Сладкое на ночь

Глава 12. Паулина

Пятница тянется ужасно долго. Я ловлю себя на том, что постоянно оглядываюсь. Шею вытягиваю. Ищу взглядом Вадима. Хотя прекрасно знаю, что его нет в университете. Как и весь второй курс. У них полевое занятие. Но мне от этого знания всё равно пусто. Я скучаю по нему. Похоже, привыкла к его присутствию.

Весь день держу лицо. Улыбаюсь коллегам. Провожу пары, принимаю зачёты. Отвлекаюсь на студентов по максимуму. А после еду в клинику. Пациенты и их болячки здорово отвлекают. Но вот между приёмами я упорно думаю о своём любовнике.

Представляю этот вечер. Он опять приедет. Войдёт в квартиру без спроса. Закурит на кухне. Повелительно прикажет, и я опять сдамся. Почему-то от этих мыслей тепло разливается в груди. И низ живота тянет. Я точно подсела на его безумства.

Домой не просто еду. Лечу. Правда, делаю крюк и заезжаю в торговый центр за продуктами. Он вчера так расхваливал мои кулинарные способности. Хочется его вновь удивить.

Кроме продуктов, сворачиваю ещё в магазинчик, на витрине которого висит откровенный комплект белья. Слишком смелый, слишком дерзкий. Но я его покупаю. «Для себя», конечно.

Уже дома сервирую стол в гостиной. Не на кухне ведь ужинать. Свечи расставляю. Переодеваюсь в единственное уцелевшее платье. Вадим его уже видел, но другого нет. А в джинсах и футболке как-то не так романтично. Да уж. Романтика в тридцать семь. Дожили, Паулина.

Вечер тянется ещё дольше, чем день. Часы бьют восемь. Ужин давно готов и уже остыл. Свечи горят. Я сижу красивая, телефон кручу. Навязываться не хочу. Вдруг он со своей подопечной занят. Приедет сам. Мы ведь ещё утром вроде как договорились. Или не договаривались?

— До вечера, — сказал он, уходя. И поцеловал жарко.

Откладываю телефон. Подожду.

Девять… десять…

Я слушаю каждый шорох в подъезде, каждый звук шагов за дверью.

В одиннадцатом часу всё же не выдерживаю. Звоню. Гудок. И бездушный женский голос оглашает:

— Абонент временно недоступен.

Значит, занят. Поднявшись, задуваю свечи, стягиваю платье и, собрав расставленную посуду, иду спать.

Субботним утром еду в клинику. Делаю контрольный звонок Вадиму, получаю ответ от робота о недоступности мужчины и стараюсь занять себя работой.

Я не собираюсь бегать за ним. Вот ни разу. Возможно, он занят. Настолько, что телефон отключил.

Но, освободившись в обед, вместо того чтобы поехать домой и провести свои законные выходные в одиночестве, я еду домой к Вадиму. И дорогу ведь запомнила.

Поднимаюсь на нужный этаж, звоню в дверь. Я не знаю, что скажу ему. Мне просто надо убедиться, что с ним всё в порядке. А потом я уеду. И больше не буду искать с ним встреч.

Дверь мне открывает не Вадим. Молодая и очень красивая девушка. В одном халатике, почти ничего не скрывающем. Грудь красивая, небольшая, талия осиная. Просто самая настоящая модель.

— Ой, простите, в глазок не посмотрела, — смущается она, запахивая этот самый халат на груди.

— Здравствуйте, — оторопело бормочу, сжимая ручку сумки. — Вадим дома?

— А вы кто? — сразу же напрягается девушка и, сузив глаза, придирчиво осматривает меня.

— Я Паулина… Андреевна… — зачем-то отчество добавляю. — Его…

Замолкаю, пытаясь подобрать нужное слово. Ну не говорить же: «его женщина». Это с его уст звучит шикарно. С моих же — как жестокая насмешка.

— А-а-а-а, Вадька домработницу сменил и мне не сказал. Слушайте, ваши услуги не понадобятся сегодня, — тараторит она и тянется к банкетке. — Давайте я заплачу за дорогу. И в воскресенье не приезжайте, — протягивает мне триста рублей и голос понижает? — Мы будем праздновать.

— Что праздновать? — уточняю я, не прикасаясь к деньгам.

— Помолвку, конечно же. Я беременна, — выдаёт дева юная и улыбается так радостно.

Понимаю, дети — это счастье. Я бы, может, так же встретила своего любимого. Хотя нет. Скорее всего, испекла бы тортик с надписью. Всё же мои телеса в такой халатик не поместятся.

О чём я думаю, дура?

— Поздравляю. До свидания, — киваю и, развернувшись, на ватных ногах иду по лестнице. Даже лифтом пользоваться не хочу. Ждать его ещё. Лучше уйти поскорей.

— Спасибо. Эй, а деньги? — кричит вслед невеста.

— Не нужно. Вадим мне уже всё заплатил... Сполна, — отмахиваюсь и на бег перехожу.

Сажусь в машину. Еду домой. Я ничего не чувствую. Меня словно по голове огрели реальностью. Вырвали из мира грёз на грешную землю, с корнем выдернув крылья, на которых я летала. Вот и контузило от столь резкого перехода.

Добравшись до квартиры, закрываюсь на все замки и падаю прямо в коридоре. Боль разъедает всё доброе и светлое. И в первую очередь я виню себя. За слабость, за то, что позволила себе поверить.

Как проходят выходные? Честно, не помню. Кажется, я провалялась в постели и даже не вставала поесть. Впервые я не заедала свою печаль. Да уж, такими темпами, возможно, и похудею.

В понедельник собираюсь очень тщательно в университет. Я привыкла прятать боль от общественности. Привыкла улыбаться, когда сердце кровоточит.

Привычная пятиминутка проходит как в тумане. А после и первая пара у второкурсников. Захожу уверенная в аудиторию. С гордо поднятой головой.

— Доброе утро, как прошли выходные? — улыбаюсь натянуто и скольжу взглядом по сидящим студентам. Держу лицо, хотя внутри пустота.

Демидова сидит с подругами на предпоследнем ряду.

За её спиной никого нет.

Вот и всё. Убеждаюсь в очередной раз. Что всё действительно закончилось.