Прекрасные украденные куклы

Глава десятая

«Розовое дерево»

Это было в субботу, когда меня забрали, но ощущения сегодня такие же: та же удушающая жара, прилипшая к коже словно вторая плёнка, те же толпы, источающие густой мускусный запах пота и дешёвой синтетики. Зачем я вернулась сюда? Я думала, что останусь верна своему слову, данному Диллону, и поеду к родителям, но вместо этого машина сама свернула на эту знакомую до боли грунтовую дорогу, по которой мы ходили каждую субботу. Солнце безжалостно прожигает тонкую ткань моей блузки и оставляет горячие полосы на обнажённых предплечьях. Я стою и смотрю на книжный киоск, у которого мы всегда останавливались — его по-прежнему ведёт та же женщина, что и много лет назад, будто время в этом месте застыло в том самом, роковом дне. Нам с Мэйси никогда не разрешали приходить сюда по воскресеньям, как сегодня. Воскресенья были для церкви. И сколько раз потом, в кромешной тишине своей клетки, я умоляла несуществующего бога, чтобы церковная служба длилась и в субботу — может, тогда мы бы никогда с ней не встретили его.

«Вы любите читать?» — женщина указывает подбородком на потрёпанный набор книг о Гарри Поттере. Я качаю головой и перехожу сразу к сути.

«Здесь раньше был один стенд с куклами. Он ещё есть?» Она замирает, не отрывая взгляда от стопки книг, которую начинает нервно перебирать, прежде чем разложить их на столе.

«Вы журналистка? Потому что эту историю уже до смерти заездили», — говорит она с раздражённым покачиванием головы.

Эту историю.

Словно это сюжет одного из её романов, а не четыре года моей жизни, вычерпанные до дна, не та реальность, что была такой же осязаемой и ужасающей, как эта грязь под моими ногами сейчас. «Вообще-то я ищу подарок», — лгу я, стискивая зубы так, что челюсть начинает ныть.

«Для одной девочки».

Она поднимает голову и указывает рукой куда-то вглубь рынка.

«Сто метров в ту сторону, там лавка с игрушками. Там точно что-нибудь найдёте». Я бормочу «спасибо», но она уже отвернулась к другому покупателю, отрезав меня окончательно. Мои ноги несут меня к указанному месту, а сердце колотится где-то в основании горла, тяжёлое и неумолимое. Я должна была чувствовать здесь её присутствие, но чувствую лишь ледяную пустоту и всепоглощающую тяжесть собственной вины. Ведь это я её оставила.

«Привет, красотка», — раздаётся низкий, пропахший сигаретами и наглостью голос. Я поднимаю взгляд и вижу за прилавком мужчину-гору, всего в синих татуировках, с седой бородой, спадающей на объёмный живот. Его взгляд медленно и оценивающе сползает с моего лица вниз.

«Что ищешь?» Я игнорирую его, проводя пальцами по бархатной ткани, накрывающей стол, ощущая под подушечками холодный фарфор и искусственный мех. Он цокает языком и отворачивается к матери с маленькой девочкой.

«Красивая куколка для красивой куколки», — слышу я его заигрывающий тон, и по спине пробегает ледяная волна. Я чуть не роняю игрушку, которую неосознанно взяла в руки. Поворачиваюсь и вижу: ребёнок прижимает к груди фарфоровую куклу с тонкими светлыми волосами и пустыми голубыми глазами.

«Мам, можно её, ну пожалуйста?» — тянет девочка. Что-то внутри меня щёлкает, и, не успев подумать, я уже выхватываю куклу из её маленьких рук. Ребёнок ахает от шока, а мать возмущённо закрывает его собой.

«Откуда эта кукла?» — мой голос звучит чужим и резким, когда я показываю её продавцу. Он потирает лысую голову и пожимает плечами. «Не моя. Наверное, где-то тут подобрали». Он смотрит на мать.

«Где взяла?»

«Да прямо там, на том столе», — та указывает пальцем на соседний прилавок. «На ней ценник есть?» — продавец тянется за куклой. Я отшатываюсь, переворачиваю её и ищу на ножке — там, где у Бенни всегда были аккуратные наклейки. И вижу цифры: $28.

Тук. Тук. Тук.

Сердце начинает колотиться в висках мерным, зловещим ритмом. Это его цена. Его почерк. Бенни.

«Что-то не так», — бормочет продавец, хмурясь.

«Она вдвое дороже должна быть».

