Опасная беременность. Девочка Басманова

Глава 34. Ульяна

Глава 34. Ульяна

Испытывает. Дразнит. Злит.

Знает, что всё это неправда. И всё равно продолжает сжимать попу, изучая кружевную ткань у меня под платьем.

— Хочу их увидеть, — будто зная, о чём я думаю, шепчет с предвкушением. — Там было много комплектов. Какой ты выбрала? Красный? Чёрный?

— Не скажу, — цежу сквозь зубы. И в наказание Булат проникает ладонью мне под трусики. Ведёт по ягодице, поднимается чуть выше, скользит на бедро, оттягивая резинку трусов.

Играет.

И доходит до своей цели. Медленно, забавляясь. Останавливается на гладком лобке, вырисовывая на нём пальцем какие-то буквы.

И нет, бритая и гладкая — не для него!

А в целях личной гигиены!

Я хоть и с бабушкой росла, но… Не совсем тетеря!

— Подготовилась? — усмехается, чем вызывает во мне бурю эмоций. Чем-то мне нравится эта нахальная улыбка, горящий взгляд. Но не тогда, когда мне лезут в трусы!

— Попрошу, — деликатно, стараясь не заикнуться, проговариваю. — Я не готовилась. Просто так вышло. И вообще…

Только хочу упомянуть про Игоря, как его пальцы мягко и аккуратно нажимают на чувствительную точку. Между ног как будто коротнуло электричество.

Плохо, плохо…

А хуже всего, что он вжимает меня в стекло, преграждает путь. Ощущаю себя в коконе.

Мышка попалась в мышеловку.

Грустно… И приятно одновременно.

Жар внизу живота от каждого его движения становится сильнее, ярче…

Утыкаюсь ладонями в его плечи.

— Не надо, — тихо выдыхаю, испугавшись. Не его. А желания. У меня такое впервые. Я видела столько мужчин, работала с ними — в том же клубе, но никто не вызывал дрожь в коленках.

Долбаный интерес.

— Я жду Игоря, — дразня, раздвигает складочки, кружит у входа и проникает внутрь. В узкую дырочку, и я тут же сжимаюсь, пытаясь не впустить его дальше.

Но делаю ещё хуже.

Каждая фаланга, каждый миллиметр… Всё чувствую.

— Не лезь, — сопротивляюсь. Пытаюсь…

Знаю, что не получится.

«Ты же хочешь…» — говорит внутренний голос.

Хочу. Где-то вдалеке.

И сейчас вжимаю пальчики в его плечи.

Да и Басманов… упёртый. Мои слова ничего не изменят.

— А то что? Игорь?

Он делает первый толчок.

— Заело же у вас… — тихо вздыхаю, на секунду выпадая из реальности.

— Я думал, мы опять на «ты», — опять эта порочная улыбка. И эти греховные пальцы, что делают стремительные беспощадные удары. — Мокрая же. Что ты сопротивляешься?

Нет. Быть того не может.

Не может!

— Я не верю, — настойчиво. Отворачиваюсь, закусываю губу.

Не верю, но такое возможно…

— Правда? — выгибает удивлённо бровь.

Его пальцы покидают моё тело, бельё и оказываются перед моим лицом.

— А не от тебя ли они такие мокрые?

Щёки в мгновение ока становятся пунцовыми.

От меня.

Только дело не в возбуждении.

— И-извините, — начинаю заикаться от неловкости. Мужчина, хмурясь, недоумевает, видя мою реакцию. Смотрит на свои пальцы. В крови. И я не знаю, радоваться мне или плакать, что у меня пошли месячные.

А я думаю, чего у меня живот тянет в последние дни… Красные деньки пришли на неделю раньше.

— У-у меня э-это, — боже мой, как это сказать ему? Он до сих пор обескуражен. Но не морщится брезгливо, а просто в непонятках глазеет на окровавленные пальцы.

— Я ж тебя не порвал? — нахмурившись, спрашивает. Мне кажется, что в его глазах на секунду мелькнуло волнение.

— Нет-нет, — успокаиваю его, как глупая. Дура! Надо было сказать, что порвал! А потом целую неделю лежать и болеть! А ведь… Это и так будет. Месячные у меня болезненные. — Это просто… Знаете… У девушек раз в месяц.

— Блять, — обозлённо кидает.

Вздрагиваю.

Мне сейчас влетит?

Или он расстроился, что планы все коту под хвост?

Хех…

Теперь я начинаю благодарить месячные.

Издевательства над мужчиной доставляют мне особое удовольствие.

Жалко, что это редкое явление…

— Ладно, хорошо, что это обычные критические дни, — разочарованно и всё ещё недовольно отходит от меня.

Жутко хочется поднять платье, показать ему красивые сексуальные чёрные трусы. Чтобы опять возбудился. А я ему… Нельзя! Красная армия!

