Без памяти во лжи

Глава 5: Селена

Селена

Ночь тянется бесконечно долго.

Я ворочаюсь на огромной кровати, чувствуя, как шёлковые простыни скользят по разгорячённой коже. Они холодные, гладкие, но не дарят ни капли уюта, наоборот, только подчёркивают пустоту вокруг. Пустоту и одиночество...

Сон приходит короткими, тревожными вспышками, каждый раз оборачивающимися кошмаром: тёмная улица, крики, звучащие где-то вдали, и ощущение — липкое, удушающее, — что кто-то гонится за мной. Гонится и... догоняет.

Я резко просыпаюсь, вся в холодном поту, и лежу, прислушиваясь к тяжёлой тишине дома.

Сердце неустанно стучит в груди, будто хочет вырваться на свободу.

Я жду, что вот-вот повернётся ручка двери, и в комнату войдёт Арес. Сильный, уверенный мужчина с пристальным взглядом серых глаз, которые на этот раз будут смотреть на меня с нежностью и заботой. Представляю, как он заключит меня в свои тёплые объятия и защитит от кошмара, преследующего всю ночь.

Но дверь остаётся закрытой... и эта душераздирающая тишина давит сильнее, чем если бы он был здесь, рядом со мной.

***

Утро встречает тусклым светом, который пробивается сквозь плотные шторы.

Я встаю, чувствуя, как ноют мышцы и всё тело покалывает невидимыми иголками, будто всю ночь бежала, а не лежала в этой роскошной постели.

Подхожу к зеркальному шкафу. Пальцы предательски дрожат, когда я открываю дверцы, чтобы изучить его содержимое.

Внутри бесконечные ряды с одеждой, обувью и сумками. Это не шкаф, а дверь в отдельную гардеробную. И надо сказать, огромную гардеробную. Будто весь смысл моей жизни заключался в покупке новых вещей.

Платья, блузки, юбки... всё дорогое, стильное, сшитое по последнему слову моды.

Замираю, глядя на это великолепие.

Провожу рукой по шёлковому топу цвета шампанского — он мягкий, струящийся, но кажется чужим, слишком вычурным, слишком кричащим. Перевожу взгляд на соседнюю вешалку и здесь меня встречает то же самое. Яркое, вызывающее, откровенное.

Это будто не моё.

Или всё-таки моё?!

Пустота в голове молчит. Это очередной вопрос, на который у меня нет ответа.

Раздражённо выдыхаю, продолжая перебирать наряды и отбрасывая их в сторону.

В конце концов выбираю чёрный объёмный свитер, спрятанный глубоко внутри, словно его купили по ошибке, и джинсы. Это единственное, что выглядит хоть немного знакомым, близким к тому, что я могла бы назвать своим.

Натягиваю их. Ткань приятно обнимает тело, даря слабое чувство контроля и уверенности.

Подхожу к зеркалу: бледное лицо, длинные тёмные волосы, спутанные после сна, и большие карие глаза, в которых плещутся смятение и вопросы.

Кто ты, Селена?

Я шепчу это про себя, но отражение молчит.

Окончательно привожу себя в порядок, а после собираюсь с духом и спускаюсь вниз, решая не прятаться за закрытыми дверьми.

Коридор, лестница, гостиная. В каждой из комнат — зловещая тишина, изредка нарушаемая звонкими ударами капель дождя, стучащих по стеклу.

Признаки жизни доносятся лишь из одного помещения — кухни, поэтому туда я и направляюсь. Подхожу ближе и слышу звон посуды, переплетающийся с ароматом свежесваренного кофе.

С каждым пройденным шагом сердце ускоряет свой ритм. Кажется, я волнуюсь перед встречей со своим мужем. Сжимаю кулаки, больно впиваясь ногтями в ладони, чтобы отогнать от себя страх и внушить уверенность.

Глубоко вздохнув, открываю дверь и вижу Ареса, заполняющего собой всё пространство огромной кухни.

Замираю на месте, моргаю несколько раз, не веря своим глазам.

Неужели передо мной тот самый Арес, что вчера источал опасность, ярко демонстрируя свою власть надо мной, а сейчас, как ни в чём не бывало, стоит у плиты и что-то готовит?!

На нём чёрные спортивные штаны и серая футболка, обтягивающая широкие плечи и подчёркивающая рельеф груди. Волосы слегка растрёпаны, а на лице — тень утренней щетины. Сильные руки напрягаются от каждого действия, которые он делает с лёгкостью. Абсолютно непринуждённо. Будто для него это привычно и обыденно.

Я отчётливо вижу, как бугрятся мышцы под тонкой тканью футболки, как его грудь вздымается от тяжёлого дыхания...

И я залипаю. Не могу отвести взгляд, продолжая украдкой наблюдать за ним.

В этот момент мой муж выглядит... живым. Домашним, таким настоящим.

И, чёрт возьми, это красиво!

Слишком красиво.

Что-то в его небрежной уверенности цепляет меня, будит тепло где-то в груди, и я ловлю себя на том, что пялюсь дольше, чем следовало бы.

Щёки вспыхивают, и я быстро отвожу взгляд, ругая себя за эту маленькую слабость. Я не в том положении, чтобы зависать на мужчине, который ещё вчера кидал угрозы и ненавистные взгляды в мою сторону.