Прекрасные украденные куклы

Глава вторая

«Американская роза»

Когда Диллон зачитывает сводку — «Пропавший человек. Белая. Девочка. Четырнадцать лет. Последний раз видели в Woodland Hills вчера примерно в три тридцать. Филлипс, ты вообще собираешься выходить или мы здесь ночевать будем?» — его голос звучит слишком буднично для того, какие слова он произносит. Словно он читает погоду или очередной отчет по штрафам.

Но у меня внутри что-то медленно и холодно разворачивается — будто чья-то костлявая рука обвивает позвоночник. Возраст жертвы — чёртов крючок, зацепившийся за прошлое, которое я так старательно запираю в комнате, где не горит свет.

«Четырнадцать…» — повторяю мысленно, и в голове вспыхивает голос, такой же отчетливый, как будто девочка стоит рядом и дёргает меня за рукав.

— Тебе двенадцать?

— Мне четырнадцать! Я не маленькая!

Я слышу собственный, сорванный, дикий ответ, этот истеричный вскрик четырнадцатилетнего меня: «Я не маленькая!» — будто тогда это могло меня спасти.

«Филлипс?» — раздражённо дергает меня Скотт.

«Успокойся, мать твою, Диллон, не верещи над ухом», — отвечаю ему, зажмуриваясь и пытаясь выбросить из головы голос той девочки, которой я больше не являюсь.

Он, конечно, закатывает глаза так, будто я испортила ему настроение на весь день. Мы работаем вместе восемь месяцев, и всё это время он ходит рядом, словно наступил в стекло и теперь вынужден терпеть. Может, его раздражает мой возраст — молодая детектив, слишком быстро поднявшаяся по лестнице. Может, ему не нравится, что я не склоняю голову перед его вечным мужским «я знаю лучше».

Но он ошибается: он не мой начальник. Он не держит поводок. Он даже по выходным не работает, в отличие от меня.

«Ты идёшь или нет?» — бросает он, направляясь к выходу.

«Вот прямо лечу за тобой, герой», — отвечаю и посылаю ему изящный средний палец.

Он фыркает, но продолжает путь, и за это я его, возможно, даже уважаю: он единственный партнёр, который не сбежал от меня через два месяца.

Мы идём по коридору участка, и я ощущаю, как за спиной будто шевелятся взгляды. В участке сплетни родятся быстрее, чем отчёты печатаются. Люди думают, что шепчутся тихо, но стены здесь старые, звук гуляет. Они знают. Все знают.

Знают, что меня похитили вместе с сестрой.

Знают, что вернулась одна.

Знают, что выжила чудом — а она нет.

Некоторые думают, что мне повезло.

Большинство — что я сломана.

А пара идиотов — что я могла сделать больше и просто не захотела.

«Ты опять слышишь, как они пиздят за спиной?» — бурчит Скотт, кидая на меня быстрый взгляд, как будто пытается поймать момент, когда я вскиплю.

«Скотт, если ты сейчас попытаешься меня «успокоить», я тебя ударю», — говорю, даже не глядя на него.

«Клянусь, иногда ты подтверждаешь их теории», — отвечает он, но без злобы — скорее усталость в голосе, будто он знает, куда я падаю мыслями, и не хочет туда же.

Мы выходим к машине, и он, садясь, продолжает:

«Ты опять думаешь о… ну…»

«Не смей рот раскрывать, если не хочешь ходить с синяком», — отрезаю.

«Я просто пытался…»

«Вот именно — перестань пытаться. Не твоя территория».

«Да ладно тебе…»

«Скотт, ты не психолог. Ты даже не хороший коп».

«Спасибо, Филлипс. Очень поддерживающе», — тянет он, но заводит двигатель.

Он умолкает, и я благодарна ему за это.

Мы едем к торговому центру, и каждый метр дороги ощущается, как шаг назад во времени — туда, где всё оборвалось.

Я вспоминаю то, что помню.

И то, чего не помню — больше всего.

Я помню Бенни.

Помню его запах, и вес его тела, и то, как он дышал мне в шею.

