Метка сталкера (ЛП)

Глава 16. Зандер

— Ну же, покажи мне что — нибудь, — бормочу я, пальцы порхают по клавиатуре, пока я переключаюсь между углами обзора камер.

Я вхожу в сеть городских камер наблюдения за дорожным движением, к чему у меня не должно быть доступа, но что я получил годы назад во время работы с коррумпированным комиссаром. Этика гибка, когда у тебя есть компромат на нужных людей.

Трансляция загружается, показывая перекрёстки рядом со зданием «Бостон Сентинел». Я создаю временную шкалу на основе описания Окли нападения, сужая поиск до тридцатиминутного окна.

Вот он, тёмный фургон без номеров, трижды объезжающий квартал перед парковкой. Временная метка совпадает.

Я увеличиваю, алгоритмы улучшения очищают зернистое изображение.

— Нашёл вас, мудаки.

Я следую за их маршрутом через электронную глазную сеть города, перепрыгивая с камеры на камеру, пока фургон движется на север, затем на восток, поворачивая на подъездную дорогу, ведущую в район с неравномерным покрытием.

Я вызываю записи о недвижимости, сверяя с известными владениями Блэквелла через подставные фирмы. Три возможных места.

Эта операция нарушает каждый протокол, установленный мной за годы. Никакого периода наблюдения. Никакого построения досье. Никакого запланированного сценария убийства, созданного для осуществления правосудия, отражающего их преступления.

Только три ходячих мертвеца, которые тронули то, что моё.

Я собираю своё снаряжение. Glock 19 с глушителем, латексные перчатки, маска для лица, чёрная одежда, бахилы для обуви.

Затем я иду на охоту.

Первый дом стоит тёмный и безмолвный, скромный колониальный, затерянный среди десятков таких же в этом непримечательном пригороде. Я подхожу с тыла, тепловизор подтверждает то, что мне уже подсказали инстинкты — пусто. Ещё одно имущество в обширном портфеле Блэквелла из вложенных оболочек.

Я возвращаюсь к своей машине, припаркованной в трёх кварталах, и вызываю координаты второго места. Двадцать минут на восток.

Каждая минута проходит мучительно медленно. Воспоминание о разбитой губе Окли, её ушибленной скуле, пространстве, где должен висеть мамин кулон, — всё это жжёт под веками.

Я паркуюсь на боковой улице и двигаюсь через задние дворы, прижимаясь к теням. Район превосходит предыдущий — дома расположены дальше друг от друга, дворы глубже, уличных фонарей меньше. Лучшая территория для охоты.

Я замираю, когда замечаю его. Фургон без окон, припаркованный на подъездной дорожке к скромному двухуровневому дому. Та же модель, тот же тёмный цвет, что и на записи с дорожной камеры. Сердцебиение ускоряется, затем стабилизируется, когда срабатывает тренировка.

— Бинго, — шепчу я, опуская рюкзак и доставая сканер.

Тепловизор показывает три тепловых сигнала внутри. Неподвижные. Вероятно, спят. Я сканирую остальную часть дома. Есть комната, спрятанная за кухней, просто скрылась из виду. Моё нутро ёкает от этого упущения, но сканер не показывает движения. Я мысленно отмечаю проверить её.

Я обхожу владение, определяя точки входа и меры безопасности. Две камеры, базовые датчики движения, ничего сложного.

Я перепроверяю оружие, закрепляя глушитель. Пальцы скользят по знакомым контурам тактического ножа, пристёгнутого к голени. Я натягиваю тонкие латексные перчатки, материал растягивается по коже с клиническим щелчком.

Ярость, что я чувствовал, наблюдая за слезами Окли, отступает, сменяясь холодной точностью, которая мне нужна сейчас. Месть эмоциональна. Правосудие требует расчёта.

