Девушка на одну ночь

Глава 19: Полина

Сижу на кровати в своей комнате, утопая в учебниках и конспектах, будто готовлюсь к государственному экзамену или пишу научную диссертацию, хотя учеба началась всего неделю назад. Вчитываюсь в параграф учебника по моделированию, но сути не улавливаю. Стучу перевернутой ручкой по пустой тетради, понятия не имею, что писать надо.

Слышу, как бабушка встала с кресла и топает по коридору на кухню. Изображаю кипучую деятельность. На всякий случай. Она любит заглядывать ко мне время от времени, проверяя, чем я занимаюсь. Я уже давно выучила её ритуал и как только слышу шаги, сразу делаю вид, что старательно учусь.

Хотя в этот раз учеба меня совсем не волнует.

На экране ноутбука развернуты ленты трех самых популярных социальных сетей. Не просто ради развлечения, исключительно для важного дела.

Сегодня я в роли Миссис Марпл, рыщу по страницам незнакомцев выискивая одного единственного человека. Вернее, пытаюсь искать.

Фамилия Максима — Михайленко. Я точно помню, он мне сам её назвал. Или все-таки Михайличенко, как подсказывает мне в очередной раз поисковая строка?

Семя сомнения слишком стремительно прорастает в моей и без того забитой голове. Я не верю сама себе. По прошествии месяца дни в Одессе расплываются в памяти, и чем чаще я пытаюсь их вспомнить, тем сильнее путаюсь.

Сто сорок два профиля по запросу «Максим Михайленко». Просматриваю каждый — моего (как подтрунивает Машка) Максима среди них нет. Страниц Максимом с фамилией «Михайличенко» примерно столько же…

Вздыхаю устало.

Господи, я так никогда его не найду…

А если он вообще не ведет страницу в соцсети и я делаю бесполезную работу? Нет, так не бывает. Хотя бы пустая страница с одним фото сейчас есть у каждого. Правда, Максим может скрывать ее под каким-нибудь неприметным ником…

— А-а-а, — кричу я, зажав рот подушкой.

Хочется плакать, но слезные каналы пусты. После посещения гинеколога во мне будто электрическую цепь неправильно замкнули, отчего весь спектр эмоций очутился под стеклянным колпаком.

Сердце замирает, когда дверная ручка внезапно со скрипом проворачивается. Бабушка, черт. Быстро закрываю ноутбук и открываю первую попавшуюся тетрадь. Делаю вид, что повторяю записи лекций.

— Есть хочешь, Поль? А то я котлеты и картошку в холодильник спрячу, сама потом разогревать будешь.

При упоминании котлет мой желудок снова скручивается в узел.

— Хорошо, бабуль, я потом сама все сделаю. Не проблема. Надо еще тут кое-что выучить, а то завтра важная пара, — вру я, оторвав голову от конспекта.

Чувствую, как щеки краснеют. Бабушка сейчас точно уличит меня во лжи. Но она, покачав недовольно головой, просто закрывает за собой дверью.

Вернуться к поискам Максима рискую только когда звуки телевизора, доносящиеся из зала, становятся громче.

Чем больше профилей перелистываю, тем глупее себя чувствую. Я так сильно пыталась заставить себя забыть Максима, так старательно убеждала себя, что всё это было просто… наваждением. Что моя влюбленность, оставшаяся безответной, не повод лежать камнем и оплакивать судьбу.

Я надеялась, что учеба поможет мне пережить этот болезненный период. Впереди столько предметов, новых знаний, конспектов, столько домашней работы… Не будет даже минутки, чтобы вспомнить про Максима.

Ну подумаешь, случился в моей жизни быстротечный курортный роман. Да с кем его не бывает? Это все лето, море, пляж — сплошная романтика. Хочешь не хочешь, а влюбишься в кого-нибудь.

Наше знакомство с Максимом изначально не имело продолжения: он живет в Одессе, я Харькове, у нас большая разница в возрасте и разный уровень опыта (не только житейского, но и в принципе всякого).

«Тогда зачем ты пытаешься его найти?» — язвит внутренний голос. — «Он точно не обрадуется, когда ты вдруг появишься на горизонте со своим «приветом».

Резче стучу пальцами по клавиатуре, лишь бы заглушить этот противный голос. Фильтрую найденные профили Максимов Михайличенко по городам, надеясь таким образом отсеять большую часть ненужных тезок не моего Максима.

«Результаты поиска — ноль профилей»

Да твою ж…

Сношу фильтры и снова добрая сотня станиц с одинаковым именем и фамилией заполняет ленту. Буду надеяться, он не один из тех, кто удаляется из соцсетей каждые несколько месяцев, потому что считает их «токсичными»? Я не спрашивала его об этом. Я вообще мало чего спрашивала. У нас было слишком мало времени.