Помню, как она — моя сестра — плакала, пока не теряла сознание.

Помню, как он закрывал дверь и поворачивал ключ.

А что было снаружи — не помню.

Где дом.

Как мы туда попали.

Что было вокруг.

Как долго я бежала, прежде чем грузовик превратил меня в разорванную куклу на асфальте.

Память — это дом без окон.

Я в нём хожу, но всё время натыкаюсь на стены.

«Ты сегодня тише обычного», — нарушает тишину Диллон, бросив взгляд на меня.

«Ты хочешь поговорить о погоде?» — спрашиваю, не отрывая взгляда от дороги впереди.

«Я хочу знать, будешь ли ты вести себя как человек, или мне придется ставить между нами блокнот, чтобы ты не вцепилась кому-нибудь в горло».

«Если кто-то заслужит — я не стану скрывать», — спокойно отвечаю.

Он хмыкает, наверное, вспоминая, как я размазала нос тому ублюдку вчера.

«Ты ненормальная, Филлипс».

«Я эффективная».

«Тоже верно», — признаёт он и снова замолкает.

Может, он и придурок, но, по крайней мере, честный.

Мы подъезжаем к торговому центру, и я ощущаю, как внутри меня растёт напряжение — густое, тяжёлое, тянущее за собой то единственное желание, которое движет мной все эти годы.

А вдруг эта девочка — след?

А вдруг однажды ниточка наконец-то приведёт меня туда, где она… где она может быть?

Каждое исчезновение я рассматриваю под микроскопом, вытаскивая из него всё, что может хоть чем-то зацепиться за моего монстра.

И каждый раз — я надеюсь.

Даже если это надежда, похожая на занозу.

У нас в округе лучший процент раскрываемости.

Самое смешное — детектив с наибольшим количеством нарушений, выговоров и дисциплинарных отчётов — это та же самая женщина, чей стол ломится от наград.

И это доводит парней до бешенства так же стабильно, как и моё существование.

Мне наплевать на сплетни, на косые взгляды в коридорах участка, на награды, пылящиеся в шкафу, и на выговоры, которые уже давно перестали помещаться на моей служебной карточке. Все эти бумажные отметины существовали лишь как оболочка того, что я действительно ценю: возможность искать. Возможность находить. Возможность когда-нибудь снова произнести её имя вслух не как молитву, а как ответ на вопрос «нашли?».

После него, после той тёмной клетки, в которой я оставила сестру, я просто не могла не стать копом. Мне нужны были ресурсы, полномочия, любое оружие, которое приблизит меня к охоте на человека, превратившего моё детство в трещащую плёнку кошмаров.

Диллон ворчит на пассажирском сиденье, будто старый двигатель, которому никак не удаётся заглохнуть окончательно.

— Знаешь, — протягивает он, оглядывая серый фасад торгового центра, — это место катится в ад с конца девяностых. Когда я был пацаном, тут можно было торчать весь день, и максимум, что тебя ожидало — переоценённый попкорн. А теперь? — Он тычет пальцем в сторону компании подростков. — Вот, смотри. Гангстеры хреновы.

— Ты расист, Скотт, — отзываюсь я, даже не пытаясь скрыть усталую ухмылку. — И к тому же слепой. Эти дети выглядят обычнее обычного. Давай так: ты зайдёшь внутрь, к своим “респектабельным гражданам”, а я поговорю с гангстерами. Договорились?

Он закатывает глаза.

— Я вообще-то не о коже говорил.

— Ну конечно. Если меня пристрелят, Скотт, знай: вспоминать меня будет не приятно. — Я театрально прижимаю пальцы к губам, делая вид, что дрожу.

Он бурчит что-то угрожающее и уходит, топая так, будто надеется треснуть плитку под ногами и списать это на «некачественное покрытие».

А я иду к подросткам.

Каждый шаг — стук сердца.

Каждый вздох — напоминание: найти девочку. Найти любую, пока не найду свою.

— Детектив Филлипс, — говорю я, показывая значок. — Пара вопросов.

