Прекрасные украденные куклы

Глава первая

«Красный»

Восемь лет спустя…

— Джейд, с тобой всё в порядке? Ты выглядишь так, будто совсем не ешь.

Я поднимаю глаза на мамины, обеспокоенные, ищущие взглядом глаза и улыбаюсь, отправляя в рот ложку красного бархатного торта, который она принесла к нашим кофе. Мы устроились в небольшом кафе в центре города. Ярко-красные кожаные скамьи потрескались по швам, но еда вкусная, а кофе — крепкий, как я люблю.

— Со мной всё в порядке, мама, и я не такая худая, как раньше.

Это правда. Сегодня утром, чтобы застегнуть любимые джинсы, мне пришлось воспользоваться вешалкой, чтобы натянуть петлю на пуговицу.

— Тебе стоит зайти к нам на обед… Твой отец будет рад тебя видеть. Мама улыбается, и морщинки у глаз растягиваются в лёгкой радости.

Я подношу кружку к губам, чувствуя тепло, которое медленно проникает сквозь керамику в ладони, и вдыхаю пар, клубящийся над поверхностью.

— Скоро, обещаю, — говорю я, — просто на работе слишком много дел.

Она бездумно мешает ложкой кофе, как будто пытаясь растворить заботу в жидкости.

— Ты столько трудов вложила, чтобы стать детективом, а тебя сразу бросили в самую гущу дел, не дав ни вдохнуть, ни перевести дыхание.

Странно, что она до сих пор об этом говорит. Она знает, как сильно я хотела эту работу и как тяжело мне пришлось бороться, чтобы её получить. Четыре года учебы я пропустила, находясь взаперти, словно мир сошел на нет. Пришлось посещать вечерние занятия, летние школы, учиться вдвое усерднее, чем остальные.

— Мне нравится работать, — говорю я, и голос непроизвольно звучит выше обычного. — Если я перестаю быть занятой, я возвращаюсь туда в мыслях, и…

Её лицо бледнеет, как всегда, когда я упоминаю то, что случилось. Прошли годы, но тень прошлого всё ещё висит над мной, как призрак, шепчущий с темного края. Мама и папа стараются не вспоминать. Они пытались вернуть нас к жизни, оставшейся там, когда я была четырнадцатилетней, наивной девочкой. Та девочка умерла в той клетке в первый раз, когда Бенни коснулся её.

Запах цветов прорывается, когда мимо проходят женщина и ребёнок. Она пышет духами, синими тенями на веках и ярко-голубой сумкой, набитой вещами. Что-то падает из неё и катится к моим ногам. Я наклоняюсь, собирая предмет, и замерла. Кукла. Простая, ничем не примечательная кукла, но дрожь пробегает по телу, волосы шевелятся на затылке, а разум срывается с тормозов.

Знак ли это?

Он вернулся?

Он приказал её оставить?

Он здесь, наблюдает?

Я поднимаю куклу и окликаю женщину:

— Извините, вы…

Я встаю и иду к выходу, шагов шесть-семь до двери.

— Вы уронили это.

Глаза женщины расширяются, рот раскрывается в изумлении:

— О, Боже, спасибо! Она не сможет спать без неё. Она тяжело вздыхает, засовывая куклу глубже в сумку. Я наблюдаю за маленькой девочкой с огромными голубыми глазами, которая прячется за матерью и смотрит на меня, почти гипнотизирующе.

— Джейд! — зовёт мама, когда я всё ещё стою у двери, руки в задних карманах джинсов, глядя, куда исчезли они двадцать секунд назад.

Я ненавижу брать выходные — слишком много времени, чтобы думать, вспоминать, возвращаться туда мыслями. День редкость, но я обещала маме кофе и прогулку по магазинам. На самом деле я не хочу ни того, ни другого. Работа — мой щит, моё оружие, место, где я жду звонка, чтобы снова попытаться поймать Бенни. Он долго скрывался, но я знала: он снова появится. Каждое дело, за которое я берусь, — это Бенни; каждая победа — плевок в его лицо.

Я выбралась.

Я выбралась и найду тебя, подлец.

— С какого магазина начнём?