Всё началось и закончилось очень быстро. За три дня, которые изменили всё. Абсолютно всё.

Захлопываю ноутбук и облокачиваюсь на спинку кровати. Подтягиваю подушку к животу, запускаю пальцы в волосы. Мне позарез надо отыскать его. Мне просто необходимо ему рассказать о случившемся.

Стоит только опустить веки и снова чувствую тёплое прикосновение его рук, слышу запах его кожи. С тяжелым вздохом втыкаюсь носом в мягкую подушку, игнорируя сжавшееся от боли сердце.

Просто летний романчик… Ага как же.

У меня до сих пор сжимаются лёгкие, когда вспоминаю утренний визит к врачу. Мне показалось, что я слышала каждый звук в кабинете — жужжание аппарата УЗИ, цоканье ручки медсестры, даже собственное сердцебиение. Но ничего из этого не было таким громким, как голос узистки.

— Поздравляю, беременность шесть с половиной недель.

Поздравляю? Я не почувствовала ничего, что могло бы соответствовать этому слову. Поздравляю. Как будто это что-то, чему я должна радоваться. Но я не была рада. Я была в панике. Я и сейчас в панике. Даже больше, чем тогда.

Шесть с половиной недель беременности.

Моей беременности.

Я по-прежнему не верю, что это слово ко мне применимо. Кажется, что оно совсем мне не подходит. Оно из чужой жизни, не из моей. Я словно в какой-то глупый сценарий попала и внезапно оказалась главной героиней.

И всё же… новый человек во мне уже существует. Я стараюсь не думать о том, насколько это нелепо звучит — ведь он ещё размером с горошинку, как сказал тот же врач.

Горошинка. Как что-то настолько маленькое может быть таким важным?

Я медленно поднимаю руку и кладу её на живот. Не на всю ладонь — лишь пальцы, едва касаясь. Точно боюсь потревожить то, что там внутри. Замираю. Не могу заставить себя нажать сильнее.

Мое новое положение откровенно меня пугает.

Горошинка во мне уже есть. Это не просто симптом, ни отравление, ни задержка или сбитый цикл. Это реальный, живой, растущий внутри меня человек.

Снова лицо Максима всплывает перед глазами. Как бы он отреагировал? Страшно даже представить. Он, возможно, уже забыл обо мне — а я тут, одна, смотрю в потолок и не знаю, как жить дальше. С чего начать. Как сказать обо всем бабушке? Как рассказать про беременность Максиму? Если все же удастся его найти.

Снова касаюсь живота, чуть сильнее, но быстро отдёргиваю руку, словно обожглась. Я все еще боюсь этой крошечной горошинки, она уже всё меняет.

Запыхавшись, бегу вдоль улицы, где по идее должна быть конференция. Опаздываю. Ещё немного, и она начнётся без меня. Меня словно невидимая сила тянет к двум домам впереди, хотя карты в телефоне гласят, что там ничего нет.

Когда нахожу за мусорными баками узкий проулок шириной не больше метра, меня будто током бьёт — я раньше здесь не бывала, но почему-то уверенна, что этот путь правильный.

Необъяснимое чувство дежавю преследует меня по пятам. Я знаю этих котов, которые спят под торцами домов, узнаю эти клумбы, буйно усеянные цветущими бутонами роз.

Оно крепнет, когда я взбегаю по лестнице бизнес-центра. Уже на последней ступени неудачно ставлю ногу, и лёгкая боль пронзает щиколотку. На мгновение замираю… Словно жду чего-то… Или быть моет кого-то.

Но ничего не происходит.

Трогаю пострадавшее место, вроде бы ничего серьёзного. Кажется, что уже переживала этот момент раньше. Но… Оборачиваюсь, чтобы осмотреться, но ничего не нахожу: обычные ступеньки, обычный бизнес-центр, куча припаркованных машин.

Успокаиваю себя тем, что это нервное перенапряжение. Я просто слишком долго ждала этого дня, долго готовилась к презентации. Решаю больше не отвлекаться на такие мелочи, и снова ускоряю шаг.

Вхожу в незнакомое здание, люди вокруг заняты своими делами, стоит гул голосов, слышны звонки телефонов. Пространство здесь опять-таки кажется знакомым. Хотя я уверена, что никогда не была в этом здании.

Иду по коридорам, ориентируясь в них интуитивно. Меня удивляет, что я не теряюсь в этих лабиринтах, словно меня ведет местный невидимый гид. Наконец захожу в нужный мне зал. Оглядываюсь на мгновение, в поисках свободного места.

Взгляд сразу цепляется за пустое кресло в первом ряду. Не могу отвести от него глаз. Я как будто жду того, кто в него сядет… Но кого?

В груди зарождается неприятное напряжение. Я что-то упускаю, но никак не могу понять, что именно.