«Должно быть, из запасов жены выставила», — быстро врёт он, и в его глазках мелькает алчность. Ему плевать на куклу, он просто хочет наживы. И в этот самый момент я замечаю их в толпе — каштановые волосы, мельком промелькнувшие тёмные, как спелая ежевика, глаза. Весь шум вокруг мгновенно глохнет, уступая место оглушительному гулу крови в ушах. Мэйси?

Крепкая, волосатая рука внезапно впивается мне в бицепс. Продавец обогнул прилавок.

«Отдай куклу», — требует он, и его пальцы сжимают мою руку с жестокой силой. Я разжимаю пальцы, кукла падает, он ловит её на лету.

И я уже бегу, продираясь сквозь толпу, отталкивая людей локтями, не обращая внимания на его крик, летящий мне вслед. Я вижу только эти волосы, этот поворот головы. Грязь взлетает из-под моих каблуков. Мэйси. Глаза слезятся от ветра и невероятного напряжения, но я не моргаю, боясь упустить её из виду. Сквозь мельтешение тел мелькает улыбка — та самая, которую я помню до каждой черточки, — и тут же исчезает.

«Пропустите! Извините! Простите!» — мой крик тонет в общем гомоне. Я протягиваю руку, вот она уже близко, её волосы колышутся на бегу. Я почти настигаю её.

«МЭЙСИ!» — крик вырывается из самой глубины, разрывая горло. Я хватаю её за плечо и резко поворачиваю к себе. И встречаю пару широко распахнутых, чужих, испуганных карих глаз. Не её. Совсем не её. Всё внутри обрывается и падает в ледяную, бездонную пустоту. Я открываю рот, но не могу издать ни звука.

Жёсткая хватка снова смыкается на моей руке.

«Эй, ты!» — это продавец, красный от ярости.

«Платить будешь за куклу, психопатка!» Это даже не его кукла. Гнилой, жадный ублюдок. Я, не глядя, засовываю руку в карман джинсов, выдёргиваю две смятые двадцатки и швыряю ему прямо в лицо. Пока он хватает купюры, я делаю быстрый, отточенный на тренировках захват — хватаю его большой палец и с силой заламываю его назад, пока не чувствую под пальцами неприятный, влажный щелчок сустава.

«ААА, твою мать! Сумасшедшая стерва!» — он корчится, хватаясь за травмированную руку.

Я наклоняюсь к его лицу, и мои слова выходят низким, опасным шёпотом, который слышит только он: «Больше никогда. Не прикасайся ко мне». И разворачиваюсь, оставляя его корчиться на земле, а в ушах у меня всё ещё звенит от собственного крика и от оглушительной тишины, что наступила вместо её голоса.

Сижу в машине, не в силах оторвать взгляд от выхода с рынка. Каждый силуэт, каждый поворот головы в толпе — это удар под дых, за которым следует горькое разочарование. Но её нет. Это мой разум, старый и измученный предатель, снова играет со мной в жестокие игры, гоняя призраки на фоне унылой реальности. Та женщина, у которой я вырвала куклу, наверняка уже звонит в полицию, крича о невменяемой психопатке. И она права. Это была случайность?

Или он, будто паук в центре своей чудовищной паутины, почувствовал малейшую вибрацию?

Нет, он не мог знать.

Не должен был. Когда последние продавцы сворачивают свои тряпки, а площадь пустеет, оставляя после себя лишь призрачное эхо былой жизни, я завожу двигатель. Машина будто сама знает дорогу и вывозит меня на ту самую трассу, где меня сбил грузовик в день моего побега. Элли Рассел, та женщина за рулём, умерла от рака пару лет назад. Она навещала меня каждый день в больнице, рассказывая, что спешила за внучкой, когда вынесла меня на капоте.

«Я никогда в жизни так не радовалась, что сбила человека», — шутила она, и смех её был хриплым и по-настоящему искренним. Теперь и её нет. Дорога тянется, обрамлённая с обеих сторон непроходимой стеной леса.

Деревья стоят как немые, тёмные стражи, высокие и абсолютно безразличные. Руки на руле дрожат, и я не могу отвести взгляд от этой зелёной, поглощающей всё бездны. Лес мог бы поглотить меня тогда, в день побега. Он мог бы поглотить меня и сейчас, без единого следа. Я останавливаюсь на том самом месте. Асфальт здесь ничем не примечателен. Я смотрю в сторону, откуда, по словам Элли, я выбежала — прямо из этой чащи. Где ты, Мэйси?

