Цыганка против пикапера (СИ)

Глава 8

Степан

Остервенело скребу потолок.

На лице респиратор и защитные очки (невестушка позаботилась), но между ними осела краска и всё чешется.

Последний раз я что-то подобное делал, когда был школьником и помогал родителям обои переклеивать. Помню, маме стукнуло в голову, что это великолепное семейное занятие, и нанимать рабочих отец не стал. Так у нас точно тогда неделя ушла. Хотя должен признать, нам с Ксюхой было весело, первые три дня, а потом все устали.

У Моди же всё быстро. Один день балкон выгребали. Второй день кухню отмыли и всё лишнее на балкон выставили, а третий день, вот, комнатой занялись, и я даже готов поверить, что потолок и стены мы сегодня успеем доделать. Правда, спать навряд ли вообще ляжем, но и здесь для меня плюсы.

— О, какой молодец! Нечай, что городской! Руки-то, из положенного места растут! — хвалит меня Модинка, отчего я поворачиваюсь на её голос и чуть ли не лечу с неустойчивой стремянки, которая до момента нашего переезда благополучно ржавела в тесной кладовке.

Моди быстро подскакивает и ловко придерживает стремянку, а заодно и меня на ней.

— Солнце моё, нельзя же так… — сглатываю, глядя на шикарное декольте.

Моди одела клетчатую рубашку, но как она это сделала!!! Верхние три пуговицы расстёгнуты, застёгнута только четвёртая, а низ рубашки завязан в тугой узел под грудью, оголяя подтянутый, будто проработанный в спортзале живот. Снизу на девушке одеты обтягивающие тонкие красные бриджи, в тон рубашке.

Всё. Мне не до ремонта…

— Как?! — будто не понимая о чём я, удивляется цыганка, поправляя декольте, на которое у меня и без того отличный вид сверху. — Ты работай давай, работай! Ещё половина потолка осталась. А я пока грунтовкой пройдусь.

Спешно отворачиваюсь, так как из цыганки вырывается смешок, в ответ на то, что бессовестно замаячило на уровне её глаз, просто крича о моей капитуляции.

Стараюсь отвлечься от соблазнительных форм, поэтому срочно ищу нейтральную тему для разговора.

— Откуда ты всё знаешь?

— В смысле? Чёрт. Похоже она же не о том подумала. По голосу слышу.

— Я о том, что, ты купила не только сковородку, но и о защитных очках с респиратором позаботилась. Я уже не говорю про антисептическую грунтовку под обои.

Не удерживаюсь и поворачиваюсь к девушке, всеми силами стараясь не смотреть ниже лица.

— Так это ж… — гордо вздёргивает подбородок. — Думаешь, кто в кабинете директора на нашем птичнике ремонт делал?

— Не могу знать, начальника, — рапортую.

— Мы, с девчонками! Он на нас одного прораба из райцентра нанял. Тот ни в зуб ногой, а ходит, командует. Ну, Валька это всё увидала, понаблюдала, да на директора нашего с аргументами и наехала! А аргументы у нашей Вальки сам знаешь, ого-го какие!

Так меня в прорабы и определила. Вот и пришлось разбираться. Директору в итоге работа наша понравилась. Потом ещё и зал совещаний отремонтировать приказал.

Мне даже премию доплатили за скорость и добротную работу! — хвалится цыганка, распираясь от гордости.

Смешная. Не могу сдержать улыбку.

— Я и дома потом хотела панелями или обоями стены обделать, но мамка не дала вековой слой извёстки трогать. Говорит, на ней дом и держится. Да и теплее с ней, коли просто с бумагой сравнить.

— То есть, ты у меня мастер на все руки? — прикусил язык. С каких пор «у меня»?

— А то! — уловив главное для себя, довольно сверкнула глазами Модинка, а я с какого-то залип на её улыбке.