Пара мальчишек нервно перешёптываются. Им кажется, что я здесь из-за травки или мелкого воровства — пусть думают что хотят. Моё дело — лишь фотография, которую я вытаскиваю из внутреннего кармана.

Алена Стивенс. Четырнадцать. Светлые глаза, ещё не знающие, что такое настоящий страх.

— Вы были здесь вчера?

— Дети, говорит она… — фыркает один из парней, складывая руки на груди. — Да, были.

Я показываю фото.

Смех затихает, воздух становится плотнее.

Девчонка с гладко зачёсанным хвостом шагнула вперёд, жуя жвачку так лениво, будто ничто в мире её не способно впечатлить.

— Ага, видела. В «Raze». Примеряла блестящие туфли, такие, в каких белые девочки обычно и умирают, — хмыкает она, и компания прыскает.

Но я замечаю на периферии другую — крохотную, светлокожую, рука в руке с парнем, и на лице второй — хорошо узнаваемая боль.

— У тебя есть сестра? — тихо спрашиваю.

Хвостатая мотает головой на девушку рядом.

— Кэйша, а что?

— То, что эта девочка — тоже чья-то сестра. И кто-то, возможно, последний человек, которого она видела, был тем, кто забрал её от родителей… навсегда. — Я перевожу взгляд на Кэйшу. — Если бы речь шла о ней, ты хотела бы, чтобы кто-то нашёл её, правда?

Что-то в глазах девчонки дрогнуло. Она сглатывает, глядя на ладонь своей сестры.

— Я… видела, как она говорила с каким-то парнем. Снаружи магазина.

И вот в этот момент воздух вокруг меня меняется — словно температура резко упала на несколько градусов.

— Парень? Опиши его, — говорю, раскрывая блокнот.

— Ну… — она теребит серебристое кольцо в ухе, — может, твоего возраста. То есть… ну, старый. Волосы такие… кудрявые. Коричневые. Типа симпатичный, если тебе нравятся парни «как Орландо Блум». Девчонка точно таяла — щеки красные, рот до ушей. Будто уже выбирала место для свадебных фото.

Он.

Господи.

Это может быть он.

Я чувствую, как леденеют пальцы.

— Ты слышала, о чём они говорили? Он её заставил? Потащил? Держал за руку? — слова мои становятся жёстче, тело наклоняется вперёд, словно тень сама вытолкнула меня их произнести.

Девчонка отступает, обе руки на животе — как будто пытается удержать в себе всё, что внезапно стало страшным.

— Н-нет… Он её не тащил. Она сама шла. Всё время кивала и улыбалась как дура. Просто… просто пошла за ним.

Каждое слово — гвоздь, вбитый аккуратно и глубоко.

Проклятые улыбки.

Проклятая доверчивость.

Проклятая зеркальная копия того, что было со мной и Мэйси.

— Спасибо, — выдыхаю я, хотя благодарности во мне сейчас не больше, чем воздуха. — Кто-нибудь ещё видел? Что-то ещё? Любая деталь?

Головы двигаются одновременно — нет.

Я закрываю блокнот, чувствуя, как в груди снова поднимается не паника — нет — а жадное, тёмное, ледяное предвкушение охоты.

Это ничего ещё не доказывает.

Но совпадений слишком много.

И почерк слишком похож.

И страх внутри меня слишком узнаваемый.

Я найду его.

Клянусь.

— Вот тут. — Я указываю на экран, едва дыша.

Из ряби пикселей проступает вытянутая фигурка Алены — она выходит из магазина, одинокая, слишком лёгкая, слишком доверчивая. Через сорок секунд появляется мужчина: кепка в руке, голова опущена, движение хищное, осторожное. Он надевает её на ходу, будто закрывает маской своё настоящее лицо.

— Подними угол камеры. Дай мне побольше ракурсов, — требую, чувствуя, как мышцы вдоль позвоночника становятся каменными.

Техник, маленький, круглый, вонючий от энергетиков, даже не поднимает головы:

— Не получится. Это единственная камера, смотрящая на этот коридор. — Он что-то нажимает, повышает экспозицию, и экран вспыхивает грязно-белым светом, подчёркивая силуэты.