Стук! Стук! Стук!

Резкий, наглый звук вырывает меня из транса. В зеркале заднего вида виден ржавый пикап, вплотную пристроившийся позади. Я так уставилась в лес, что не заметила его приближения. Нажимаю кнопку, и стекло со скрипом опускается. И в ту же секунду в проём врывается волосатая, грязная рука. Пальцы сжимают моё горло с такой нечеловеческой силой, что хрустят хрящи.

«Ты сумасшедшая стерва».

Это он. Тот самый продавец. Его пальцы впиваются в мою шею точно так же, как когда-то впивались пальцы Бенни. Воздух обрывается, лёгкие горят огнённым, болезненным спазмом, мышцы живота сводит судорогой. Инстинкт опережает мысль. Я бью по кнопке — стекло с низким жужжанием ползёт вверх, зажимая его руку в проёме. Он вскрикивает, и его железная хватка ослабевает. Горячая, слепящая ярость заливает глаза, затуманивая разум.

Как он смеет.

Никто больше не смеет. С силой распахиваю дверь, отбрасывая его, но его рука всё ещё зажата в окне. Он орёт, дёргается, лицо искажено болью и злобой. Поделом, ублюдок. Выскакиваю на асфальт. Он выше меня на голову, массивный, от него разит потом и немытой злобой. Он тянется ко мне свободной рукой, и в его глазах читается желание причинить боль. Я не раздумываю. Приседаю, одним отработанным движением выхватываю «Глок» из кобуры у лодыжки и вскидываю его. Холодное, чёрное дуло смотрит прямо в середину его лба. Его агрессия мгновенно сдувается, сменяется животным, примитивным страхом.

«Не стреляй! — хрипит он, и его дыхание пахнет перегаром. — Я просто… хотел преподать урок!»

Урок.

Это слово, липкое и отвратительное, повисает в воздухе между нами.

«Какой урок?» — мой голос звучит чужим, низким, и в нём гудит та самая ярость, что годами копилась где-то в глубине. Кровь стучит в висках, а пальцы так и жаждут ощутить отдачу спуска. Он дёргает зажатую руку, стонет сквозь стиснутые зубы.

«Ну?!» — ору я ему прямо в лицо. Он с силой дёргается, вырывая окровавленную, исцарапанную руку из проёма, и отступает, прижимая её к груди.

«Я… я просто уеду», — лепечет он, отступая от меня по широкой дуге. Я поворачиваюсь вслед за ним, не опуская оружия. Мы оба слышим нарастающий рёв мотора, но понимаем это уже слишком поздно. Он поворачивает голову на звук. В последнее мгновение его глаза — круглые, полные непонимающего, животного ужаса — встречаются с моими. Ржавый грузовик, старый, как сам этот кошмар, выныривает из-за поворота и на полной скорости врезается в него.

Звук — глухой, влажный, раздавливающий — навсегда врежется в память. Его тело взлетает в воздух, неестественно изогнувшись, как брошенная тряпичная кукла. Что-то тёплое и липкое брызгает мне на лицо, на губы, и я слышу собственный приглушённый выдох ужаса.

БАХ.

Тело обрушивается на асфальт с отвратительным, тяжёлым шлепком, и наступает тишина, которую режет теперь только свист ветра и моё прерывистое, хриплое дыхание. Грузовик не сбавляет хода. Он проносится мимо и исчезает за поворотом, оставляя после себя лишь смрад выхлопа и ощущение нереальности происходящего. Я застываю на месте, оружие всё ещё дрожит в моей вытянутой руке, направленное в пустоту, где только что была жизнь. А потом моё тело, окончательно предавшее разум, действует само. Я заскакиваю в машину, включаю зажигание и жму на газ. В зеркале остаётся расплывчатое тёмное пятно на асфальте. Я оставляю его там — умирать или уже мёртвым. Фары вырывают из приближающихся сумерек куски дороги, и вдруг в их свете начинают мелькать отблески: красный… синий… красный… синий…

Голос по рации звучит как из другого, далёкого измерения.

«Диспетчер, Филлипс два-тридцать-один».

Я нажимаю кнопку, и мой собственный голос отвечает ему, плоский и отстранённый. «Продолжайте».

«У меня код 4-8-0. Преследую автомобиль, движущийся на юг по шоссе девять. Запрос 11–41».

