Мой муж – мой босс?

Глава 2. Где-то там была…

Я смотрю на доктора, моргаю и киваю.

Это всё, на что я сейчас способна. Полугодичный ад основательно подкосил меня. Последнее время я живу на энергетиках, релаксантах и пилюлинах от Лампы.

После того, как Борька оказался в реанимации — жизнь для меня остановилась. Её словно поставили на паузу. Всё перестало существовать. Смысл будто испарился.

Когда в коридоре клиники я увидела Марка — расцарапала ему физиономию. Натурально. Как кошка. Он не сопротивлялся, а я орала:

— Урод! Убийца! Мразь!

Не знаю, чтобы сделала, если бы не Лампа. Она тогда меня оттащила и вразумила. Кстати, моя ситуация помирила их с Марком. Тот ползал на коленях, извинялся, каялся, что бес попутал. И Лампа дала ему шанс. В конце концов, сказала она, лучше, если у ребёнка будет хоть такой паршивый отец, чем совсем никакого.

Марк чуть не чокнулся. С одной стороны — такое горе: Борьку он любил, как родного, а не просто зарабатывал на нём деньги. С другой — невероятное счастье: ребёнок от любимой женщины и её прощение.

Я тоже чуть не слетела с катушек от своего несчастия и радости за них.

Марк и Лампа стали моей новой семьёй. В прямом смысле — мне даже жить пришлось переехать к ним. Потому что нашу с Борей квартиру, купленную на его первый гонорар, пришлось продать. Брата подключили на разные аппараты, каждый день работы которых обходился в кругленькую сумму. Да и люксовая палата в лучшей частной клинике — удовольствие не из дешёвых. А брать деньги у Харламовых я не могла. Во-первых, из-за ребёнка у них добавилось своих расходов. Во-вторых, участие Бориса в том заезде сорвалось — и это серьёзно ударило по его тренеру. Спорт не прощает сошедших с дистанции. В общем, финансовая дыра в их семейном бюджете образовалась таких размеров, что скромные доходы от Лампиных переводов, конечно же, не могли её покрыть. Тем более что Марк не позволял ей теперь сидеть за компьютером столько, сколько она могла сидеть раньше. Пентхаус им тоже пришлось продать. И мы дружною толпой заехали в ту самую Лампину двушку — с пылью, тараканами и призраком Зинаиды Сафроновны.

Супругам досталась спальня. Мне — гостиная. И всем — кухня, ванна, туалет.

Впрочем, мне было всё равно. Большую часть времени я проводила в Борькиной палате — там стояла небольшая кушетка. Я ела, не чувствуя вкуса. Спала, не видя снов. Жила, не замечая смены времён года. Единственное, что хоть как-то встряхивало меня — Лампин живот. Он становился всё больше. И Марк, который свалился во мрак. Он якобы страдал, что не может обеспечить достойных условий беременной жене, но вместо того, чтобы бегать, искать работу или хоть какой-то выход из ситуации, просаживал оставшиеся от продажи пентхауса деньги, выпивая по-чёрному.

Откуда в маленькой Лампе бралось столько сил, чтобы выдёргивать благоверного из запоев, а меня — из депрессии, не знаю. Но бесконечно благодарна ей. Наверное, я бы свихнулась окончательно, не будь рядом моей драгоценной ламповой подруги.

И вот вчера случилось чудо — Борька очнулся. Только вот — чудес не бывает. После полугодичного лежания его тело нуждается в том, чтобы заново осваивать базовые навыки — ходить, есть и даже говорить. Нужна серьёзная реабилитация. Просто для того, чтобы вернуться к полноценной жизни. О гонках речи вообще не идёт — после того, как его собрали едва ли не по кускам, я больше не допущу этого безумия. Да и Марк вряд ли вернётся. А к другому тренеру Борька не пойдёт — сложный он у меня, только Харламову и удалось найти к нему ключик.

— Кристина Витальевна, — главврачу клиники, где лежит Борька, всё-таки удаётся привлечь моё внимание и вытащить меня от просматривания калейдоскопа событий, который вертится в моей голове последние шесть месяцев, — вот список лучших реабилитационных центров России, — он кладёт передо мной разграфлённый лист, — красным я обвёл наиболее перспективные, а синим, — постукивает по крайней графе, — соответственно, стоимость.

Я смотрю на цифры, и у меня голова кругом от количества нулей. Такие суммы вообще существуют? Сглатываю, зажмуриваюсь, судорожно вздыхаю:

— А что будет, — озвучиваю то, что мучит и гнетёт, — если я не смогу найти деньги на реабилитацию?

Доктор поджимает губы, крутит маркер, тот самый, синий, которым обводил цифры в последней графе.

— Этого лучше не допускать, Кристина Витальевна. Потому что последствия могут быть самыми непредсказуемыми и печальными. Поэтому постарайтесь.

— Хорошо, — киваю, прячу прайс в сумочку и иду к двери.

Не помню, как добираюсь до дома. Когда кидаю ключи на тумбочку в прихожей, на звук выходит, а точнее — выкатывается, Лампа.

Осматривает меня придирчиво:

— Хреново выглядишь, подруга. А звонила и говорила, что вроде всё хорошо.

Она оттесняет меня на кухню.

Волшебным образом передо мной появляется чашка какао и рафаэлки.

— Угощайся и рассказывай, — требует этот мелкий диктатор тоном, нетерпящим возражений.

— Да что рассказывать, — тяжко вздыхаю. — Борьке реабилитация нужна. А это — снова деньги. А у меня больше нет «чего-то ненужного», что можно продать, — развожу руками.