Обманывать себя бесполезно. Модинка — девушка даже чересчур привлекательная, особенно в этом, и не заставляющая себя долго ждать реакция моего организма, вновь безапелляционно заявляет, что девочка огонь…, но, впервые мне не безразличен характер девушки.

Иногда от её взгляда мурашки, только вот, совершенно неромантического характера.

Жуть…

Никогда не знаешь, чего от неё ожидать в следующую минуту.

Вижу, что она старается быть, как все, но её «как все» равносильно карнавальной маске на Квазимодо. Иногда она говорит невероятно мудрые вещи и тут же следом, с невинной улыбкой, делает не поддающиеся логике вещи, с которыми я в корне не согласен.

Её поведение порой слишком похоже на поведение людей с расстройством психики, и это меня нехило напрягает.

Есть же там какое-то психическое отклонение, при котором у людей тормоза отключаются? А у Моди, походу, тормозов вообще не предусмотрено.

Как от такой избавиться, если она не измором, так красотой берёт?

— Чего смотришь? Бог знает, что обо мне думаешь… — вгоняет Модинка в секундный ступор, и я вновь остервенело принимаюсь доскабливать потолок.

Жрать уже хочется, но уже знаю, — пока недоделаем, она за готовку не примется. Не сырыми же мне макароны грызть.

— Может, хоть яйца отварим? — не выдерживаю, и что-то слишком много надежды в моём голосе.

— Доскоблишь и пойдёшь отваривать, а я тем временем догрунтую. Пока едим, обсохнет и краской на первый слой пройдём. Ты кисточкой вдоль стен, а я, валиком, середину.

— Понял, — отвечаю, зная, что спорить бессмысленно.

— Ну вот! — Модинка с удовольствием оглядывает проделанную нами работу и сладко зевает. Ещё бы: когда вечер плавно перетёк в ночь, мы только с потолком закончили, а по плану ещё и обои были. В итоге уже шесть вечера следующего дня, а у нас ещё предыдущий не заканчивался. — Зато с ремонтом в комнате покончено. — Будто продолжает мои мысли Моди, разминая шею.

Следую её примеру и окидываю пространство сонным уставшим взглядом: комната семнадцать квадратных метров, сияет чистотой и пахнет свежим ремонтом.

Ну, как пахнет… Воняет свежими испарениями от обойного клея и водоэмульсионной краски. На удивление обои Модинка купила довольно сдержанные и, о счастье, без цветов, которые меня выбешивают.

Видимо, я должен сказать спасибо консультанту, который предложил ей купить остатки с распродажи. Два рулона бежевых обоев в полосочку. Остальные рулоны однотонные, но с приятной текстурой из той же коллекции.

Таким образом, длинная стена без окон, оказалась полосатой, остальные однотонными. Сдвинули на свои места мебель: длинный деревянный стол и бежевый, ещё вполне бодрый диван, который Моди ещё раз почистила и застелила свежим бельём.

— Ну, наконец все дела переделали, — довольно выдыхает уставшая, но довольная Модинка.

— Это были незабываемые три дня в моей жизни, — не удерживаюсь от сарказма, прежде чем развернуться и пойти в душ.

— Ну вот, теперь, как у людей. Ты, Судьбинушка, перетерпи здесь месяцок. Знаю, тебе это место не по нраву, — останавливают меня её слова в спину.

— А потом? — медленного разворачиваюсь.

— А потом всё на лад пойдёт. Будешь жить в условиях, к которым привык.

— То есть, ты хочешь сказать, что торговалась за эту квартиру, вызвалась выскоблить здесь всё до последней пылинки, ради одного месяца в ней?!

— Ну да… — пожимает плечами. — Зато не в говне после чужих этот месяц проживём, а в чистоте. Ты сам полюбуйся! Не твои бывшие хоромы, но глазу-то приятно теперь. Я же видела с какой брезгливостью ты сюда заезжал. А что теперь скажешь?