Наезд и бегство. Я в погоне. У меня есть жертва. Слова звучат как сквозь толщу воды. Я механически подтверждаю, говорю, что скорая в пути, и снова жму на газ, пытаясь трясущейся рукой стереть липкую, тёмную кровь с лица. Он заслужил. Он заслужил. Но грузовик уже растворился в сгущающихся сумерках, исчез без следа, будто его и не было вовсе — лишь мираж, порождённый моим безумием. Я сбавляю скорость на том месте, где потеряла его из виду, и вглядываюсь в обочину — только непроглядная стена леса да одно свежесломанное дерево, белеющее сломанной древесиной. Сукин сын.

«Диспетчер… я потеряла автомобиль. Возвращаюсь к месту происшествия».

Моя машина медленно ползёт обратно, а голова гудит навязчивой, безумной мыслью. Его там нет. Ни грузовика. Ни тела. Только тёмный, пустой асфальт, холодный и безразличный. Боже, я окончательно схожу с ума? Вдалеке начинают выть сирены, приближаясь к эпицентру моего безумия. Я выхожу, шатаясь, и вглядываюсь в землю под ногами, но вижу лишь гладкий асфальт. Сердце колотится с такой силой, что, кажется, вот-вот разорвёт грудную клетку изнутри.

«Филлипс, что тут у нас?» — ко мне подбегают Джефферсон и Майклс, их руки лежат на кобурах, но я их не вызывала. За ними, мигая огнями, подъезжает скорая помощь. А я всё ещё стою на месте, ошеломлённая, не в силах пошевелиться.

«Филлипс?» — Джефферсон касается моего плеча, и я вздрагиваю.

«Я не сумасшедшая», — вырывается у меня защитный, жалкий лепет, который звучит именно как признание сумасшествия. Они переглядываются, и в их взглядах читается смесь недоумения и настороженности.

«Клянусь, грузовик сбил его. Он был прямо здесь…» — я топаю ногой по тому месту, где должно лежать тело, и указываю на него дрожащей рукой.

«СМОТРИТЕ!» И они смотрят. И на асфальте действительно видно тёмное, липкое пятно, втянувшее в себя пыль. Кровь. Я не выдумала это.

«Может, он встал и ушёл», — раздаётся голос Майклса, звучащий неуверенно. «Нет… Он был…»

Мёртв.

Я это видела.

Чувствовала всем нутром. Джефферсон снова пытается положить руку мне на плечо, но я дёргаюсь, отскакиваю, сжимая кулаки до побеления костяшек.

«Успокойся, Филлипс. Это адреналин. Люди в шоке способны на безумные вещи, я видел, как человек с торчащей из ноги костью убегал с места аварии». Они возвращаются к своим машинам, их движения говорят об окончании эпизода.

«Объявим его в розыск, — говорит Джефферсон через окно.

— Ты хорошо запомнила его?»

«Белый мужчина. Истекал кровью», — выдавливаю я монотонно, глядя куда-то сквозь него. Я сажусь в свою машину и уезжаю, не дожидаясь дальнейших вопросов. В зеркале вижу, как они машут руками в мою сторону, их лица выражают полное недоумение. Что за хрень? Если он действительно встал и ушёл… далеко бы он не ушёл. С такими травмами — просто невозможно. Чёрт. Я вся в его крови. Она на моём лице, на руках, въелась в ткань рубашки. Она — единственное физическое, осязаемое доказательство того, что я не сошла с ума. И одновременно — немой, ужасающий свидетель, чья липкая тяжесть тянет меня на дно.

«Нет, детектив. Пациентов с такими травмами не поступало». Я вешаю трубку. Это уже пятая больница. Никто не принимал мужчину с вывихнутым плечом, сломанными рёбрами или скулой, развороченной бампером. Возможно, с ним всё в порядке. Возможно, у него просто высокий болевой порог, хотя он визжал как поросёнок от царапины на руке. Нет, не может быть. Он мёртв. Просто нужно найти тело. Я хватаю холодный кусок пиццы со вчерашнего вечера, жую, почти не чувствуя вкуса, и запиваю его длинным глотком воды из пластиковой бутылки.

БАХ! БАХ! БАХ!

Резкий стук в дверь заставляет меня вздрогнуть. Бутылка с глухим стуком падает на стол. «Чёрт», — выдыхаю я, и рука уже тянется к «Глоку» у бедра.

«Джейд, это Диллон. Не стреляй, блин».

Я прикусываю губу, чтобы сдержать нервный смешок, рвущийся из груди. Он знает меня слишком хорошо. Кладу оружие на консоль и открываю дверь.

