В плену

ГЛАВА ДЕСЯТАЯ

Ник

Сказать, что я «с нетерпением жду» Рождества, было бы чудовищной ложью, приправленной лицемерным оптимизмом, которого во мне не осталось. Потому что что может быть праздничного в клетке? Но старые зэки, отсидевшие здесь больше года, шепчут, что это лучший день в календаре Йока. Относительно приличный ужин, даже если это будет сушёная, безвкусная курица вместо сочной индейки. Фильмы до и после еды на проекторах в столовой. Отсутствие обязательной маршировки из одного угла ада в другой. Возможность просто сидеть, не двигаясь, дышать, не думая о плане, как выбраться отсюда к чёртовой матери. Мы позавтракаем, как обычно, а потом сможем остаться в столовой или разбрестись по комнатам отдыха. Даже патрульные сегодня не такие ебучие — им тоже хочется спокойно провести день.

Всё это означало одно: сегодня идеальный день, чтобы окончательно отшлифовать план побега.

Идеальный день, чтобы допросить МакКейнн.

На этот раз она скажет мне то, что я хочу услышать, или познает на себе все прелести моей благодарности.

Но эти соображения испаряются из моей головы через две секунды после того, как мы втискиваемся в столовую на завтрак. Девчонки уже там, и МакКейнн сидит на том же месте, что вчера, лицом к двери, спиной к стене.

Чёрт побери.

Она сопротивлялась. Её нос слегка смещён от центра, а под глазом уже наливается гематома, обещая превратиться в фиолетово-жёлтый шедевр.

Я прохожу мимо её стола по пути к кухонному люку за кувшинами с водой, и на губах у меня появляется короткая, одобрительная усмешка. Непослушная, непослушная девочка.

Но помимо кривого носа и будущего фингала я замечаю и другое.

Царапины на её костяшках. Чёткие, свежие, говорящие о том, что она наносила удары, и не один. Она дала сдачи. Я узнаю следы рукопашной за версту — в прошлом у меня самого их было предостаточно. Эти отметины остаются, когда ты не просто защищаешься, а бьёшь, снова и снова, встречая кулак с кулаком. У МакКейнн, судя по всему, был полноценный бой, и я готов поспорить на свой рождественский ужин, что её оппонентке досталось куда сильнее.

И есть ещё кое-что. Дело не в её позе — она сидит выпрямившись, будто у неё в позвоночник вставили стальной прут, хотя это я тоже отмечаю.

Нет, дело в том, где она сидит. На том же месте, да, но теперь по обе стороны от неё — пустота. Девчонки, сидящие ближе всех, через несколько мест, бросают на неё взгляды, от которых мог бы загореться лёд, а она делает вид, что не замечает, уставившись в свою тарелку.

МакКейнн, судя по всему, в полном, беспросветном дерьме.

Кара

Он умён, мой отец-полковник. Умён, расчётлив и знает, где нажимать. Если бы я сама рассказала другим зэкам о нашем родстве, это бы вызвало подозрения. Но если это сделает он, публично, — это станет приговором. Это превратит меня в мишень.

Жажда моей крови уже зрела в их глазах с прошлой ночи, но сегодня утром, когда Максвелл с ядовитой усмешкой объявила, что Конвей проведёт в карцере следующие два дня, эта жажда стала осязаемой, как лезвие у горла. Пропустить Рождество — единственный день в году, когда в этом аду проскальзывает призрак нормальности, — это пытка. А теперь? Мне повезёт, если я доживу до второго дня Рождества.

Прошлой ночью, после того как Полковник и его приспешницы наконец ушли и вырубили свет, я сидела на койке, сжав кулаки, и ждала удара в темноте. Я не спала, борясь с одолевающим истощением, зажимая разбитый нос, когда волны беспамятства угрожали накрыть с головой.

Пока что тихо. Ни прошлой ночью, ни сегодня утром под оглушительный звон, ни в душе, ни когда одевались. Сегодня не было зарядки на морозе, нас сразу повели в столовую, и пока — тихо.

Но это лишь благодаря моим кулакам. Благодаря тому хрусту, который раздался, когда я встретилась лбом с лицом Конвей.

Этого хватит ненадолго. Смелости у них прибавится. Особенно когда они вспомнят, что Конвей гниёт в карцере, как диккенсовский сирота, в то время как все остальные смотрят кино и ждут ужина.

