Развод. Не ломай мне карьеру

35

Сижу на сидении автобуса и обнимаю лежащую на коленях сумку. От слез, застилающих глаза, практически ничего вокруг не вижу.

Ну почему так? Почему он не может любить меня также, как я его? Неужели, так в жизни не бывает? Неужели, у меня никогда не будет семьи, о которой я мечтала?

Глотаю рыдания, сдерживая их в себе. А то другие пассажиры и так начали уже на меня косо посматривать.

Рядом сидящий мужичок в промасленной кепке покряхтел немного, поерзал на своем сидении, но ничего не сказал. Смотрит в другую сторону. Слезы чужой женщины ему ни к чему.

А вот бабушка, сидящая передо мной, уже три раза оборачивалась. Надо как-то взять себя в руки и прекратить привлекать внимание.

Но я не могу. Личная трагедия затмевает для меня сейчас весь мир. Я ведь его любила, несмотря ни на что! Как мне жить без него?

Автобус чихает пару раз и трогается с места. А меня накрывает очередной волной слез. Всё! Я уехала от Антона…

А в следующую секунду водитель резко бьет по тормозам и орет матом на легковушку, перегородившую ему дорогу.

Из легковушки выбегает Антон. Он бьет по двери в автобус, требуя открыть.

В ответ водитель нажимает на клаксон, заглушая собственную ругань.

- Надо звонить в полицию, - бабушка достает телефон, и я спохватываюсь.

Как бы я ни ненавидела мужа, полиция нам не нужна. Потому что Кротов не должен узнать о связи Антона с этой деревней. Иначе будет беда.

Быстро стираю с щек слезы, подхватываю свою сумку и иду обратно в начало салона. Прошу водителя:

- Откройте, пожалуйста. Я выйду, и этот ненормальный отстанет.

Антон колотит в дверь со всей дури, и я боюсь, что стеклянное окно рядом может не выдержать такого напора.

- Ты уверена? – с сомнением смотрит на меня водитель. – Может, все-таки полицию вызвать? А то буйный какой-то мужик. Вдруг руку на тебя поднимет?

- Не поднимет, откройте пожалуйста.

- Дело твое, девочка, - качает головой мужчина и дергает нужный рычаг.

Гармошка складывается в бок, и мы с Антоном замираем, глядя друг на друга.

Меня удивляет тревога в глазах мужа. Я ожидала увидеть злость.

Антон протягивает мне руку. На пару секунда его ладонь остается одиноко висеть между нами, а потом я берусь за нее.

Выдыхаю, прежде чем вложить свою руку в мужскую ладонь, и выхожу из салона автобуса.

Дверь за моей спиной тут же закрывается, и автобус трогается с места. Наверно, выходка Антона будет стоить этому рейсу опоздания.

Антон рывком притягивает меня к себе сжимая в объятиях.

- Нельзя, моя девочка, нельзя… - шепчет муж, ласково гладя меня по волосам. – Я знаю, ты мне не доверяешь…

От чуткости его голоса меня буквально выворачивает наизнанку. Будто платину прорывает. Слезы текут ручьем, и я снова ничего не могу с этим поделать. Только стонать и всхлипывать, признавая поражение.

Мне так плохо… так больно… и во всем виноват именно он!

- Я тебя ненавижу, слышишь, Шитов? – кричу я, сквозь слезы.

- Слышу, малышка, слышу…

В глазах темнеет, и меня ведет в сторону.

Успеваю испугаться, что упаду на землю и ударюсь животом, но Антон подхватывает меня на руки.

- Тише – тише… - просит Шитов, шагая со мной к машине, - тише, Лиза… тише любимая…

От этого «любимая» меня обдает кипятком протеста, и я принимаюсь рыдать с новой силой.

- Девочка моя… - шепчет Антон, сажая меня в салон. – Только ты… я люблю только тебя…

Захлопывает мою дверь, а сам садится за руль. Только сейчас я узнаю машину дяди Димы.

- Ну чего ты там напридумывала? – спрашивает муж, трогаясь с места. – К Олеське что ли приревновала?

- Много тебе чести… - гордо отвечаю я, отворачиваясь к окну.

- Приревновала, - довольно кивает Антон. – А со мной поговорить не судьба?

- А что с тобой говорить? Один раз ты уже клюнул на девушку, которая на тебя вешалась. Значит, можешь и снова так поступить…

- Не могу, ясно тебе! – немного грубо выдает Антон.

Я даже вздрагиваю от неожиданности.

- Тогда, да. Сейчас – нет… Я себя не оправдываю, Лиз. Я тебе правду говорю. Глупо радоваться обстоятельствам, в которых мы оказались, но я радуюсь. Я на многие вещи смотрел поверхностно. Не видел тебя по-настоящему. Не скажу, что не любил… Просто… теперь ты родная, понимаешь? Влезла и в душу, и в печенку… не вытащить… я не знаю, как о таком говорить, извини. Но я правда люблю тебя!

- Что ты мелишь? – не верю я своим ушам. – О какой любви ты говоришь, когда рычишь на меня в последние дни, как на надоевшего дворового пса? Да ты же если и смотришь на меня теперь, то только раздраженно! А чаще мимо…

Антон сжимает руками руль. Вижу, как белеют от напряжения костяшки его пальцев.

- Я злюсь, это правда. Но не на тебя, а на себя… потому что не справляюсь как муж. Ты должна быть сейчас на каком-нибудь курорте под присмотром врачей. Я не заслуживаю твоей любви, я знаю. И это коробит…

Стираю с щек соленые дорожки и делаю глубокий вдох. Не знаю, верить ли словам мужа. Он бизнесмен и политик. Он знает, что нужно сказать, чтобы добиться своих целей.

- Любовь не заслуживают, - озвучиваю я, кажется, неизвестную Антону истину. - Она просто есть. И ты, и я имеем на нее право, независимо от того справляемся или нет с той планкой, что перед собой поставили. Ты стоишь того, чтобы любить тебя просто так. Когда женишься в следующий раз, не выстраивай товарно-денежных отношений. Старайся любить искренне…

Антон жмет на тормоз, останавливая машину прямо на пустой дороге. Смотрит перед собой какое-то время, о потом поворачивается ко мне.

- Мне никто кроме тебя не нужен. Смирись с этим, - неожиданно спокойно говорит он. - Я тебя никуда не отпущу. Никаких следующих браков. Давай мы будем честными и искренними друг с другом. Начнем заново. Прямо сейчас. Если хочешь знать, в бане ничего не было. Только один поцелуй.

******************

Подписаться на автора https:// /ru/zoya-aster-u11041102