Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги

Глава 4

АРТЁМ

Сижу в кресле самолёта и смотрю на облака за иллюминатором. Рейс Стамбул-Сочи проходит спокойно — пассажиры дремлют, двигатели гудят монотонно, а я думаю о том, что меня ждёт на земле.

За эти дни переписки с Полиной что-то изменилось. Не знаю что именно, но каждое утро я первым делом открываю приложение, а не сводки погоды. Она пишет о своих эклерах, я рассказываю про полёты. Она делится историями из кондитерской, я — анекдотами из кабины пилота.

Вчера она прислала фотографию торта, который делала для чьей-то свадьбы. Трёхъярусный, белоснежный, с сахарными розами, которые выглядели настолько живыми, что хотелось их понюхать. А под фото написала: «Интересно, что думают люди, когда разрезают что-то настолько красивое? Я всегда чувствую себя немного виноватой.»

Я ответил, что красота создаётся для того, чтобы ею наслаждались, а не любоваться издалека. И добавил, что хотел бы попробовать что-то, что она создала своими руками.

Она написала: «Тогда торопись возвращаться. У меня для тебя есть сюрприз.»

Самолёт начинает снижение. Сочи приближается.

В аэропорту меня встречает привычная суета — толпы людей, объявления по громкой связи, запах кофе из автоматов. Добираюсь до своих апартаментов к семи вечера, бросаю сумку в прихожей и сразу же захожу в приложение.

Два новых сообщения от Полины:

«Артём, добро пожаловать домой! Как прошёл полёт? Надеюсь, еда в самолёте была не хуже стамбульской. П.»

«P. S. Сегодня случилась катастрофа. Забыла ключи внутри дома, а запасные лежали на кухонном столе. Пришлось лезть через окно, как грабителю. Соседи теперь смотрят на меня подозрительно. Зато у меня есть отличная идея для нашей встречи — хочешь встретиться в пятницу? П.»

Улыбаюсь, читая про её приключения с ключами. Представляю, как она карабкается через окно, ругается себе под нос и пытается объяснить соседям, что это её дом.

Набираю ответ:

"Полина, полёт прошёл отлично, еда, как и предсказывала, напомнила турбулентность. А твоя история с ключами заставила меня смеяться вслух.

Насчёт пятницы — отличная идея. Предлагаю встретиться в баре «Облака» в отеле Pullman, в центре. Панорамный вид, приличная кухня и никаких капризных замков. Подойдёт восемь вечера? А."

Отправляю сообщение и откидываюсь в кресле.

Пятница. Через два дня я увижу её.

За эти дни наша переписка стала частью моего дня. Я поймал себя на том, что жду её сообщений, планирую, о чём буду писать, представляю, как она смеётся над моими шутками. Это странное ощущение — словно кто-то включил свет в комнате, которая долго была тёмной.

Телефон звонит. На экране высвечивается имя Кости.

— Братан, ты же уже дома? — Его голос звучит слишком энергично для восьми вечера.

— Дома. Что случилось?

— Ничего не случилось. Просто хочу пропустить по пиву. Собирайся. Встречаемся в баре через полчаса. И не вздумай отказываться — сегодня тебе нужна компания.

Он отключается, не дожидаясь ответа.

Костя прав. Сегодня мне действительно нужна компания.

Переодеваюсь в джинсы и рубашку, запираю квартиру.

В машине включаю музыку погромче и еду через ночной Сочи к бару, где меня ждёт друг и несколько часов забвения.

А в пятницу меня будет ждать девушка с голубыми глазами, которая умеет превращать муку в магию и не боится лазить через окна собственного дома.

Может быть, жизнь действительно преподносит подарки, когда ты меньше всего их ожидаешь.

Добираюсь до бара «Облака» за полчаса. Лифт бесшумно поднимает меня на тридцать второй этаж, и двери открываются в мир приглушённого света, тихой музыки и панорамных окон, за которыми простирается ночной Сочи.

Костя уже сидит за нашим обычным столиком у окна, крутит в руках бокал пива и что-то увлечённо рассказывает барменше. Она смеётся, откидывая назад длинные волосы, и я понимаю, что мой друг уже в ударе.