Внутри меня сначала ударяет вонь. Пропитанные прогорклым жиром контейнеры с едой на вынос, несвежее пиво, пропотевшая одежда, сваленная в углах, и, подстилая всё это, безошибочный кисло — сладкий запах марихуаны и немытых тел. Ноздри вздрагивают, желудок сжимается от атаки. Банки из — под пива и обёртки от фастфуда покрывают каждую поверхность. Открытая коробка из — под пиццы покрылась чем — то зелёным. Я бесшумно перемещаюсь по пространству, с поднятым пистолетом, прислушиваясь.

Храп ведёт меня к первому мужчине, распластавшемуся на заляпанном матрасе на полу. Второй спит в кресле, рот открыт, погружённый в то, что я подозреваю, является алкогольным ступором. Третий занимает спальню, переделанную из того, что, возможно, было кабинетом.

Я стою в дверном проёме, наблюдая, как они спят. В идеальном мире у меня было бы время создать нечто более подходящее. Нечто, что заставило бы их понять боль, которую они причинили, прежде чем умереть. Нечто, достойное стандартов Общества.

Но иногда эффективность превосходит искусство.

Я начинаю с обитателя кресла. Выстрел с глушителем издаёт звук не громче упавшей книги. Пуля пробивает его левый глаз, затылочная часть черепа взрывается веером осколков кости и серого вещества, усеивая стену позади. Его тело судорожно дёргается раз, затем обмякает.

Прежде чем эхо угаснет, я перемещаюсь к матрасу, прижимая глушитель к виску второго мужчины. Его кожа прогибается под давлением. Я нажимаю на спуск, подушка под ним темнеет, пока кровь и спинномозговая жидкость пропитывают дешёвую ткань. Его нога дёргается, ступня барабанит по полу.

Третий — тот, что сорвал кулон Окли, — просыпается от какого — то подсознательного ощущения опасности. Его глаза расширяются, когда он осознаёт моё замаскированное лицо, его рука лихорадочно шарит под подушкой.

— Слишком медленно, — бормочу я и всаживаю пулю в каждую коленную чашечку. Его крик замирает в горле, когда я прижимаю ствол между его глаз.

— У неё был кулон. Где он?

Его глаза мечутся в сторону, затем вниз, на матрас. Мой второй выстрел сносит ему челюсть. Кровь фонтанирует из раны, заливая простыни. Он хрипит, руки хватаются за руины его лица. Я наблюдаю, как он страдает тридцать секунд, вспоминая слёзы Окли.

— Это за то, что тронул её. — Финальная пуля пронзает его лобную долю. Его тело выгибается и обрушивается в кучу дёргающихся конечностей.

Кулона нет на кровати. Не в карманах его брюк, не на шее. Волна паники поднимается в моём горле. Если они уже передали его Блэквеллу...

Я опускаюсь на колени, просматривая пол. Близ каркаса кровати ловит глаз блик. Я протягиваю руку под кровать, кончики пальцев касаются цепочки.

Кулон.

Я вытаскиваю его, и по мне разливается облегчение, пока я разглядываю его на своей ладони. Простой овальный кулон на изящной цепочке, потемневший от времени и постоянного ношения. Застёжка сломана в том месте, где его сорвали с шеи Окли, несколько звеньев болтаются.

— Грязь ты. Тебе даже не было важно это, — шепчу я остывающему трупу на кровати, кровь всё ещё сочится в матрас под ним. — Ты забрал единственное, что у неё осталось от матери, просто из злобы.

Это не был трофей, гордо выставленный напоказ, или ценная вещь, надёжно спрятанная. Они выбросили его на пол, словно мусор, забыв о нём через минуты после нападения. То, что было достаточно дорого Окли, чтобы оплакивать его потерю, не значило для них ничего.

Я сжимаю пальцы вокруг него, чувствуя его значимость. Мой большой палец скользит по поверхности, представляя её облегчение, когда я верну его.

Никто не причинит ей боли. Больше никогда.

Я кладу кулон во внутренний карман куртки, отдельно от инструментов и оружия. Он лежит там, крошечное тёплое пятно у моей груди, пока я перемещаюсь по дому, завершая свою работу.

