Прекрасные украденные куклы

Глава шестнадцатая

«Вишня»

Машины вписались в узкий просвет грунтовой дороги, ведущей к дому моих родителей и Бо, выстроившись в угрюмую стальную стену. Возбуждённая Морин прижимала к груди крошечного щенка, качая головой в такт какому-то внутреннему ритму тревоги. Увидев меня, она бросила собачку на траву и бросилась ко мне в объятия, хотя я сомневалась, что она когда-либо одобряла наш с Бо союз. Я была слишком испорченной, слишком искалеченной для роли идеальной невестки.

«Джейд, что происходит? — Морщины на её лбу сгустились в тёмную грозовую тучу. — Где Бо?»

Новый щенок, пушистый комочек неведения, лизал ботинок Диллона. Тот смотрел на него с отстранённым недовольством.

«Когда ты видела Бо в последний раз, Морин?» — голос мой звучал чуждо, слишком ровно для хаоса внутри.

Она снова закачала головой, разводя руками. «Несколько недель назад... но это нормально для него. Он либо с тобой, либо на работе».

Она не знала. Чёрт. Значит, он сюда не приходил?

«Коллега с работы, — тихо, губами у моего уха, прошептал Диллон. — И он прислал сюда какого-то милого парня с моим подарком».

Мы застыли оба, ледяная догадка сковала кровь.

«Каким подарком?»

Она указала на щенка, который, подняв лапу, собрался пометить обувь Диллона. Тот отогнал его, но собака, виляя хвостом, не уходила. Я наклонилась, подняла тёплый, пульсирующий комочек. Он тут же лизнул мне лицо шершавым язычком.

«Привет, малыш.»

«Кто это? Можешь описать его?» — Диллон шагнул вперёд, отчасти заслонив меня собой, его поза стала шире.

Она прижала руку к щеке, и тревога на её лице кристаллизовалась в страх. «Красивый. С непослушными волосами и… завораживающими глазами. Сказал, что щенок — подарок от моего Бо».

Мой взгляд упал на бирку на ошейнике. «Диллон,» — выдохнула я.

Он обернулся. Я подняла металлическую пластинку.

ДОЛЛИ.

«Бо знал, как мы убивались, когда умер наш старый Тоби, — голос её дрогнул от нахлынувшей грусти, но тут же сменился подозрением. — Джейд, в чём дело? Что происходит? Где мой Бо?»

«Вы дали ей имя?» — я показывала на щенка.

Она прищурилась, глядя куда-то позади меня. «Почему люди осматривают мою собственность? Я не понимаю…»

«Морин, послушай меня, — в моём голосе прозвучала сталь, заставившая её вздрогнуть. — Как ты её назвала?»

«Я не… это девочка. На ней уже была бирка. Я подумала, это немного… бесчувственно со стороны Бо. Учитывая всё, что случилось с тобой и твоей бедной сестрой. Но…» — она запнулась.

Мир поплыл. В висках застучало, в горле встал тошнотворный ком.

«Он… он сказал, ты тоже послала подарок своим родителям. Но я их не видела…»

Земля ушла из-под ног. Нет.

«Джейд,» — предупредил Диллон, но было поздно.

Моё тело действовало на автономном режиме, управляемое чистым, животным ужасом. Я швырнула щенка к его ногам и бросилась вперёд.

«Джейд!» — его голос громыхнул, как раскат, но уже тонул в шуме крови в ушах.

Всё вокруг замедлилось, превратилось в тягучую, немую плёнку. Я неслась к маленькому домику в десяти метрах слева, обходя вытянутые руки, игнорируя хаос криков за спиной. Туп. Туп. Туп.

Я достигла двери, резко остановилась, давясь воздухом. Рёбра горели, но боль была ничем. Рука сама потянулась к ручке. Она поддалась под моим весом.

Нет.

Дверь распахнулась. За спиной нарастал гул шагов.

«Все назад! Назад!» — рявкнул Диллон, его тепло накрыло меня сзади. «Дай мне войти первым, Джейд. Пожалуйста».

«Я должна знать. Они должны быть в порядке,» — прозвучало из меня чужим, искажённым, прерывистым голосом.

«Я могу это сделать, — в его голосе впервые зазвучала трещина. — Позволь мне сделать это за тебя».