— А вот и он! — Костя встаёт, широко улыбаясь. — Наш покоритель небесных просторов вернулся на грешную землю. — Как дела?

Пожимаю ему руку и опускаюсь в кресло напротив.

Поворачиваю бокал в руках, чувствуя, как виски обжигает горло.

— Переписываюсь с одной девушкой. Полина.

— О! — Костя оживляется. — Наконец-то! Рассказывай подробности. Как выглядит? Чем занимается? Когда свадьба?

— Притормози. — Качаю головой. — Мы ещё даже не встречались. Только переписываемся.

— Как это не встречались? — Костя выглядит искренне удивлённым. — Братан, время действовать.

— В пятницу встречаемся. Здесь, кстати.

— Ну наконец-то! А фотки у неё есть? Покажи.

Пожимаю плечами:

— Не видел её фотографий.

Костя замирает с бокалом у губ.

— Как это не видел? Артём, ты меня пугаешь. В наше время не увидеть фото девушки, с которой переписываешься, — это либо очень странно, либо она что-то скрывает.

— Ничего она не скрывает. Просто… мы общаемся по-другому. Без этой поверхностной мишуры.

— По-другому? — Костя откидывается в кресле и изучает меня с тревогой. — Братан, а не кажется ли тебе, что ты ударился в другую крайность? Раньше ты был помешан на внешности, а теперь наплевал на неё? Это тоже не здорово.

— Да нет. Просто она интересная. Кондитер, владеет собственной кондитерской. Умная, с чувством юмора. Пишет так, что хочется читать и перечитывать.

— Ладно, допустим. — Костя всё ещё выглядит скептически. — Но, братан, у тебя есть глаза. И либидо, между прочим, тоже есть. Это всё важные вещи в отношениях.

— В пятницу всё узнаю.

— А пока что давай посмотрим, что может предложить этот вечер. — Костя оглядывает зал и внезапно выпрямляется. — О, боже мой.

Поворачиваюсь в том же направлении.

У барной стойки стоит девушка в серебристом платье, которое облегает её фигуру, как вторая кожа. Тёмные волосы падают волнами на обнажённые плечи, а профиль настолько точён, что кажется, будто она сошла с картины. Бармен что-то ей говорит, но она смотрит в сторону, словно совершенно не заинтересована в разговоре.

И тут она поворачивается в нашу сторону.

Наши взгляды встречаются на долю секунды. Зелёные глаза, холодные и в то же время горящие каким-то внутренним огнём. Что-то ударяет меня под рёбра с такой силой, что я забываю, как дышать.

Она отворачивается первой, и воздух снова поступает в лёгкие.

— Вот это да, — тихо говорит Костя. — Ты видел?

— Видел.

— Я иду знакомиться.

— Не стоит.

Но Костя уже встаёт, поправляет рубашку и направляется к барной стойке. Я смотрю, как он подходит к девушке, что-то говорит с обезоруживающей улыбкой, которая срабатывает с девяти девушками из десяти.

Она поворачивается к нему, и я вижу её лицо в профиль. Выражение такое ледяное, что у меня мурашки по коже. Костя что-то добавляет, но она коротко качает головой, берёт свой коктейль и отходит к окну, словно его и не было рядом.

Костя возвращается через минуту, потирая затылок.

— Ну и ну, — говорит он, опускаясь в кресло. — Снежная королева во плоти. Сказала «нет» так, что я почувствовал себя школьником, который попросил станцевать королеву выпускного.

Но я его не слушаю. Смотрю на девушку у окна, на то, как она медленно потягивает коктейль, как отражение городских огней играет в её волосах. В её фигуре есть что-то гипнотическое — она движется, как танцовщица, даже когда просто стоит.

— Братан, даже не думай. — Костя следует за моим взглядом. — Эта явно из тех, кто ест мужчин на завтрак и даже не замечает этого.

— Я не думаю. Просто смотрю.

— Ага. Я знаю этот твой взгляд. Ты смотришь на неё так же, как раньше смотрел на сложные маршруты полётов — с азартом и желанием покорить.

Отрываю взгляд от девушки и смотрю на друга.

— Ты говоришь ерунду.

