В плену

ГЛАВА ПЯТАЯ

Кара

Три месяца назад

Его губы впиваются в мои, жадные и нетерпеливые, мы вваливаемся в темный проем сарая и прислоняемся к грубой двери, захлопывая ее с силой наших сплетенных тел. Я срываю с него школьный пиджак, потом рубашку, пуговицы отлетают с тихим щелчком. Он сдирает с меня блузку, его руки грубы и торопливы. Мои глаза скользят по его обнаженному торсу, пожирая взглядом рельеф мускулов, широкие плечи, подтянутый, упругий живот.

Он — придурок, самоуверенный мажор из частной школы на другом конце города. Но его тело чертовски прекрасно. И в данный момент этого достаточно.

Он уже третий парень, которого я привожу в это свое убежище за последние месяцы. Я привожу их сюда, чтобы они взяли меня, чтобы забыться в этих безумных, жарких минутах, когда я могу раствориться в чистом физическом ощущении, в наполнении, в боли-удовольствии, которое заглушает все остальное.

Мы валимся на грязный, пыльный пол сарая, как животные. Он задирает мою школьную юбку, его пальцы рвут тонкий хлопок моих трусиков. Слышится шуршание обертки от презерватива — у меня хватает ума настоять на этом, всегда. Затем — о, чертово, пустое блаженство — он входит в меня. Его член скользит внутрь, и это ощущение знакомое, почти успокаивающее в своей предсказуемости.

Я стону, приподнимаю бедра навстречу, чтобы он вошел глубже, сильнее. Он трахает меня жестко, грубо. Не настолько, чтобы я могла забыть все — это никогда не работает, даже если бы я переспала с половиной города, — но достаточно, чтобы на время заглушить гул в голове.

Он вдалбливается в меня, его дыхание хрипит у меня в ухе. И вот оно — знакомое натяжение, вспышка где-то внизу живота, разливающееся тепло. Я впиваюсь ногтями в его потные плечи, когда кончаю, тихо, сдавленно. В грязном сарае, в полной темноте, под завывание ветра в щелях.

###

Потом я его выгоняю. Ну, это мое место. Мое единственное.

Я нахожу это убежище в тот самый день, когда мама уезжает. Вернее, в ту ночь. Я бреду по городу как в тумане несколько часов, не в силах думать, чувствовать. Не иду в школу. Ни с кем не разговариваю. Просто иду, пока ноги сами не выносят меня за пределы спальных районов, на заброшенную восточную окраину.

Я обхожу по периметру огромный, мертвый промышленный комплекс, даже не пытаясь проникнуть внутрь главных корпусов. Просто брожу. И замечаю в ржавом заборе узкую щель, почти скрытую спутанными ветками дикого кустарника.

Я протискиваюсь внутрь, царапая кожу о металл. Какая-то усталая часть моего сознания отмечает: запомни, как сюда попала. Это может пригодиться. Мне уже несколько месяцев не с кем было даже поговорить по-настоящему, не то что переспать, но это не главное.

Сама эта щель, этот нелегальный вход, становится вспышкой озарения в моем затуманенном мозгу. Неоспоримым фактом становится то, что когда-нибудь, очень скоро, я сбегу. А теперь у меня есть куда бежать. Значит, когда-нибудь, очень скоро, я это сделаю.

Мама была единственной причиной оставаться. Я ухаживала за ней. Заставляла есть, когда она забывала. Переодевала ее из засаленного халата, в который она облачилась как в униформу отчаяния. Что за жизнь без нее? Пустая скорлупа.

Я в ярости, что она ушла. Во мне кипит котел раскаленной докрасна злобы, готовый вот-вот выплеснуться. Но я знаю, почему она ушла. Дорогой папочка всегда контролировал словами, а потом и кулаками, но с тех пор, как открылся Йок, он стал в сто раз хуже. Теперь он просто монстр. И каждый день обрушивает свой гнев на меня и маму за любой пустяк.

Он корит маму за то, что та не была образцовой женой военного, не заводила «полезных» знакомств среди сослуживцев, не устраивала званых ужинов для членов Патруля. Корит меня за то, что я не образцовая дочь, ни военная, ни какая-либо еще. Позорит своего драгоценного отца, недавно произведенного в полковники, своим языком, своими грубыми ботинками, своим неряшливым видом, своими розовыми прядями в волосах.

Всему этому должен прийти конец. Никакого окрашивания. Никаких рваных колготок. Никаких тяжелых ботинок.

Даже бокс не избежал чистки. Он заявил, что девушкам «не к лицу» драться на ринге или за его пределами. Он молча отменил мою подписку в зал, поэтому, когда я в следующий раз пришла, парни переминались с ноги на ногу и отводили глаза.

