Моя Супердевочка. Начало

Глава третья

«Как же я устал… устал от всего этого бреда… Ты и представить себе не можешь, как всё это давит на психику и как тянет послать этот маразм в пешее эротическое. Кажется, ему нет ни конца, ни края.»

«Тогда, зачем ты мне пишешь? Не думаю, что я чем-то отличаюсь от других твоих предыдущих пассий.»

«Сложно объяснить. Думаю, виною всему, новизна отношений. Когда всё только-только начинается и необычный вкус экзотического для тебя фрукта ещё не успел набить оскомину и приесться. Так сказать, очаровывает своим неповторимым букетом на первых и последующих глотках. Когда ещё хочется исследовать что-то для тебя новое, необычное, пробуждающее не только спортивный интерес, но и нездоровое любопытство. И даже хотеть чего-то большего…»

***

Автор (или авторка) оказался тем ещё пройдохой. Я и в самом деле поначалу решил, что данное произведение называется так, как его и сохранили в текстовом файле для гипотетических желающих прочесть сию нетленку – «Между правдой и вымыслом. Книга первая». Название, можно сказать, банальное, ничего конкретного не обозначающее и не предлагающее. Угадать по нему жанр, как и всю скрытую в нём начинку так же нереально, как и определить по титульной картинке печатного издания всю сюжетную линию спрятанной под ней истории. Чтобы узнать, надо открыть, прочесть и где-то с первых строк (а то и с одной только аннотации) понять – стоит ли оно твоего внимания вообще или же его истинное место на дне виртуальной клоаки.

Как правило, чисто по профессиональной привычке, я смотрю на объём подобных творений. И, нет, энное количество в них страниц меня никогда не пугало и не отталкивало. Если книга действительно стоила читательского внимания, то внушительное число печатных в ней знаков скорее шло ей в жирный плюс, чем в минус. Каково же было моё изумление, подкреплённое шокированным смехом и округлившимися глазами, когда на нижней панели документа в разделе счётчика страниц и слов накрутило что-то нереально астрономическое. Я даже протянул бегунок до последней страницы, после чего ткнул в полную статистику, дабы убедиться в том, что мой текстовый редактор не глюканул, и он действительно насчитал то, что я увидел.

Почти два миллиона знаков с пробелами и за триста тысяч слов. Не удивительно, почему Карл назвал сию нетленку неформатом. Чтобы её напечатать, нужно будет только этот файл разбить на несколько томов – минимум где-то на три. То есть, затрат на неё пойдёт немало, а вот какая будет отдача. Естественно, ни одно издательство на подобные риски не пойдёт, даже если напечатает текст мелким шрифтом и попытается запихнуть побольше абзацев на одно поле страницы. Даже если его автор окажется трижды гением сразу в трёх воплощённых в нём реиркарнациях Толстого, Достоевского и Диккенса.

Это раньше книги оплачивались за объём и количество входящих в них слов, сейчас подход резко поменялся, как и ведущие тенденции в мировой литературе. Да, основная публика всё ещё диктовала главный спрос, но всё чаще его уже настраивала по своему усмотрению невидимая рука рынка, подсовывая потребителю именно тот товар и тот мусор, который, на деле тому и на хрен не упал. И литература, увы, этого не избежала. Правда она и в прошлом мало чем отличалась от сегодняшнего популярного мусора. Ширпотреб был всегда, единственное, мало кто вспомнит, что же было модно читать из бульварного чтива лет эдак сто назад (а двести и подавно).

Взять для примера «Шекспира». Чтобы втюхать свои гениальные шедевры массовому обывателю, приходилось идти на поводу у существовавших тогда устоев, разбавляя весьма серьёзные темы популярных и по сей день пьес доступным для неприхотливого зрителя языком и пошлыми фразочками. Это сейчас мы и половины не поймём из того, над чем когда-то почти уже четыре века назад смеялся средневековый английский плебс. Тогда это было актуально и к месту, а сейчас это уже мировая ещё и бессмертная классика.

Сегодня читателя кормят уже сто раз пережёванной жвачкой для мозгов со вкусом использованных презервативов, как фастфудом в массовых забегаловках из напичканных гормональными и ГМО-препаратами продуктов, которыми нормальный человек побоиться накормить даже свою домашнюю кошку. Как это ни парадоксально, но мозгам тоже нужна своя пища. Страшно представить, во что они превратятся, если их будут постоянно кормить этим!