Помещение давит стенами: крошечная комнатушка, воздух в которой кажется прогорклым от дыхания сотен мониторов. Диллон стоит так близко, что его грудь почти касается моего плеча; его горячий выдох смешивается с моим вдохом.

И, чёрт побери, он пахнет сладко — будто действительно сосёт какую-то конфету. В таком месте этот запах раздражает как ложная нота посреди реквиема.

— А выходы? — спрашивает он, наклоняясь над техникой так, что рукав его рубашки скользит по моему предплечью. Меня прошивает холод, хотя в комнате стояла жара, при которой можно было заваривать чай.

Техник щёлкает по клавиатуре, открывает новое окно:

— Я, как вы утром общались, сразу проверил. Вот она. — Экран меняется. — Выходит через юго-западный вход.

Алена мелькает в кадре, быстрым шагом скрывается за границей видимости.

Секунду спустя — я резко накрываю руку техника:

— Подожди.

И вот он — выходит следом.

Тот же силуэт.

Та же походка.

Та же тень внутри каждого движения.

Моё сердце бьётся как кулак по железной двери.

Он кажется меньше, чем был раньше… но восемь лет — это целая жизнь.

Монстры тоже меняются.

И иногда они уменьшаются, чтобы легче пролезать в щели.

Это он.

Это должен быть он.

— Он идёт в другую сторону, — бормочет Диллон. Но глаза его… глаза смотрят не туда. Они падают вниз. Прямо мне на грудь.

От жара комнаты пот проступает на коже, и я только теперь замечаю, что одна из пуговиц моей рубашки расстегнулась. Сквозь щель виднеется блеск влажной кожи.

Господи.

Я резко запахиваю пиджак, словно отмахиваюсь от руки, которая и не касалась меня. Диллон чуть улыбается — угол рта дрогнул, будто он сам удивился тому, что был пойман.

— Ладно, — продолжает он уже серьёзнее. — Он не возвращается. Это просто парень, уходящий домой.

— Просто парень? — Я почти смеюсь, но это смех человека, которому к горлу поднесли нож. — Это ничего не значит. Он мог вернуться другим входом. Мог перехватить её снаружи. Мог ждать в машине. Он всегда так делал.

Диллон смотрит на меня внимательно, слишком внимательно, как будто пытается понять, где во мне заканчивается профессионал и начинается одержимость.

Не поймёт никогда.

— Отправьте нам все файлы, — говорю я технику, тыча пальцем в экран, будто могу протолкнуть изображение глубже, в мозг. — Всё это — доказательства.

Мне нужно выйти. Немедленно.

Я выскальзываю из комнаты, в которой воздух похож на прошлое — тяжёлое, жаркое, без окон. Дверь захлопывается за моей спиной, и я делаю длинный вдох, словно только что вынырнула из подвала.

Я приближаюсь к тебе, Бенни.

Ты можешь менять имя, прятать лицо, увядать, худеть, улыбаться другим девочкам так же мягко, как улыбался нам.

Но я уже почувствовала твой след.

И я иду.

Иду прямо туда, где ты думаешь, что спрятал её.

— Как прошёл день, детка? — голос Бо тёплый, как всегда, и я слышу его ещё до того, как переступаю через порог кухни.

Я почти машинально бросаю пистолет и жетон на стол рядом со своей сумкой, шаг за шагом двигаясь туда, откуда тянет запахом жареного мяса и подрумяненного лука. Бо стоит у плиты, его широкая спина, тёплая от жара конфорок, движется мерно, будто он пытается убаюкать и еду, и мои нервы.

— Нормально, — выдыхаю, проходя мимо и ладонью поглаживая его плечо, прежде чем наклониться над сковородой. — Гамбургер-стейк. Мм… Если бы он не готовил для меня, я бы давно умерла от голода — я слишком часто забываю, что человеческое тело нуждается в еде.

Бо тихо смеётся и целует меня в макушку.

