Прекрасные украденные куклы

Глава одиннадцатая

«Алый»

БЛУРБ, БЛУРБ, БЛУРБ.

Вот и всё, на что они способны? Бессмысленное открывание и закрывание рта, бесцельное движение плавников в мутной воде. Это должно успокаивать? Потому что на меня это действует с точностью до наоборот. Возникает почти физическое желание — ткнуть пальцем в раздутое, полупрозрачное брюхо одной из этих тварей, чтобы проверить, не наполнено ли оно одним лишь воздухом и этой всепоглощающей пустотой, что витает в комнате.

«Вам нравятся рыбки?»

Сегодня она не в своём бесформенном брючном костюме-мешке. На ней юбка до колен, из-под которой выпирают отёкшие, как тесто, лодыжки. Она знает, что я это вижу — она переминается с ноги на ногу, пытаясь скрыть их под складками ткани. Я не отвечаю. Какой смысл? Она явно профнепригодна, если не в состоянии понять, нравятся ли мне её жалкие, декоративные твари.

«Расскажите мне больше об этом человеке», — её голос звучит настойчиво, но в нём нет проникновения, только механическое следование шаблону. «Вы сказали, он истекал кровью на дороге».

«Мир — довольно сумасшедшее место. Иногда я задаюсь вопросом… выходила ли я из своей камеры вообще. Может, всё это — просто странный, затянувшийся кошмар где-то у меня в голове». Я произношу это задумчиво, наблюдая, как её пальцы суетливо замирают над планшетом, прежде чем начать лихорадочно печатать.

«Вы впервые упомянули камеру. Можете описать, каково это было — жить там?»

Я провожу пальцем по складке на своей юбке, ощущая грубость ткани. «Летом было жарко. Так жарко, что пот стекал ручьями, а мысли спутывались в липкий ком. Зимой… зимой было холодно. Трубы в стенах выли, когда где-то в доме открывали кран. Звук шёл по всей системе».

«Значит, вас держали в доме», — она делает аккуратный вывод, и от этого простого заключения меня чуть не тошнит.

Она что, пытается поймать меня на слове? А где ещё, по-вашему? В волшебном замке?

«Они звучали, как волки, воющие на луну. Иногда я придумывала целые истории о том, что он — оборотень. Что его настоящая форма скрывается где-то под кожей». Я тихо смеюсь, но звук получается сухим и пустым, как шелест опавших листьев.

«Он?» — она подхватывает местоимение, и в её голосе проскальзывает тот самый, профессионально замаскированный интерес охотника, нашедшего след.

Боже правый. Она и вправду ужасно плоха в своей работе.

«Время вышло», — объявляю я ровным, не оставляющим пространства для возражений тоном. И, чёрт возьми, надеюсь, что эти сеансы тоже скоро выйдут — из моей жизни, из этого календаря, из этого навязчивого, бесплодного круга, который не ведёт никуда, кроме как обратно в те самые трубы, воющие в стенах.