Никто не вступился. Никто не хотел идти против новой силы — Йока.

Он никогда не оставляет синяков на лице — он не дурак. Но под школьной формой мое тело — это лоскутное одеяло из свежих и желтеющих синяков, буйство красок на бледной коже.

Если бы не мама, я бы сбежала месяцы назад. Куда угодно. Подальше от него. Пряталась бы по подворотням. Может, даже попыталась бы уехать на юг, сесть на паром во Францию, добраться до материковой Европы. Или на запад, затеряться в Ирландии.

А теперь? Мама ушла. И я нашел место, куда мой отец никогда не сунется.

Как будто она все еще присматривает за мной. Сама атмосфера заброшенности этого места говорит о том, что здесь не ступала нога человека уже много месяцев, а то и лет. Патруль не станет сюда заглядывать в своих ночных рейдах по городу в поисках сбежавших подростков.

Я все равно стараюсь держаться в тени, пока брожу между корпусами, осматриваюсь. Что-то подсказывает мне держаться подальше от больших зданий, похожих на фабричные цеха. Если Патруль когда-нибудь сюда нагрянет, они проверят их в первую очередь.

Очевидно, жизнь с дорогим папочкой кое-чему меня научила.

Сарай находится в самом дальнем углу территории, рядом с дорогой, но скрыт за двумя более крупными постройками. Я действую на инстинктах и только потом понимаю — да, так и есть. Это то самое место.

И я делаю его своим.

###

Два месяца назад

Я стою как вкопанная, парализованная шоком, когда Ник Кертис швыряет Дениз к стене сарая. Его челюсть напряжена до боли, длинные черные волосы падают на лицо, скрывая выражение, но в его позе, в том, как он держит нож, читается чистая, неконтролируемая ярость.

Сандра проносится мимо меня с визгом, похожим на вой сирены. Какой-то парень — я не успела его разглядеть в полумраке — выскакивает из тени и бросается за ней, отталкивая меня с дороги.

Я смотрю, как Сандра выбегает на дорогу, отчаянно размахивая руками. Смотрю, как патрульный джип резко тормозит, визжа шинами.

А дальше? Я не смотрю.

Я убираюсь отсюда к чертовой матери.

###

Несмотря на то что я бежала без оглядки, убежище находится так далеко от города, что до дома я добираюсь только через час. Сердце и легкие бешено колотятся, в висках стучит кровь. Я с трудом вставляю ключ в замок, вваливаюсь в прихожую и замираю, пытаясь сквозь гул в голове расслышать звуки в доме.

Тишина. Слава богу. Папочка, очевидно, все еще на службе.

Я планировала сбежать в ближайшее время, но думала, что у меня еще есть запас времени, неделя-другая, чтобы все подготовить.

Но после того как я увидела, как Ник Кертис прижал Дениз к стене с ножом в руке? Я решила, что не буду рисковать. Что он может найти меня.

Черт возьми, у него в руке был нож.

Скорее всего — почти наверняка — его уже поймал Патруль. Скорее всего, Ник Кертис прямо сейчас лежит лицом вниз в наручниках на полу джипа, и этот джип мчится прочь из города по дамбе на остров Йок.

Но я не хочу рисковать.

Папочки, возможно, и не будет еще несколько часов, но я на это не рассчитываю. Я ношусь по дому, как ураган, запихивая в рюкзак еду, одежду, фонарик, спички, все деньги, что могу найти в его потайных местах и в маминой шкатулке.

Я добавляю три вещи, прежде чем выскочить из дома и захлопнуть дверь. Первая — бутылка односолодового виски «Джура», которое так ценит мой дорогой папочка. Я хихикаю, поднимая ее — пусть попробует найти.

Вторая — граненый бокал из тяжелого уотерфордского хрусталя. Потому что, черт возьми, почему бы и нет? Выпей свой драгоценный солод со вкусом, папочка.

Третья — маленькая баночка синей краски для волос, которую я купила, чтобы подкрасить пряди, пока папочка не устроил истерику насчет того, что крашеные волосы — удел дешевок и шлюх. Позже, уже в убежище, я нанесу ее на кончики, запивая солодом из стопки за сто фунтов, на которой теперь остались синие отпечатки моих пальцев.

Я беру с собой еще кое-что. Нечто, лежащее на дне рюкзака, завернутое в запасную футболку.

Я всегда знала, где мой дорогой папочка прячет свой пистолет.

###

Оказавшись на улице, я несусь по нашей улице, сворачиваю в переулок и замедляю шаг, чтобы перевести дух. Мне нужно решить, куда бежать.

Убежище — мое убежище в заброшенной промзоне — очевидный выбор. Но это же и убежище Ника Кертиса.