— Черт, голова болит, — говорю я с жалобным стоном, надеясь, что мама не раскусит мою ложь. — Может в другой раз? Я трогаю виски подушечками пальцев для убедительности. Она привыкла к моим отмазкам и, как любящая мать, позволяет уйти.

— Хорошо, дорогая, — говорит она, морщины тревоги на лбу. — Иди домой, отдохни.

— Пойду, — отвечаю я, хотя ни одна из нас не верит в это слово.

Я не еду домой — вместо этого оказываюсь в участке, утонув в беспощадной стопке бумаг, словно в последнем бастионе здравого смысла. Тусклый свет ламп давит на глаза, и в этом мертвенном полумраке мой телефон оживает коротким дребезжащим звуком.

Detective Douche:

100 баксов, ты снова работаешь…

Он обожает поддевать меня в выходные — знает, что я неспособна просто сидеть дома, когда прошлое всё ещё дышит мне в затылок. Он — конченный мудак, и эта роль ему удивительно идёт. Я печатаю ответ, едва сдерживая улыбку.

Я:

Мне бы не помешала новая сумочка.

Я успеваю только опустить телефон на стол, когда он снова вспыхивает.

Detective Douche:

Ха! Ты хранишь деньги в лифчике. Я ни разу не видел, чтобы ты носила сумку.

Ублюдок.

Но, черт, зато весело.

Я:

Тем более она мне нужна.

Ещё один звонок.

Detective Douche:

В понедельник утром я заберу свои деньги, Филлипс.

Дважды ублюдок.

— Филлипс! — рявкает голос шефа Стэнтона, заставляя меня вздрогнуть так, будто кто-то в темноте щёлкнул выключателем. Я щелчком гася экран, прячу телефон в стол и поднимаю взгляд. За окном давно стёрлось небо, и только пустой чёрный прямоугольник давит на стекло. Желудок беззвучно ругает меня.

— Шеф, — киваю.

Он нависает над моим столом, упершись руками в край, и его белые, как иней, брови сходятся к переносице.

— Сегодня ведь твой выходной?

От его позы живот кажется ещё более круглым — как будто он носит в себе целый отдельный мир недовольства.

— Хотела подправить пару отчётов, — лгу. Я вру так часто, что слова сами находят дорогу наружу, как вода по привычным руслам.

Он знает, что я торчу здесь чаще, чем дома. Поэтому то, что он остановился поговорить — почти аномалия.

— На, — бурчит он, вытаскивая из кармана смятую двадцатку. Он расправляет её тщательно, словно гладит шерсть мёртвому животному, и протягивает мне. — Слышно, как твой желудок орёт. Принеси нам по сэндвичу из Benny's.

Бенни.

Удар сердца.

Холод, такой резкий, будто кто-то провёл лезвием вдоль позвоночника.

— Что? — выдыхаю, чувствуя, как дрожь разбегается по коже.

— Jenny's Subs, через дорогу, — ворчит он и прищуривается. — Ты чего побелела? Она ведь прошла последнюю проверку по санитарии. Про крысу — это слухи.

Он отмахивается от меня, будто я — назойливая муха.

Дженни, а не Бенни.

Даже имя — ножом по нервам.

Ненавижу, что он всё ещё владеет частью моего тела, моего реагирования, моего воздуха.

— Вообще-то, шеф, у нас убийство, — произносит детектив Маркус, проходя мимо и бросая на меня взгляд. — Она мне нужна, если вы не против.

Стэнтон вырывает двадцатку у меня из пальцев, будто она никогда мне и не принадлежала, и кивает — жестом приказывая следовать за Маркусом.

Очарователен, чёрт бы его взял. И задница у него — как картинка.

Но меня сейчас интересуют только дела.

И тени, которые начинают шевелиться где-то в глубине моей памяти.

«Ну и зачем я тебе?» — спрашиваю я, когда мы медленно подкатываем к унылому жилому дому, в котором стены будто впитывают в себя человеческие беды. Ни один детектив в отделе меня особенно не жалует, так что его просьба поехать со мной звучит странно, почти личным вызовом.

«Увидишь,» — ухмыляется Маркус, и это «увидишь» пахнет бедой.

