В разводе. Единственная, кого люблю (СИ)

ГЛАВА 11

Спустя время

Теперь меня звали Мария…

Странное ощущение — носить чужое имя, как носить чужие туфли: вроде бы подходят по размеру, но натирают. Каждый раз, когда кто-то окликал «Маша!» в магазине или на почте, мне требовалась секунда, чтобы вспомнить: это я. Это теперь я.

Анна Северова погибла. Об этом написали все газеты, все каналы, все новостные ленты. Жена нефтяного магната. Трагическая авария. Закрытый гроб. Красивая история, красивая смерть, красивый… вдовец. Мир отплакал и переключился на следующую новость. Так работает чужое горе: оно занимает ровно один новостной цикл.

А я сидела в однокомнатной квартире в городе, название которого не буду произносить даже мысленно. Третий этаж, обои в цветочек, оставшиеся от прошлых жильцов. Шторы из Икеи, чайник, который свистит, ноутбук на кухонном столе.

После особняка с видом на набережную, после мраморных полов и хрустальных люстр, после гардеробной, в которой платьев было больше, чем дней в году, эта квартира казалась коробкой из-под обуви. Маленькой, тесной, обыкновенной.

И абсолютно прекрасной.

Потому что здесь никто не выбирал за меня, что надеть. Никто не проверял, во сколько я легла. Никто не осматривал меня с ног до головы перед выходом, как проверяют экспонат перед выставкой. Здесь я могла есть макароны в два часа ночи. Могла ходить в старой футболке весь день. Могла включить музыку, которая нравится мне, а не ту, которую он считал «допустимой».

Свобода пахла дешёвым стиральным порошком и кофе из турки. И это был лучший аромат, который я вдыхала за последние пять лет.

Агата всё организовала. Документы, квартира, минимальный счёт в банке под новым именем. «Стартовый капитал для новой жизни», как она сказала. Немного, но достаточно, чтобы не зависеть ни от кого. Впервые.

Я нашла работу. Фриланс. Переводы, редактура, иногда дизайн. За ноутбуком, на кухне, в тапочках. Платили немного. После жизни, где один мой браслет стоил как аренда этой квартиры за три года, «немного» звучало как приговор. Но это были мои деньги, заработанные мной. Не подаренные, не отмеренные, не обменянные на улыбку и молчание.

Мои.

И это меняло всё.

***

Но свобода оказалась не такой, как я себе представляла.

Я думала, что уеду, сменю имя, и боль останется позади. Как чемодан, который забыл на вокзале — оглянешься, плечо лёгкое, и пошёл дальше.

Нет. Боль переехала со мной, устроилась в соседней комнате. Иногда тихо сидела в углу, а иногда посреди ночи вставала и приходила ко мне. Ложилась рядом, дышала в затылок, сжимала и разрывала сердце на части.

Я просыпалась в четыре утра с мыслью о нём. О том, как он смотрел на дорогу, когда сказал «развод». О том, как его руки белели на руле. О том, как в последнюю ночь перед юбилеем он коснулся моего плеча во сне, и я не шевелилась, чтобы не спугнуть это прикосновение…

Осколки боли. Я копила их, как другие копят монеты. Складывала один к одному, аккуратно, бережно, будто они ценные.

Утренний осколок — его запах, который мне приснился. Дневной — песня по радио, под которую мы однажды танцевали на кухне, когда он был немного пьяный и на три минуты забыл, что он Северов. Вечерний — пустая половина кровати…

Коллекция росла, а я уменьшалась.

Были дни, когда я не вставала. Лежала и смотрела в потолок. Чайник свистел на кухне — я не шла. Телефон звонил — я не брала. Агата писала: «Ты ела?» Я отвечала: «Да». И это было враньё.

Четыре опрокинутых чаши. Потерян муж. Потерян дом. Потерян статус. Потеряно имя. Четыре чаши, которые лежали на боку, и я смотрела на них, не отрываясь, не замечая, что за моей спиной стоят ещё две. Целые. Полные.

Сестра. И ребёнок, который рос внутри меня…

Но когда тебе больно, ты не оборачиваешься. Ты смотришь только на то, что потеряла. И не видишь того, что осталось.

***

Агата приехала через две недели.

Без звонка, без предупреждения. Открыла дверь своим ключом, вошла, увидела меня на диване, в одной и той же футболке третий день подряд, с немытыми волосами и пустым взглядом, и остановилась.

Я ждала жалости. Или вопроса «как ты?» Или объятий и чая. Чего-то мягкого.

Агата подошла к окну и рывком раздёрнула шторы, свет ударил по глазам.

— Вставай, — сказала она.

— Не хочу.

— Я не спрашивала, хочешь ли ты. Я сказала: вставай.

— Агата, мне плохо…

— Я вижу. Именно поэтому ты встанешь! Потому что плохо бывает тем, кто лежит, а тем, кто идёт, бывает трудно. Разница огромная.