— Ты сегодня выглядишь… ну, не лучшим образом. Я рад, что ты дома. Точно всё в порядке? — Его брови поднимаются, и в голосе звучит мягкое беспокойство, от которого у меня сердце делает маленький болезненный удар.

— Приятно слышать это от мужчины, который утверждает, что любит меня, — поддразниваю его, выхватывая из миски с салатом палочку сельдерея.

— Я не утверждаю, что люблю тебя, малышка. Я потом ещё покажу это. — Он подмигивает мне, и я ощущаю, как что-то тёплое, настоящее шевелится во мне. Он действительно хороший человек. Настоящий. Такой, которых, кажется, больше не делают.

Мой взгляд медленно скользит по его лицу, изучая каждую линию. У Бо мягкие, почти мальчишеские черты, светлая щетина, которая всегда растёт неровно, и тёмно-русые волосы, прежние длинные пряди которых он обрезал ради меня. После той ночи — нашей первой настоящей ночи — когда в темноте, обняв меня сзади, он коснулся моей кожи этими длинными волосами, и я, парализованная внезапным ночным кошмаром, который был слишком реальным, чтобы называться сном, нанесла ему удар, отбиваясь от призрака прошлого.

Он падал с кровати, оглушённый, а я стояла над ним, трясущаяся, с кулаком, увенчанным кольцом, которое он подарил мне несколькими часами ранее. Шрам над его бровью — прямое доказательство того, какой я была и какой остаюсь. Но он любит меня. Искренне. Без остатка. Я вижу это каждый раз, когда он смотрит на меня своими чистыми голубыми глазами, когда улыбается так, будто может распахнуть любой мрак, в котором я живу. Мы странно совпали — его мягкость купирует мою злость, мою сломанность. Мир, кажется, решил уравновесить нас друг другом.

— Если честно… — вздыхаю я, открывая шкаф и ища тарелки, — день был отвратительный. Дело о пропавшем человеке. Алена Стивенс. Четырнадцать лет.

Уведена из торгового центра.

Им.

Бо выключает плиту, и хотя он ничего не говорит, я чувствую, как воздух вокруг меня меняется. Он ненавидит мою одержимость поисками Мэйси. Ненавидит, что каждую пропавшую девочку я вижу как возможный след от неё. Он давно уже считает, что я разрушу себя, если продолжу так жить. Но если бы у меня не было его, не было груди, в которую я могу иногда упасть, я бы давно уже растворилась в собственных демонах.

— Постарайся… не залипнуть в это, ладно? — он произносит спокойно, но напряжение в его плечах выдает страх. — Когда ты погружаешься в такие дела, ты перестаёшь есть, перестаёшь спать. А мне нравится моя девушка такой, какая она есть — с мягкими изгибами, а не тенью самой себя.

Он пытается шутить. Он всегда так делает, когда боится, что я снова исчезну туда, где он не сможет меня достать.

— Ну, раз я умираю с голоду, твоя «пышная» девушка никуда не денется, — отвечаю я, и на его лице, наконец, появляется настоящая улыбка — теплая, уверенная, такая, какую я когда-то придумала, чтобы верить, что мир не полностью прогнил.

— Отлично, — говорит он. — Мне ты нравишься именно вот такой.

А я стою и смотрю на него — на то, какими глазами он видит меня.

Я знаю, что внешне я стала женщиной — наконец-то. Под пленками воспоминаний и тех четырёх лет в аду я всё же выросла. Тёмные волосы подчёркивают мою бледность, которую никакая еда не исправит. Глаза — такие же, как у Мэйси, — медовые с золотыми искрами, но в моём взгляде уже давно живёт трещина. Тело стало наполненным: бёдра округлились, грудь стала женственной, талия гибкой, и Бо с надеждой и бережной настойчивостью годами кормил меня, буквально возвращая меня обратно к жизни.

Наверное, есть причина, по которой он меня любит.

И она точно не в моём «прекрасном характере».

Но вот та мысль, та тихая, крохотная, ядовитая мысль пробивает меня насквозь:

Но ты не любишь его.