Я провожу финальный осмотр, проверяя, не осталось ли чего — то, что может связать со мной или содержать полезную информацию об операциях Блэквелла. Телефоны — однодневки, наличные мелкими купюрами, оружие, которое я оставляю на месте.

Я направляюсь к задней двери, тем же путём, что и вошёл, переступая через контейнеры с едой на вынос и пивные бутылки. В доме воцарилась тишина. Ни дыхания, ни движения. Лишь тихий тикань часов откуда — то с кухни.

Тишину разрывает смыв унитаза.

Чёрт.

Я мгновенно достаю «Глок», поднимая его, когда дверь ванной распахивается. Дверной проём заполняет татуированный холодильник с ногами. Выше и шире остальных, без рубашки, с тюремными тату по всему торсу. Его глаза расширяются, затем сужаются от узнавания.

— Ты, ублюдок... — Он бросается на меня, покрывая дистанцию с удивительной для его размера скоростью.

Нет времени на прицеливание. Я стреляю, но он уже двигается. Пуля вырывает кусок из его плеча, кровь брызгает на облезающие обои. Он врезается в меня, словно локомотив в человеческом обличье, выбивая пистолет из моей руки.

Мы врезаемся в кухонную стойку, керамические кружки разбиваются под ногами. Его руки сжимают моё горло, массивные пальцы давят на трахею. Давление нарастает, сосуды в глазах наливаются кровью, лицо горит.

— Кто тебя послал? — он рычит, сжимая сильнее.

Я не могу говорить, не могу дышать. Зрение затуманивается по краям. Он как минимум на сорок фунтов тяжелее, и всё это — мышцы. Я хватаюсь за его лицо, пытаясь выцарапать глаза, но он резко откидывает голову, не ослабляя хватку.

Кулон. Я чувствую, как он давит мне на рёбра, пока он прижимает меня к стойке. В сознании вспыхивает лицо Окли.

Я поднимаю колено, целясь в пах, но попадаю в бедро. Этого достаточно, чтобы он сместил вес. Я извиваюсь в сторону, создавая как раз достаточно пространства, чтобы дотянуться до щиколотки.

Мои пальцы смыкаются на рукоятке тактического ножа.

Он замечает слишком поздно. Я вонзаю лезвие ему в бок, чуть ниже грудной клетки, направляя вверх, к сердцу. Сталь скользит сквозь мышцы, между рёбер, в мягкие органы. Он ревёт, хватка ослабевает как раз достаточно для отчаянного вдоха. Его кулак бьёт меня в челюсть, прежде чем я успеваю увернуться, запрокидывая мою голову назад. Боль пронзает лицо.

Мы проносимся через кухню, опрокидывая стулья, врезаясь в стены. Никакого рассчитанного исполнения — только первобытное выживание, грязное и отчаянное. Он истекает кровью с каждым движением, тёмная артериальная кровь хлещет сквозь его пальцы, пока он держится за бок. Он остаётся опасен, подпитываемый адреналином и яростью. Нож остаётся торчать в его боку, мои руки пусты.

Он швыряет меня назад в холодильник, удар отдаётся болью по всему позвоночнику, магниты и меню на вынос сыплются вокруг. Его кровь размазывается по моей груди, горячая и скользкая. Моя рука нащупывает позади тяжёлую стеклянную бутылку.

Я замахиваюсь и бью изо всех оставшихся сил, попадая ему в висок. Стекло разбивается, алкоголь обливает нас обоих. Он пошатывается, но не падает.

Чёрт. Сдохни уже.

Мой пистолет. Где мой пистолет?

Я замечаю его под кухонным столом, в паре футов. Великан трясёт головой, кровь струится по его лицу. Я бросаюсь к оружию.

Он хватает меня за лодыжку, оттаскивая назад. Я бью свободной ногой, попадая ему в колено. Сустав с хрустом выворачивается, белая кость прорывает кожу. Он спотыкается, на мгновение теряя равновесие.

