В плену

ГЛАВА ТРЕТЬЯ

Ник

— Так что у тебя с этой панкушкой?

Джез снова крутится вокруг меня, как назойливая, жужжащая муха, от которой нет спасения. Первый рабочий день подходит к концу, и все двенадцать человек из команды стоят в общей душевой. Остальные обитатели нашего крыла Йока уже отбывают свой вечерний отдых, но нас, «рабочую деталь», сочли слишком грязными, слишком пропахшими потом и уличной пылью, чтобы допустить к основному потоку. Поэтому нас загнали сюда — отмыть, переодеть, стереть с кожи следы относительной свободы. Один из семнадцатилетних «префектов» — так их величают солдаты, я же называю их придурками с поблажками — хмуро наблюдает за нами из дальнего угла, его глаза блуждают по голым телам с выражением скучающей власти.

Я расстегиваю пуговицы на синем комбинезоне и позволяю грубой ткани соскользнуть с плеч, упасть на влажный кафельный пол. Затем стягиваю с себя нижнее белье — здесь это не боксеры, а дешевые, серые трусы, сидящие как мешок, — и сбрасываю их в ту же кучу. Я направляюсь к свободной кабинке, чувствуя на спине взгляд Джеза.

— Кертис! — шипит он, следуя за мной. Вода уже хлещет вокруг, заглушая его голос для остальных. — Что у тебя с этой панковской цыпочкой?

— С какой панковской цыпочкой? — бросаю я через плечо, включая ледяную воду. Она бьет по коже, заставляя вздрогнуть, смывая грязь, но не гнев.

Не знаю, зачем я его дразню. Отчасти — чтобы подразнить, увидеть, как он заведется. Но есть в этом и что-то другое, смутное и неосознанное, что я пока не готов обдумать.

Я не хочу о ней говорить. Не могу пока что избить ее до полусмерти, как она того заслуживает — мне светит дополнительный срок, хотя и ясно, что Уэстон ее терпеть не может, и ему, вероятно, все равно. Но это не в моих правилах. Я не мой отец. Я уничтожу ее, но не его методами. Медленнее. Точно.

Но то, что Уэстон ее ненавидит — это факт. Видно по тому, как он на нее смотрит — будто видит что-то гнилое, неприятное. Он знал ее и раньше. Этим можно воспользоваться. Когда-нибудь.

А пока, пока у меня нет четкого плана, я не хочу тратить на нее ни слова, ни мысли. Она должна оставаться призраком в моей голове, мишенью, а не темой для болтовни.

— Та цыпочка с синими кончиками волос! — настаивает Джез, его голос пробивается сквозь шум воды. — В чем дело? Ты ее трахнул, что ли?

— Прекрати болтать! — раздается грубый окрик префекта из глубины помещения.

Мне не приходится самому посылать Джеза, и в этом есть своя ирония. Но из-за этой отсрочки Джез, словно собака, вцепившаяся в кость, возвращается к вопросу о МакКейнн снова и снова.

Правила запрещают разговоры в коридорах, душевых, столовой, на спортивной площадке — везде, кроме комнаты отдыха и бараков. Но Джез умудряется задать свой вопрос раз пять-шесть: пока мы идем из душа в общую спальню, чтобы надеть чистую форму; пока строем идем в столовую за ужином — безвкусной баландой с кусочками чего-то, что должно было быть мясом; пока маршируем на вечернюю прогулку по промерзлому плацу.

Впервые, наверное, со дня прибытия, я свято блюду правила тишины. Потому что я должен остаться в этой рабочей команде. Потому я просто игнорирую его, раз за разом, пока он не начинает сходить с ума от любопытства и досады. Двойной удар, Джез. Заткнись, черт возьми.

Позже, уже в бараке, я слегка смягчаюсь. Совсем чуть-чуть. И только потому, что уши Фредди-Придурка на другом конце зала практически хлопают от напряжения, пытаясь уловить наш шепот. Единственный способ заставить Джеза замолчать — дать ему кроху. Я мог бы прижать его к стене, зажать ему рот, заставить замолчать силой — но, как я уже сказал, я останусь в этой команде, даже если это меня убьет. Я и так собирался это сделать, а теперь, когда я знаю, что МакКейнн здесь… это стало личным делом чести.