Его руки легли на мои плечи. Я рванулась, сбрасывая их, и шагнула внутрь.

Знакомый, всегда оглушительный запах лилий, встречавший в прихожей, отсутствовал. Его вытеснил другой — тяжёлый, сладковато-гнилостный, бьющий в нос и сводящий челюсти. От него сразу затошнило.

«Джейд,» — снова прошептал Диллон, и в этом шёпоте была целая вселенная боли.

В кино говорят, смерть пахнет помойкой. На деле — это странный, химический запах, смесь перезрелых фруктов и чего-то металлического, резкого. Запах, который не вдыхают, а которым давятся.

Я сделала несколько коротких, деревянных шагов в гостиную. Туп. Туп. Туп.

Кресло отца. Оно стояло лицом к телевизору, как всегда. На экране беззвучно мерцали новости, но по нему было размазано что-то красное, выведены кривые буквы: МОНСТРЫ ЗДЕСЬ!

«Папа…» — хрип вырвался из горла, и слёзы, горячие и солёные, хлынули ручьём, заливая лицо, пока я приближалась.

Сердце колотилось так, что заглушало голос Диллона, пытавшегося меня остановить. Разум требовал доказательств. Рука дрожала, когда я протянула её и коснулась ткани кресла. Я толкнула его, тяжёлое, неподатливое.

«Джейд, детка, прошу тебя…»

Обойдя кресло, я увидела, и мой мир рассыпался в тихом, беззвучном хрусте. Я рухнула на пол с надорванным, беззвучным воплем.

«Нет… О, Боже, нет…»

Он был такого синего, неземного цвета. Я потянулась к его руке, но отдернула пальцы, пронзённые леденящим холодом небытия.

«Он забрал его глаза,» — проскрежетала я. Там, где должны быть добрые карие глаза, зияли две тёмные, запекшиеся пустоты. А из раны на шее струилась и уже загустевала алая река.

«Где мама?» — прошипела я в отравленном воздухе. Поднялась на ватные ноги, начала метаться, распахивая одну дверь за другой. «Ма-ма… Мамочка? Мама!»

Я втолкнулась в её спальню. Веки сомкнулись в последнем, инстинктивном порыве защиты. Но образ всё равно впечатался в сетчатку, в самую душу, навеки.

Я открыла глаза.

Одетая, как одна из его кукол. Сидела прямо на краю кровати, руки раскинуты в неестественно широком жесте. Запястья — рассечены, и из них, как страшные нити марионетки, свисали бледные прожилки вен.

«Сукин сын,» — хрипло выругался Диллон за моей спиной.

«Он сделал себе куклу,» — прошептала я, и звук собственного голоса был мне чужд. «Марионетку».

«Пойдём, — его рука обхватила мою руку, сильная, властная. — Я вытащу тебя отсюда».

Ничто не казалось реальным. Земля была ватной, будто гравитация исчезла. Я парила в ошеломлённом, леденящем вакууме.

«Детектив Скотт!» — откуда-то издалека донёсся голос напарника, резкий и чужой.

Диллон поволок меня обратно через дом. Снаружи, сквозь гул, пробивался крик Морин, звавшей меня. И тут в дом, весело виляя хвостом, ворвался тот самый щенок.

«Уберите эту собаку! — рявкнул Диллон. — Все остальные — наружу! Вызвать криминалистов. Это место преступления!»

Он пытался удержать меня, заключить в свои сильные руки, но я знала — стоит ему отпустить, и я рассыплюсь в прах. Мой взгляд прилип к глупому, счастливому щенку.

«Перестань… перестань… ПЕРЕСТАНЬ!» — мой крик разорвал воздух, когда собачка начала лакать тёмную лужу у ног моего отца.

Диллон резко подхватил её. Я вырвалась, протолкалась сквозь толпу агентов и соседей, чьи лица были размытыми пятнами ужаса и любопытства. Выбежала на лужайку, которую отец так лелеял, и извергла на изумрудную траву всю пустоту и яд изнутри.

«Он эскалирует. Быстро, — заявил детектив Джефферсон, почёсывая бороду. — До этого у него не было жертв старше двадцати трёх. И последняя… была изнасилована. Это ново».