Они наберутся смелости. И тогда… они нанесут удар. Та девчонка с худым, злым лицом, что наблюдала прошлой ночью, уже оценивающе смотрит на меня через зал каждые пару минут. За ней нужно следить.

Мне нужно быть настороже.

Ник

Историю я услышал от Джеза за завтраком. Он вынюхал её у какой-то девчонки из общежития МакКейнн и примчался ко мне, слова путались у него на языке от возбуждения.

Но даже если бы Джез промолчал, слухи расползались по залу со скоростью лесного пожара.

Полковник — отец МакКейнн.

— Ты знал? — спросил Джез, глаза горят от любопытства.

— Я? Чёрта с два.

Что я знаю и от кого — это моё дело, а не чьё-то ещё.

Так что теперь на МакКейнн смотрят не только девчонки. Вся эта грёбаная столовая гудит, как растревоженный улей, а МакКейнн стала популярна, как чума.

С ней теперь легко поговорить.

Если бы меня волновало общественное мнение, я бы сторонился её, как и все остальные.

Но, к счастью, мне плевать на общественное мнение.

Сначала я подумал подойти к ней позже, за ужином, ведь сейчас все могут свободно перемещаться. Конечно, это значит, что голодные до общения парни и девчонки рассаживаются за одни столы, так что я мог бы просто присесть к ней, когда захочу.

Возможно, это всё ещё вариант. Но сейчас…

Мне плевать на зэков, но я беспокоюсь о патрульных. Их сегодня немного, и они не особо следят, но я не вижу смысла давать им лишний повод для внимания. Я легко ловлю взгляд МакКейнн — а она, блять, смотрит на меня глазами затравленного зверя, — и едва заметным движением головы указываю на дверь.

Она понимает.

Встречаемся снаружи. Сейчас.

Я разворачиваюсь и выхожу из столовой. Время я выбрал не случайно. Практически все уже в зале или бегут туда, потому что из динамиков полилась заунывная музыка — начался первый фильм дня.

«Титаник».

Они что, издеваются?

Но пацаны хотят увидеть сиськи Кейт Уинслет, а девчонки — помечтать о Ди Каприо (или, может, тоже о сиськах Уинслет), так что почти все обитатели Йока теперь заняты. Я быстро иду по коридору и резко сворачиваю в сторону, ведущую к мужской комнате отдыха, надеясь, что у МакКейнн хватит соображалки не идти за мной по пятам, а подождать.

Через несколько минут она появляется в коридоре.

— Где ты, блядь, шлялась? — рявкаю я. — Если Уэстон или твой папаша пройдут и увидят, как я тут торчу…

— Неважно… — она запыхалась, лицо раскраснелось, но в её глазах нет и тени покорности.

— Сюда.

Я заметил эту дверь в первый же день в общем бараке. Небольшую, неприметную, спрятанную в уголке Г-образного коридора. Потом, когда девчонок поставили на уборку, я как-то утром заглянул внутрь.

Кладовка для уборочного инвентаря. Тесная, уединённая, и вряд ли кто-то полезет туда сегодня.

Вряд ли она открыта, но это не проблема. МакКейнн, наверное, не заметила, как две заколки выпали из её волос в тот день, когда мамаша Уэстон оскальпировала её; наверное, она машинально сунула их туда, где раньше была причёска.

Я, естественно, их подобрал. И замок — слава богу — не электронный, как на настоящих камерах и выходах, а обычный, простой.

Через минуту я отпираю его, с удовлетворением отмечая, что МакКейнн стоит на стреме, хотя я её об этом не просил.

Я втаскиваю её внутрь, захлопываю дверь и снова поворачиваю ключ.

Кладовка оказывается больше, чем кажется снаружи — повсюду хлам, но на полу есть пространство. Я придвигаю к двери самое тяжёлое, что вижу — канистры с моющим средством, порошок в промышленных упаковках.

МакКейнн молча добавляет ещё пару ящиков.

Думаю, мы в безопасности. По крайней мере, у нас будет предупреждение, если кто-то решит открыть.

Теперь за дело.

Я прислоняюсь к двери и изучаю МакКейнн. Мне нужна информация о группе, и быстро. Но, думаю, у нас есть время — «Титаник» будет тонуть ещё пару часов. Я скрещиваю руки на груди.

— Вижу, тебя снова учили хорошим манерам.

Её глаза вспыхивают.

— Пошёл ты.

Мои глаза сужаются.