Но… Я же не дурочка.

Хотя про себя над ним смеюсь.

— Ну, вообще… — переминаюсь с ноги на ногу. — Вопрос глупый, но… У вас не найдётся здесь прокладок или?..

— Нет, — цедит сквозь зубы, отмахиваясь. — Этого я не предусмотрел.

— А чего теперь делать?..

Он тяжело вздыхает.

— Съезжу в ближайший магазин.

Слава богам! Я не умру от стыда, когда замараю своими реками крови этот прекрасный дом!

Явно не рассчитывающий на такой вечер Басманов стремительно разворачивается на пятках и летит на выход из зимней веранды.

— Позвоню из магазина. Будь на связи.

Я киваю, хотя не представляю, как он это сделает. У него номер вообще мой есть?

Неважно. Но это очень приятно. Ну, что он не послал меня и не стал орать, что это мерзко. А молча решил съездить за прокладками. Правда… У него выбора нет. Иначе я всё измажу кровью.

Ой, а этого точно не хочется…

Оттягиваю платье на попе и мечтаю провалиться сквозь землю. И что мне теперь делать до его приезда?

Булат

Баб у меня было много. Дохуллион. Но ни одна не приходила ко мне во время этих дней. И, сука, у меня такое впервые. Уж точно. Особенно то, что я стою в женском отделе, смотрю сурово на прокладки и жду, когда дело решится само.

Тут, блять, выбора больше, чем в баре с алкоголем.

И все разные.

Дневные, ночные…

Интересно, если дневные ночью напялить, она в кровавую Мэри превратится или что? Какого хрена они вообще подразделяются на время суток?

А что за капли эти?

Рекомендуемая доза валокордина, которую я должен принять, чтобы их купить? Вытерпеть?

Слышал, в ПМС бабы вообще ошалелые.

Берегов не видят.

А если так припомнить, была одна у меня… Точно, была. Секса в эти дни хотела жутко. Кидалась на меня, как Тарзан на лиану. Я опасностей не боялся, но в море её красное вошёл. В душе и только в презике.

Такое омерзение было.

А здесь по-другому. Я был удивлен.

У меня такие планы, блять, были. Наполеоновские! Но, как и Наполеон, просрал всё. За меня в мою жизнь неожиданно внесли коррективы.

И ничего с ними не поделаешь.

Но есть вариант, что Ульяна побудет ласковой кошечкой. Вдруг она, как та дурочка? Захочется ей… Возможно.

Загадывать уже не буду — нахрен. Ничего с этой девчонкой у меня не работает.

Даже прокладки купить не могу.

Вот и какие тут брать?

Осматриваю полки. Жесть какая-то. Они тут с ромашкой есть. С ромашкой! Для успокоения нервов? Или чай пить?

Из-за каких-то кусков ваты застреваю. Всегда решал все проблемы быстро, чётко. А тут…

Достаю телефон, звоню Ульяне. Номер у меня её есть, нашёл.

— Кто? — слышится из динамика взволнованный голос.

— Я.

— А откуда?..

— Неважно. Какие тебе прокладки нужны? Их тут дохреллион. Я не различаю. Только по цветам, пока ещё не дальтоник.

— Мне тампоны, пожалуйста…

Тампоны. Пиздец.

Оборачиваюсь, снова выпадая в осадок. Их не меньше.

— Вопрос прежний. Какие?

— Ну… Две капли и четыре.

Ясно.

— Это явно облегчает дело, — говорю с сарказмом. Одна ситуация разъярила меня до предела. — Я понял. Сам выберу.

Отключаюсь, закидывая телефон в карман пальто. И скидываю в корзинку тампоны всех видов. Она их засовывать в себя будет, да? Бесполезная херня. Я мог бы попробовать заткнуть её членом, как пробкой шампанское или вино.

Боже, Басманов, у тебя такая дурь в голове.

Тебя вообще раньше это бесило. И кривило.

А сейчас что изменилось?

Секса давно не было

Очень давно.

Недели две? Три? Сколько я уже на эту блондинку передёргиваю?

Пыхтя от злости, ещё немного хожу по магазину.

И через час приезжаю домой. Ожидаю увидеть реки крови, перепачканный дом. Но слишком бурная у меня фантазия. Всё спокойно, всё хорошо. Нахожу Ульяну в её комнате. Лежит на двуспальной кровати, на боку, свернувшись калачиком.

При виде меня подпрыгивает.

— Держи, — передаю ей полный пакет разных тампонов. — Ищи сама. Как сделаешь все свои дела… спускайся, поужинаем.

Опустив взгляд и приняв пакет, не глядя, крошка кивает.

И в секунду вся злость проходит. Смущается.

Ладно, хрен с ними, с месячными. Мы здесь явно не на одну неделю. Да, точно. Теперь мы здесь надолго…