— Говорю правду. — Костя склоняется ко мне. — И знаешь что? Забудь про неё. У тебя есть Полина, которая пишет тебе милые сообщения про эклеры. Нормальная, адекватная девушка. А вон та — это проблемы на букву «П».

Он прав. Конечно, прав.

Но когда девушка в серебристом платье начинает медленно двигаться под музыку, слегка покачивая бёдрами в такт мелодии, я не могу оторвать от неё глаз.

Девушка в серебристом платье продолжает двигаться под музыку, и я окончательно теряю нить разговора с Костей. Её движения завораживают — она танцует не для кого-то, а для себя, словно забыла про окружающих. В каждом изгибе её тела есть какая-то магия, которая тянет взгляд, как пламя свечи в темноте.

— Артём, ты меня слушаешь? — голос Кости доносится словно издалека.

— Что? — отрываюсь от созерцания и поворачиваюсь к другу.

— Ты опять на неё пялишься. — Костя машет рукой перед моим лицом.

— Не пялюсь. Просто…

— Просто что? — Костя оборачивается, следуя за моим взглядом. — Боже, она же гипнотизирует тебя. Артём, очнись!

Но очнуться не получается. Девушка поднимает руки, и платье натягивается на её фигуре, обрисовывая каждый изгиб. Свет от барной стойки играет на серебристой ткани, превращая её в живую скульптуру.

— Ладно, — вздыхает Костя. — Схожу в туалет. Может, пока меня не будет, ты придёшь в себя.

Киваю, не отводя глаз от танцующей девушки. Костя уходит, но я едва это замечаю. Вся моя вселенная сузилась до этой точки в пространстве, где она медленно покачивается под мелодию.

Через несколько минут понимаю, что тоже нужно в туалет. Встаю, делаю глоток виски для храбрости и направляюсь к выходу из зала. Путь лежит мимо импровизированного танцпола.

Иду, стараясь не смотреть в её сторону, но периферийным зрением всё равно вижу, как она поворачивается, делает шаг в сторону…

И тут происходит то, что можно назвать судьбой или простой неуклюжестью.

Она резко поворачивается как раз в тот момент, когда я прохожу мимо. Сталкиваемся плечами. Удар лёгкий, но девушка теряет равновесие на высоких шпильках. Инстинктивно хватаю её за локоть, чтобы не дать упасть.

На мгновение мы замираем. Моя рука на её голой коже, её лицо в нескольких сантиметрах от моего. Вблизи она ещё красивее — безупречные черты, как у фарфоровой куклы, но глаза живые, зелёные, с золотистыми искорками.

— Извините, — говорю, отпуская её руку. — Не заметил.

Она выпрямляется, поправляет платье. В её движениях чувствуется раздражение.

— Ничего страшного.

Голос низкий, бархатный, но холодный. Она уже готова уйти, но я не могу упустить этот шанс.

— Позвольте угостить вас напитком. В качестве извинения.

Она поворачивается ко мне, и я вижу лёгкую усталость в её взгляде.

— Не нужно. Всё в порядке.

— Настаиваю. Чувствую себя виноватым.

— Правда, не нужно.

В её голосе появляются стальные нотки. Она делает шаг в сторону, давая понять, что разговор окончен, но я не сдаюсь.

— Хотя бы представьтесь. Чтобы я знал, перед кем извиняюсь.

Она останавливается, смотрит на меня долгим, оценивающим взглядом. В нём читается что-то вроде: «Ещё один самоуверенный альфа-самец, который думает, что ему всё дозволено».

— Мне действительно пора идти.

Поворачивается и направляется к выходу. Её походка завораживает — она движется, как кошка, мягко и грациозно, несмотря на высокие каблуки.

Что-то во мне щёлкает. Может, виски, может, отчаяние, а может, просто желание хоть как-то зацепиться за эту ускользающую красоту.

— Как вас зовут? — кричу ей в спину.

Она останавливается у выхода, не оборачиваясь. Несколько секунд стоит неподвижно, и я думаю, что она меня проигнорирует.

Но потом медленно поворачивается. На её губах играет едва заметная улыбка — не тёплая, скорее ироничная.

— Карина.

И исчезает за дверью.

Стою посреди прохода, чувствуя, как что-то переворачивается в груди. Карина. Имя как удар молнии — короткое, резкое, запоминающееся.