— На "пошел ты", МакКейнн. Ты далеко не уедешь, разговаривая со мной в таком тоне…

Она скалится. Я игнорирую это.

— Как я и говорил, мне нужна информация. Расскажи, что ты слышала о тех повстанцах.

Она усмехается.

Усмехается!

— А как я уже говорила, Кёртис… нет. Если тебе нужна информация, ты берёшь меня с собой, когда будешь уходить.

Я мгновенно оказываюсь рядом, разворачиваю её и прижимаю спиной к двери.

— Ты расскажешь, — шиплю я ей в лицо.

— Нет.

— Если не расскажешь, то точно останешься здесь гнить. А теперь все знают, чья ты дочка. Дай тебе месяц, не больше, прежде чем ты «трагически подскользнёшься» в душе или просто свернёшь себе шею на лестнице…

Эта мысль промелькнула на её лице. На секунду. Потом исчезла. МакКейнн становится лучше в сокрытии эмоций.

— И твой отец это остановит? — продолжаю я. — Вмешается, когда тебе начнут ломать кости? Сомневаюсь. Он бросил тебя волкам.

Я прижимаю её сильнее, всем телом, чувствуя, как её рёбра уступают под моим весом.

— Разве нет? — шепчу я. Теперь я так близко, что вижу каждую прожилку в её фиолетовом фингале, засохшую кровь в брови, которую она, видимо, не смыла в душе.

Она выглядит одновременно жёстко и разбито, и именно такое выражение, я думаю, было у неё на лице, когда я трахал её.

Мой член напрягается.

О, Кара МакКейнн.

Я приближаюсь ещё. Наши губы почти соприкасаются. И когда я шепчу снова, она чувствует слова на своей коже.

— Говори.

Кара

Может, дело в том, что меня и вправду скоро могут прикончить. Может, в памяти о том диком, неистовом трахе двумя днями назад, от которого тело всё ещё ноет.

Но от прикосновения Ника Кёртиса мои нервы вспыхивают, как сухая трава.

Я не рассказала ему ничего ценного, а теперь он прижимает меня к двери своими мускулистыми, испещрёнными татуировками руками. Его лицо — в сантиметре от моего.

От него пахнет мылом, кремом для бритья и… табаком, он, наверное, умудрился где-то стрельнуть сигарету. Когда он говорит, его губы касаются моих. Щетина царапает кожу.

— Говори.

Я качаю головой.

Он отстраняется ровно настолько, чтобы я увидела его глаза — чёрные, бездонные.

— Чёрт возьми, говори, МакКейнн.

— Нет…

Он смотрит на меня, я бросаю ему вызов взглядом, тело готовится к борьбе.

Он шепчет мне прямо в ухо, губы касаются мочки:

— Скажи, и я тебя трахну.

У меня перехватывает дыхание.

Чёртов наглец! Будто я этого хочу! Будто трахнуть его — какая-то награда!

Но почему-то я не посылаю его к чёрту.

Почему-то я молчу.

А потом его губы снова на моих, и его язык проникает в мой рот.

Я пытаюсь отстраниться, но он прижимает сильнее, его губы давят, язык скользит по моим, властный, жадный, опытный. Не так, как целовали меня раньше…

Он прикусывает мою нижнюю губу — предупреждение.

Закрепление права.

— Ты, блять, этого хочешь, — рычит он.

— Нет…

Он смеётся. Я чувствую вибрацию на своих губах, слышу следующие слова:

— Нет? Тогда скажи, чтобы я остановился.

И, чёрт возьми, я не могу.

Я просто смотрю на него.

Между нами проскакивает искра — не гневная, а плотская, жгучая.

И его взгляд дичает. Он смотрит на меня, и в его глазах мелькает что-то нечитаемое, тёмное.

Его следующий поцелуй — это захват, следующее движение — быстрое и уверенное.

Прежде чем я осознаю, что он делает, он расстёгивает мой комбинезон и стягивает его с плеч до бёдер. Одной рукой прижимает меня к двери, другой срывает с меня футболку. Комбинезон падает к моим ногам.

Я не думаю о том, что это значит, пока не стягиваю кроссовки и носки, отталкиваясь от него, чтобы сбросить комбинезон с ног. Думать — потом. Сейчас — трахаться.

Он снова прижимает меня, задирает мой лифчик и снимает его через голову.

На его лице мелькает что-то вроде одобрения, когда моя грудь освобождается. Затем возвращается волчья, хищная ухмылка — он цепляется большими пальцами за края моих трусов и одним резким движением срывает их вниз, заставляя меня ахнуть.