«Что?» — я выпрямилась, сгорбленная, вытирая тыльной стороной ладони горечь с губ.

Джефферсон посмотрел на меня, его брови съехались, губы поджались. «Соболезную, Филлипс».

«Нет, — прошипела я. — Вернитесь к сказанному. Изнасилование для него ново?»

«На предыдущих жертвах не было признаков сексуального насилия».

Он упёр руки в бока, склонив голову.

«Я была его жертвой. И он насиловал меня. Снова и снова, чёрт возьми».

«Джейд,» — снова произнёс Диллон, и это имя, звучавшее из его уст, стало для меня ножом.

Он протянул руку. Я отстранилась.

«Изнасилование для него не ново. Убийства — не ново. Эти жертвы старше, потому что это послание! Всё это — для меня!»

«Я лишь констатировал, что других женщин он не…»

«МЕНЯ ИЗНАСИЛОВАЛ! МНЕ БЫЛО СЕМНАДЦАТЬ!» — рёв вырвался из самой глубины, заставив окружающих вздрогнуть. Я махнула рукой, охваченная жгучим стыдом и яростью. «Хватит делать вид, что вы не знаете мою историю! Хватит шептаться за моей спиной!»

Издав ещё один, сдавленный крик ярости и отчаяния, я позволила Диллону подхватить и перекинуть меня через плечо. Не сопротивлялась. Просто рыдала, прижавшись лицом к его спине, пока он нёс меня прочь.

Меня усадили в пассажирское кресло его «Краун Вик». Дверь захлопнулась, заточив меня в клетку с моими разодранными в клочья эмоциями. Я задыхалась. Грудь сжимало стальным обручем. Воздуха не было.

«Всё хорошо, — его голос пробивался сквозь шум в ушах. — Всё хорошо».

Он сел за руль, дверь водителя захлопнулась. Потом его руки обняли меня, притянули. Я оседлала его, вжалась в его грудь, ища точку опоры в этом рушащемся мире.

«Дыши. Слушай, как бьётся моё сердце. Вот.»

Он начал отстукивать ритм пальцем мне на спине: тук-тук… тук-тук… тук-тук…

Воздух, наконец, хлынул в лёгкие, горький и спасительный.

«Мне нужно, чтобы ты был во мне,» — прошептала я, пальцы сами потянулись к его пряжке ремня.

Он схватил меня за запястья, прижался лбом к моему. Его дыхание было глубоким, ровным. «Ты в шоке, детка. А вокруг — люди. Я не возьму тебя в таком состоянии».

Я отпустила пряжку, вырвалась из его объятий и откатилась на своё место, в холодную пустоту пассажирского кресла.

«Джейд…»

«Перестань. Просто… молчи».

Горло пылало от слёз, голова была тяжёлой, раздутой от горя.

«Скотт, два-девятнадцать».

Треск рации и сигнал вызова стали глотком воздуха для нас обоих.

«Диспетчер, Скотт на связи. Приём».

«У нас совпадение по чёрному грузовику, номер 764 KNY».

Диллон посмотрел на меня. «Продолжай».

«Грузовик был замечен как подозрительный персоналом мотеля «Шесть Миль»».

«Принято».

Его взгляд говорил сам за себя: не уходи, даже не думай об этом. Он сошёл с ума, если думал, что я останусь здесь.

В окно постучали. Я вздрогнула.

Опустила стекло. За ним стояла Морин, с трясущимися губами и своей проклятой Долли на руках — подарком от психопата.

«Джейд, — её глаза были огромными от слёз и непонимания. — Где Бо?»

Чёрт.

«С Бо всё будет хорошо, Морин. Обещаю».

Ложь горьким комком легла на язык.

«Переименуй собаку».

Я подняла стекло, отсекая её растерянное лицо.

«Веди,» — сказала я Диллону, глядя прямо вперёд, на дорогу, ведущую в ад, из которого нам только предстояло выбраться.

Тишина в машине была густой, тяжёлой, как вата, которой пытались заглушить крик. Я пыталась вытеснить образы, но они проступали сквозь пелену шока: синеватый оттенок кожи отца, неестественный наклон головы матери. Мой мир сузился до хруста гравия под колёсами, когда мы свернули на разбитую дорогу к мотелю, чьи выцветшие вывески кричали об отчаянии.