Возвращаюсь к столику в каком-то оцепенении. Костя уже сидит на месте, изучает меню закусок.

— Ну как дела? — спрашивает он, не поднимая глаз от меню. — Привёл себя в порядок?

— Я с ней разговаривал.

Костя поднимает голову так резко, что чуть не роняет меню.

— С кем разговаривал? Не с той же… — Он оглядывается в поисках девушки в серебристом платье. — Где она?

— Ушла.

— И? — Костя наклоняется ко мне с горящими глазами. — Рассказывай всё!

— Случайно столкнулись. Я предложил угостить её, она отказалась.

— А имя узнал?

— Карина.

Костя откидывается в кресле.

— Ну и как впечатления? Подтвердились мои опасения насчёт снежной королевы?

Карина. Имя крутится в голове, как заезженная пластинка. Я представляю, как оно звучит из её губ, как она произнесла его с этой лёгкой иронией.

— Артём? — Костя щёлкает пальцами перед моим лицом. — Земля вызывает командира корабля.

— Что?

— Ты опять завис. Это плохой знак, братан. Очень плохой.

Но я его не слушаю. В голове звучит только одно имя: Карина.

Дома тишина обволакивает меня, как тёплое одеяло. Сбрасываю куртку на кресло, включаю приглушённый свет и иду к окну. Огни города мерцают внизу, но мысли всё ещё в баре, возвращаются к той встрече.

Карина.

Имя застряло в голове, как заноза. Пытаюсь вспомнить каждую деталь — как свет играл на её платье, как она посмотрела на меня этим холодным, оценивающим взглядом. Что-то в ней было знакомое, словно я видел её раньше, но где?

Достаю телефон, чтобы отвлечься. На экране — сообщение от Полины.

«Привет! Всё ещё в силе наша встреча завтра? Я буду в красном платье. Волнуюсь:)»

Смотрю на сообщение и понимаю, что совсем забыл о завтрашнем свидании. Вина накатывает острой волной. Полина так искренне радовалась нашей переписке, а я…

Набираю ответ:

«Конечно, всё в силе. А я в чёрной рубашке буду. Не волнуйся.»

Отправляю и тут же получаю ответ:

«Быстро отвечаешь для такого позднего времени. Не спится?»

Сажусь на диван, кладу ноги на журнальный столик. Почему-то хочется быть честным с ней.

«Был с другом в баре. Только вернулся. А ты почему не спишь? О чём думаешь?»

«О жизненных поворотах. Иногда кажется, что идёшь по одной дороге, а потом БАМ — и всё меняется. Вот как с нашей перепиской. Неделю назад я даже представить не могла, что буду писать незнакомому мужчине о своих мыслях.»

Её слова отзываются чем-то глубоким в груди. Тоже чувствую эти повороты — сначала Стеша, потом сёстры с их планом, теперь эта переписка.

И снова приходит сообщение:

«Мне бы хотелось путешествовать. Изучать кухни разных стран. Открыть кафе где-нибудь в Париже или Риме. Мечты…»

Её искренность подкупает. В каждом сообщении чувствуется живой человек с настоящими желаниями, а не поверхностная болтовня.

«Почему не реализуешь?»

«Страшно. Что если не получится? Сейчас хотя бы есть стабильность.»

«Стабильность — это иллюзия. В один день всё может измениться.»

«Говоришь как человек, который это прочувствовал на себе.»

Опять в точку. Ставлю телефон на стол, хожу по комнате. Что-то в этой девушке заставляет быть честным, хотя мы даже не встречались.

Беру телефон обратно:

«Да. Восемь месяцев назад думал, что знаю, как сложится моя жизнь. Ошибся.»

«Больно?»

«Очень. А теперь мой вопрос: ты счастлива?»

Долго нет ответа. Смотрю на экран, жду. Наконец приходит сообщение:

«А ты?»

Хитрая. Отвечает вопросом на вопрос. Но её реакция уже даёт ответ — счастливые люди не уклоняются от таких вопросов.

Набираю: «Нет.»

Отправляю прежде, чем успеваю себя остановить. Слово повисает на экране, обнажённое и честное.