Бриллианты Forever, или Кто не носит Tiffani

20 марта, понедельник

Мое выходное платье готово. Я иду к Юне с трепетом — все никак не могу привыкнуть к мысли, что у меня не только может быть вечерний наряд, но и повод его надеть. Юна встречает меня той же радостной улыбкой, что и в первый раз, сама застегивает на мне пуговицы и отходит в сторону, окидывая меня взором взыскательного художника. Всем своим видом она показывает, что увиденное ей очень нравится. Я смотрю в зеркало. Женщина, которая в нем отразилась, выглядит вполне неплохо. Но это не я. У дамы в такой одежде не может быть моего лица — бледного, грустного, даже запуганного.

Я вспоминаю, как Майка вечно вздыхает при виде хорошо одетых покупательниц: «Вот мне бы такие вещи, я бы мир перевернула!» На самом деле ничего не получается. Одежды мало. Нужно внутреннее состояние уверенности в себе. А где его взять?

Я благодарю Юну. Она дала мне возможность все это понять. Она не виновата, что ее одежда требует другого лица. Теперь я хотя бы знаю, в каком направлении надо работать. Я обязательно постараюсь довести свое лицо до нужного уровня.

Мое кружевное пальто заворачивают в тонкую бумагу и кладут в пакет с надписью Yasina. Я робко спрашиваю о цене. Юна называет сумму, услышав которую я стараюсь не вздрогнуть. Мне впервые не жалко денег за тряпку. Юна показала мне нечто большее, чем просто новую вещь. За это ничего не жалко отдать.

Я иду домой с огромным пакетом в руках. До отъезда осталось десять дней. Я надеюсь, что они пролетят быстро и что Катя меня не съест за это время. Уровень ее недоброжелательности на фоне послепраздничной пустоты в магазине достиг апогея. Я уже не знаю, улыбаться мне или хмуриться. Улыбка вызывает у нее подозрение, что я смеюсь над ее неудачами. Молчание она воспринимает как наличие задней мысли. В общем, как ни крути, все не слава богу.

Я выхожу из лифта и не узнаю свою дверь. Сначала я решила, что вышла не на своем этаже. Но нет, это мой этаж, и дверь моя. Только не моя — новая. Под табличку с номером квартиры заткнута бумажка. На ней всего три слова: «Ключ под ковриком». Чувствую себя стариком из сказки о рыбаке и рыбке. Пришел старик домой, а там вместо хижины — боярские палаты. Моя новая дверь сделана из железа. За такой дверью нужно хранить как минимум золотой запас небольшой африканской страны. Мне же хранить нечего. Разве что блюсти безопасность кота и нового наряда от Юны Ясиной. Вхожу в квартиру, как в сейф.

Я не буду делать вид, что не догадываюсь, кто этот таинственный даритель. Василий, мой ангел-хранитель, не выпускает меня из-под своего крыла. И как настоящий ангел не ждет благодарности. А может, и ждет. Только я не могу ее выразить — телефона-то его у меня нет. Так что ангельская связь одностороння — мне ничего не остается, как ждать новых посланий.

Пока же я бесконечно репетирую нашу предстоящую встречу (должны же мы встретиться когда-нибудь?). Какой нежной, внимательной, все понимающей я буду, какие чуткие слова скажу. И как он сразу поймет, что я на самом деле хорошая, только немного замороженная. Но он меня «оттаял». И мы начнем все заново.

Не будет ничего этого. Василий очень хороший человек. Но не для меня. Не нужен он мне. Как бы я ни старалась, я всегда буду относиться к нему потребительски, и он будет воспринимать это как неизбежность. Он этого вовсе не заслуживает. Лучше оставить все как есть. Для любви (если она, конечно, существует) чувства защищенности и благодарности явно недостаточно. Дай ему, как говорится, бог девушку хорошую и добрую.