Я хмурюсь, прикусываю внутреннюю сторону щеки, следуя за ним по коридору, где воздух нашпигован голосами соседей — гудящими, тревожными, словно насекомые, встревоженные светом.

«Мы неделями говорили вам, свиньи, что он её в конце концов грохнет, а вы, блядь, ничего не сделали!» — визжит женщина, размахивая руками над головой, будто пытаясь разогнать стаю ос, роящихся внутри собственного черепа.

Маркус кивает на открытую дверь за её спиной и рявкает:

«Внутрь. Сейчас.»

Она фыркает, но остаётся стоять там, где может наблюдать — ей нужно зрелище расплаты, хоть какое-то доказательство, что мир иногда замечает тех, кто кричал напрасно.

У входа в квартиру толпятся офицеры. Один из них выглядит так, будто секунду назад съел мыло: бледный, стеклянный взгляд, готовый испепелить свои блестящие чёрные туфли. Новенький. Ещё один, который думал, что полиция — про порядок, а не про человеческое зверьё.

«Разведите людей по квартирам. Скажите им, что позже мы вернёмся за показаниями,» — приказываю ему, и он словно цепляется за мой голос, чтобы не рухнуть.

Я проталкиваюсь внутрь.

Слева — кухня, и там кто-то шумит. Глухие голоса, движения, запах крови и дешёвого пива скользят по стенам.

Двое полицейских сидят напротив крупного, жилистого мужчины в наручниках. Он голый по пояс; грудь и лицо забрызганы кровью, словно он вышел из чёртовой мясорубки. Он орёт, что это был несчастный случай, требует немедленно его отпустить. Он пытается выглядеть уверенным — но его глаза выдают его. Эти глаза… я уже видела их раньше. У Бенни. Даже не глаза — тёмные дыры, где не живёт ни раскаяние, ни сострадание, ни капля человечности.

Меня тянет дальше, как магнитом. Я оказываюсь в гостиной — и там она.

Женщина. Лежит на спине, обнажённая, безмолвная, брошенная. Я скольжу взглядом вдоль её тела, каждый след записывая внутри, будто вырезая на камне.

Синева на запястьях — свежая, ещё не успевшая потемнеть. Недавние верёвки.

Старые и новые синяки между бёдер — грубость, навязана, выучена, повторена.

Крупные пятна вокруг горла — пальцы, которые сомкнулись слишком сильно, оставив ей слишком мало воздуха, слишком мало шансов.

Это — смерть. Настоящая. Не случайная. Не «упала».

На затылке — рана. Тупой удар. Но кровь на мужике в кухне, отсутствие воспаления, скудность пятен — всё кричит: он сделал это уже после того, как задушил её.

Я перекатываю плечи, вытаскиваю из кармана перчатки и медленно надеваю их — щелчок резины звучит почти как приговор.

Возвращаюсь на кухню.

Он смотрит на меня снизу вверх, подбородок вздёрнут, будто хочет казаться выше крови, что на нём засохнет.

«Это был несчастный случай. Она упала,» — сквозь сжатые зубы.

«А синяки?» — спрашиваю я холодно, изучая капли на его груди. Он не понимает, что всё уже сказано.

«Мы жёстко трахались,» — пожимает плечами. — «Ей нравилось. Бьюсь об заклад, и тебе бы понравилось.»

Он облизывает губы, посылает мне чмок, морщит нос.

«Если только ты не ёбаная лесбиянка.»

Ах да. Моё отсутствие розовых рюшек снова кого-то испугало.

«Чем ты пользовался?» — спрашиваю тихо.

Он вздрагивает. Глаз дёргается.

«Чтобы размозжить ей голову?» — уточняю.

«Она ударилась об камин!» — его голос переходит на визг, в котором больше паники, чем уверенности.

Я смеюсь — коротко, сухо, словно ломаю ветку.

«Я держал её после,» — пытается он оправдаться, — поэтому кровь на мне.

«Ты идиот.»

Он напрягается, всё тело сжимается, как пружина, но я продолжаю:

«Ты — насильник и тупой кусок дерьма. Ты задушил свою девушку, а потом начал панически метаться. Ждал, пока твой крошечный мозг сообразит хоть что-то, нашёл тяжёлый предмет, размозжил ей голову, а потом притащил тело к камину, надеясь, что кто-то купится.»