Стою на месте и нервно кусаю губы... Да что со мной вообще? Один из входящих студентов цепляет меня плечом.

— Простите, — кидает он без оглядки.

— Все нормально, — шепчу побледнев.

— Шесть недель надо, чтобы..., — слова его напарника врезаются в меня подобно острию копья и я…

Резко сажусь на кровати. Ночная сорочка липнет к телу, волосы спутаны и прилипли ко лбу. Сердце колотится, как сумасшедшее, от чего-то навязчивого и мучительного. Вдох — глубокий и тягучий — не помогает. Грудь сдавливает от боли.

Максима нигде нет. Его больше нет. Я его никогда не найду.

Это был всего лишь сон, повторяю себе. Сон.

Включаю настенное бра и тянусь за стаканом воды, оставленным на прикроватной тумбе. Пью мелким глотками, продолжая дрожать от испуга. Трогаю живот, проверяя нет ли в нем ран.

В голове внезапно всплывают слова Максима, произнесённые им при самой первой встрече: «Один из организаторов — мой друг». Голос звучит так ясно и четко, будто он прямо сейчас говорит их у меня за спиной.

Вскакиваю с кровати и начинаю метаться по комнате в поисках единственной зацепки — сборника докладов, который нам выдавали после конференции. Там ведь должны быть имена организаторов, их контакты или что-то вроде того.

Среди них точно есть один из друзей Максима, а значит есть шанс отыскать и его самого.

Открываю ящик стола, в нём только учебники и тетради. Где этот сборник может быть? Сердце всё ещё стучит под ребрами, тревога после сна до сих пор сидит в теле. Мысли скачут как кузнечики и это мешает мне сосредоточиться.

Помню, что швырнула книгу в мягком переплете через всю комнату. Мне тогда было слишком плохо. Это был из особо темных дней.

Сборник ударился о стену, упал на стол, где лежали новые папки с файлами. Скорее всего, он завалился куда-то за стол. Да, точно. Ныряю под стол. Боже мой, сколько тут пыли и проводов. Нос тут же начинает чесаться.

Задерживаю дыхание и всматриваюсь в узкий проем между полом и столом. Уголок сборника торчит над проводами. С помощью линейки выталкиваю книжку на свободу и тут же начинаю лихорадочно её перелистывать страницы.

Больше десятка имен, плюс списки компаний, спонсировавших мероприятие. Естественно без каких-либо контактов, только официальная страница конференции.

Что ж, придется начать с нее.

Тот самый друг-организатор и есть тот самый ключ, который мне нужен. Через него я точно смогу отыскать Максима.

Переодевшись в сухую ночнушку, с ноутбуком возвращаюсь на кровать. Сон окончательно уходит, и я берусь за новые поиски. Погружаюсь в бесконечный поток фотографий в галерее конференции, выискиваю отмеченные профили.

Если б еще знать, как тот друг выглядят...

Комментарии, фотографии, профили и так по кругу… Все не те.

Ближе к утру, когда до звонка будильника остается каких-то двадцать минут, удача наконец улыбается мне. Перейдя на очередной профиль участника конференции я наталкиваюсь на фотографию, где среди прочих есть еще один человек, которого я знаю.

Дмитрий — один из лучших друзей Максима. С его странички начинается новый круг моих безумных поисков. У Дмитрия ни одной фотографии с друзьями или семьей в профиле. Исключительно машины, девушки и вечеринки. Будто его жизнь — сплошной праздник, без забот и хлопот. В принципе именно таким я его и видела, за те два раза, что мы виделись.

У него тысячи подписок. Вздыхаю устало. Не один день уйдет на то, чтобы пролистать их все.

Взгляд цепляется за закрепленную папку с названием «Мальчишник». Улыбка невольно расползается по моему лицу. Кто-то всё-таки умудрился усмирить этого балагура?

Открываю папку только из любопытства. Первая серия историй меня особо не впечатляет: строгие костюмы собравшихся, бильярдный клуб, приглушённый свет. Дмитрий с бокалом, Дмитрий с кием, Дмитрий с томным взглядом, с улыбкой и так далее. Другие парни в похожих нарядах — кого-то я видела в клубе, кого-то нет.

Чем дальше я листаю, тем становится понятнее: мальчишник не для Дмитрия. Он лишь один из шаферов. Осталось всего три фотографии в папке.

Открываю первую из них. И сердце тут же пропускает удар, кровь будто замерзает в венах. Жених. Точно он. В чёрном классическом костюме, с серьёзным выражением лица. Стоит рядом в самом центре среди друзей, рука уверенно лежит на плече одного из них.

Второе фото. Сердце пронзает новая стрела. Жених вместе с Дмитрием. Улыбаются счастливо.

В уголках глаз проступают слезы. Максим. Это же мой Максим. И он женится.