Метка сталкера (ЛП)

Глава 5. Зандер

Дверь квартиры Окли с тихим щелчком закрывается за ней. Пятьдесят семь минут с тех пор, как она стала свидетельницей убийства своего источника. Не то чтобы я засекал время.

Ладно, засекал. Подавайте в суд. Хронометрическая точность — мой язык любви.

Я вызываю видеопотоки с камер на телефоне, опускаясь ниже в сиденье своего автомобиля. С момента заката температура упала ещё на пять градусов, но я почти не замечаю этого, заворожённый видео стримами, заполняющими мой экран.

Камера в гостиной показывает её наиболее отчётливо — широкоугольный объектив, который я установил за её книжным шкафом, захватывает всю её потертую эстетику в разрешении 4K.

Её вырвало, когда она увидела убийство. Один из её источников, полагаю. Ожидаемая реакция. Чего я не ожидал, так это того, как быстро она перейдёт к... чему бы это ни было сейчас.

Она движется с определённой целью, направляясь прямиком к своей доске расследований. Её пальцы переставляют фотографии и красные нити, словно она отлаживает сложный код. Она даже не снимает куртку. Ту самую, коричневую кожаную, с как минимум семью потайными карманами для закусок.

Я считал. Дважды. Эта женщина носит с собой больше экстренного провианта, чем большинство людей берут в недельный поход.

Она тянется к чёрному маркеру и рисует крестик на фотографии.

Я улыбаюсь, хотя не планировал. Прямо как я помечаю своих. Хотя моя система включает больше зашифрованных таблиц.

Я наблюдал реакции на травму у сорока семи объектов наблюдения, и её реакция... иная. Завораживающая, на самом деле. Не то чтобы я вёл счёт. Это было бы странно. За исключением того, что я вёл счёт, потому что организация данных успокаивает мою тревогу так же, как обычных людей — бомбочки для ванн.

Мой большой палец пролистывает каналы — кухня, спальня, коридор, пожарная лестница. Всё функционирует.

Я увеличиваю её лицо, когда она отступает от доски, её выражение напряжено решимостью, а не страхом. Она что — то бормочет себе под нос, но направленный микрофон, который я разместил в потолочном вентиляторе, улавливает лишь обрывки. Нужно будет это исправить.

«...связи здесь... Блэквелл...»

Я выпрямляюсь в машине, прибавляя обогрев, пока увеличиваю изображение. Её пальцы прослеживают линии между газетными вырезками о Блэквелле и мёртвым мужчиной.

«Чёрт», — шепчу я, запотевая лобовое стекло. Этот мужчина был связан с Блэквеллом.

Блэквелл — не просто кто попало. Этот человек владеет инфраструктурой Бостона. Три мэра, два комиссара полиции и окружной прокурор обязаны ему своей карьерой. Его медиаимперия контролирует каждую значимую повестку. Когда у Ричарда Блэквелла возникают проблемы, они имеют свойство исчезать. Навсегда.

Как только что исчез тот мужчина.

За восемь лет работы в наблюдении я научился распознавать по — настоящему опасных людей. Редко это очевидные монстры. Чаще — те, у кого безупречный публичный имидж и личная охрана. Те, кто никогда не нажимает на курок, но у кого на быстром наборе есть люди, которые сделают это. Блэквелл находится на вершине этой пищевой цепи.

Я избегал его орбиты. Даже Общество сторонится его дел. Не из — за каких — то моральных принципов — мы просто узнаём высшего хищника, когда видим его.

Экран моего телефона показывает, как Окли обводит имя Блэквелла, тыкая маркером с такой силой, что я удивлён, как бумага не рвётся. Её преданность делу вызывает восхищение. Самоубийственна, но восхитительна.

— Ты даже не представляешь, во что ввязываешься, — бормочу я, потирая уставшие глаза.

Охранники Блэквелла увидят в ней не решительную журналистку. Они увидят незакреплённый конец. А я видел, как завязывают достаточно таких концов, чтобы знать, чем заканчивается эта история.

Мой палец замирает над экраном. Холод, не имеющий ничего общего с февральской ночью, просачивается сквозь меня. Почему я беспокоюсь о ней?