«Вот он,» — голос Диллона был низким, без эмоций. Он указал на чёрный грузовик, одиноко стоящий в углу парковки.

Бо.

Щелчок ремня прозвучал как выстрел. Я вышла, и холодный воздух ударил в лицо, но не смог рассеять внутренний жар.

«Тебе не обязательно это видеть, Джейд,» — сказал Диллон, опираясь о крышу машины. Его тень легла между мной и грузовиком.

«Да, обязательно,» — ответила я, и в голосе не осталось ничего, кроме пустоты.

Мы подошли. Не касаясь металла, заглянули в салон. Пустые бутылки из-под воды на пассажирском сиденье — хаос, типичный для Бо, вечного ребёнка в мире взрослых. Его неаккуратность казалась теперь невинным, почти трогательным грехом.

«Здесь кровь,» — констатировал Диллон, заглянув в кузов. Его профиль был резким, сосредоточенным.

К нам подошёл мужчина в мятом поло с бейджем «Тим. Менеджер». Он нервно кивнул, скрестил руки, потёр козлиную бородку.

«Как давно он здесь?» — спросил Диллон, не отводя взгляда от тёмных пятен.

«Пару дней. Думали, гость. Но он не уезжал, а потом… кровь.»

Я окинула взглядом унылую территорию. Моя рука указала на камеру под карнизом. «Работают?»

«Да, новые. Данные в облаке,» — он пожал плечами с видом человека, чьи обязанности заканчиваются на констатации факта. И он не потрудился проверить. Раздражение, острое и ядовитое, кольнуло под рёбра.

«Нам нужно видео. Сейчас.»

Оставив Диллона оформлять вызов, я последовала за Тимом внутрь. Конторка пахла потом, спермой и заплесневелым фастфудом. Переполненное мусорное ведро намекало, что это и его спальня.

«Симпатичная для копов,» — лениво бросил он, усаживаясь за заляпанный экран.

Симпатичная куколка. Слова Бенни эхом отозвались в висках.

«Я детектив.»

«А лет сколько?» — он поднял на меня оценивающий взгляд.

Серьёзно? Я чувствовала, как слезы высохли на щеках солёными дорожками, как волосы прилипли к вискам, как горечь исказила лицо. Я расследовала смерть. А он видел только «симпатичную».

«Покажите запись, Тим,» — прошипела я, и в голосе зазвенело нечто, заставившее его поморщиться.

Он похлопал по стулу рядом. «Садись, удобнее будет.»

«Я постою.»

На экране, в углу, мигали цифры времени. И вот — грузовик, въезжающий в кадр. Бум. Бум. Бум.

Он остановился. Из него вышла фигура. Не спеша, будто на прогулке, направилась прямо под объектив. И подняла голову.

Ухмылка. Та самая, знакомая до дрожи, словно он знал, что именно я буду смотреть эту запись спустя дни. В его руке что-то блеснуло.

«Карта-ключ,» — прокомментировал Тим.

Я вижу, Тим. Спасибо, что осветил слепую.

Фигура пересекла парковку, скрылась в дверях одной из комнат.

«Узнайте, на чьё имя,» — бросила я через плечо, и Тим засеменил к стойке.

Я перемотала вперёд. Два часа и двенадцать минут пустоты на парковке. Потом дверь открылась. Он вышел. Походка была властной, уверенной, походкой хищника, вернувшегося в свою нору. Походкой человека, укравшего у меня детство и только что отнявшего прошлое. Он снова поднял карту, донёс её до грузовика, положил на руль.

Я вылетела из офиса, смахнув Тима с пути, рванула через приёмную, распахнула дверь. Холодный воздух снова ударил в лицо. Подбежала к грузовику, провела рукой по холодной резине покрышки. И нашла его. Холодный пластик коснулся пальцев именно там, где он оставил его на видео.

«Что это?» — Диллон был уже рядом, его тень накрыла меня.

Я подняла карту, не глядя на неё, и вытянула руку, указывая на дверь с цифрой «5».

Он протянул ладонь. Я заколебалась. Пластик вдруг стал обжигающе холодным. Наконец, бросила. Он поймал.

«Я не знаю, смогу ли я…» — голос сорвался.

