Портрет содержанки

Глава 18 Случайности не случайны

Застываю в дверном проёме, словно вкопанная. Раскрываю рот от удивления. Этого не может быть, не бывает таких совпадений, я всё ещё сплю! И мой прекрасный эротический сон превратился в настоящий кошмар наяву!

Растираю и без того красные не выспавшиеся глаза кулаками, прогоняя видение, но он не уходит. Наоборот, оборачивается ко мне и одаривает самой милой и искренней улыбкой из всех, что я когда-либо видела. Я тут же вспоминаю свой недавний сон и густо краснею. Он ещё красивее, чем я запомнила с нашей последней и единственной встречи.

Прийти в себя мне помогает недовольный фальшивый кашель супруга. Он всегда так делает, когда хочет обратить на себя внимание. К слову, делать это ему приходится не так уж и часто, он всегда в центре, в гуще событий, к нему прикованы все взгляды. Это я обычно стою в сторонке и не отсвечиваю. Муж смерил меня придирчивым взглядом, немало удивившись неподобающему виду, и сделал короткое замечание, вроде бы и не грубое, но по телу пробежался неприятный холодок:

— Что ты себе позволяешь? Немедленно вернись в комнату и оденься, как подобает, у нас гости!

Значит точно не сон, он тоже его видит. Подпрыгиваю на месте, едва слышно пискнув, разворачиваюсь и бегу обратно в спальню, стуча голыми пятками по мраморному полу. Как нашкодившая девчонка, ей богу! И чувствую себя так же. Старое забытое чувство. По пути пытаюсь пальцами распутать волосы, хоть немного их причесать.

Забежав в комнату, захлопываю дверь и прислоняюсь к деревянному полотну спиной. Тихонечко сползаю на пол и стыдливо закрываю своё лицо руками. Воспоминания о том, что мы с этим прекрасным мужчиной делали друг с другом в моём сне, ещё слишком свежи.

Привожу себя в порядок и уже в привычном виде, в платье и на каблуках, спускаюсь к завтраку. Размеренно и чинно, без проявления лишних эмоций, извиняюсь и присоединяюсь к трапезе. Хорошо, что на моих щеках толстый слой тонального крема, скрывающий смущение. Поднять глаза на гостя не решаюсь, смотрю исключительно в тарелку.

Владимир почти доел, меня не ждал, а вот Камиль к еде притронулся лишь тогда, когда я подняла вилку со стола и положила в рот первый кусочек. Уж он то меня разглядывать не стеснялся, но кажется, был недоволен моим теперешним видом. Если, увидев меня спросонок, растрёпанную и не накрашенную, он буквально сиял от счастья, то теперь слегка хмурился.

Интересно, что ему здесь нужно? Я сгорала от любопытства, но боялась спросить напрямую. Муж мог неверно истолковать мой излишний интерес к гостю. Точнее верно.

Жую, почти не чувствую вкуса пищи, все мысли лишь об одном. Об этом прекрасном мужчине, которого я тайком разглядываю, пока ни он, ни муж не замечают моих косых взглядов. Они перекидываются парой дежурных фраз, а затем Владимир представляет мне его, будто мы незнакомы:

— Камиль, познакомьтесь, это моя супруга Маргарита. Это её портрет вам предстоит написать.

— Очень приятно, — вновь улыбается мне Камиль. Лукаво так, игриво. Он ничуть не смущён этой случайной встречей, скорее наоборот, очень доволен.

— Взаимно, — голос дрожит, когда я это произношу, но вроде вида никто не подаёт, всё нормально. — Вы ведь тот самый Воскресенский, у которого была на днях выставка?

Стараюсь выглядеть непринуждённо, ни к чему ему знать о том, что я о нём фантазировала этой ночью и впервые кончила от этого. От этой мысли рука моя дрожит и противно скрежещет ножом по тарелке.

— Значит ты уже знакома с его работами? — удивляется Владимир, но ненадолго, скоро всё его внимание вновь захватывает спортивная страничка газеты. А мы с Камилем как-то странно переглядываемся.

— Немного. Не в моём вкусе, — вновь устремляю взгляд в тарелку.

Не хочу, чтобы Камиль зазнавался, видя мои интерес.

— Это потому что у тебя нет вкуса, дорогая, — нарочито вежливо задевает меня супруг. — Ты ничего не понимаешь в искусстве. В прошлом месяце он выставлялся в Берлине, на очереди Париж. Скоро вы прославитесь, — обращается он к Камилю гораздо вежливее, чем ко мне, собственной жене. — А ваши работы будут стоить целое состояние.

А-а-а, так вот в чём дело. Для мужа искусство — не более, чем удачная инвестиция денежных средств.