Я жду, пока сниму форму, аккуратно сложу ее — армейская привычка, въевшаяся в подкорку, — и положу на полку у изножья койки. Жду, пока возьму зубную щетку и пасту, потому что Фредди-Придурок все еще будет околачиваться в основном зале, и никто не услышит, что я скажу Джезу в тесной, пахнущей плесенью умывальной.

Как и ожидалось, Джез следует за мной по пятам.

— Я никому не скажу, — шепчет он, его лицо в полумраке кажется бледным и жадным.

— Отстань, Джез, — шиплю я, выдавливая полоску пасты на щетину. — Она училась со мной в школе, ясно? Из-за нее и еще пары сучек я здесь и оказался. И она, блядь, об этом пожалеет.

Его глаза загораются азартом, как у ребенка, которому показали запретную игрушку.

— И что ты собираешься сделать?

— Пока не знаю. А теперь, может, уберешься и дашь мне почистить зубы?

— Но что она сделала? Какие еще сучки?

— Не твое дело. Уйди с дороги.

Позже, лежа на жесткой койке в полной темноте, я прокручиваю день в голове. Появление МакКейнн добавило в мой список дел новый, жирный пункт, но это даже к лучшему — я и так собирался отыскать ее снаружи. Итак: разобраться с МакКейнн. Выбраться из Йока. Покинуть базу — угнать джип? Добраться до причала. А дальше? Плыть? Ждать отлива, чтобы попробовать перейти по дамбе?

Ах да. Я упоминал, что мы находимся на гребаном острове?

Кара

— Что у тебя было с тем татуированным бандитом, которого я видела сегодня?

Я не думала, что смогу возненавидеть Марси Уэстон сильнее, чем в те дни, когда она методично травила меня в школе.

Оказалось, те чувства были лишь бледной, детской тенью по сравнению с всепоглощающей, удушающей ненавистью, которую я испытываю к ней сейчас.

Мы в этой розовой, удушающей комнате, полной плюша и фальшивого уюта, и Марси явно не терпится поговорить. Она расхаживает взад-вперед по ковру в своей крошечной шелковой ночнушке, откручивая крышечки бесчисленных баночек и флаконов, нанося на кожу кремы с тошнотворно-сладкими запахами.

Я лежу на своей скрипучей раскладушке в безразмерной ночнушке, стиснув челюсти, сохраняя каменное молчание.

Марси это не нравится. Ей нужна реакция. Ей нужно мое унижение.

— Поговори со мной, МакКейнн, — говорит она своим особым, нарочито-медлительным голосом, который использует, когда хочет быть особенно ядовитой. — Поговори со мной, или я скажу папе, что ты не настроена на сотрудничество…

Я смотрю на нее, на ее фигуру, подсвеченную мягким светом лампы. Она похожа на дорогую, размалеванную куклу. Я думаю о том, чтобы ударить ее: резкий апперкот в подбородок, чтобы запрокинула голову, а затем левый хук в висок. Мои пальцы непроизвольно сжимаются в кулаки под тонким одеялом.

Эта стерва, эта Королева Стерв, была частью моей жалкой жизни с тех пор, как мы были детьми. Я ненавидела ее примерно столько же, сколько и она меня, и каждый раз, когда я ее видела, мне хотелось стереть с ее лица эту самодовольную ухмылку. А видела я ее за эти годы предостаточно.

Поскольку Уэстон и мой отец — «лучшие друзья», наши семьи постоянно сталкивались: бесконечные барбекю, походы, зимние прогулки. На этих мероприятиях Марси всегда шествовала впереди в своей идеально подобранной, дорогой экипировке, а я плелась сзади в рваных джинсах и старых кедах, тихо желая, чтобы ее поглотила земля.

Мне удавалось избегать ее вне этих семейных обязательств, пока нам не исполнилось по одиннадцать — она училась в какой-то частной началке для избранных, а я — в обычной районной. Потом ее отец, должно быть, прислушался к совету моего дорогого папочки «не тратить деньги на образование для девочек», и когда я перешла в местную среднюю школу (такую же отстойную), Марси оказалась там же.