В голове вспыхнул образ: мать, её запястья, её поза куклы на показ. Горло сдавило. Грудь разорвало беззвучным рыданием, которое я с силой проглотила.

Тяжёлые подошвы Диллона застучали по асфальту. Я последовала, как тень, чувствуя, как земля уходит из-под ног с каждым шагом.

Он притормозил у двери, выхватил пистолет. Его предупреждающий взгляд говорил: «Останься сзади».

Кулак обрушился на дверь. Глухой, властный стук.

«Полиция! Выходи с поднятыми руками!»

Тишина. Тягучая, густая, словно сама комната затаила дыхание.

Диллон вставил карту. Щелчок. Он повернул ручку, отодвинул дверь, прикрываясь косяком, ствол наготове.

«Чёрт возьми!» — вырвалось у него резко, почти сдавленно. Он опустил оружие, резко качнул головой, будто отгоняя видение.

Я сделала шаг. Ещё один. Заглянула за его плечо.

Воздух в комнате был спёртым, сладковато-тяжёлым. И на стене, прямо над изголовьем кровати, где лежало обнажённое, бездыханное тело женщины, кровью — тёмной, почти бурой — были выведены слова. Не крик, не угроза. А надпись, аккуратная, почти каллиграфическая, обращённая прямо ко мне:

«СКОЛЬКО ЕЩЁ КУКОЛ ДОЛЖНО УМЕРЕТЬ, ЧТОБЫ ТЫ НАУЧИЛАСЬ ИГРАТЬ?»

Детский стишок, который он напевал мне в темноте, пока я замирала, стараясь не дышать. У мисс Полли была кукла, которая была больна, больна, больна...

Теперь эти слова пробились сквозь годы и экран телефона, ледяной иглой вонзившись в барабанную перепонку.

«Филлипс», — мой голос прозвучал чужим, натянутым, как струна.

«Тебе понравился подарок?»

Кровь обратилась в лёд, сковав суставы, пригвоздив к месту. Звук его голоса был физическим ударом.

«Ты ублюдок», — прошипела я, и слова вышли слюной и ядом.

«О, пожалуйста. Я сделал тебе одолжение, — он цокнул языком, звук был отвратительно интимным. — Ты знала, что твой драгоценный Бо трахал эту шлюху?»

«Она была невинна!»

«Не бывает невинных, — его голос перешёл в низкое рычание. — Она была грязной маленькой потаскухой. Как он смел, когда у него была ТЫ?»

«Ты — животное. Ты… мои родители…» Воздух выходил из лёгких клочьями.

«Они бы ещё были здесь, если бы ты, сука, не сбежала.»

Это ударило точнее любого ножа. Они умерли из-за меня. Потому что я бежала, бежала, бежала, думая, что оставляю кошмар позади, а только растянула его за собой чёрной тенью.

«ПОЧЕМУ СЕЙЧАС, БЕННИ? — мой крик сорвался, рваный и хриплый. — Почему ты ждал все эти годы?!»

Диллон шагнул ко мне, пытаясь выхватить телефон, но я резко отпрянула, прижав аппарат к уху, как к единственной ниточке, ведущей в ад.

«Бенджамин, — поправил он, и в этом рыке была обещание боли. — И каждый раз, когда назовёшь меня Бенни, я вырежу из Бо кусочек.»

«Нет…»

«Почему сейчас, Бенджамин?» — спросила я уже тише, обхватив себя руками, пытаясь сжаться в комок, чтобы не рассыпаться. Мой взгляд искал точку опоры — нашёл Диллона. Он стоял, отдавая в рацию резкие, отрывистые приказы, его профиль был резок и яростен. Он был якорем в этом бушующем море.

«Мне было любопытно, что ты сделаешь. Наверное. Да и найти тебя… было непросто. Я пытался обойтись без тебя, — он тяжело, с присвистом дышал в трубку, и этот звук был мерзок. — Но не смог. Они не были тобой.»

Бах. Бах. Бах.

Слова отозвались в памяти глухими ударами — не выстрелами, а звуком топора, вонзающегося в полено в подвале его дома. Когда он что-то мастерил. Или разделывал.

«Кто не был? Других тел мы не находили,» — сказала я вслух, больше для себя.