И это — единственный секрет, который я боюсь признать вслух.

Я просыпаюсь от прикосновения губ к моему соску, и моё сердце пронзает, словно нож. На мгновение я возвращаюсь в свою камеру. Мне семнадцать, и он берёт меня впервые. Но только когда я запускаю пальцы в его волосы, я понимаю, что это короткие, прямые пряди — не густые кудри. Моё напряжённое тело напрягается по другой причине, когда я наслаждаюсь ощущением его горячего языка, ласкающего и сосущего.

«Это я, детка», — шепчет он. «Это всего лишь я».

Бо.

Секс никогда не был тем, чего я хотела после Бенни. Мне не нравилось, как моё тело предавало меня с ним, но Бо действовал медленно и научил меня контролировать, что я делаю и с кем делюсь собой. С Бо секс хорош. Он нежный любовник, но внутри меня прячется демон, запятнанный пытками Бенни, который хочет больше — ему нужно больше.

«Я люблю тебя. Это всего лишь я», — шепчет он, касаясь губами моей плоти и прокладывая поцелуями путь от груди к животу. «Никогда не забывай об этом, детка».

Не забуду. Не смогу. Есть много причин, почему я ненавижу себя, и его любовь ко мне — одна из них.

Я не заслуживаю его.

Я всхлипываю, когда его язык погружается в мой пупок. Он продолжает свои ласки, пока я не чувствую его горячее дыхание на чувствительных губах моей киски. Сдавленный вздох вырывается из меня, когда его язык скользит по моей щели.

«Я люблю тебя», — выдыхает он, и эти три слова обжигают, как его дыхание над моей уже разгорячённой плотью. Его рот дарит мне наслаждение, в котором я нуждаюсь, но слова омрачают искру, которая должна вспыхнуть сейчас, заставляя мою кровь стыть.

Он тоже любил меня...

Когда я встретила Бо, я не искала любви. Я искала друга.

Сама идея одиночества пугала меня до дрожи. К тому же, Бо был тем, кем я должна была заинтересоваться много лет назад. Он готовился к поступлению в колледж с ясной головой. Вместо этого я позволила своим глупым гормонам завести меня прямо в фургон, который отвёз меня прямиком в ад.

Никогда больше я не позволю своему телу принимать решения за меня.

Отныне моим разумом будут руководить все решения. А любовь заперта в клетке вместе с моей сестрой. Я любила её больше всего на свете и подвела её. Теперь любви нет места в моей жизни.

«Я люблю тебя, Джейд. Это я, Бо», — снова бормочет он, поклоняясь мне между моих ног. Он напоминает мне каждый раз, когда он внутри меня, что это он. Я обожаю его за то, что он хочет, чтобы я чувствовала себя в безопасности в моменты нашей страсти, но он не понимает, что Бенни раньше шептал те же самые три слова.

Пошлости служили бы нам с ним лучше.

«Я люблю тебя», — его слова повторяются снова и снова.

Заткнись… заткнись… заткнись…

Иногда мне хочется поддаться, сказать ему, что я тоже люблю его, чтобы он перестал произносить эти слова, подарить ему то, чего он заслуживает, но я не могу. Я не лгу в таких важных вещах. Любовь — это ложь.

«Ты мой милый, обожаемый Бо», — шепчу я. Это то, что я всегда говорю ему — мой эквивалент его сердечных слов.

И он это знает.

Удовлетворённый моим ответом, он становится ненасытным, но я знаю, что он всё ещё сдерживается, и я ненавижу это.

Он сосёт и лижет меня так, как будто прошёл курсы по этому делу. А будучи преподавателем анатомии в местном колледже, кто знает? Может быть, он преподаёт этот курс. Но иногда я хочу, чтобы он укусил меня. Сделал мне больно хоть раз.

«Да», — стону я, когда он скользит пальцем в мой влажный центр. «Ещё…»

Он мастерски находит сладкое место внутри, и вскоре я вздрагиваю от блаженства. Бо знает, как довести меня до оргазма.

Как и Бенни.