В итоге мы оказались в одном классе. И, по злой иронии судьбы или по прихоти садистки-учительницы, — за одной партой.

Та рассадила нас так, думаю, просто из желания поиздеваться, потому что любой слепой увидел бы, что у нас с Марси нет и не может быть ничего общего. Я — в своей потрепанной, немереной форме из секонд-хенда, она — в сверкающей, новой, с иголочки. От нее даже пахло по-другому — запахом новизны, дорогой кожи ее ранца, ароматом денег и уверенности.

Когда я скользнула на место рядом с ней в первый день, Марси оглядела меня с ног до головы — медленно, презрительно — будто рассматривала что-то неприятное на подошве своего ботинка.

Она сморщила нос.

— Фу, от тебя воняет, — прошептала она так, чтобы слышали соседи. — Ты что, цыганка какая-то?

К концу первого дня весь класс скандировал «Джипо», и это прозвище прилипло ко мне намертво. Вонючая Кара МакКейнн. Цыганка. Бродяжка.

Все отчаянно пытались вписаться, отчаянно боялись стать изгоями, и я стала для них идеальной мишенью, их коллективной жертвой.

Не знаю, знали ли они на самом деле про мою бабушку. Она была наполовину из народа странников, и во мне течет их кровь. Вряд ли — я даже не уверена, рассказывала ли мама об этом моему отцу. Возможно, нет.

Скорее всего, не знали. То, что меня назвали цыганкой, было просто чудовищным, болезненным совпадением.

Я дралась с каждым, кто это произносил. Потом сдалась. Школа превратилась в место, куда я приходила, опустив голову, и где я училась, не произнося ни слова.

Первые несколько месяцев у меня были хорошие оценки. Потом они поползли вниз. Мне стало все равно.

Дело было не только в прозвищах. Я и правда была неряшливой, моя форма никогда не сидела как надо. Марси, как ни крути, была права — я не вписывалась. Но мама была не виновата, что у меня никогда не было формы нужного размера, а та, что была, редко бывала чистой. Жизнь с моим отцом могла вогнать в глубокую депрессию кого угодно. Он был скуп до мозга костей и никогда не давал маме достаточно денег на хозяйство. Ну, а ее пристрастие к бутылке тоже не помогало.

Мой дорогой папочка со своим вечным «а что скажут соседи?» и мама со своим… ничем. Я часто представляла, что он мне не отец. Просто не могла понять, как такая женщина, как мама, могла связать с ним жизнь. К сожалению, сомневаться не приходилось. У меня его глаза. Карие, с этими противными зелеными крапинками. Я их ненавижу.

На мгновение, когда Марси с торжествующей ухмылкой поворачивается ко мне, я ловлю себя на мысли: а где сейчас мама? Но она ушла за полгода до моего побега. И с тех пор я о ней ничего не слышала.

Я виню в этом и Марси. Не во всем, но во многом. Если бы не эта вечная, гложущая злость, если бы я не вымещал на маме всю свою ярость из-за травли, может, она бы не ушла. Может, она бы нашла в себе силы остаться.

— Поговори со мной, МакКейнн, — повторяет она, и в ее голосе появляется стальное терпение хищника.

Она распахивает дверцу своего розового шкафа. Раздается легкий звон стекла, и вот она уже стоит у моей раскладушки, держа в руках бутылку виски «Джек Дэниэлс» и две стопки.

— Расскажи мне, — говорит она, и ее голос звучит почти как дружеский. — Или же…

###

Я не знаю, почему Марси Уэстон вдруг решила поделиться со мной своим «Джеком», и мне, в общем-то, все равно. Я не пил с тех пор, как сбежал, — тогда я стащил бутылку лучшего скотча из коллекции моего дорогого папочки, чтобы отпраздновать начало свободы.

Он приберегал ее для какого-то особого случая, это было какое-то лимитированное издание с острова Айла, и я пил за его нездоровье с каждым глотком.

Марси, как выясняется, не особо любит крепкий алкоголь. Она потягивает свою стопку, слегка морщась при каждом «изящном», девичьем глотке.

