(Не)нужный наследник предателя

Глава 45

До позднего вечера я в доме одна. Рокотова нет, и Ярик уехал. Но после нашего разговора я не могу найти себе места…

Снова кручу в голове все события уже с учётом открывшихся фактов и только больше запутываюсь.

Зачем Дима так жестоко обошёлся со мной, но при этом послал на помощь Яра? Да, можно предположить, что он решил таким образом не дать мне пропасть, но зачем? Просто, чтобы совесть потом не мучила?

Так он и сам мог бы прийти ко мне и сказать по-человечески, что влюбился, что хочет новую семью.

А если предположить, что таким образом он отомстил мне за мнимую связь с водителем, то почему тогда направил именно его ко мне? Я не думаю, что Орлов бы простил измену и таким образом благословил нашу дальнейшую связь с Яром.

Вопросов много, ответов нет.

Но я бы хотела их найти. Пока сын увлечённо играет машинками, я беру телефон и впервые за всё это время ввожу в поисковик имя бывшего мужа.

Сердце пронзает стрелой, когда я вижу его фото… Такой красивый, молодой, в чёрной рамке…

Нахожу статьи об аварии. Официальная версия — скользкая дорога и неисправные тормоза. Смешно!

Листаю дальше. Есть фото с похорон. Гроб закрытый, много цветов и… она! Стоит в чёрном платье, чёрных очках, на голове шляпка с вуалью, закрывающая лицо.

Шикарна даже на похоронах. Я бы так точно не смогла. Мне и сейчас хочется прорваться туда и попрощаться с Димой. Сердце вдруг начинает щемить старой болью… Я не приняла его смерть, я в неё не поверила, я её не почувствовала.

Орлов для меня как будто просто переехал в другую страну. А может, так случилось потому, что наша духовная связь уже оборвалась к тому моменту. Я не знаю.

А вот уже свежие фото вдовы. Что ж, судя по изображениям, горевала она недолго…

Оу! Натыкаюсь на фото, где эта женщина с огромным животом. О господи! Она родила ребёнка от Димы?

Смотрю даты. Фото сделано несколько месяцев назад. Если она забеременела от Димы, то должна была уже родить. Ищу какую-то информацию об этом, но ничего не нахожу.

Скорее всего, она просто поглощена уходом за младенцем и не торопиться светить фото с ним.

Только если у неё всё хорошо, о каком бумеранге говорил Рокотов?

Вечером Артём долго не хочет засыпать. Читаю ему сказки, пою песенки. Когда он наконец засыпает, укладываю его в кроватку и спускаюсь.

В гостиной горит только тусклая подсветка, но я сразу замечаю Рокотова.

Он сидит с бокалом в руках, задумчиво смотрит в ночное окно…

Опять вспоминает свою погибшую девушку? Я не знаю. Прохожу тихонько на кухню, стараясь не шуметь.

Но он всё равно замечает меня.

— Агния, добрый вечер.

Напрягаюсь, поворачиваюсь к нему.

— Добрый, — киваю. — Пожалуйста, не называйте меня так. Это имя осталось в прошлой жизни, и возвращаться к ней я не хочу.

— Как скажешь.

— Вы голодны? Я могу подогреть что-то.

— Нет, я не голоден. Но если ты составишь мне компанию, я с удовольствием выпью чай или кофе.

— Кофе на ночь — вредно. Спать будете плохо.

— Я уже очень давно плохо сплю, — грустно усмехается он. — Вне зависимости от кофе.

— И всё же, я сделаю травяной чай.

Чай готов, мы в тишине его пьём. И я впервые ловлю себя на мысли, что я перестала быть такой напряжённой в присутствии Рокотова. И он сейчас не кажется мне таким уж страшным и заносчивым.

— Как Артём? — нарушает тишину Рокотов.

— Лучше. Уже почти всё прошло.

— Это хорошо.

И опять тишина.

А потом я всё же решаюсь задать вопрос.

— Вы сказали, если я захочу узнать подробности о вдове моего мужа, вы расскажите. Я хотела бы знать.

— Что ж, — недобро усмехается мужчина. — Ты знала, что она была беременна?

— Я узнала сегодня. Нашла её фото в соцсетях. До этого я не интересовалась прошлым.

— Да, — кивает Рокотов. — Она была беременна. Но ребёнок родился больным и прожил меньше месяца.

— О боже! — прикрываю я рот рукой. — Это ужасно… Правда…

Я помню, каким маленьким и беззащитным был Тёмочка, когда только родился. И мне страшно представить, какое горе испытала мать от потери младенца, который уже родился, он уже дышал, она его держала на руках, а потом…

— Это был мальчик? — задаю следующий вопрос.

— Да.

Зажмуриваюсь от накатившей горечи.

— Дима так хотел сына. В итоге не увидел ни одного.

Рокотов только загадочно молчит. Ну а что тут скажешь, собственно.

— Судьба бывает очень справедлива в некоторых случаях, — всё же добавляет он жёстко.

— Нет. Нет, — качаю головой. — Этот младенец точно ни в чём не виноват.

— Он расплатился за грехи родителей.

— Нет. Я не хочу так думать. Я не хочу думать, что мой сын будет расплачиваться за грехи мои или Димы.

— Да какие у тебя грехи, Насть? Ты же ангел во плоти.

— Нет. Это не так.

— Для меня — так, — берёт меня вдруг за руку.

Подносит к губам.

И я опять чувствую это… Ток по руке… Его взгляд становится таким глубоким, что я как будто падаю в омут.

— Я очень устал, — прикрывает глаза мужчина. — Можно я сделаю вот так…, — он вдруг опускается передо мной и кладёт голову ко мне на колени, как ребёнок. — Я очень хочу просто отдохнуть в руках ангела, не отказывай мне в этом, Агния, пожалуйста…

Ком подкатывает к горлу, но отказать я не могу… Я запускаю руки в его волосы и просто глажу их, ловя в груди очень странные болючие чувства…

Между нами что-то происходит, но я не могу чётко определить, что именно…