— Хреново, — резюмирует Лампа, садится на табурет напротив, поджимает одну ногу и отправляет в рот сразу две конфеты. Она лопает рафаэло и другие сладости просто в немереных количествах. Ревёт, что толстеет, но продолжает есть.

— Ещё как, — соглашаюсь невесело. — Стоп, есть же ещё родительский дом!

— Ага, — спускает меня с небес на землю подруга, — который пострадал от наводнения, в посёлке, который топит каждый год! Все туда так и побежали приобретать недвижимость. Пятками сверкают. Гляди. Тем более, вы там уже сколько лет не живёте — уверена, что от него хоть что-то осталось?

— Не уверена, — честно признаюсь я, — но попробовать стоит.

— ОК, — говорит подруга, — кидаем в копилку.

Она уходит и вскоре возвращается с планшетом. Быстро находит недвижимость в нашем посёлке — специально выбирает дома на улицах, где не подтапливает, и поворачивает экран ко мне.

— Это — лучший расклад, как ты понимаешь, — указывает ноготком на цену жилья, — в твоём случае будет в два раза меньше. Это — при самом позитивном сценарии.

Увы и ах, даже той суммы, что получается при «лучшем раскладе» явно маловато.

— Ну… — мысль мечется в поисках вариантов, — почку продам…

— Идиотка ты! — ворчит Лампа. — Прямо, как Харламов. Тот тоже вечно часть себя продать хочет. А кто с вами, инвалидами, потом цацкаться будет? Не вариант, подруга. Думай ещё…

И тут меня осеняет.

— Слушай, Лампа, безумие, конечно, но в тот день, когда Боря, — сглатываю, потому что до сих пор страшно вспоминать, — ну… ты понимаешь… — она кивает, — ко мне подошёл странный тип. Сказал, что он рекрутёр и набирает девушек…

— Для чего? — уточняет на всякий случай Лампа, хотя я уже вижу — информация ей зашла.

— Полагаю, в эскорт или что-то в этом роде, — память услужливо подбрасывает белобрысую физиономию, приторную улыбочку. — Он говорил что-то о предложении, от которого я не смогу что-то там…

— Кристя! Это же выход!

— Это же мерзко! — в тон ей восклицаю я.

— А что делать? Лучше эскорт, чем почка. На этом деле ты действительно можешь быстро и просто поднять бабла…

Меня передёргивает — это же ведь торговля собой. Гадко так, что хочется помыться. Но… Лампа права — где ещё я смогу заработать много и в короткие сроки?

— Только всё бесполезно, — грустно констатирует Лампа, — как мы с ними свяжешься?

Я подскакиваю, как ужаленная:

— Лампочка! Бинго! У меня где-то сохранилась их визитка!

Нахожу ту сумочку, с которой была в тот злополучный день — потом забросила её и не пользовалась, чтобы не травмировать себя лишний раз — ныряю в её недра и действительно извлекаю на свет кусочек картона.

Карточка скупа — дорогая матовая вишнёвая бумага и витиеватые золотые буквы: имя и телефон.

— Давлат Михеевич Клепенщук, — читаю вслух и невольно хихикаю, несмотря на всю печаль последних событий, — а ты ещё страдаешь из-за своего имени! — подмигиваю Лампе.

— Серьёзно? Давлат Михеевич? — она вырывает у меня из рук карточку, вчитывается в написанное и округляет глаза. — Да уж, приласкали его родители — так приласкали. Ну, что ж, подруга, звони этому обласканному дяденьке и будь с ним поласковее.

— Думаешь, надо? — всё ещё пытаюсь соскочить, потому что Давлат Михеевич рисуется мне низеньким, лысеньким и непременно с пузиком.

— Надо, — заявляет Лампа, авторитетно складывая маленькие ладошки на большом животе.

Вдох-выдох.

Набираю номер, слушаю гудки, мысленно надеясь, что он не возьмёт трубку. Но удача сегодня не на моей стороне. После третьего длинного гудка слух ласкает чарующий низкий бархатный голос:

— Клепенщук слушает. Чем могу быть полезен?

— Давлат Михеевич? — неуверенно произношу это нелепое сочетание.

— Он самый, — голос на той стороне уже не так вежлив. — Говорите быстрее, у меня мало времени.

Боже, быстрее! Но как? У меня паника и ступор.

Однако кулак Лампы под носом делает своё дело:

— Около полугода назад, — кручу локон, меня лихорадит, — один белокурый вербовщик дал мне карточку с вашим именем.

— Да, думаю, так и было, — подтверждает голос, в котором уже проскальзывает заинтересованность.

— Он говорил мне о неком предложении, — всё-таки произношу это и заканчиваю, едва слышно: — Оно ещё актуально?

— Более чем! — взрываются радостью на той стороне. — За вами заедут в семь, будьте готовы! Сбросьте на этот номер откуда вас забрать.

Отключаюсь, вздыхаю.

— Кажется, получилось, — говорю без особой радости.

Лампа показывает палец вверх и снова поворачивает ко мне экран планшета. Льдисто-голубые надменные глаза смотрят мне прямо в душу и насмехаются. Они знают мою тайну.

— Кто это?.. — бормочу, хотя, безусловно, узнаю незнакомца, с которым…

— Клепенщук твой, — подмигивает мне Лампа. — Правда, он секси?

— Угу, — киваю на автомате, удивляясь тому, какое у моей судьбы изощрённое чувство юмора.

Теперь мне остаётся лишь надеяться на то, что мужчина с ледяными глазами не вспомнит меня.