— Мой портрет? Впервые об этом слышу. Дорогой, может стоило со мной согласовать? У меня планы…

Что-то я расхрабрилась при госте, не хотела, чтобы он видел, что муж меня ни во что не ставит. На выставке я так жёстко его отшила, а теперь супругу и слова поперёк сказать не могу.

— Не смеши. У тебя разве есть другие занятия, кроме как по ходить по магазинам и тратить мои деньги?

— Может и есть, — уже гораздо тише ответила я. Он меня с другого конца стола не услышал, а вот Камиль, сидящий посередине, кажется, да.

— Хочу запечатлеть эту увядающую красоту, — подытожил муж.

Это я увядающая? Да он на пятнадцать лет меня старше! Он унизил меня окончательно перед совершенно посторонним человеком! Закусываю до крови нижнюю губу, чтобы хватило сил промолчать и случайно не обронить слов, о которых потом могу пожалеть.

— Сколько времени займёт работа? — продолжает муж как ни в чём не бывало. Камиль с осуждением смотрит на него, но молчит.

— Пару месяцев, плюс-минус. Мне не очень удобно сюда добираться, много времени уйдёт на дорогу. И надо с Маргаритой согласовать встречи, когда ей будет удобно.

— Это ни к чему, она полностью в вашем распоряжении. А жить можете здесь, вам выделят комнату. Лида, проводите гостя.

Дородная и на удивление зловредная домоправительница уже стояла в столовой, готовая разместить Камиля в нашем доме. Ему она улыбалась так, как никогда не улыбалась мне, своей хозяйке.

— Спасибо. Только если можно, я сам подберу помещение, мне нужен определённый свет для работы. Я так понимаю, что у вас много свободных спален.

— Как будет угодно, — отмахнулся муж, он уже всецело был поглощён пришедшим на телефон сообщением. От секретарши, наверное. Если бы я любила супруга, то, наверное, ревновала бы к ней.

Он встаёт из-за стола и уходит. Я бросаюсь ему вдогонку, позабыв о правилах приличия. Гость и так не заскучает, Лидочка с удовольствием составит ему компанию. Вон как раскраснелись толстые щёки, а глазки то как забегали.

— Погоди, нам нужно поговорить, — догоняю я Владимира почти у самой входной двери.

— Только быстро, — смотрит он на часы. — У меня назначена встреча.

Знаю, что у меня есть лишь несколько минут, пока он надевает пальто и поправляет галстук, глядя в зеркало.

— Я не хочу, чтобы он жил здесь.

Говорю прямо, как есть. Лишние соблазны мне не нужны.

— Это мой дом, и мне решать, — отрезвляет меня супруг. — Но всё же спрошу, почему?

На секунду в его глазах мелькает интерес.

— Мне будет неловко наедине с чужим мужчиной.

Это верно. Вот только я боюсь не его, а себя. Своих желаний. Но мужу об этом знать не обязательно.

— В доме полно прислуги и охраны, не глупи. Ты всегда была не слишком умна, но сегодня меня просто поражаешь. И это твоё опоздание, я очень разочарован.

Он начинает раздражаться. Я его задерживаю, а он терпеть не может, когда теряет контроль, особенно по пустякам, которые кажутся важными лишь для его глупенькой жены.

— Неужели ты нисколечко меня к нему не ревнуешь? — попробовала я последний разумный аргумент.

В ответ на это он лишь рассмеялся.

— Да он же из этих!

— Из каких?

— Да глиномес он!

Что? Он ещё и скульптор что ли, с глиной работает? Не понимаю, я на выставке ничего такого не видела, только картины. Но потом до меня доходит смысл этой странной и одновременно мерзкой аллегории.

— Он… не любит женщин? Предпочитает мужчин? — изумлённо вскидываю брови.

Не похож вроде. Может все эти заинтересованные взгляды мне лишь показались? Возможно ли, что его интересуют только деньги моего супруга, и наша сегодняшняя встреча не случайна? Верно говорят, случайности не случайны. Я никогда не верила в судьбу. Мы сами творцы своей жизни, именно мы выбираем, ничего не предрешено.

А что, увидел богатую скучающую даму, решил воспользоваться своим обаянием, а когда не вышло, добрался до мужа и его кармана, раскрутив на портрет. Каждый крутится как может.

И вдруг мой сон перестал быть таким постыдным. Но я почувствовала себя глупой и наивной. И как я раньше не разглядела в нём этого? Он слишком красив, чтобы быть натуралом. Да и всегда чересчур ревнивый муж не подпустил бы ко мне ни одного нормального мужчину, это уж точно.

— Все они в искусстве заднеприводные. Художники, артисты, певцы, танцоры… Нормальные мужики бизнесом занимаются, а не мазнёй, — брезгливо бросил муж и вышел за дверь, не дожидаясь моего ответа. Хотя я в принципе и не знала, что на это сказать.