У меня был секс. Много. Но меня никогда не раздевали так. Я никогда не чувствовала, как ткань срывают с меня в обстановке, от которой кружится голова и сжимается живот. И я определённо чувствую, как подкашиваются ноги, когда стягиваю трусы с лодыжек. Впервые.

Кёртис смотрит на меня секунду — оценивающе, будто осматривает трофей.

Затем подходит.

Его губы касаются моих. Скользят по шее, плечу, груди.

Его руки — о боже, его руки — скользят по моей обнажённой коже, касаются сосков, ласкают бёдра, сжимают ягодицы.

Я не могу его остановить.

Не хочу останавливать.

Он грубо просовывает руку между моих бёдер, раздвигая их для себя.

Его губы задерживаются на моём теле, и я чувствую его улыбку.

— Кажется, ты готова для меня, МакКейнн, — выдыхает он. — Грязная девчонка…

И тут я, чёрт возьми, теряю остатки рассудка.

Он начинает лихорадочно раздеваться. И вот он передо мной — голый, мускулы играют под кожей в тусклом свете кладовки, татуировки мерцают, кожа уже блестит от возбуждения.

Я впервые вижу его полностью, и, чёрт возьми, он великолепен.

И он это знает.

Он усмехается, снова приближаясь.

Он осыпает моё лицо и шею лёгкими, дразнящими поцелуями. Он пытается меня мучить. Должно быть, потому что Ник Кёртис не умеет быть нежным.

Но и я тоже.

И я не жду.

Я притягиваю его к себе и прижимаюсь губами к его губам, впиваясь в него. Его мужественность, его запах, его сила — я, блять, хочу всего этого.

Он отстраняется, возвращается к моему телу, целует уже без намёка на нежность, покусывая кожу. Он берёт в рот мой сосок. Я громко стону, когда он начинает жадно сосать, и это ощущение пронзает меня до самых кончиков пальцев. Мои руки впиваются в его спину, пытаясь приподнять его, чтобы наши губы снова встретились…

Шансов нет.

Он прикусывает мою грудь зубами, а его рука возвращается между моих ног, без труда находит клитор и проводит по нему большим пальцем. Я уже достаточно мокрая, полностью готовая, и он опускает палец ниже, к входу, собирает влагу и снова поднимается, смазывая мой клитор моим же соком, делая его скользким от моего собственного желания.

— Кёртис…

Он выпрямляется, его глаза, почти чёрные, похожи на ночное море. Другой рукой он зажимает мне рот.

— Не разговаривай, МакКейнн, — отчеканивает он, как грёбаный надзиратель, но это не злит, а, наоборот, завораживает — эти глаза, это лицо, это выражение, пока его большой палец продолжает ласкать меня, описывая медленные, ленивые круги, которые я почти вижу, искрящиеся у меня перед глазами. Я ошеломлена, меня накрывает предчувствие оргазма. Я изо всех сил стараюсь удержаться на ногах и не врезать Нику, блять, Кёртису по его наглой роже, не превратиться в животное.

Он усмехается, читая мои мысли, пока я растекаюсь лужицей у него на ладони.

— Давай я тебе помогу, — шепчет он — и как ему удаётся вложить в шёпот столько сарказма?

Но мои мысли улетучиваются. Его руки убираются с моего клитора и рта, пальцы впиваются в мои бёдра. Он поднимает меня, прижимает к двери, вдавливая в неё всем весом.

— Обхвати ногами…

Но я уже делаю это.

И он тоже. Я плотно обвиваю его талию ногами. Его пальцы впиваются в мою плоть.

Его вес придавливает меня, его член находит цель. Он слегка смещается, а затем входит.

Я вскрикиваю, уткнувшись лицом в его плечо. Он и раньше был большим, но в таком положении, под таким углом… он проникает в каждую, чёрт возьми, клеточку.

Чёрт.

Но Ник Кёртис дразнит меня, и на его губах играет лёгкая улыбка.

Он выходит почти полностью, а затем снова входит, медленно, мучительно. Входит и выходит, входит и выходит, его тело покрывается испариной, пока он держит меня и заполняет снова и снова. Оргазм снова накатывает, и я стону в его плечо, мне нужно больше, нужно его. Его хватка расширяет меня ещё, и теперь я полностью открыта, он заполняет каждый дюйм, но этого мало…

Я кусаю его. Он, блять, убивает меня, мучает…

— МакКейнн, — бормочет он почти рассеянно.