С тех пор, как я видела его в последний раз, прошло меньше суток, но кажется, будто провалилась в другую временную петлю. Инстинкт кричит — броситься вперёд, вжаться в него, как в единственную твёрдую точку в этом качающемся мире. Но я сдерживаюсь, не понимая правил этой новой, хрупкой игры между нами.

Ждать пришлось недолго. Его встревоженные глаза быстро скользнули по моему лицу, задержались на синяке, который я ещё не успела скрыть, и он двумя шагами сократил расстояние между нами. Его руки обхватили меня, и я утонула в этом объятии — крепком, почти болезненном, пахнущем дорожной пылью, его кожей и чем-то бесконечно своим. Я растаяла в нём, как лёд в тёплых руках.

«Я скучала», — вырывается шёпот, прежде чем мозг успевает нажать на тормоза.

«Я был в разъездах весь день, телефон сел», — его голос гудит у меня над ухом. Он отстраняется, держа меня на расстоянии вытянутых рук, и его большие ладони приникают к моим щекам. Большие пальцы провели по коже, и его взгляд стал твёрдым, проницательным. «Что случилось? На тебе кровь. Ты что, на месте ДТП была? Что ты там делала?»

«Один придурок… со старого блошиного рынка. Пошёл по следу». Я пытаюсь отвести его руки, но он не отпускает.

«Кто?»

«Так… никто. Просто мудак», — пожимаю я плечами, пытаясь выдать что-то вроде улыбки, но чувствую, как она получается кривой, уставшей. Я вымотана до самого дна.

«Он тебя тронул?» — его вопрос звучит тихо, но в нём что-то заострилось, как лезвие. Он пытается заглянуть под плёнку моей беззаботности. «Джейд?» — голос стал хриплым, когда он убрал руки с моего лица.

Я откинула волосы, обнажив шею, и показала ему тёмный, отчётливый след пальцев на коже. «Вот».

Его лицо исказилось. «Ублюдок. Кто он? Я не понял». Взгляд метнулся с синяка на мои глаза и обратно. «Ещё где-то есть?»

«Нет», — говорю я, закрывая дверь и уводя его в гостиную. Взяла его за руку — ладонь шершавая, тёплая, реальная. «Я собиралась к родителям, а в итоге оказалась на том рынке». Смотрю на него, ожидая увидеть ту же раздражённую усталость, что всегда была на лице Бо, когда я «случайно» нарывалась на триггеры. Но Диллон не выглядит раздражённым. Он тяжело вздыхает, опускается на диван и тянет меня за собой, усаживая к себе на колени. Я приникаю к нему, позволяя ритму его дыхания убаюкать свою дрожь.

«Продолжай», — говорит он, и в его голосе нет давления, только тихое требование правды.

«Я разбила куклу. Продавец взбесился. Полез на меня, а я… вывихнула ему палец». Пожимаю плечами, уткнувшись лицом в его шею.

Его грудь вздрогнула. Я поднимаю голову и вижу его улыбку — широкую, почти гордую, с ослепительно белыми зубами.

«Ты смеёшься надо мной?»

«Я просто рад, что ты умеешь постоять за себя», — говорит он, и в его глазах читается не насмешка, а тёплая, глубокая уверенность. Гордость. За меня. Это чувство проникает куда-то под рёбра, в самое защищённое место. «Продолжай, Чудо-женщина».

Качаю головой, но рассказываю дальше. «Потом он пошёл за мной. Я была не в себе, не заметила, как он подобрался. Он схватил меня, но я достала оружие. И в этот момент… из ниоткуда вылетел грузовик. Сбил его. Я слышала, как хрустнули кости. Его кровь брызнула мне на лицо». Дрожь пробегает по коже при этом воспоминании. «А потом он просто… исчез. Растворился. Ни тела, ни грузовика».

«Возможно, он был в шоке и ушёл сам…» — начинает он, но замолкает, чувствуя, как я напрягаюсь. Возможно. Но я не верю в эту возможность.

«Как прошёл твой день?» — меняю тему, мне нужно отвлечься от липкого чувства нереальности.

«Отлично. Жасмин — просто ураган. Подожди, пока познакомишься с ней, Джейд. Она такая же, как ты — не берёт пленных». Он целует меня в макушку, и в его голосе звучит мягкая, искренняя радость. Он хочет, чтобы я познакомилась с его племянницей. Может, он не считает меня безнадёжно сломанной. А может, ему всё равно, какой я стала.