В постели дьяволом

04

Дом, в котором живет Илья, в Москве называют элитным жильем. Квартиры здесь просторные, часто двухуровневые, с панорамными окнами на верхних этажах. В доме есть банк, аптека, парикмахерская, кафе, прачечная, спа-салон, подземный паркинг. И вход на территорию только по заранее оформленным пропускам.

Богатый у меня, оказывается, муж. Даже если квартира в этом доме не его собственность, то за аренду он тоже платит немало. У Ахарата в Москве есть недвижимость: что-то типа служебной квартиры, где останавливаются все родственники, приезжающие по делам в столицу. Но это обыкновенная двушка в спальном районе.

Пропуск есть, но я не спешу подходить к калитке, возле которой дежурит охранник. Присаживаюсь на скамейку в сквере напротив, чтобы отдышаться и еще раз все проверить.

Даже не верится, что за короткий срок я провернула столько дел. И удача явно на моей стороне! Во-первых, Мадина, сестра Ахарата, вполне мне доверяет и отпускает в город одну. От меня не требуют, чтобы я одевалась, как мусульманка, и носила хиджаб. Достаточно соблюдать общие правила: ничего короткого, облегающего и вызывающего. К этому я давно привыкла, как и к платку на голове. Под ним необязательно прятать волосы, и я завязываю его разными способами, ухитряясь при этом выглядеть модно и стильно.

Во-вторых, мне удалось договориться, чтобы нас с Ильей развели быстро и без соблюдения формальностей. От него требуется только подпись.

Единственное, с чем возникли трудности, так это с поисками Ильи. Он оставлял мне свои координаты, но я их потеряла. Нашла номер телефона Нади, но оказалось, что он принадлежит кому-то другому. Через наших общих знакомых удалось выяснить, что Надя давно переехала в Штаты к брату. Еще немного усилий — и я откопала ее координаты в фейсбуке.

Ответ на мое письмо пришел невнятный. Вроде как Илья не против дать мне развод… Еще бы он был против! Однако прилететь он не может и займется оформлением доверенности.

Какая доверенность?! Это же долго. Это время, а его у меня нет! Нужно, чтобы Илья подписал бумаги сейчас, срочно, до того, как я улечу из Москвы.

Меня трясло где-то сутки, пока я уговаривала Надю дать мне координаты Ильи, и она пообещала, что он сам со мной свяжется. Еще два дня ожидания… И на мой телефон пришло сообщение: Илья в Москве и готов со мной встретиться.

Да, все сложилось удачно. Осталось лишь подписать бумаги. Илья прислал мне адрес, пропуск оформлен. Он ждет меня в квартире на двадцать первом этаже.

Я захожу в подъезд. Лифт движется бесшумно и быстро, и у меня немного закладывает уши. Не представляю, как люди живут так высоко. Наверное, вид красивый… если не боишься выглянуть из окна.

Звоню в дверь, и она почти сразу распахивается.

— Илья? — выдыхаю я.

Вместо заготовленной фразы «Привет, муженек, давно не виделись».

Я не помню, как выглядит Илья. В памяти остался плохо выбритый долговязый молодой человек в очках. Типичный айтишник с длинными волосами, собранными в хвостик. Сейчас дверь мне открыл мужчина, которого трудно назвать нескладным и неряшливым.

Он все такой же высокий, но плечи широкие, а белоснежная футболка подчеркивает загар и не скрывает рельефные мышцы. Черные джинсы плотно сидят на узких бедрах. Очки на месте, и они ему очень идут. Глаза за стеклами кажутся большими и выразительными. Черты лица приятные, привлекательные. И небритость теперь не небрежная, а стильная, как и прическа: волосы, стянутые в хвост не резинкой, а модной мужской заколкой. Ее я вижу в зеркале, что висит в прихожей.

— Добрый день, Тамила, — вежливо здоровается Илья.

В его голосе слышится акцент и холодная отстраненность. Это неудивительно, он уже несколько лет живет в Штатах, а друзьями мы никогда не были.

— Здравствуй, — спохватываюсь я и смущаюсь.

Вместо приветствия я пялилась на него, как на картину. Нет, как на порноактера. Хорошо, что слюни не потекли. Вот же ирония судьбы! Этот красавец — мой муж. И мы разводимся.

— Проходи.

Илья приглашает меня в гостиную. Я украдкой осматриваюсь: квартира такая же стильная, как и ее хозяин. Двухуровневая — на второй этаж ведет деревянная лестница. И это студия с огромным панорамным окном. Я сажусь к нему спиной, потому что боюсь высоты.

— Чай? — предлагает Илья.

— Кофе, — прошу я. — Если можно.

В зоне кухни я заметила кофемашину. Наверняка, он умеет ей пользоваться. Илья хмурит брови. Порываюсь встать, чтобы помочь ему, у нас не принято, чтобы мужчина хозяйничал, но вовремя вспоминаю, что мы в Москве, а не на Кавказе.

Аромат кофе приятно щекочет ноздри. Илья подает мне чашку и садится напротив. Замечаю, что в его кружке чай.

— Спасибо, что приехал, — говорю я, отпив глоток кофе. — Мне нужен развод, я выхожу замуж.

— За кого? — внезапно интересуется он.

Мне не нравится его взгляд. Он какой-то тяжелый, хмурый. Как будто Илья чем-то недоволен. Может, это усталость из-за перелета?

— Какая разница? — улыбаюсь я. — Ты его не знаешь. Я переехала из Москвы в провинцию.

— Боишься, что жених узнает о том, что ты замужем?

Я вздрагиваю. Отчего-то вопрос звучит, как угроза. А не зря ли я согласилась на встречу на его территории? Надо было выбрать какое-нибудь кафе в центре города.

— У нас фиктивный брак, — отвечаю я, стараясь казаться беспечной. Внутри же словно звенит колокольчик — тревожно, предупреждающе. — Но да, я не хочу его расстраивать.

— И что такого в том, что ты была замужем? — продолжает допрашивать меня Илья. — Разве ты девственница?

Я давлюсь кофе. Ну и вопросы! Ставлю чашку на низкий столик и прикладываю ладони к горящим щекам. Как-то отвыкла я от таких откровенностей.

— Мне кажется, это не твое дело. — Мой голос звучит вежливо, но решительно. — Ты обещал дать развод по первому требованию. Что-то изменилось?

Губы Ильи кривятся от усмешки.

— Мне интересно, отчего такая срочность. Ты так спешишь, Тамила…

— Да какая тебе разница? — не выдерживаю я. — Между нами никогда ничего не было, мы даже не дружили. Тебе сложно подпись поставить в бумагах? Я уже все подготовила, нас ждут…

— Тебе сложно удовлетворить мое любопытство? — холодно парирует Илья. — Я сорвался с места, перелет из Штатов долгий. Компенсируй мне неудобства.

— Я не хочу об этом говорить.

— Твое право, — соглашается он. — Что ж, а я не хочу ничего подписывать.