Диллон теперь кружил вокруг меня, как хищник, чувствуя опасность. Руки на поясе, взгляд сканировал пространство, тело было напряжено до предела.

«Хм… Готова вернуться домой, грязная куколка?»

Тошнота подкатила волной, горькой и густой. Я сглотнула.

«Скажи, где ты.»

«Я всё время это и делаю. Но если приведёшь с собой кого-то… я перережу глотку твоей сестре, прежде чем ты сделаешь шаг.»

«Подожди… — я потерла ладонью лицо, кожа горела. — Где? Я не понимаю.»

«Если ты не придёшь за мной… я приду за тобой.»

Тишина. Линия мертва.

Я опустила руку, тупо шлёпнув телефоном по бедру. В ушах звенело.

«Это был он? Что он сказал?» — Диллон схватил меня за плечи, его пальцы впились в кожу сквозь ткань, пытаясь вернуть меня в реальность.

Я дёрнулась, вырвалась. Его прикосновение, обычно желанное, сейчас обжигало.

«Ничего внятного, — выдохнула я, а потом, запрокинув голову, крикнула в темнеющее, свинцовое небо: — НИЧЕГО!»

«Мы отследим звонок, — он зашагал взад-вперёд, энергия ярости ищем выход. — Ты её знала?» — он кивнул в сторону комнаты, где лежала девушка.

«Коллега Бо. Та самая.» Голос сорвался. «С которой он мне изменил.»

Я провела рукой по волосам, чувствуя, как они слиплись от пота и ужаса.

«Это стихотворение… детское. Ты знаешь, о чём оно?»

Я замерла. У мисс Полли была кукла...

Память, тёмная и липкая, поползла из глубин. Я вздрогнула, пытаясь оттолкнуть её, запечатать обратно. Но было поздно. Я уже не здесь, на холодной парковке вонючего мотеля. Я — там. В плену у этого ритма, у этого голоса, нашептывающего строки в темноте, пока мир сжимался до размеров сырого подвала. Следующий вдох уже пахнет плесенью, страхом и его дыханием.

«Оно… о контроле, — наконец выдавила я, глядя сквозь Диллона в прошлое. — О том, как кукла полностью зависит от того, кто решает, больна она или здорова. Кто играет в неё. Кто… лечит. Или ломает.»

Я посмотрела прямо на Диллона, и в моих глазах, должно быть, отразилась вся та тьма, в которую он никогда не сможет по-настоящему заглянуть.

«Он говорит, что это игра. И правила диктует только он.»

Бенджамин пил редко, но когда пил — это всегда был один и тот же ритуал: не веселье, а мрачное, тяжёлое торжество. Словно он отмечал какую-то внутреннюю, скрытую от всех дату. Скорее, он готовился к ней. И я была центральным элементом этого действа.

«Встань в угол».

Я подчинилась, спина мгновенно задеревенела от знакомого приказа. Алкоголь делал его предсказуемым, но и опасным. В тумане его сознания могла мелькнуть щель — шанс. Шанс выследить ключ, скрытый где-то на нём, подождать, пока тяжёлое дыхание не перейдёт в храп, и тогда… тогда мы с Мэйси. Мысль была как крошечный огонёк в ледяной шахте. Я тушила её немедленно. Надежда здесь была самым коварным мучителем.

Лязг засова за спиной уже не заставлял меня вздрагивать. Вот истинная мера испорченности: не когда тебя пугает насилие, а когда ты привыкаешь к звуку своей клетки.

«Повернись».

Я повернулась, не пытаясь прикрыть наготу. Скромность он отобрал одним из первых, превратив её в насмешку, в доказательство моего «грязного» естества. Тело было не моё — это был холст для его маний, объект в его коллекции.

«Всё, что я скажу, ты будешь повторять: «Я знаю, Бенджамин».

— Почему? — сорвалось само, вопреки всем правилам выживания.

Его челюсть задвигалась, судорожно сжавшись. «Хотя бы один день можешь просто делать, что тебе говорят?»

«Я не ребёнок, Бенджамин». Неповиновение было моим последним бастионом, последним клочком личности, которую он не смог полностью стереть. Это то, что заставляло кровь бежать по жилам. Это то, что не давало мне превратиться полностью в куклу.