Я собираю информацию, вот и всё. Не развиваю неуместную заботу об объекте. Уж точно не представляю, как пахнут её волосы вблизи.

Она отходит от доски и плюхается на диван, пружины скрипят под её весом. Её рука залезает в, казалось бы, обычный карман куртки, но каким — то образом производит оттуда целую семейную упаковку арахиса в шоколаде M&M's. Она вскрывает её зубами, и пригоршня конфет исчезает у неё во рту.

— Заедание эмоций, — бормочу я себе. — Классическая реакция на стресс.

Она откладывает конфеты и подходит к книжному шкафу, доставая рамку с фотографией, на которую я не обратил внимания при установке. Камера ловит её профиль, пока она смотрит на неё, черты её лица смягчаются.

— Я уже так близко, мама, папа, — говорит она, и её голос дрожит в статике моего направленного микрофона. — Я почти у цели. Блэквелл не уйдёт от расплаты за то, что он сделал с вами.

Дыхание застревает у меня в груди. Это вообще не связано с Галерейным Убийцей. Это личное.

Я увеличиваю фотографию в её руках — семейный портрет. Пара средних лет с девочкой — подростком между ними, все улыбаются. У женщины — глаза Окли. У мужчины — линия подбородка.

— Чёрт. — Я упустил нечто фундаментальное. Её расследование против Блэквелла связано с её родителями. Я знал, что они мертвы, но...

Мой телефон вибрирует от сообщения.

Торн: Завтра собрание. В 20:00. Есть обновления?

Зандер: Ложная тревога.

— Кто ты, Окли Новак? — бормочу я, слегка приближая изображение, пока она снова устраивается на диване.

Мои объекты наблюдения попадают в предсказуемые категории. Цели для устранения, потенциальные угрозы Обществу, рабочее. Она не подходит ни под одну из них. Она — переменная, которую я не учёл. Дикая карта. Таинственный вариант «другое» в тесте с множественным выбором.

Я подключаюсь к её ноутбуку через установленное мной ПО удалённого доступа.

Её история браузера показывает десятки запросов о Блэквелле и его сообщниках за несколько лет, а не дней. Это не недавняя одержимость — это дело её жизни. Папки внутри папок с исследованиями, тщательно организованные. Финансовые отчёты. Акты на собственность. Газетные вырезки пятнадцатилетней давности.

И затем я нахожу его — полицейский отчёт с пометкой «КОНФИДЕНЦИАЛЬНО». Томас и Элеонор Новак. Убийство — самоубийство.

Официальная версия: коррумпированный детектив Томас Новак убил свою жену, а затем застрелился, когда его вот — вот должны были разоблачить. Дело закрыто в рекордные сроки, несмотря на несоответствия, отмеченные младшими офицерами.

— Боже, — выдыхаю я, пролистывая файлы.

Вот оно, зарытое в отредактированных стенограммах интервью — шестнадцатилетняя Окли Новак, настаивающая, что её отца подставили. Что обоих родителей убили. Ей никто не верил.

Копы списали её со счетов, как списывают любого, кто не вписывается в их удобную версию. Я видел, как это происходит, слишком много раз. Но она продолжала: подавала рапорты, запрашивала документы, задавала вопросы, за которые её выставляли за дверь.

Она вела эту борьбу годами, задолго до того, как узнала имя Блэквелла.

Я снова пролистываю полицейский отчёт, и у меня в животе всё сжимается. Она должна была сдаться. Большинство на её месте сдались бы. Но не она.

А теперь она идёт прямиком под прицел Блэквелла, вооружённая лишь своей убеждённостью и чёртовым пакетом арахиса в шоколаде.

Я кликаю по PDF — файлу за файлом, во рту пересыхает. Юная Окли, подающая запросы по ЗоИП. Донимающая чиновников полиции. Её списывали со счетов как травмированного подростка, не способного принять преступления отца.

Я знаю сфабрикованные улики, когда вижу их. Дело Новаков от них просто воняет.

