Жизнь Анны: Рабыня

ГЛАВА 1

Четыре года спустя.

«Сядь».

Мое тело повинуется раньше, чем сознание. Оно помнит все — годы «уроков», каждую боль, каждый унизительный жест. Я опускаюсь на колени, спина прямая, взгляд опущен. Думать не нужно — только подчиняться. Иногда это даже притупляет боль. Иногда.

Хозяин Джек медленно проходит к дальней стене, где хранится его коллекция. Я слышу, как он останавливается, задерживается, а затем его шаги возвращаются ко мне. За спиной чувствую его присутствие — тяжелое, насыщенное молчанием. Что-то холодное и жесткое касается моей спины. Кнут. Он обвивает его вокруг моей шеи раз, другой, третий. Кожа сжимается, дыхание укорачивается.

Я закрываю глаза, пытаясь поймать ритм своего сердца. Оно бьется где-то в горле, бешено, беспомощно.

«Какова твоя цель в жизни, Анна?»

Голос звучит ровно, как всегда. Я повторяю заученное, слова, ставшие частью меня, как шрамы.

«Моя цель — доставлять сексуальное удовольствие любому мужчине, которого выберешь ты. Согласно его желаниям».

Он молчит. Я чувствую, как кнут чуть затягивается.

«А если он захочет причинить тебе боль?»

Глотаю. Страх сковывает горло.

«Моя боль не имеет значения. Важно лишь одно — удовлетворен ли он».

Он медленно кивает за моей спиной. Ответ правильный. Значит, будет передышка. Маленькая.

«Какова цель твоего оргазма?» — звучит следующий вопрос.

«Усилить удовольствие мужчины, с которым я занимаюсь сексом».

Слова горькие, как пепел. Но правдивые.

«Единственная цель моей жизни — доставлять мужчинам сексуальное удовольствие».

Голос дрожит на последнем слове. Не сдержалась. Мгновение — и я лечу назад, на грубый цементный пол, раскрашенный в тусклые цвета. Руки инстинктивно вскидываются, но он уже тянет меня за волосы через комнату, к арке. Кожа скребется о шершавую поверхность. Не сопротивляюсь. Бесполезно.

«Вверх».

Поднимаюсь, взгляд прикован к полу. Он обходит меня, и я сжимаюсь внутри, когда его палец проводит по свежим ссадинам на спине — следам вчерашнего «урока». Не шевелюсь.

«Руки вверх».

Поднимаю. Наручники щелкают, холодное железо смыкается вокруг запястий. Внутри что-то кричит, молит о пощаде, но я глушу этот голос. Хозяин Джек не знает пощады. Никогда.

Кнут свистит в воздухе. Первый удар обжигает соски. Я выгибаюсь, крик застревает в горле. Он бьет снова и снова, метко, методично, чередуя боль между ними. Пока голос не садится, не переходит в хрип.

Он снова рядом. Палец входит в меня грубо, без предупреждения. Я задыхаюсь.

«Ты знаешь, почему тебе нравится, когда я тебя трогаю, Анна? Даже если через минуту будешь кричать?»

«П-потому что я шлюха», — выдыхаю я.

«Именно». Его дыхание горячее на ухе. «Тебя возбуждает боль. Унижение. Ты существуешь для секса. И ни для чего больше».

Он двигает пальцем, и мое тело — предательское, жалкое — отзывается. Я хнычу, прижимаюсь, ненавидя себя за эту слабость. Он доводит меня до края и резко убирает руку. Обрыв. Пустота. Я обвисаю в наручниках, как тряпичная кукла. Он всегда прав. Всегда.

«Ты знаешь, какой завтра день?» — его голос прорезает тишину.

Поднимаю взгляд. В глазах — туман усталости. Качаю головой.

«Двенадцатое мая, детка».

Двенадцатое мая. Дата крутится в голове, бессмысленная. Пока не щелкает.

Мой день рождения. Мне исполняется двадцать лет.

«День рождения», — хрипло выдавливаю я.

«Да. А это значит, обучение закончено. Завтра ты переезжаешь к хозяину Девину».

Внутри все леденеет. Хозяин Девин.

Джек смеется — сухой, неприятный звук. «Если ты думала, что здесь было плохо…»

Я дрожу. Хочу умолять остаться. Как бы ни был ужасен Джек, Девин — это нечто иное. Нечеловеческое. Вспоминаются другие стены, другие руки, боль, после которой не просыпаешься тем же. Вспоминается нож в ванной, и капли на полу, и ярость Джека, когда он нашел меня. Потом — поездка к Девину. И Йен. И та боль, которая стирала все мысли, оставляя только животный ужас.

Я не пыталась больше. Он доказал — выхода нет.

Джек снимает наручники. Я падаю на колени.

«Пожалуйста… не отправляй меня к нему», — шепчу, сама не веря своей дерзости.

Кашель разрывает горло, саднящее от криков.

«Ты не хочешь уходить от меня?» — в его голосе сквозит насмешка.

Качаю головой, не в силах вымолвить больше.

«Девин тебя хорошо отучил, да?» — усмехается он.

Я смотрю в пол.

«Это не мое решение, Анна. Ты всегда принадлежала ему. Я лишь… подготовил тебя».

Он хватает меня за волосы, поднимает. Боль острая, унизительная.

«Не умоляй. Это отвратительно».

Удар по лицу. Пол уходит из-под ног. Щека горит. Слезы текут сами, я не пытаюсь их сдержать. Поднимаюсь на колени, складываю руки. Старая, выученная поза.

«Да, хозяин Джек».

«Вставай. Ложись на стол».

Поднимаюсь на шатких ногах. Он идет к запертому шкафу — своему «сундуку с сокровищами». Оттуда он достает самое страшное. Я спешу к столу, холодному и знакомому. Он возвращается. В его руке — нож.

«Не бойся, — говорит он, и в голосе звучит почти нежность, от которой мурашки бегут по коже. — Я позабочусь, чтобы ты выспалась и отдохнула перед дорогой».

Последняя ночь. Последние часы. А завтра — Девин.

И я ловлю себя на мысли, которая проносится, черная и быстрая: может, лучше бы тогда тот нож не подвел.