— Что? — я задыхаюсь.

Он раздвигает мои бёдра ещё шире, погружаясь до упора.

— Где группа?

— Какого чёрта? — я хриплю, но он только сильнее толкается, вдавливая меня в дверь.

— Ты меня слышала…

Вдох-выдох, вдох-выдох…

— Расскажи, что знаешь.

Может, потому что он дразнит. Может, потому что адреналин бурлит во мне, как кипяток. А может, просто потому что, чёрт возьми, этот парень умеет трахать. Я отвечаю. С трудом выдыхаю слова, пока он входит и выходит.

— Они… недалеко от Лондона. Думаю. Где-то на востоке. В Эссексе.

— Сколько их?

— Не так много…

Его бёдра двигаются, член погружается глубже.

— Где в Эссексе?

— Не знаю…

— Подумай, — рычит он.

Но теперь он толкает сильнее, и я теряю дар речи, мыслей. Он обхватывает меня и трахает, наши тела скользят, и он прекращает допрос, просто беря меня, жёстко, полностью, забирая всё.

Волна, нарастающая внутри, — живое существо, моя киска пульсирует вокруг него. В мире нет ничего, кроме его члена, владеющего мной, теперь он входит жёстче, грубее, быстрее, и волна взрывается, заливая белым светом всё сознание. Я выкрикиваю его имя, когда кончаю, моё «я» рассыпается на части, наш пот смешивается, а я цепляюсь за него, как утопающая.

Я всё ещё в конвульсиях, когда кончает он. Он выходит из меня, прижимаясь членом к моему животу, будто хочет вдавить его внутрь. Его горячее семя выплёскивается на мою кожу, словно клеймо.

Словно метка.

Словно право собственности.

Ник

Я никогда не думал, что буду лежать в обнимку после секса с Ником, мать его, Кёртисом.

Но вот мы здесь. Голые. На холодном полу тюремной кладовки, наши тела липкие, дыхание прерывистое.

И это чертовски… хорошо.

Кёртис приподнимается, усаживая меня к себе на колени. Его большой палец касается следов от укуса на моём плече.

— Ты выглядишь довольно потрёпанно, МакКейнн, — говорит он мне в волосы.

Я тоже меняю положение, устраиваясь поудобнее на нём. Это означает, что его член прижимается к моей заднице, и почему-то мне это нравится. Это же Ник Кёртис — Ник, блять, Кёртис, — так что через пару минут он снова наденет свою каменную маску и будет вести себя так, будто ничего не было.

Ладно.

И он придурок, так что мне всё равно.

Тоже нормально.

Но пока? Мне не противно быть здесь. Приятно чувствовать эти руки вокруг, эти сильные руки, которые держат тебя так крепко…

— Так с кем ты дралась? — спрашивает Кёртис, и я рассказываю. О прошлой ночи. О том, как я встретилась лбом с лицом Конвей и сломала ей нос (он фыркает). О том, как ворвался Полковник, оттащил меня, а Конвей упекли в карцер.

О том, как Полковник объявил всему общежитию, что он мой отец.

Кёртис не издаёт ни звука, но — сам того не желая — я чувствую, как его руки слегка сжимаются вокруг меня.

Наконец он говорит.

— Перед всем общежитием? «Я её отец»? — произносит он. — Да, МакКейнн. Ты в глубокой жопе.

Ник

Я приберегал это на потом, но к чёрту.

Я перекладываю МакКейнн поудобнее (ей, кажется, нравится, хотя я никогда этого не покажу) и тянусь к своему комбинезону, валяющемуся на полу.

Неуклюжее движение, тихое ругательство, треск ткани — и вуаля. Плоская, почти как ладонь, полбутылки виски.

Она ёрзает у меня на коленях — чёрт, мой член уже готов ко второму раунду — и поворачивается, глаза расширяются.

— Откуда?

— Как будто я скажу…

В кои-то веки она не огрызается. Вместо этого смеётся.

