Bitteres Geheimnis(Childsong)

21

Pater Crispin sprach ein lautloses Dankgebet. Er blickte durch die milchige Plastikwand des Inkubators auf das kleine Geschöpf dahinter und dankte Gott, Maria und Jesus und allen Heiligen, daß ihm die schwere Prüfung erspart geblieben war. Er hatte keine Entscheidung über Leben und Tod treffen müssen. Mary Ann McFarland hatte ein wohlgestaltetes, gesundes Kind zur Welt gebracht, auch wenn es einen Monat zu früh gekommen war.

Er fühlte sich wie in einem Rausch. Der unerträgliche Druck der letzten Monate war plötzlich von ihm genommen worden, und jetzt fühlte er sich auf wunderbare Weise erschöpft. Vage erinnerte er sich des plötzlichen Schwalls roten Bluts. Dann hatte er die Augen zugedrückt. Er hörte ein Klatschen und dann einen Schrei, und als er die Augen wieder geöffnet hatte, hatte er gemerkt, daß er auf dem Boden kniete und seine Soutane von Schweiß durchnäßt war. Er konnte sich nicht erinnern, von seinem Stuhl aufgestanden zu sein und sich niedergekniet zu haben.

Jetzt stand er leicht vorgebeugt am Inkubator und musterte das kleine Gesicht. Er betrachtete es forschend, als suche er etwas, sah sich jedes Fältchen, jedes Grübchen und rosige Hügelchen genau an. Dann entdeckte er plötzlich, wonach er gesucht hatte, und richtete sich mit einem tiefen Seufzer der Erleichterung auf.

Es gab überhaupt keinen Zweifel: Das Kind hatte schon jetzt die Augen Mike Hollands.

Auf Zehenspitzen ging er aus dem Zimmer, um Mutter und Kind nicht zu stören. Die schwarze Tasche und sein Birett in den Händen, ging er durch den Flur zum Wohnzimmer. Leise sagte er auf Wiedersehen und eilte hinaus.

Jonas Wade nahm dankend den Whisky, den Ted ihm brachte und betrachtete erstaunt und verwundert den neuen Ausdruck auf Lucille McFarlands Gesicht. Er fühlte sich ähnlich wie Pater Crispin erschöpft und berauscht.

Sie saßen im Wohnzimmer. Dr. Forrest, der Kinderarzt, hatte ihnen versichert, daß das Kind gesund und normal war, und nachdem er gegangen war, hatte Lucille ein altes Fotoalbum herausgeholt.

Die Aufnahmen zeigten Mary als Neugeborenes, einen Tag alt, in ihrem Bettchen im Krankenhaus. Sie hätten ebensogut

von dem Kind sein können, das jetzt im hinteren Zimmer lag.

»Ich verstehe überhaupt nicht mehr, wieso ich sie nicht haben wollte«, sagte Lucille leise, während sie das Foto betrachtete. »Natürlich werden wir sie bei uns behalten. Sie ist ein Weihnachtsgeschenk von Gott.«

Jonas Wade sah etwas Neues in Lucilles Augen: Mut.

Jonas selbst fühlte sich wie neugeboren. Er hatte eine weitere Prüfung bestanden. In der Rückschau wollte ihm scheinen, als sei seine dramatische Begegnung mit Mary Ann McFarland eine Folge von Prüfungen und Übungen gewesen, von denen jede dazu bestimmt gewesen war, ihn als Arzt und als Mensch auf die Probe zu stellen. Jetzt blieb nur noch eine, aber die würde er noch ein Weilchen hinausschieben. Er wollte warten, bis die McFarlands sich des Wunders, das hier geschehen war, völlig bewußt geworden waren und es akzeptieren konnten. Dann wollte er behutsam und taktvoll an sie herantreten und sie, wenn nötig, bitten, das ihre dazu beizutragen, daß zukünftigen jungfräulichen Müttern und ihren Familien das erspart wurde, was sie selbst durchgemacht hatten. Mit seiner Veröffentlichung würde er in der medizinischen Wissenschaft einen Meilenstein setzen und die Forschung in ihrem Bemühen, das Geheimnis der menschlichen Fortpflanzung zu ergründen, einen großen Schritt weiterbringen. Ja, das würde er ihnen klarmachen, und vielleicht würden sie ihm dann die Genehmigung zur Veröffentlichung seines Berichts geben.

Er sah auf seine Uhr. Er würde erst gehen, wenn die Pflegerin eingetroffen war. Er würde nach Hause fahren, Bernie berichten, den Entwurf für sein letztes Kapitel machen. Er fühlte sich herrlich beschwingt und voller Tatkraft. Vielleicht würde er sogar den Mut aufbringen, mit seiner Tochter Cortney zu reden ...

Graues Morgenlicht strömte ins Zimmer und legte zitternde fahle Muster auf den Teppich. Mary zwinkerte ein paarmal und drehte den Kopf zur Seite. Eine grauhaarige Frau in Schwesterntracht schlief in dem Sessel neben ihrem Bett.

Schwerfällig richtete Mary sich auf. Ihre Beine waren wie Gummi, der Bauch tat ihr weh. Während sie sich mühsam hochzog und die Beine aus dem Bett schwang, gingen ihr Gesprächsfetzen durch den Kopf, die sie wie durch Nebelschwaden aufgenommen hatte. »Körperlich völlig in Ordnung und gesund. Ein niedliches kleines Mädchen. Fünfeinhalb Pfund. Achtundvierzig Zentimeter«

Sie glitt aus dem Bett und hielt sich an der Kante fest, bis sie sicher stand. Dann ging sie langsam und vorsichtig zum Inkubator. Staunend und ehrfürchtig betrachtete sie das rosige kleine Geschöpf.

Es lag auf der Seite. Die Augen waren geöffnet.

Mary kniete nieder und drückte die Hände an die Plastikwand. Lange sah sie das kleine, ruhige Gesicht an. Dann lächelte sie und flüsterte: »Hallo .«

Und die hellen blauen Augen schienen sich auf sie zu richten.