— Наверное, ты права, — вынужден согласиться с Моди. Думаю, прежнее состояние квартиры к концу месяца меня бы окончательно выбесило. По крайней мере, сейчас не возникает ощущение, что мы в каком-то бомжатнике.

Ещё и диван этот, какими только средствами не обработанный нами с Моди и застеленный чистым бельём, так и манит в свои объятья, обещая подарить ощущение безграничного счастья!

Как бы ни хотелось плюхнуться на него в чём есть, даже не позавтракав, пообедав… нет, поужинав… под строгим взглядом цыганки, уловившей мой порыв, я поплёлся в ванную.

Жаль, здесь душевой кабины нет. Разомлев от тёплой воды, перелезая через борт ванны, чуть не навернулся, что-то уронив, но, благо площадь маленькая, вокруг одни стены. Особо растянуться негде. Придержался рукой за одну из стен и выстоял! Но даже выброс адреналина не взбодрил, мне не до этого. Принятие ванны забрало последние силы, к тому же расслабило. Глаза закрываются сами собой. Вытираю лицо, набрасываю полотенце на мокрую голову и плетусь на диван.

— Эй! — орёт Модинка, но я так устал, что уже даже на крик не реагирую. — С ума сошёл! Срам-то прикрой!

— Завтра, всё завтра… — мне не до её возмущений. Кажется, я засыпаю, ещё не коснувшись подушки.

Утро будит меня приятными ароматами, доносящимися с кухни. Точнее, здесь больше сказывается наличие неработающей вытяжки. Чем пахнет на кухне, тем и в комнате.

— Проснулся?! — передо мной счастливые глаза цыганки.

— Угу… Тело болит, будто меня ночью кто-то поколотил. Не ты ли отрывалась, воспользовавшись моим беспамятством? — потягиваюсь и ловлю заинтересованный взгляд цыганки. Чёрт!

— Чего засуетился, прячешься? Не показывай, раз не хочешь, чтоб смотрели, — хмыкает она, а в глазах бесятся чертята.

— Нееет… — хватаюсь за голову, мысленно ругая себя.

Опять натворил глупостей… До непоправимого ни прошлой ночью, ни сегодня не дошло, но повод Модинке укорениться в квартире и моей жизни я дал. Какой, дал… Да я с ней добровольно «семейное гнёздышко» обустраивал и даже никак не обозначил свою позицию.

А всё этот Шалов… Короче, раздраконил в тот день он меня конкретно своими взглядами на Моди. Как результат, я и сам смотрю на неё другими глазами. Да. Определённо. Во всех моих бедах виноват Шалов. Прибить сволочь мало. И здесь подгадил.

— Давай просыпайся, умывайся и пошли за стол, блины с творогом есть! — Моди наклоняется и быстро чмокает меня в губы, тут же сбегая на кухню.

А вот и результат моих неосмотрительных действий. Не заставил себя долго ждать. Для Модинки поцелуи стали уже неслучайностью, а само собой разумеющимися, и это опасно, ведь она не из тех, кто позволит подобное со случайным человеком. Наверняка, у неё и первый поцелуй был со мной, той самой ночью, когда мы с ней в карты играли. В этой девушке совершенно невероятным образом замешаны противоречия: невинность и порочность, бескорыстие и цыганская хватка, а самое невероятное, что даже при полном отсутствии вкуса, она притягивает взгляд.

Так, Степан. Что за поток мыслей с утра? Холодный душ. Срочно! Говорят, помогает.

Сходил в ванну, залез под душ. Не помогло. Мыслей в голове меньше не стало. Что-то последнее время я слишком много думаю о том, на что раньше время не тратил.

Умылся.

Плетусь за стол.

Тело после трёхдневного марафона просто изнемогает. Да уж. Ремонт — это не спортзал.