А я? Я не изящная. Я не женственная. И я пью. Я опрокидываю свою первую стопку одним махом, чувствуя, как огненная дорожка пролагает путь к желудку. Смотрю на Марси, пока она, слегка удивленно приподняв бровь, наливает мне вторую. Я удивлена, что она это делает, но, опять же, мне плевать. Это «Джек Дэниэлс». Он согревает изнутри, разжигает тусклый огонек в груди.

Я опрокидываю вторую. На этот раз я сама тянусь за бутылкой.

Марси молчит, пока я наливаю себе третью. До краев. К черту все.

— Ну давай же, — подначивает Марси, удобно устроившись на толстом ковре у моих ног. — Что у вас с ним было?

То, что я делаю дальше, — большая ошибка. Одна из самых больших в моей жизни.

Я выпиваю половину третьей стопки, и мир становится чуть мягче, края — размытее. И я думаю: «К черту все это». К черту Ника Кертиса. К черту Уэстона. К черту отца. И какая-то часть меня — мне стыдно в этом признаться даже себе, но это правда — думает: «А не проще ли просто сдаться? Смириться со всем этим? Перестать бороться?»

И я говорю ей. Голос мой звучит хрипло, отчужденно.

Ник

Два месяца назад

Я сворачиваю последнюю сигарету, экономно рассыпая по бумажке скудные остатки табака. Потом протягиваю ее Пэту. Запасы табака на нуле. Нового не достать — мы всего на шаг впереди Патруля, и удача, та капризная сука, может отвернуться от нас в любую секунду.

Но нехватка табака — наименьшая из моих проблем.

К тому же, чертовски холодно. Я натягиваю на себя грязное одеяло, стараясь укутаться плотнее, и решаюсь выглянуть в узкую щель в потертой двери сарая. Снаружи — серый, промозглый свет позднего вечера. Ничего. Тишина. Может, они еще не знают, кого искать. Может, пронесло.

Ага, как же.

Я слышу голоса раньше, чем Пэт. Сначала — смутный гомон, потом — смех. Девчачий, высокий. Подходят все ближе.

Думаю, это могут быть патрульные, но потом слышу тот самый смех — беззаботный, глупый. Значит, нет.

И все же. Никто сюда не ходит. Это убежище я нашел почти случайно, и мы с Пэтом — единственные, кто о нем знает.

Похоже, я ошибался.

Я жестом показываю Пэту, чтобы он затушил сигарету — сейчас, немедленно. Он, широко раскрыв глаза, давит окурок ботинком о земляной пол.

Я подкрадываюсь к двери, прижимаюсь к грубой, холодной стене рядом со щелью. Ладонь сама нащупывает рукоять ножа в кармане куртки. Я вытаскиваю его. Холодная сталь успокаивает.

###

Это девчонки. Как я и думал, их трое. Первых двух трудно разглядеть как следует — они закутаны в шарфы, шапки, объемные пуховики. Но третья одета лишь в джинсы, поношенные ботинки и кожаную байкерскую куртку. И в ее силуэте, в манере держать голову есть что-то до боли знакомое.

Снова смех. Глупый, наигранный.

— Давай, Сандра!

Кусты и пожухлые папоротники трещат и ломаются под их ногами. Блядь. Они оставят следы, которые будет видно с орбиты. После этого нам придется уходить. Придется искать новое место.

Я проклинаю их про себя, каждую по отдельности и всех вместе. Это лучшее убежище, что я находил за все время скитаний, — заброшенный сарай на окраине старой промышленной зоны. А эти маленькие сучки из сериала «Сладкие долины» сейчас все испортят.

Снова смех.

— Я застряла! — визжит та, что впереди, — Сандра.

Они останавливаются, копошатся, пытаясь высвободить ее ногу из цепких веток. В этот момент их догоняет третья. Теперь я вижу всех троих в полный рост и узнаю их. По школе. Сандра Чемберс. Дениз Фентон. И Кара МакКейнн.

Они движутся прямо к сараю. Неотвратимо, как рок. Я тихо чертыхаюсь и отступаю от двери вглубь темноты. Старая древесина скрипит под их руками.

— Ее заклинило!

— Дай-ка я попробую!

Если бы она была одна… я бы рискнул. Выскочил, заткнул ей рот, пригрозил ножом, заставил бы молчать. Но трое — это слишком. Слишком большой шанс, что одна вырвется, закричит.