Но, надо отдать должное, я действительно был удивлён. В редакции нашего издательства присылают достаточно неформатных рукописей, но едва ли они отличаются по своему содержанию от примитивного шлака вроде Фрэнка Герберта или Э.Л.Джеймс. Зачастую неформат – это та же попса, разве что написанная «задом наперёд» или вывернута наизнанку кишками наружу. Это как абстрактная живопись или Чёрный Квадрат Малевича – достаточно уметь держать в руке карандаш или перо, а что из-под него выйдет – пусть уже гадают эксперты. Либо это самая обыкновенная мазня, либо весьма исключительный серди очень узкого круга специфических ценителей шедевр.

Сейчас же я больше (и не без основания) опасался за психику подсунутого мне автора. Писать такие объёмные тексты, способны только законченные графоманы или серийные фантазёры (считай, полные психи). Говорят, в Китае сейчас такое модно – сочинять очень длинные новеллы без начала и конца. Но здесь изначально, ни к чему из вышеперечисленного мною не относилось. Я уже молчу про отсутствие аннотации, синопсиса или хотя бы оглавления. Зато перед моими глазами открылось полное название книги с не указанным до этого в файле именем автора.

«Между правдой и вымыслом. Чудовищная история Бланш Монье, или Когда реальная жизнь, куда интересней художественных вымыслов всех вместе взятых» автор М.Хаксли.

Опять пришлось не без лёгкого удивления хмыкнуть и затем дождаться полной загрузки документа. А там уже искренне обалдеть от количества открывшихся в нём слов.

«Любое заточение способно искалечить и тело, и разум человека. Почему юная красавица из старинной семьи оказалась в плену собственной матери, и что стало с ней после освобождения из узилища – читай в нашем материале.» В наше время это уже стало некоей привычной обыденностью. Открываешь новостную ленту или свежую газету и натыкаешься на очередную страшилку, которая просто обязана притянуть твоё внимание своим кричащим, чаще пугающим названием. Даже не знаю, как это назвать. Попыткой авторов статей побить все немыслимые рекорды по доведению читателей до инфаркта или выработать у оных нужный рефлекс к подобному чтиву? Вы ведь, наверное, тоже замечали, что позитивных новостей почему-то в разы меньше, чем историй про экологические катастрофы, пожары, аварии и убийства. Про школьные колумбайны можно и не упоминать. А теперь ещё и эта странная мода – «искать» жуткие темы для своих сенсаций в ворохе народных мифов и легенд давно минувших дней.»

Что ж, начало, можно считать, почти нестандартное, но и ничем не примечательное. Всё равно, что открыть чей-то личный дневник и погрузиться в чужие бессистемные размышления или же в самый обыкновенный мыслительный поток.

Я бы мог закончить своё знакомство данным Хаксли, который явно влепил в свой псевдоним первое, что попалось ему на глаза с ближайшей книжной полки, но я определённо не рассчитал главную ловушку от скрывавшегося за чужим именем ловца человеческих душ.

«А вам бы хотелось побывать в шкуре жертвы или, наоборот, её охотника? Нет, не узнать, а именно прочувствовать, что она или он испытывают в те или иные моменты? Буквально!..»

Я всего лишь просто пробежался чуть дальше по тексту и зацепился вначале за эту фразу, потом за следующую… Очнулся я уже где-то поздним вечером, когда одна из ближайших трубок стационарного телефона разрывалась от установленной в ней музыкальной трели уже которую минуту подряд.

Тогда-то я и охренел по самое небалуй, ещё какое-то время втыкая, что к чему. И, надо отдать должное, со мной подобное случалось едва не в первые – наркотические, алкогольные или нейропаралитические провалы не в счёт. Потому что сейчас я был чист, как стёклышко, а если что-то в течении прошедшего дня и употреблял, то едва ли теперь вспомню, что именно даже под воздействием сильнейшего гипноза.

Всё, что я знал на тот момент – то, что меня вырвали из тёмного сырого подвала, где я до недавнего времени изощрённо трахал мозги одной из сидевших там героинь романа. Судя по ощущениям, «моего» романа. А ощущения были просто убийственными и до усрачки запредельными. Как будто меня напрямую подключили к чужому телу, к чужому сознанию и к электрическому стулу одновременно, пропуская по нервам и через кости смешанный ток из чужих эмоций и сводящих с ума желаний разрядом в тысячу вольт. Может как раз этот ток и выжег мне часть мозгов вместе с памятью?

