Измена. Его (не) любимая жена

Глава 17

Демид

Груша отскакивает от моих ударов с глухим, ритмичным стоном. Правый хук, левый джеб, апперкот. Мышцы горят, дыхание ровное, но учащенное. Физическая нагрузка — единственный способ не сойти с ума от навязчивых мыслей о ней. О её глазах, полных обиды и недоверия. О том, как её пальцы сжали стебли тех дурацких белых роз.

— Да ты сам не свой, Громов! — раскатистый, довольный смех друга оглушительно грохочет под сводами частного спортзала. — Железный человек, гроза подчинённых, а сам под окнами какой-то девушки дежурил с букетиком! Признавайся, майор, на тебе точно приворот!

Я бью по груше с такой силой, что она отскакивает и летит обратно с угрожающим свистом.

— Я не дежурил, — сквозь зубы бросаю. — Я просто… хотел лично принести извинения.

— О, да! — Тимур с довольным видом присаживается на скамейку рядом. — Теперь цветы и приглашение на свидание именно так и называются. Прямо классический майор Громов.

— Заткнись, Тимур, — рычу я, снимая перчатки. — Ты ничего не понимаешь.

— Я понимаю, что ты ведёшь себя как последний романтик, а это с тобой случается… никогда? — он не унимается.

— Мне кажется, или ты повторяешься? — Отмахиваюсь полотенцем от пота. — Кажется, у тебя уже самая настоящая старость началась.

Друг только сильнее ржать начинает.

А я рядом присаживаюсь. По факту он прав. Я не узнаю себя. Эта хрупкая блондинка сломала все мои шаблоны.

— Ладно, не кипятись, — Тимур смягчается, хлопая меня по плечу. — Шучу. Рад за тебя. Пора уже кому-то, кроме службы, в твоей жизни появиться.

— Ты лучше скажи, когда обратно? Столица без тебя точно скучает.

Он смеётся, облокачиваясь спиной к стене.

— Ты никогда не умел тонко намекать на то, чтобы сваливали, — он скалится, явно что-то задумал. — Знаешь, а городок твой мне понравился. Тихий, спокойный. Думаю, задержусь ещё тут на пару дней. Отдохнуть от суеты мегаполиса.

Тимур «отдыхает» только тогда, когда готовится к крупной сделке или… когда что-то замышляет.

— Впервые слышу, чтобы ты отдыхал в провинции, — парирую, внимательно изучая его лицо.

— А что? Воздух свежий, люди… интересные, — он говорит небрежно, но в его глазах мелькает знакомый блеск охотника. — Кстати, о людях. Ты говорил, твоя Алина пока у подруги живёт. А подруга-то что за фрукт? Не поделишься контактами? Себе нашёл — и друзьям помоги.

Я фыркаю, отбрасывая полотенце в сторону.

— Не светит тебе. У неё ребёнок. Мать-одиночка. Я не копался в её истории, но, судя по всему, там всё непросто. Девочка семимесячной родилась, и, судя по всему, отец не общается с малышкой. Видимо, бросил их в роддоме, ну, или сразу после.

Тимур резко в лице меняется, от привычной лёгкости и юмора нет и следа.

— Как ты сказал, зовут ту подружку?

— Марина.

— А девочке сколько?

— Сказал же, не светит. У неё всё сложно, видно же, что досталось, не для игрушки она.

— Сколько девочке лет? — тон его голоса меняется. Становится жёстким. Взгляд острым. Он словно выискивает что-то в своей памяти, а на словах ищет подтверждения.

— Слушай, друг, я понял, — стараюсь говорить аккуратно. Уверен, он сопоставляет свою жену. Его ребёнку, дочке, тоже должно было быть три года, а жену звали Мариной. — Я знаю, о чём ты сейчас подумал, но это не твой вариант.

— Ты прав. Не бери в голову, — отмахивается друг, но я его слишком хорошо знаю. Боли у него внутри слишком много.

«Похоронили заживо», — вот что он сказал тогда, после того как его жена ушла, забрав всё, после смерти ребёнка, о которой он не мог говорить.

— Слушай, друг…

— Хватит, — обрывает меня. — Только не затягивай свою мелодраму. Проехали.

Он резко вскакивает со скамейки и начинает наносить точные удары по тяжёлой груше, не надев даже перчатки.