Этого достаточно.

Я бросаюсь вперёд, хватаю пистолет и перекатываюсь на спину.

Он снова бросается на меня, почти нависая, кровь хлещет из его бока. Его глаза пылают убийственной яростью.

Я нажимаю на спуск. Дважды.

Пули на этот раз поражают центр массы. Он замирает на полушаге, на лице мелькает недоумение. Затем он падает вперёд, с грохотом обрушиваясь на пол рядом со мной, удар сотрясает комнату.

— Чёрт, чёрт, чёрт. — Я прислушиваюсь к звукам просыпающихся соседей. На улице лает собака. В доме напротив зажигается свет.

Я с трудом поднимаюсь на ноги, морщась от боли, пронзающей рёбра.

Тело крупного мужчины загромождает большую часть кухонного пола, под ним растекается лужа крови. Я переступаю через него, забираю свой нож и вытираю его о его же рубашку. Четыре тела вместо трёх. Неряшливо.

Эта операция напоминает операцию на мозге, проведённую ржавой ложкой и изолентой. Я нарушил каждый протокол, установленный за годы осторожной работы. Никакой должной слежки, никакого планирования, слепая ярость загнала меня в бардак, который я едва контролировал.

Я смотрю на часы. Две минуты, чтобы очистить территорию, прежде чем риск обнаружения умножится. Каждая секунда увеличивает шанс, что кто — то что — то услышал, что сосед с бессонницей заметил движение через жалюзи.

Что ещё критичнее, мне нужно исчезнуть до того, как Блэквелл обнаружит, что его люди не отвечают. В тот момент, когда он поймёт, что кто — то ударил по его операции, он введёт контрмеры, что затруднит доступ к нему. Это окно возможностей захлопывается быстро.

Мне нужно действовать сейчас.

💀💀💀

Система безопасности приветствует меня тихим звуковым сигналом, когда я вхожу в свою квартиру. Я кладу кулон Окли на стол, прежде чем отправиться в душ.

Вода обжигает мою кожу, окрашиваясь в розовый цвет, пока она утекает в слив, унося с собой кровь четырёх мужчин. Я был тщателен. Никаких улик, связывающих меня с этими четырьмя телами.

На четыре подручных Блэквелла меньше. Недостаточно, чтобы искупить синяки на лице Окли.

Я прижимаю лоб к кафелю в душе, позволяя воде струиться по спине. Мне нужен план. Не только для получения информации, связывающей Блэквелла со смертью её родителей, но и для демонтажа всей его операции. Этот человек десятилетиями строил свою империю на коррупции и убийствах. Чтобы уничтожить его, требуется больше, чем мой обычный метод.

Мне нужно будет усилить наблюдение за его основным местом жительства, отслеживать его ключевых подручных и составить карту его моделей перемещения.

Мне также нужно будет обезопасить Окли, не давая ей осознать масштабы моей защиты. Она упряма, безрассудна. Она будет сопротивляться, если её отстранят, потребует участия.

И её защита — моя обязанность.

Притяжательное местоимение кажется чужим, но верным. Когда это случилось? Когда она превратилась из объекта наблюдения в... нечто иное?

Но мне это нравится. Моя женщина. Моя.

Вытеревшись, я натягиваю серые спортивные штаны и возвращаюсь к рабочему месту. Мысли снова блуждают к Окли — её плечи, такие маленькие под моей рукой, её голова, прижавшаяся к моей груди. Фиолетово — синий синяк на её скуле, рассечённая нижняя губа, притягивающая мой взгляд, кончики моих пальцев, моё безмолвное обещание всё исправить.

— Сосредоточься, Роудс, — бормочу я, запуская защищённый сервер, где храню свои дела. — Сначала нужно закончить с этим.

Доктор Малкольм Венделл смотрит на меня с экрана. Главный нейрохирург в «Бостон Мемориал», уважаемый исследователь, филантроп. Для публики — медицинский новатор, спасающий жизни. Для меня — монстр, ставивший эксперименты на уязвимых пациентах без их согласия.