Застываю на пороге и будто в замедленной съёмке наблюдаю, как Моди достаёт тетрапак с молоком из невысокого холодильника, находящегося возле окна, поворачивается ко мне со счастливой улыбкой, а через её тёмные, слегка каштановые кудрявые волосы пробиваются яркие лучи солнца.

А я наивно полагал, что это чисто в фильмах приёмчик такой используют. Чтобы фанаты слюной обливались.

— Ты сегодня обворожительна, — вырывается из меня прежде, чем я понимаю, кому это говорю.

Капец… от моего тона искусителя к щекам цыганки мгновенно прилила кровь, а губы чувственно приоткрылись.

Твою ж мат. рёшку…

Нет, она слишком хороша, чтобы смотреть на неё со стороны… — еле удерживаю вырывающийся из груди бессильный стон.

— Ой! Блин же сгорит! — вдруг кричит она, как резаная, включая мой мозг, тем самым спасая от очередной ошибки, и бежит к чадящей сковороде. Блин это уже не спасает, зато спасает меня. Не горю желанием словить проклятие за впустую утраченную девственность. — Хорошо хоть последний был, — выдыхает она, отправляя блин со сковороды сразу в мусорку. — Ну? Давай садиться есть!

Смотрю на Моди. Снова непонятно как залипая.

Возникает ощущение, что у меня карма такая, погрязнуть в этих отношениях.

Самое непонятное, что моё мнение, общее, насчёт присутствия цыганки в моей жизни, остаётся неизменным, но вот мысли: «а почему бы и нет», «ничего страшного, если разок», «а вдруг и правда судьба» и им подобные, возникают всё чаще. И вот они пугают до чёртиков.

Как у неё получается? Цыганские штучки?

— Ау! Степан, ты дома?

— Волосы, кудрявые… Ты же их недавно выпрямляла?

— Бигуди купила и лак, — пожимает она плечами. — Надоело под столичную косить.

Хочу сказать, что ей идёт, но вместо этого плюхаюсь на стул с железной спинкой и окидываю её насмешливым взглядом.

— А ненадолго тебя хватило, — говорю с издёвкой. — И тряпки свои старые зачем-то нацепила.

— Могу я хоть дома собой побыть? — утверждение в общем закономерное, да и мне уже без разницы, в чём она, если всё равно снимать, но…

— Сначала старые шмотки, бигуди на голове, потом обвисшие жопа и грудь.

— Ты!

— Всё начинается с фразы «яжедома». Следи за собой или вали из моей жизни.

— Значит, так?!

— Да, так! Ты же, вроде, цыганка. Не доходит, что ты меня бесишь? Ещё и с девственностью своей носишься, как с красным флагом большевики. Мне нужна нормальная женщина, а не вот это всё…

Ну вот… Полные слёз большие глаза цыганки и собственное, щемящее до боли сердце — это всё, чего я добился.

— Придурок! — из глаз цыганки брызнули слёзы. Она сорвалась и побежала к входной двери.

«Неужели», — злорадный голос внутри, но вместе с этим я иду следом, молча наблюдая, как она нервными движениями надевает обувь, хватает с вешалки свой дурацкий золотой пуховик. Будто сквозь сон протягиваю на мизинце её сумку. Модинка хватает и её, чуть не выдернув в качестве сувенира вместе с ней мой бедный палец. Ломится в дверь, не сразу справляясь с ещё непривычными замка́ми.

— Я это сделал! — ору в голос, как только захлопывается дверь. Избавился от цыганки и предрассудков насчёт сверхъестественного. — Гром не грянул. Это всего лишь смазливая молодая девчонка, — хмыкаю и направляюсь в комнату, падая счастливой звездой на ещё не заправленный диван, сохранивший её запах. — Глупая девчонка, — снова хмыкаю, но уже не так весело.

«Которая убежала без шарфа и шапки», — колет тревожная мысль, и тут меня пробивает…

— Моди, нет! — срываюсь и вылетаю из квартиры за этой глупышкой, нацепив лишь ботинки и схватив из шкафа первую попавшуюся куртку, при этом не забыв её шапку.