«Если не сделаешь, что я, блядь, прошу… я заставлю мою милую куколку сделать это вместо тебя». Его палец, дрожащий от ярости или от хмеля, ткнул в пустоту за мной, но мы оба знали — он указывал на Мэйси. На её комнату. На её хрупкость.

Всё внутри оборвалось. «Ладно. Я скажу».

«Какие слова, грязная куколка?»

«Я знаю, Бенджамин». Фраза вышла шёпотом, предательским.

Он тяжело дышал, грудь вздымалась, будто он только что пробежал марафон. «Ложись. На живот. И раздвинь ноги для моего члена. Широко.»

Я легла. Холодное, грубое полотно простыни впилось в кожу. Я сглотнула ком сухости в горле. Сегодня будет без презерватива. Сегодня будет больно по-новому. Я изучила его ритмы, его запахи, малейшие изменения в интонации — это была моя наука выживания. Но сегодняшняя формула была иной.

«Раздвинь, чёрт возьми!» — его рык отозвался эхом в рёбрах. Я раздвинула. «Подними задницу. Шире.»

Кровать была узкой лодкой в этом тёмном море. Коленями я наткнулась на холодные железные прутья, поднимая таз в унизительной, рабской позе. Его ладонь легла на мою ягодицу — тёплая, почти нежная. Контраст заставил меня содрогнуться.

«Я люблю эту киску. Знаешь? Она чертовски красивая. Розовый… идеальный цвет для румян». Он наклонился, его дыхание обожгло кожу. Он втянул воздух, как гурман над блюдом, и отстранился. «Её я ещё не пробовал.»

Её?

Мысль пронзила мозг ледяной иглой. Не меня. Кого-то ещё.

«Но уверен, пахнет и на вкус… так же восхитительно, как ты, грязная куколка».

Я замерла в ожидании знакомого, отвратительного прикосновения языка. Но вместо этого на кожу пахнул холодный воздух — его вес исчез с кровати. «Не двигайся».

Звон ключа, лязг засова. Дверь не захлопнулась до конца. Щель. Тонкая полоска тусклого света из коридора. Сердце взорвалось бешеным стуком, крича о побеге, о свободе, о Мэйси! Но ноги словно вросли в матрац. Это ловушка. Он проверяет. Я не успею сделать и двух шагов. Я осталась недвижима, парализована не страхом, а страшной, выученной расчётливостью.

Я так углубилась в этот внутренний расчёт, что не отреагировала, когда он вернулся. Только холодное прикосновение металла к запястью вырвало меня из ступора. Щёлк. Рука примкнула к железному пруту спинки кровати. Я дёрнула — намертво. Второй щелчок приковал и другую руку. Я растянута, как распятие.

«Бен…» — начало срываться, но я подавила имя, чувствуя, как всё его тело рядом напряглось, словно от удара током.

Затем холод обхватил лодыжку. Щелчок. Нога пристёгнута к нижней перекладине. Что он задумал? Процесс повторился со второй ногой. Теперь я была распята вчетвером, абсолютно беззащитная, выставленная на растерзание. Дыхание превратилось в короткие, панические всхлипы.

Шорох. Свист воздуха. Он вынул что-то. Не его член. Что-то длинное, гибкое, страшное в своей незнакомости.

Его шаги приблизились к изножью кровати, где я лежала, обнажённая и прикованная. И тогда он начал напевать. Тонким, почти детским голосом:

«У мисс Полли была кукла, которая была больна, больна, больна…»

БАХ!

Боль. Не та, к которой я могла подготовиться. Острая, жгучая, чуждая. Она взорвалась на самой нежной, самой интимной плоти.

«…И она позвонила доктору, чтобы он поспешил, поспешил, поспешил…»

БАХ!

«П-пожалуйста… п-перестань!» — хрип вырвался вместе с солёной слюной. Предательские слёзы, которые я клялась никогда больше ему не показывать, залили лицо, смешавшись с потом на простыне.

«Доктор пришёл со своей сумкой и своей шляпой…»

БАЦ!

«ПОЧЕМУ?!» — закричала я уже не умоляюще, а в животном ужасе.

«…И постучал в дверь: тук-тук-тук!»

БАЦ!