Я тыкаю пальцем в его грудь — он едва не вздрагивает.

«Вскрытие покажет, от чего она умерла. Но пока — маленький урок анатомии. После смерти кровь не свертывается так же. Она не бьёт из сосудов, не льётся под давлением сердца. Она просто… стоит.»

Он не успевает возразить.

Я хватаю его за затылок и со всей своей злостью, накопленной за годы, вдавливаю его лицом в стол. Хруст — резкий, сочный. Его нос сдаётся первым.

«Я ТЕБЯ УБЬЮ, СУКА!» — орёт он, забрызгивая стол собственной кровью.

«Ты споткнулся,» — бросаю я, разворачиваясь.

Улетают в унисон два голоса униформ:

«Ты споткнулся.»

«Где-то здесь будет спрятано то, чем он бил её уже после смерти,» — говорю Маркусу. — Трофей, статуэтка, что-нибудь тяжёлое. Реальная смерть — удушение. Я поеду домой.»

Хотя мы оба понимаем — настоящего дома у меня давно нет.

Маркус знал, что я вспыхну, как керосин, стоило только приблизить меня к подозреваемому. Именно поэтому он и потащил меня туда — не потому что нуждался в помощи, а потому что ждал зрелища. Он слишком хорошо знает: я ненавижу насилие над женщинами сильнее, чем собственные шрамы, и это делает меня неудобной, опасной, непредсказуемой. Но я не его забава и не инструмент. Я могла бы выполнить его чертову работу вслепую, но оставаться на стадии “уборки” — это уже слишком, даже для меня.

Добравшись домой, я проваливаюсь в постель, словно в снег после затяжной бури, и прижимаюсь к теплому телу своего парня — Бо.

Бо Адамс. Мальчик по соседству, ставший моей тихой пристанью. Когда меня нашли, когда вернули родителям, они не понимали, как держать меня, как разговаривать со мной, как не бояться собственного, иссечённого бешенством ребенка. Они были беспомощны перед моей яростью: я была золой и пламенем одновременно — злой, что мы так и не нашли её; злой на себя, на полицию, на мир, на тех, кто дышал рядом. И злость эта пожирала всё.

Но именно Бо стал моей первой попыткой снова стать человеком.

Через три месяца после возвращения он потащил меня на тренировку по самообороне. Тогда моя голова была еще расколота на осколки, тело — слишком хлипкое, чтобы держать даже собственный вес, а мысли — рваными, как старые бинты. Но постепенно тренировки превратились в манию. Я училась защищаться, потом — ломать, потом — атаковать. Из боксерских перчаток вырастали когти, из ударов — язык выживания.

Бо научил меня стрелять. Сначала — просто по банкам, стоящим на покосившемся кузове старого грузовика его отца, а потом — по живому. И каждый выстрел становился не охотой, а реваншем. Каждый хлопок курка, каждый рывок отдачи — маленькой смертью Бенни. Я видела, как пуля входит в плоть. Слышала хруст. Чувствовала кровь. Стоило мне закрыть глаза, и я не была уверена, у кого в руках ружье на самом деле — у меня или у той девочки, которую он у меня украл.

Бо позволил моей злости жить. Он направил её, укротил, дал ей форму. И то, что начиналось как дружба, постепенно обернулось чем-то большим, чем мы оба были готовы признать. Когда я переехала в город, он последовал за мной — устроился при колледже, поселился со мной. Мы живём вместе уже давно. И он ненавидит, когда я работаю допоздна или исчезаю в выходные. Это — единственное время, которое у нас есть, и он даже в нём присутствует лишь телом, забытым в подушках.

Я — паршивая девушка. Но он просто отказывается это замечать.

Я переворачиваюсь на спину и впиваюсь взглядом в потолок, умоляя сон прийти раньше, чем придут мысли. Моля о том же, о чём умоляю каждую ночь: чтобы Бенни наконец убрался к чёрту из моих снов, из черепа, из дыхания.

Но мои молитвы глохнут в той же темноте, из которой приходят кошмары.

И я уже знаю — стоит закрыть глаза, и он снова будет ждать меня там.