Она села рядом и смотрела мне в лицо. Без жалости. С тем выражением, которое я знала с детства: «Ну-ка соберись.»

— Слушай меня внимательно! Ты можешь лежать здесь ещё неделю, месяц, год. Можешь превратиться в тень и раствориться в этих обоях с цветочками. Можешь копить осколки и складывать их под подушку, пока они не прорежут тебя насквозь. Это твоё право. Но у тебя, — он положила руку мне на живот, — внутри человек, которому ты нужна живая. Не тень. Не призрак бывшей жены. Живая женщина с прямой спиной и чистыми волосами. Поэтому — душ. Сейчас же!

Я встала. Не потому что хотела, потому что Агата права. Потому что она всегда умела говорить так, что «нет» не было вариантом.

Пока я стояла под водой, она приготовила завтрак: яичница, овсянка, апельсиновый сок. Как делала мама.

Мы ели молча, потом она достала из сумки конверт — старый, пожелтевший, с загнутыми краями.

— Я долго думала, показывать тебе это или нет… Нашла в старых вещах отца. Когда разбирала его квартиру после... ну, после похорон. На конверте написано твоё имя.

Я взяла конверт — очерк отца. Неровный, торопливый.

«Анне.»

Я открыла…

Письмо было на двух страницах. Мелкий почерк, некоторые фразы зачёркнуты и переписаны, как будто он несколько раз начинал и не мог подобрать правильные слова. Потому что для того, что он сделал, правильных слов не существует…

Он писал, что компания была на грани. Что долги съедали всё. Что ему предложили сделку: твоя дочь в обмен на спасение. Северов-старший увидел меня на одном мероприятии и захотел немедленно. Молодую. Красивую. Покорную.

«Я знал, что ты влюблена в него, — писал отец. — Поэтому не чувствовал угрызений совести. Тебя это устроило. Ты влюбилась, как девчонка. Сама согласилась. Я просто... не стал мешать. А должен был. Нормальный отец чувствует опасность. Нормальный отец защищает. Но я… ненормальный. Я был уверен, что однажды он разобьёт тебе сердце и всё равно пошёл на этот шаг. Из-за корысти, из-за жадности. Чудовища не умеют любить, но мне было плевать. Я хотел спасти свои деньги, а сказать тебе это в лицо не хватило смелости. Прости. Если сможешь прости, Аня. Хотя я бы не простил…»

Я прочитала дважды, потом третий раз — буквы расплывались.

Он знал. Мой отец знал, что продаёт меня человеку, который разобьёт мне сердце! И продал. За цифры на банковском счёте и за спасение того, что можно пересчитать.

А я? Я не пересчитывается. Дочь не имеет рыночной стоимости. Но, оказывается, имеет…

Слёзы текли — тихие, горькие. Но не от обиды, а от осознания. Вся моя жизнь, все пять лет, весь этот «идеальный брак», все платья, колье, банкеты, улыбки были построены на сделке. Не на любви. Не на выборе. А… на купле-продаже.

Я была товаром. С самого начала.

Агата молчала, ждала, потом тихо сказала:

— Знаешь, что с этим нужно сделать? Сжечь! Вместе с обидой, вместе с болью, вместе со всем, что он в тебя вложил, когда решил, что ты стоишь меньше, чем его компания.

Агата встала, включила конфорку. Синий огонь щёлкнул и загудел.

— Сжигай!

Я стояла с письмом и руки не слушались. Потому что это было последнее, что осталось от отца — последние его слова. Пусть подлые, пусть трусливые, но его.

— Давай, Аня. Ты не простишь его, держа это в руках. Ты простишь, когда отпустишь. Не ради него, ради себя. Чтобы стать свободной.

Я поднесла край письма к огню. Бумага вспыхнула, я перехватила её над раковиной и смотрела, как буквы чернеют и сворачиваются. Последним сгорело слово «прости».

Я смотрела на огонь и что-то действительно отпускало внутри. Не сразу, не полностью. Но край боли, самый острый, самый рваный край, чуть-чуть оплавился и перестал резать.

Агата крепко и молча меня обняла.

— Ты не товар, — сказала она мне шёпотом. — Ты никогда не была товаром. Ты самая настоящая и самая живая из всех людей, которых я знаю. А те, кто считал иначе, пусть горят вместе с этим письмом!

Я положила руку на живот. Там уже виднелась чуть заметная окружность — маленькая жизнь, которая ничего не знала ни о Северовых, ни о сделках, ни об осколках. Которая просто росла, несмотря ни на что, как трава сквозь асфальт.

Скоро я стану мамой, и никогда, ни при каких обстоятельствах, мой ребёнок не будет товаром. Не будет красивой куклой, не будет инвестицией в чью-то идеальную картинку.

Это я могу пообещать прямо сейчас. И это обещание я сдержу.