Запинаюсь, выбегая из подъезда, судорожно осматриваюсь и вижу, как вдалеке мелькает, уходя за поворот, золотое пятно.

Бегу, не обращая внимания на холод, пробирающийся через распахнутую одежду. Я сошёл с ума, но мне реально не до него.

— Моди! — страх, что не вижу её, что, исчезнув за поворотом, она растворилась в толпе, сковывает мышцы, мешая бежать. Но я бегу! Резко вписавшись в этот самый поворот, сбиваю какого-то мужика, бегло на ходу извиняюсь и резко торможу, следом чуть не сбив сидящую прямо на тротуаре и ревущую навзрыд девушку.

Присаживаюсь рядом. Хочу обнять, прижать к себе, но боюсь, поэтому натягиваю на неё шапку и накидываю ей голову такой же ужасный, как весь золотой пуховик, капюшон с по-идиотски острой макушкой.

— Моди, пошли домой, — пытаюсь приподнять девушку за плечи, потому что сидит она даже не на корточках, а как малый ребёнок на попе, раскинув ноги, рыдая и кулачками растирая влагу по лицу.

— Уйди! — пытается вырваться, но я уже поставил её на ноги и тяну в сторону дома. — Никуда я с тобой не пойду! И не вернусь! — обиженно, что есть силы отбивается она. Нужно сказать, отбивается довольно ощутимо.

— Хорошо, не возвращайся. Только иди, оденься, как следует. Трясёшься уже вся от холода.

— Это не от холода, а от нервов! — вновь пытается вырваться, но я крепко обнимаю, прижимая к себе, не давая возможности даже дёрнуться. Она вся продрогла. — Не трожь меня, я сказала! Хочешь, чтобы я тебя прокляла?! Так я сейчас как раз в том состоянии! — кричит она, выплёскивая обиды.

— Делай, что хочешь. Только давай для начала вернёмся домой, — мой голос получается каким-то слишком слащавым.

Неожиданно она всхлипывает и начинает реветь навзрыд с новой силой.

— Я! — всхлипывает она между делом. — А ты!

— А что ты от меня хотела? Я далеко не идеал, но и не монстр, выгонять девушку на улицу! — восклицаю, впервые не обращая внимания на оглядывающихся на нас людей вокруг.

Модинка замолкает, ловит мой взгляд, цепляясь за него и проникая куда-то внутрь. Становится не по себе. Хочется разорвать контакт, но я этого не делаю.

— Правды. Правды я от тебя хотела, Степан, — оттого, что она назвала меня по имени, а не Судьбинушка, становится ещё более не по себе, но, вместе с тем, приходит осознание, что я был не прав в главном.

— Хочешь правды?! Ладно. Правда в том, что последнее, чего бы я хотел в жизни, это прилипчивая цыганка, нежелающая уходить из моей квартиры, к тому же ограничивающая мою свободу, — вдруг распалился я. — Правда в том, что я хочу выгнать эту оккупантку со своей холостяцкой территории и не хочу, чтобы она мне нравилась! Но, чёрт подери, она мне слишком нравится, и это просто выносит мозг! Бесит! Это просто трэш какой-то.

— Так сильно бесит? — ладонями подтирая влагу со своего лица, Моди искоса, как затравленный зверёк, смотрит на меня, и, чёрт её дери, вызывает умиление.

— Ещё как, — странно, ведь в этой ситуации затравленным каждый раз представлял себя именно я. Ставил себя на место жертвы, но сейчас… Моди такая беззащитная… — Поэтому давай попробуем забыть, что ты ворвалась в мою жизнь. Сейчас я́ сам приглашаю тебя вернуться. Не обещаю, что у нас дойдёт до свадьбы, и не буду врать, что я создан для отношений, но, по крайней мере, мы можем попытаться.