Моё тело жаждет удовольствия, и с Бо это наказание для меня столь же, сколь и удовлетворение. Его слова возвращают меня туда, но его запах и прикосновения удерживают здесь. Я в подвешенном состоянии.

И я заслуживаю этого, потому что не люблю его в ответ. Как я могу любить его, если не могу полностью отдаться ему во время секса?

Грязная маленькая кукла.

Мои бедра заключают его в объятия, пока не ослабевают и не падают по бокам.

«Джейд...» Его голос дрожит от эмоций, когда он поднимается надо мной, раздвигая мои ноги шире, чтобы устроиться между ними. Кончик его затвердевшего члена дразнит мою пульсирующую влажную киску.

«Ммм?»

Медленно, почти мучительно, он проникает в мое жаждущее тело, и я вскрикиваю, когда он полностью входит.

«Детка...»

«Ммм?»

Он толкается сильнее, а затем прикусывает мою нижнюю губу. «Выходи за меня замуж».

Ледяной душ реальности тушит пылающие огни моего желания. Его губы находят мою шею, и он посасывает, как будто я самое драгоценное, что он когда-либо встречал. Я не могу выйти за него замуж. Я даже не люблю его. Это не его вина. Бо — идеальный партнер. Отличный любовник. Понимание и прощение.

В идеальном мире я могла бы любить Бо — должна. Мои родители любят Бо, все, черт возьми, любят Бо... но не я.

Возможно, если бы Бенни никогда не крал его милых маленьких кукол, я бы влюбилась в Бо.

Но это не идеальный мир.

Он действительно украл нас.

Мир злой и ненавистный. Я никогда не перестану искать свою сестру.

Я никогда не потеряю желание найти всех пропавших девушек в этом мире. Я никогда не потеряю гниющую ненависть к Бенни и всепоглощающее желание привлечь его к ответственности.

В моем разбитом сердце просто нет места для Бо. Бо — добрая душа, и моя работа, мое желание мести, запачкают его.

Пальцы на моем клиторе между нами вырывают меня из моих мыслей. Он доводит меня до еще одного восхитительного оргазма за несколько минут. Когда мое тело сжимается вокруг его скромного члена, он выпускает свою собственную кульминацию в меня. В тот момент, когда наши тела замирают, и наше дыхание — единственное, что нарушает тишину комнаты, он приподнимается, чтобы посмотреть на меня сверху вниз.

Лунный свет освещает его красивые черты, но я не вижу того яркого, счастливого человека, которого знаю. Все, что я вижу, — это грусть и потеря. Он хочет большего, чем я могу дать.

«Это отказ?» Его кадык дергается в горле. Ненавижу, что я такая токсичная для него.

«Бо...» Слезы щиплют мне глаза, но они так и не проливаются. Больше нет. После всего, через что я прошла, ничто не заставляет меня плакать. Даже грустный, сломленный мужчина, единственное желание которого в этом мире — чтобы я его любила. «Я была бы ужасной женой».

«Не для меня», — уверяет он, его губы находят мои. «Для меня ты просто идеальна».

Маленькая милая куколка.

Он целует меня так нежно, что я думаю, мое черное сердце может слегка забиться жизнью. Это убивает меня ради него.

«Хорошо», — бормочу я со вздохом, зная, что позже пожалею об этом.

Грязная маленькая куколка.

«Но я хочу долгую помолвку. Через год или два». Жестокая, эгоистичная женщина. Ненавижу себя.

Его голубые глаза мерцают в лунном свете, и он улыбается. Он действительно прекрасная душа. «Я дам тебе столько времени, сколько нужно, детка. У нас есть все время в мире».

Я отвечаю ему улыбкой, но она не достигает моих глаз.

У нас с ним может быть много времени.

Но я боюсь, что у Мэйси его совсем немного.

Если мужчина из торгового центра — это Бенни, значит, он снова на охоте. Если он на охоте, значит, ему уже наскучила его маленькая куколка.

Или, что еще хуже, возможно, он заменяет куклу, которую слишком сломано починить.

Я должна найти ее.

И скоро.