С громким скрежетом дверь подается и распахивается. Я замираю на месте, сливаясь с тенью, ожидая их. Нож зажат в руке так крепко, что костяшки белеют.

Когда мои глаза привыкают к серому свету, ворвавшемуся внутрь, они входят. Щурятся, вглядываясь в полумрак. Проходит несколько секунд, которые тянутся как часы.

— Здесь кто-то есть!

Пэт, не выдержав напряжения, вскакивает на ноги.

И вот мы, пятеро, стоим и смотрим друг на друга в грязном полумраке заброшенного сарая. Они — испуганные, застигнутые врасплох. Мы — как загнанные звери.

— Это Ник Кертис! — выдыхает Дениз, и в ее голосе смесь страха и странного торжества. — Ты была права, Кара! Мы нашли его!

И тут я совершаю ошибку. Хотя действую быстро. Я делаю рывок вперед и хватаю Дениз Фентон за воротник ее дурацкой розовой парки. Прижимаю ее к стене, к шершавым, холодным доскам. Поднимаю нож так, чтобы она его видела, чтобы холодный свет лезвия блеснул у нее перед глазами.

И она видит. Ее глаза становятся огромными, круглыми от шока и чистого, животного страха.

— Какого хрена ты здесь делаешь? — рычу я ей прямо в лицо. От нее пахнет жвачкой и дешевыми духами.

Дениз Фентон оказалась совершенно бесполезной в экстренной ситуации. Она начинает рыдать еще до того, как пытается что-то сказать. Сквозь всхлипы и лепет я вылавливаю обрывки: они искали место, где можно выпить, чтобы их никто не увидел. Кара сказала, что знает такое место на восточной окраине, куда никто никогда не ходит, кроме нее. Она думала, что Ник Кертис может сейчас прятаться там от копов, и Сандра сказала: «Давай проверим!»… И вот они здесь.

Не отпуская воротник Фентон, я оборачиваюсь и бросаю взгляд на МакКейнн. Она стоит чуть позади, ее лицо в тени, но я вижу, как она смотрит на меня. Не испуганно, а… оценивающе. Значит, это она. Это она привела этот шабаш сюда. Это ее вина.

И тут я замечаю, что Чемберс в сарае больше нет.

И Пэта тоже.

Я швыряю Фентон от себя — она падает на пол, всхлипывая, — и выбегаю наружу.

Но уже слишком поздно.

Убежище было хорошим — заброшенная промзона с ржавыми табличками «Вход воспрещен» и забором из колючей проволоки. Но у него был один фатальный недостаток: оно находилось слишком близко к дороге. К главной дороге. Которая вела к базе Патруля.

Дороге, до которой добежала Сандра Чемберс.

Она стоит посреди полосы, размахивая руками, отчаянно пытаясь остановить машину. Любую машину.

Пэт рядом с ней, пытается оттащить ее назад, в кусты, но она вырывается.

И — о, черт, нет — это же патрульный джип. Он резко тормозит, визжа шинами. Солдаты высыпают из него.

Она рыдает, жестикулирует, что-то кричит.

И указывает. Прямо на сарай.

Я понимаю, что для меня уже все кончено, даже когда хватаю свой рюкзак и бегу. Даже когда патрульный джип, ревя двигателем, прорывается через проволочное ограждение, как в каком-то дешевом боевике.

Я бегу. Бегу, пока легкие не начинают рваться на части от боли. От здания к зданию, по грудам мусора и битому кирпичу. Но это не имеет значения, потому что джипов становится больше. Их уже несколько. Потом — десяток.

Они выслеживают меня, как дикого зверя. Окружают. Я пытаюсь драться, но их слишком много. Их дубинки опускаются на меня, по спине, по ногам, по голове.

Я лежу на холодном, грязном асфальте в наручниках, тяжело дыша, чувствуя вкус крови во рту. Они волокут меня к джипу, швыряют на металлический пол.

И пока двигатель рычит, увозя меня в неизвестность, я даю себе клятву. Молча, сквозь боль и унижение.

Я отомщу. Всем трем сучкам, которые привели их ко мне.

Но особенно — Каре МакКейнн.