Волаглион. Мой господин. Том 2

ГЛАВА 10. Самый лучший друг

Мой отец ненавидел своего отца.

Дедушка бросил его классическим киношным ходом — вышел из дома и не вернулся, когда тому было четыре. Роковой день откупорил пробку безумия. С каждым годом оно вытекало все гуще и быстрее, у отца неотвратимо ехала крыша, он опускался ниже и ниже: паранойя преследования темными силами, религиозная секта, ненависть и страх перед всем, что хоть малость попахивает магической аурой — эти атрибуты сопровождали отца, сколько я помню.

И сейчас, когда держу в руках фотографию моего крошечного чокнутого папочки в объятьях Волаглиона... вся жизнь рушится на голову.

Воспоминания, которые я надежно замуровал в недрах памяти. Взгляд серых глаз. Низкий голос. Густая щетина. Полосы седины на висках. Клетчатые, пропитавшиеся ладаном рубашки. Мозолистые пальцы. Отец работал сантехником, приходил поздно, и каждое его возвращение превращалось в лотерею — я гадал, за какой грех буду наказан сегодня.

Почему же мой отец рядом с демоном? Я нахожу лишь один (невероятно сумасшедший, поразительный, ужасающий) ответ на свой вопрос.

Вырываю из альбома фотографию и прячу в карман брюк.

Я должен найти Сару. Возможно, она солжет, но сам я ничего не хочу предполагать раньше времени.

Ставлю некролог жертв на полку. Намереваюсь пойти к ведьме, но... она ведь прогнала меня. Проклятье! Я назвал ее мразью, кажется. Не лучший момент для вопросов, придется чуть-чуть подождать.

Тяжело втягивая воздух, маюсь, пересекаю библиотеку из угла в угол, замечаю на полке черную книгу.

Название — «Демонология».

Оба-на!

Сажусь с ней в кресло. Снова попробовать уснуть? Голова раскалывается. А к утру Сара успокоится. Я пойду к ней, извинюсь и спрошу о фотографии.

Хотя извиняюсь я ужасно. Надо заранее подготовить речь.

Честное слово, извиняюсь я так, что потом надо извиняться за извинения.

Листаю книгу в поиске нудного текста, который утопил бы меня во сне. Некий демонолог Синистари — ей-богу, с таким именем он сам не демон? — пишет, что демон способен принять телесную оболочку, вселившись в человека, но его можно будет изгнать. Поэтому демоны предпочитают использовать для этих целей трупы недавно убитых, как правило, повешенных.

Задумываюсь. Почему Волаглион тянет со вселением в мое тело? Зачем ждать полнолуния? И я уже провел в доме сорок семь далеко не одно полнолуние!

— Не помешаю?

Поднимаю голову. Иларий. С тарелкой пахучего камамбера (обожаю!) и моцареллы.

О, спаситель! Вовремя. Сильнее, чем спать, я хочу только жрать.

— Ты принес еду. За это я прощу тебе все на свете.

Он улыбается, подает тарелку и по-турецки садится на ковер у столика. Я набиваю рот сырами. Жую. Потрясающий соленый вкус, черт возьми.

— Как ритуал? — чавкаю.

— Ну, у жертв выкачали кровь и...

— Стой! Обойдусь без подробностей.

Иларий понимающе кивает и осторожно интересуется:

— Рекс, тебя что-то беспокоит?

Он произносит мое имя почти задыхаясь. Снимает кошачьи очки. И его лицо смягчается: форма оправы придавала искорку хитрости чертам, без нее Иларий похож на смазливого подростка. Честно говоря, он в принципе как-то отличается от парня, которого я знаю. Взгляд другой.

— Клянусь, Ларик, ты самый лучший друг, который у меня когда-либо был. Каждую вибрацию настроения замечаешь. Я иногда поражаюсь! Но не переживай. То, что творится в моей голове — проблема, с которой мне придется разобраться самостоятельно. Хотя я рад, что у меня есть такой чуткий друг, как ты. Спасибо.

Иларий выглядит очень счастливым. Я кручу головой, разминая затекшую шею.

— Снова поругался с Сарой?

— Это наш стандартный эмоциональный фон построения диалога. Не обращай внимания.

Иларий чуть покачивается, сжимает пальцами желтую штанину, зачесывает золотистую гриву к затылку, его зеленые глаза нервно бегают по комнате. Думаю, его самого что-то беспокоит.

— Все нормально? — интересуюсь, облизывая липкие пальцы.

Одна прелесть в моем положении: ни глистов, ни болезней можно не бояться.

Иларий криво улыбается, сцепляет ладони в замок.

— А у тебя?

— Я... в порядке, — щурюсь.

Что за идиотская беседа у нас?

Парень разглядывает меня, да так пристально, что я машинально поправляю рубашку на груди. Как-то не по себе.

— А я нет, — бормочет, словно у него сильно колотится сердце. Бледный как салфетка.

— Ты хочешь со мной о чем-то поговорить? Ну. Выкладывай.

— Я... пробую. П-поговорить...

Ясно, витает в хмельном тумане.

— Лари, в чем дело?

Поднимаюсь с кресла, сажусь перед ним на корточки — аромат ландышей и рома бьет в нос, — заглядываю в салатовые глаза. У него там какая-то колоссальная борьба внутри. Начинаю волноваться. Что-то точно случилось.

— П-под-дожди... я... мне нужно... нужно найти нож и...

— Говори же! — трясу за плечи.

— Я...

Иларий рдеет. Сглатывает. Переводит взгляд со своих пальцев на меня. Выдыхает. Садится на колени. Обхватывает мою голову. И... да, я придурок, и не сразу понимаю, что происходит, застываю столбом.

Твою мать!