Глава 7
Басманов
— Вы сегодня не в духе, — Сашкова встаёт с пола, вытирает красного цвета губы пальцем и прихватывает за собой своё платье. Секретарша у меня хорошая. Умеет работать. Не только пальцами по клавиатуре. Но и ртом.
Равнодушно смотрю на кружевное бельё на идеальном, модельном теле. Всегда возбуждала. А сегодня вызывает у меня апатию и раздражение.
Это последствия после вчерашних невинных трусов той блондинки? Бред.
— Возвращайся к работе, — сухо чеканю, застёгивая ширинку и пуговицу на брюках. Откидываюсь на спинку кресла, закатывая рукава белой рубашки. Утомляет только. — Сообщи Карамзину, чтобы зашёл ко мне через час. И пришли мне отчёты на почту.
— Хорошо, — обиженно и растерянно мямлит. Ждала похвалу. А её нет. Как и настроения.
Я вчера девчонку хотел трахнуть. А не вышло. Все планы нарушила. И теперь я на взводе. Зря отпустил её — надо было дело до конца довести. Теперь из головы не выходит.
Почему вообще я о ней помню? Почему забыть не могу? Прямо как вчера, пока ездил на встречу. Бывает же такое. Сам взял — сам забыл.
А как увидел её в квартире, поговорил, теперь из башки не вылетает.
Она, может, уже и сдохла где. Ночью, приезжая, без денег и телефона. Мало ли что с ней случилось? Бомжи или гопники одежду отобрали или изнасиловали.
Дьявол. Я же в этом и виноватый буду. Не джентльмен, что поделать. Но творить благие дела у меня вчера энтузиазма не было.
Может, надо было помочь?
Нахрен. Выжила. И нормально всё с ней. Не до неё сейчас. Мне с работой решить дела надо.
Хватаю телефон со стола, набираю Ильяса, начальника охраны безопасности. Новый. Старого уволил, когда одни уроды решили убрать меня с дороги и найти на меня компромат. Нашли же. И даже украли. А потом поплатились.
— Слушаю вас, Булат Ибрагимович.
— Флешку мне завези домой. Пусть у меня под рукой будет. А то, что есть в офисе — сожги.
Проблемы с этой бумажной волокитой. Попала не в те руки — привет, решётка, прощай, свобода.
— Булат Ибрагимович, так я вам её отдал. Сразу же. Вы её в карман положили, и всё.
— Точно? — не припоминаю подобного. Обманывает? Да нет, не может Ильяс меня обмануть. Столько лет у меня работает. Пока сомнений не было. Ни одного. Да и я его проверял тысячу раз, не юнец.
Неожиданно хмурюсь, воспроизводя в голове события того дня.
Да, помню флешку. Чёрную. Я стоял у автомобиля, ждал, когда тех паршивцев изобьют и вернут то, что принадлежит мне. Кирилл потом подошёл. Отдал мне всё. И я в карман пиджака кинул.
— Вспомнил, — опять хмурюсь. Куда я её дел тогда? — У себя гляну. Но указание остаётся.
— Есть, шеф.
Сбрасываю, задумчиво потираю подбородок. Пиджак…
А я разве был не в том, который отдал той блондинке задницу прикрыть?
Пиздец.
Не может быть.
Я же не могу быть таким дебилом, чтобы отдать девчонке компромат на себя же? Попади сведения не к тем людям, сотрут с лица земли не только меня, но и всё то, что мы строили с отцом все эти годы.
Подрываюсь с места, хватаю телефон и повторяю звонок Ильясу. Чуть не матерю его и не увольняю за ту секунду, что жду ответа.
— Да, шеф? — преданно и с уважением. Нравится он мне этим.
— Девчонку вчерашнюю помнишь? — хожу из стороны в сторону. Снова о блондинке думаю. Забыть о ней хотел, а тут опять она. И не выбросишь — теперь у меня с ней кое-что общее есть.
— Помню. Миленькая такая, — начальник охраны немного расслабляется, думая о девчонке.
— Комплименты в зад себе засунь, — выплёвываю, от злости смахивая со стола органайзер. — Узнай, кто она.
— Я уже знаю, — чётко и строго произносит. — У меня сумка её. С документами, телефоном. Она вчера выронила, наши подобрали. Указаний насчёт них не было, я и не выбросил.
Минус одна проблема.
— Кинь мне фотки документов. И найди её мне.
— Так она приезжая же. Как мы её найдём?
Барабаню пальцами по столу, мысленно пытаясь собрать всё в кучку.
— У неё здесь есть кто-то.
— Она про брата что-то кричала. Мол, богатый.
— Вот и найди брата. Потом её.
А если сучка — подставная? Состроила из себя овцу и уже ломанулась куда подальше? К врагам?
Я не боюсь, но ненавижу, когда меня обманывают.
Блять.
— Найду, шеф.
— Она, кстати, если приезжая, явно с чемоданом была. Проверить? Может, там информацию какую ещё найду.
— Не нужен, — отдаю приказ. Что мне до её шмоток?
Отчего-то опять вспоминаю эти капроновые колготки, облепившие стройные ножки.
И трусы.
На всю жизнь, похоже, запомню.
При воспроизведении того вида в голове в штанах становится тесно. Опять шевелится. Да ладно? Сашкова поднимала его, поднимала, крутилась в сексапильном белье, а я завожусь только от одной мысли о тех тряпках и бантике? Совсем спятил? Не выспался? Дурдом.
Это всё колготки.
— Отмена. Чемодан найди.
Для начала поговорю по-хорошему. Сделаю обмен. Откажется… Будем общаться по-другому.