— Я стырила односолодовый у отца, когда уходила. Его лучшую бутылку, грамм на двести…

И она рассказывает. Много рассказывает. Виски, секс, эйфория после — и, наверное, то, что я позволяю ей говорить, не перебивая, — развязывают ей язык. И ладно. Я не болтлив, да и вообще, я уже давно не делал этого — не пил после секса с голой девчонкой на коленях. С девушкой, которой только что овладел…

У меня нет желания «овладевать» снова. Не так, как тогда, когда я владел каждой её клеткой, включая, на мгновение, её сердцем. Такого больше не будет. Я буду владеть телами, трахать их жёстко, и они будут распадаться подо мной. И если я когда-нибудь снова захочу чьего-то сердца, это точно будет не сердце Кары МакКейнн. Дочки полковника. Сучки, которая — пусть и невольно — привела Патруль прямо ко мне.

Но пока? Лежать голым после хорошего траха… приятно. Даже таким ублюдкам, как я, иногда нужно отключаться.

Я откручиваю крышку бутылки, которую стырил из буфета Уэстонов, и делаю большой глоток. Чёрт, как же хорошо. Вкус дерева и костра, запретного времени, беззакония и ночей в бегах под звёздами. Вкус свободы.

МакКейнн выхватывает бутылку у меня и тоже пьёт, запрокинув голову, будто это живая вода.

— Эй, алкоголичка, — рычу я, забирая обратно. — Оставь и мне…

Она вытирает рот, глаза блестят.

— Я не собиралась снова пить после того раза… — говорит она, лёгкий смешок срывается с губ. — Но, чёрт, сегодня же Рождество, да?

Я пью, передаю ей, забираю.

— В тот раз? От папочкиного вискаря за двести фунтов словила бодун, да?

— Нет, я про другую но…

Она обрывается. «Другую ночь». Значит, она была. Значит, у Уэстонов…

Ярость поднимается во мне, горячая и тёмная, но я давлю её. Она не Анна, не Анна, не Анна.

МакКейнн явно не хочет говорить про ту ночь, и я не давил — думаю, это как-то связано с Уэстоном и тем, что он пытался сделать. Даже такие ублюдки, как я, не тычут носом в подобные раны.

Я не какой-то там Харви Вайнштейн.

Я меняю тему.

— Что ещё можешь сказать?

Похоже, она хорошо реагирует на хороший трах, потому что теперь, когда я требую информации, она так сосредоточенно морщит лоб, что я едва сдерживаю ухмылку.

— Не так много, — наконец говорит она. — Возможно, из сада Уэстонов есть выход — он уходит далеко назад, на самый край базы. И ещё… если бы раздобыть один из тех браслетов, что у патрульных, — они работают как пропуска для дверей…

Да, это уже в моих планах. Понятия не имею, как раздобыть браслет. Теперь МакКейнн живёт под крышей Уэстонов, так что, может, шанс есть. Мне просто нужно выбраться из Йока, с базы, добраться до воды…

Она читает мои мысли.

— Как ты собираешься с острова? Если не по дамбе и не вплавь в отлив — нужна лодка. Ты умеешь плавать?

Я фыркаю.

— Конечно, ни хрена не умею. И на лыжах ни хрена не умею, родители никогда не возили на юг Франции…

Она смотрит на меня.

— Я умею плавать, — говорит она.

###

— Почему ты был в бегах? — спрашиваю я.

— А ты почему? — парирую я.

Мы оба расслабились. МакКейнн пьёт не меньше меня — может держать алкоголь, не закатывая истерик и не рыдая из-за пустяков.

Но мы оба давно не пили. Она — с той ночи с виски, но, уверена, под присмотром какого-нибудь уэстоновского ублюдка, а не так, как должно. Я — с тех пор, как попал сюда. Мы оба ещё на подъёме после жёсткого секса.

Так что алкоголь развязывает языки, хотя от полбутылки такого калибра я бы раньше и не качнулся.

Мой язык не развязывается до конца — даже в стельку я не болтаю лишнего. И об Анне я не говорю никогда. Эти детали — только для меня.

Но я приоткрываюсь.

Теперь мы одеты. Ну, в наше шикарное тюремное бельё. В кладовке холодно, поэтому я всё ещё держу МакКейнн на коленях. По другим причинам тоже.

— Я подрался, — говорю я. — Кто-то причинил боль… другому человеку. Моему другу. Хорошему другу. Я причинил боль тому, кто причинил боль ему.

Она хмурится.

— И за это Патруль выдал ордер?

— Нет, — говорю я. — Я отправил того ублюдка в больницу. Сжёг его дом дотла. И он был связан с копами.

— Этого хватило бы…

Она сообразительная, МакКейнн, понимает, что я сменил тему. Но мне всё равно.

— Ты сказала, твоя мать ушла. Где она сейчас?