— Растудыть твою налево… Вот чего тогда так дёргался, спрашивается? — ворчит под нос Модинка, запахивая мою куртку, после чего поднимает глаза. — А сразу сказать, что беспокоит, была не судьба? А то твои моргалки с ванькой-встанькой одно твердят, а из ворот помои льются.

— Я хочу быть с тобой честным, но с твоим напором это сложно. Ты слишком аутентична. — Чего? Опять помои выплёскиваешь?! — возмущается. — Это комплимент такой, — вздыхаю. Не время перепираться. — Всё. Хватит мёрзнуть. Пойдём. У нас на сегодня много дел.

— И блины остывают, — шмыгает носом Модинка.

— И блины, — меня окончательно накрывает чувством вины, особенно если подумать, как бы я сейчас себя чувствовал, окажись в этой негостеприимной квартире один.

Стоп. Вот если бы не Модинка и лишние затраты на неё, я бы в этой квартире точно не оказался. И три дня на ремонт бы не убил вместе с шеей, и…

— Чего так смотришь? Уже передумал назад звать? Так я пойду… К Лёве, что ли, попрошусь, — с вызовом и обидой во взгляде произносит Моди, умело задевая во мне собственника. К тому же, с раскрасневшимся носом девушка смотрится невероятно мило и беззащитно. Капец, не думал, что заплаканная девушка способна вызывать симпатию.

— Думаю, что если мы не поспешим, блины совсем остынут, — пытаюсь исправить ситуацию. — Это да… — Моди как-то странно на меня посмотрела. Я не смог понять, что это за взгляд, но почему-то от него стало больно. Очевидно, я переборщил с такой грубой попыткой от неё избавиться, а у неё нужно отметить, хватает мудрости не заводить разборок.

Завтрак проходит в полном молчании.

Встаю, убираю посуду в мойку и обнимаю со спины сидящую Моди.

— Прости. Всё это я наговорил, чтобы побольнее тебя задеть.

— Чтобы я ушла, — не спрашивает, утверждает.

— Да, — отвечаю шёпотом, прижимаясь своей щекой к её.

— Так я и ушла, как ты хотел. Зачем вернул? От большой любви?

— Не знаю. Почувствовал, что это неправильно.

— Но ты ведь до сих пор хочешь, чтобы я ушла, — ничего-то от неё не скроешь.

— Ровно на столько же, как и хочу, чтобы ты осталась, — вижу, что она знала правду, но ей всё равно от неё больно.

— Степан…

— Моди, — пресекаю дальнейший разговор. — давай не будем. По крайней мере, не сейчас. Я сам себе на многое сейчас ответить неспособен.

— Спасибо за честность, — холодно отстраняясь от моей щеки она встаёт и отходит к окну, отчего мне становится неуютно. Что она от меня хочет, я и сам ещё не разобрался, чего хочу.

— И тебе за понимание.

— Я тебя не понимаю, — отрезает она. — Лишь надеюсь, что у нас наладится раньше, чем мы возненавидим друг друга.

— Я тебе так важен?

— Ты — моя судьба. Разве человеку может быть безразлична его судьба?

— Наверное, — я сглотнул ком, — нет.

— По поводу твоих слов… Я поняла, что беспокоит тебя больше всего. В общем, если тебе так сложно дальше жить, я согласна начать до свадьбы. Наверное, действительно, не стоило ожидать от городского франта подвигов во имя любви. Воздержание тебе на мозг действует.

— И никаких проклятий, если у нас ничего не получится?! — оживляюсь я, но тут же спохватился. Правда было уже поздно. Моди усмехнулась своим мыслям.

— Никаких. Но у нас получится. На это много ума не надо.

— Я не про это.

— Да и я тоже, не про это. Только у тебя всё к снятию штанов сводится, а я про чувства. Благодаря им, многие невзгоды проходят незамеченными. Два прутика сломить сложнее. И мы всё выдержим, правда?