Я пролистываю фотографии наблюдения, сделанные за последние недели. Венделл, покидающий свой таунхаус в Бэкон Хилл. Венделл, проводящий операцию.

Снимки мозга его жертв показывают несанкционированные импланты — экспериментальные нейроинтерфейсы, испытанные на пациентах, слишком бедных или психически неполноценных, чтобы понимать происходящее. Трое умерли от осложнений. Ещё двое остались с постоянными увечьями. Всё скрыто за фальсифицированными записями и запуганным персоналом.

— У тебя был ещё неделя, — говорю я его изображению. — Но планы изменились.

Образы жертв Венделла сливаются в моём сознании с избитым лицом Окли. Уязвимые. Использованные. Оставленные сломленными мужчинами, считавшими себя неприкосновенными.

Венделл ничем не отличается. Ещё один хищник, прячущийся за богатством и влиянием, охотящийся на тех, кто не может дать отпор. На таких, как Окли.

Больше нет. Операция Венделла закончится завтра, а не на следующей неделе. Империя Блэквелла последует за ней. Я не остановлюсь, пока все они не заплатят.

Я вызываю его расписание. Завтра вечером он проводит демонстрационную операцию для приезжих специалистов. После этого он вернётся в свою частную клинику, чтобы задокументировать всё. Один.

Идеально.

Я готовлю припасы. Ярость к напавшим на Окли кристаллизуется во что — то более холодное, более сфокусированное. Методичная подготовка, просчитанный ответ — это я понимаю. Это моя стихия.

Каждый инструмент занимает своё место в моём наборе. Средства ограничения. Камеры. Специализированное ПО для обхода безопасности. Специальное лезвие, выбранное для Венделла. Зеркала.

Но, просматривая его дело ещё раз — снимки мозга, собранные показания пациентов, поддельные свидетельства о смерти, — я понимаю, что этого недостаточно. Венделл заслуживает чего — то более... подходящего.

Я тянусь к телефону, набирая знакомый номер.

— Сейчас пять утра, — отвечает Лазло, на удивление бодро.

— Мы оба не спим, — отвечаю я, не утруждая себя церемониями.

— Верно. Думаю, у меня, возможно, редкая форма сердечной аритмии. Последний час слежу за пульсом. Или же я просто очень взволнован открытием новой пончиковой внизу по улице. — Пауза. — В чём дело?

— Мне нужно ускорить операцию по Венделлу. Завтра вечером.

— Это... внезапно. — Его тон меняется. — Смена планов?

— Временные ограничения. Также мне нужны медицинские supplies. Специализированные, для вскрытия черепа. — Я бросаю взгляд на экран, на изображения жертв Венделла. — Я хочу, чтобы он почувствовал то, что чувствовали его пациенты. Я хочу, чтобы он оставался в сознании, пока я работаю.

— Господи, Зандер. — Лазло звучит скорее впечатлённо, чем потрясённо. — Это извращённо. Мне нравится.

— Спасибо, наверное.

— Я пришлю тебе список. Есть склад медоборудования со слабой охраной. Всё будет готово к завтрашнему полудню.

— Спасибо.

Положив трубку, я возвращаюсь к планированию. Важна каждая деталь. Нужно продумать все возможные сценарии.

Телефон вибрирует со списком от Лазло. Краниальная дрель. Ретракторы. Нейронные зонды.

Я систематизирую свой подход. Точки проникновения. Обход систем безопасности. График работы персонала. Пути отхода. Каждый компонент встаёт на своё место.

К рассвету у меня готов полный план действий с доктором Малкольмом Венделлом. Монстр, который считает, что медицинская лицензия даёт ему право калечить других, познает собственную медицину. Поэтическое правосудие, свершившееся с хирургической точностью.

А после Венделла — Блэквелл. После Блэквелла — любой, кто посмеет прикоснуться к тому, что моё.