Не отдавай меня ему

Глава 5

Джафар

Пожелав дочери спокойной ночи и закрыв дверь её спальни, спускаюсь вниз и сворачиваю в тусклый коридор. Не могу уснуть. Мысли не отпускают. Сцена в саду врезалась в память: Латифа, лежащая на траве, кровь на губах, глаза, полные боли.

Внутри всё ещё сжимается от ярости. На Заура, на маму, на самого себя, что не заметил и вообще допустил такое поведение младшего брата.

Прохожу мимо гостевой комнаты и останавливаюсь. Не знаю, зачем. Наверное, хочу убедиться, что с ней всё в порядке. Что не плачет, не боится.

Стучу тихо, дважды.

Тишина.

Жду немного. Снова стучу.

Может, уснула. А может, плохо себя чувствует на фоне стресса.

Дёргаю ручку — не заперто, и решаю войти.

В комнате горит свет, из приоткрытого окна дует ночной прохладный ветер. На полу, у кровати, лежит халат. Он принадлежал Дунье, понимаю сразу. Это ведь я попросил дочь подобрать Латифе что-нибудь из её вещей на ночь. А дочка дала ей одежду своей мамы. Наклоняюсь, поднимаю. Шёлк мягкий, приятный, скользкий. Сжимаю в ладони, подношу к лицу, но больше не слышу запаха Дуньи. Он испарился, хотя после её гибели мне казалось, я слышу его повсюду.

И в этот момент из ванной выходит она и останавливается на пороге, замерев. В её глазах плещется ужас. В моих — удивление.

Латифа стоит в длинной светлой сорочке моей погибшей жены, с распущенными волосами, которые блестят при свете лампы. Обычно замужние женщины покрывают их платком или косынкой, но сейчас они густые, тяжёлые и рассыпались по плечам. Лицо её чистое, без макияжа, глаза тёмные, блестящие.

Я вижу, как она прижимает руки к груди, укрываясь от моего взора.

— Простите… — тихо, почти шёпотом. — Я не знала, что вы…

Я заставляю себя отвести взгляд.

Внутри какое-то необъяснимое смятение. Не из-за того, что она без платка. А из-за того, что впервые вижу её по-настоящему. Не как жену брата. Не как женщину, которую нужно пожалеть. А как живое, тонкое существо, которое внезапно стало опасно красивым в своей хрупкости и естественности.

— Я стучал, ты не ответила, — говорю ровно. — Хотел убедиться, что всё в порядке. Халат валялся на полу.

— Наверное, упал, — отвечает и тянется к нему.

Наши пальцы соприкасаются на короткое мгновение, но этого достаточно, чтобы по телу прошёл ток.

Я убираю руку. Хмурюсь, стараясь вернуть себе привычное спокойствие и равновесие.

Она отворачивается, быстро накидывает халат, завязывает пояс.

— Простите, — говорит уже увереннее, — я без платка.

— Ничего страшного, — отвечаю. — Я и Аишу не заставляю его носить. Ты тоже не обязана в этом доме.

— Спасибо, — произносит едва слышно.

Я смотрю на неё в тёплом свете настенных бра. Свет ложится на её шею, на тонкие запястья. Вижу след синяка — тот, что заметил ещё вечером, и сердце сжимается.

Боль поднимается откуда-то из глубины, но я глотаю её.

— Как давно мой брат бьёт тебя? — спрашиваю тихо.

Она опускает голову, обнимает себя за плечи и вздрагивает.

— Сильно — последний год. А так… раньше просто пощечины были.

— Мама знала? — сжимаю пальцы в кулак. Узнал бы его отец, сгорел бы со стыда.

— Нет, — мотаёт головой. — Обычно это было, — осекается, — ночью.

Челюсть хрустит от напряжения. Что он там творил с ней ночью, если она умоляла о разводе?

Где-то я просчитался. Не научил быть мужиком.

— Завтра поговорим о разводе. Всё решим.

После моих слов на комоде ожил телефон. Посыпались сообщения, экран вспыхнул белым светом.

Я смотрю туда.

— Это Заур?

Сноха вздрагивает.

— Не знаю… Он не писал ещё.

— Посмотри, — говорю твёрдо.

Латифа берёт телефон, и я замечаю, как дрожат её пальцы. Она открывает мессенджер, проводит по дисплею указательным пальцем.

Я вижу, как меняется её лицо, глаза расширяются, губы дрожат.

— Что там? — спрашиваю, но она не отвечает.

— Латифа. Телефон. — Протягиваю ладонь.

Она подчиняется и молча отдаёт.

Я беру его в руку, чувствую, как холод экрана обжигает ладонь, и понимаю — что бы я сейчас ни увидел, дорога назад уже закрыта.

Латифа стоит напротив — маленькая, испуганная, но в её глазах больше нет покорности. Только боль.

И, может быть, тень доверия ко мне.

Я перевожу взгляд на экран и выхватываю мерзкие, страшные сообщения. Я не думал, что мой младший брат такое чудовище.

“Если завтра не вернёшься домой, приду, когда его не будет дома, и увезу силой. Ты меня знаешь, дрянь. Вы**бу так, что ходить потом не сможешь”.