Сознание поплыло. Стены камеры расплылись, звук ударов стал глухим, резонирующим в маленькой, душной коробке. Единственной реальностью оставался этот голос, навязчивый и чёткий:

«Он посмотрел на куклу и покачал головой…»

БАХ!

«…И сказал: «Мисс Полли, положите её прямо в постель!»

БАХ!

«Ты грязная, — прошипел он, и в его голосе не было ярости, а было какое-то отчаянное убеждение. — Он выписал на бумаге таблетку, таблетку, таблетку…»

БАХ!

«ТЫ ГРЯЗНАЯ!» — это уже был вопль, полный какой-то мучительной агонии.

И в тот миг, когда тьма накрывала меня с головой, поглощая боль, мне показалось… мне показалось, что сквозь рёв я слышу его всхлипы. Его плач.

«…Я вернусь утром, да, я вернусь, вернусь, вернусь».

Я пришла в себя под его тяжестью. Он лежал на мне, как одеяло из свинца, не давая лёгким раскрыться. Конечности были свободны, но тело от пояса до колен представляло собой одно сплошное, онемевшее пятно боли. Что-то тёплое и влажное капало мне на лицо. Сквозь пелену я поняла — это слёзы. Его слёзы. Он слизывал их с моих щёк шершавым языком.

«Прости меня, — он ворковал, как над раненой птицей. — Прости. Это она… это она сделала нас такими. Мы не больны… ты не больна. Скажи мне. Скажи.»

Его огромные ладони, которые только что держали орудие пытки, теперь мягко обхватывали моё лицо, качая из стороны в сторону, пытаясь вытрясти из меня нужные слова.

Моё сознание висело на тонкой нити. Где-то глубоко внутри бушевало море горя, ярости, невыносимой боли. Но доступ туда был перекрыт. Оставался только автопилот. Механизм выживания.

«Я знаю, Бенджамин», — прошептали мои губы, как он и приказывал.

«Я люблю тебя. Ты же знаешь?»

«Я знаю, Бенджамин».

Внутри что-то рвалось и умирало, издавая беззвучный крик. Он не просто причинил мне нечеловеческую боль. Он заставил меня принять её как нечто, чего я заслуживаю. Смогу ли я когда-нибудь отстроить себя заново после этого? Или эта трещина, это извращённое «знание» останется со мной навсегда?

Тьма, милосердная и неумолимая, снова накрыла меня. Она держала в плену на этот раз долго — несколько дней, а может, веков. Где-то в этой тьме я и осталась. Часть меня навсегда застряла в той комнате, прикованная к кровати, слушая детский стишок, превращённый в заклинание ненависти и извращённой любви.

Потребовалась вечность, чтобы подняться с той кровати. Я обмочилась. Каждый раз, когда я думала, что умру от боли, раздавался лязг засова. Он входил, смотрел на своё творение и говорил тихо, почти ласково: «Синяки — это хорошо, куколка. Значит, заживает».

Бенни был мастером. Он умел так бить, чтобы боль проникала глубоко внутрь, оставляя под кожей синие, багровые озёра, но никогда — шрам. Для своих игр ему нужна была безупречная кожа. Чистый холст. Он приносил воду, бережно приподнимал мою голову, и я проваливалась обратно в чёрную яму без сновидений. Не сон — небытие.

«Джейд. Ты меня до смерти напугала».

Голос вырвал меня из прошлого. Я моргнула: «А?»

«Куда ты ушла, детка?» — Диллон притянул меня к себе. Его руки были тёплыми, но от их тепла хотелось дёрнуться.

Я сглотнула ком в горле. «Он не остановится. Он хочет, чтобы я вернулась туда. В ту комнату. В тот момент».

Ноги подкосились сами. Не от слабости — от понимания. Я — его условие. Его диагноз. Пока я жива, он будет пытаться воссоздать тот ад.

Диллон подхватил меня, не дал упасть. Потом вдруг поднял на руки — как жених несёт невесту через порог. Но в этом жесте не было ничего, кроме тяжести. Никакого начала. Только конец.

Он нёс меня по парковке, мимо мигалок и чужих глаз. А я чувствовала, как что-то внутри гаснет. Не надежда — её не было. Не воля — она ещё пригодится. А последняя перегородка между «тогда» и «сейчас». Она рухнула.

Я умираю. Не телом. Тем, кем была до сегодняшнего дня.