Я не знаю, как это назвать. Но… похоже меня поимели во всех известных позах, во все щели, дыхательные и, в качестве контрольного, с особым садизмом изнасиловали мозги. Что из всего этого было самым шокирующим – не рискну сказать. Видимо, я ещё долго находился под глубоким впечатлением, не зная, как из всего этого всплыть и вернуть на место себя прежнего. Ещё бы. Несколько часов подряд читать, читать и снова читать, не обращая внимания ни на что, даже на то, что я быть может тогда делал.

Наверное, в те минуты вполне естественной реакцией должен был прозвучать вопрос «Что это за на хрен было?» Но я не смог выдавить из себя и этого. По ходу я и не пытался возвращаться в реальный мир, потому что меня выплюнули в него против моей воли, настойчиво требуя, чтобы я наконец-то взял эту грёбаную трубку.

А я действительно должен был её взять?

«Отключи его на хрен! И вернись туда, где мы остановились. Тебя ждёт Молли! Ты хочешь, чтобы она вся извелась за всё то время, пока ты будешь торчать тут, как какой-то законченный задрот?» – я явственно услышал голос мистера Клеменса (который, на деле, оказался Роландом Кэлвином Фергюсоном) в своей голове. Надо отметить, он обозначился в течении чтения не сразу, но к определённому моменту уже настолько явственно звучал в моих ушах, что порою я начинал путать его с собственным чуть искажённым баритоном.

А вообще, если так подумать и попытаться проанализировать эту чертовщину от начала до конца, то на деле всё выглядело вполне себе обыденно и даже в какой-то степени банально. Как говорится, ничего не предвещало беды. Автор (или авторка) предлагал небольшой экскурс-расследование по найденной им когда-то статье, про некую Бланш Монье, на которую он наткнулся как-то в интернете, а потом по прилагающимся фотографиям определил, что всё это фейк. По крайней мере, выдаваемые интернет-журналом ретро-снимки за реальные к описываемым людям никакого отношения не имели. Хотя история выглядела довольно жутковатой. Но в том-то и дело. В одной версии использовали фото девушки, сделанное в начале двадцатого века (хотя речь шла о конце девятнадцатого), а во второй, почему-то, американской актрисы немого кино Мод Фили.

Ну, а дальше, каким-то невообразимо хитросплетённым манёвром история начала обретать документально-художественную основу. Я не знаю, как автор это сделал, но изначальное по сюжету расследование плавно и почти незаметно обернулось настоящим триллером, перескакивая из одной головы персонажа в другую, или, точнее, из одного измерения (или плоскости) в третье, а иногда и десятое. Если у того же Кинга их могло насчитываться не более двух или трёх, то здесь у них вообще не было счёта. Как будто и вправду попадаешь в некое зазеркалье, чувствуя себя при этом героем из фильма «Эффект бабочки», которого затягивало в собственное прошлое через «провалы памяти» в старом дневнике. А может это было эффектом кроличьей норы, разве что в искажённом от кэрролловской задумки варианте? Где ты, на деле, попадаешь не в одну червоточину, а сразу в несколько. И, в итоге, уже не понимаешь, где ты на самом деле находишься. Где реальность, а где иллюзия. Где настоящие двери, а где твоя квартира с привычными тебе комнатами и вещами. Где безликие куклы с хлопающими от страха или обиды глупыми глазёнками, а где Кристина Одли или Молли Фенниган, которая в конечном счёте задирает перед тобой подол грязной сорочки и подставляет горячую и мокрую «бездну», покрытую снаружи жёсткими кудрями лобковых волос.

Я однозначно не мог спятить так скоро и не пойми от чего. Но, бл**ь… Когда телефон снова зазвонил, и я всё-таки заставил себя всплыть из этого пугающего до лихорадящей дрожи безумия, чтобы потянуться за трубкой, только тогда я заметил, какой сильный у меня стояк. Настолько сильный, что я чуть было не застонал от боли при попытке встать с дивана. Даже в голове зашумело и пришлось на несколько секунд зажмуриться, замереть и кое-как отдышаться. И это после последней ночи с убойным секс-марафоном, где я и без того успел кончить четыре раза подряд. Это вообще моё тело или что?..

Твою ж мать! Да что же это за хрень-то такая? Меня даже замутило, потому что… Потому что я не хотел возвращаться! Я хотел читать дальше! Но…

– Влад, ты совсем сдурел? Я уже почти целый час пытаюсь до тебя дозвониться. Какого хера ты не берёшь трубку?