Убийство Мартина не имеет никакого отношения к Галерейному Убийце. Никакого отношения к Обществу Хемлок. Нет никаких причин продолжать наблюдать, как Окли Новак в четвёртый раз перекраивает свою доску заговоров.

Но я смотрю, как она идёт к кровати, поднимая руки над головой. Футболка Бостонского университета, в которую она переоделась, задирается, обнажая полоску кожи поверх пижамных штанов. У меня во рту пересыхает.

— Чёрт, — шепчу я.

Я потираю виски, моё дыхание образует облачные призраки на лобовом стекле. Это не моя проблема. Она — не моя проблема. Я здесь, чтобы собрать информацию о возможной связи с Галерейным Убийцей, отчитаться перед Обществом и двинуться дальше.

За одним исключением.

За исключением того, что в Окли Новак есть что — то, что отказывается аккуратно укладываться в мою систему ментальной категоризации. То, как она ведёт своё расследование, методично, но страстно. То, как она разговаривает с фотографией родителей, решительно, но уязвимо. То, как она готова бросить вызов Блэквеллу, вооружённая лишь журналистской добросовестностью и арсеналом экстренных закусок.

Вся моя профессиональная жизнь вращается вокруг разрыва между публичной и частной личностью.

Бизнесмен, жертвующий миллионы детским благотворительным фондам, пока торгует подростками. Любимый пастор, избивающий жену за запертыми дверями. Знаменитый филантроп, расхищающий средства из собственного фонда.

У каждого есть секреты. На этой уверенности, уверенности в том, что за каждой улыбкой скрывается нечто более тёмное, я построил свою жизнь.

Но я наблюдаю за Окли Новак уже некоторое время, и я начинаю ставить под сомнение своё фундаментальное понимание человеческой природы.

Потому что она не меняется.

Когда она вошла сегодня вечером в свою квартиру, разбитая после того, как стала свидетельницей убийства своего источника, она была тем же человеком, что ушла утром, — просто более печальной, более решительной. Никакая маска не упала, когда она закрыла дверь. Никакие скрытые пороки не проявились, когда она думала, что за ней никто не наблюдает.

Даже её странности остаются неизменными. Она ест те же нелепые сочетания закусок, будь то на месте преступления или на кухне в одиночестве в час ночи.

Она одинаково оживлённо разговаривает сама с собой, обращаясь ли к коллегам или к пустой комнате. Её хаотичная система организации, кажущаяся беспорядком со стороны, подчиняется той же внутренней логике как в её публичных выступлениях, так и в частных исследованиях.

Я увеличиваю её спящую фигуру, свернувшуюся калачиком вокруг подушки, всё ещё в носках. Одна рука сжимает телефон, готовая ответить на звонок источника даже во сне.

Мои родители построили всю свою жизнь на видимости. Членство в загородном клубе и благотворительные вечера маскировали холодную войну, бушевавшую за нашей парадной дверью.

Идеальный макияж моей матери скрывал синяки. Награды отца за общественную деятельность висели на стенах, ставших свидетелями его вспышек гнева. Я рано усвоил, что люди кардинально меняются, когда за ними никто не наблюдает.

Что мне делать с кем — то вроде Окли, которая является именно тем, кем кажется?

Ты себя убьёшь.

Я касаюсь её изображения на экране.

— Тебе нужна защита, — шепчу я. — От Блэквелла. От самой себя. — Пауза. — От меня.

Правда обрушивается на меня с некомфортной ясностью. Если она обнаружит моё наблюдение, она возненавидит меня. Если она узнает, что я связан с той самой группой, которую она расследует по делу Галерейного Убийцы, она будет бояться меня. А если она когда — нибудь узнает, что я сделал с другими целями — людьми, которых я счёл заслуживающими правосудия, — она захочет, чтобы я был мёртв или в тюрьме.

Но прямо сейчас ничто из этого не имеет значения. Важно то, что Ричард Блэквелл уничтожит её за то, что она копается в его прошлом. И по причинам, которые я не могу полностью объяснить, я не могу этого допустить.

Я завожу машину. Теперь это не просто наблюдение. Окли Новак нужен ангел — хранитель, даже если она сочтёт меня дьяволом.