Если его не поймали, он не настолько глуп, чтобы вернуться туда. Но он достаточно умен, чтобы понять, что я могу это сделать.

Мозг гудит, как рой разъяренных ос. Времени мало, нужно выбираться из нашей части города, уходить подальше от дорог.

Я поворачиваю на запад, в другую безлюдную часть военной зоны, оцепляющей наш регион после беспорядков пару лет назад. Я никогда не заходил так далеко, но Сандра и Дениз что-то знали об этих местах.

Они никогда не говорили, откуда им это известно, но знали. Именно там, по словам Сандры, должен был скрываться Ник Кертис.

«На западной стороне безопасно, — говорила Сандра. — Там можно спрятаться с другими беглецами, там проще украсть еду и развести костер, потому что ближе к окраинам города».

Сандра и Дениз сказали, что на западной стороне безопасно.

Они ошибались.

Ник

Я сохраняю лицо каменной маской, но внутри все переворачивается с ног на голову.

— Твой отец… полковник?

МакКейнн молчит. Ее молчание — ответ громче любых слов.

Гнев — чистая, белая ярость — накатывает на меня мгновенно, волной, смывающей все остальные мысли. Я указываю на себя. На синяк под глазом, на желтеющее пятно на скуле. На губу, на которую санитар полковника грубо наложил четыре шва, пока солдаты держали меня, и кровь текла по подбородку.

— Твой отец сделал это со мной! — вырывается у меня, и голос звучит хрипло, чужим. — Он избивал меня, пока двое его прихвостней держали!

Она пожимает плечами. Небрежно, как будто речь идет о пустяке. Как будто мое избиение — это просто досадная мелочь в ее вселенной.

Я мог бы убить ее в ту же секунду. Руки сами сжимаются в кулаки.

Я отворачиваюсь от нее, делаю глубокий, дрожащий вдох, пытаясь за пару секунд взять себя в руки. Я хочу разбить Каре МакКейнн лицо — теперь больше, чем когда-либо, — но я не из тех, кто бьет девушек, особенно вдвое меньше себя. Пусть это звучит как дурацкое, заезженное рыцарство, но я не переступлю эту черту. Пока что.

Хотя было бы проще просто врезать ей головой в лицо. К черту все принципы.

Но я уже продумываю следующий шаг. Если полковник — ее отец, а она живет в доме Уэстона… У нее есть доступ. Доступ ко множеству вещей, которых нет у меня.

К чертовой куче вещей, которых у меня нет.

Во-первых, информация. Во-вторых… оружие. План. Возможности.

Я не буду ее трахать. Пока не получу то, что мне нужно.

А потом? Сезон охоты откроется.

На моем лице медленно расплывается ухмылка, холодная и расчетливая.

— Значит, — говорю я, поворачиваясь к ней, — ты действительно у меня в долгу. По самую макушку.

Я вижу на ее лице смену эмоций: ярость, отчаяние, и наконец — поражение. Она понимает, в каком положении оказалась.

Во второй раз с тех пор, как мы оказались в этой комнате, мой член предательски дергается, отзываясь на ее беспомощность, на мою власть.

— Чего ты хочешь, черт возьми, Кертис? — рявкает Кара, но в ее голосе уже нет прежней силы, только усталая злость. — Я же сказала, я не виновата, что тебя поймали. Я не знала, что Сандра и Дениз решат тебя искать!

Я делаю шаг вперед, сокращая дистанцию до нуля.

Она отступает, как я и ожидал. Спиной упирается в стену.

Я следую за ней.

Я снова прижимаю ее к штукатурке, хватаю за запястья и сжимаю так сильно, что на ее бледной коже сразу проступают красные отпечатки моих пальцев.

— Я ухожу отсюда, — шепчу я ей прямо в ухо, чувствуя, как она вздрагивает от моего дыхания. — И ты мне поможешь. Или я позабочусь о том, чтобы Уэстон перевел тебя в основной корпус Йока к концу недели. Думаю, к Рождеству ты уже освоишься в общей камере.

Я могу это сделать. Сделаю. И она, черт возьми, это знает. Может, не знает, как именно, я и сам пока не знаю, но найду способ. Ее жизнь здесь, на этой базе, ее хрупкое перемирие с системой — теперь зависят от меня.

Она замирает, колеблется несколько долгих секунд. Что для нее хуже? Помогать большому, плохому Нику Кертису? Или отправиться в женскую тюрьму, где ее ждет настоящий ад, как раз к праздникам?

Она медленно, почти незаметно, кивает. Глаза опущены.

— Хорошо, — выдыхает она. — Но тогда ты оставишь меня в покое. Навсегда.

Я не удостаиваю последнюю фразу ответом. Обещания, данные под принуждением, ничего не стоят.

###

Патрульный придурок поднимается по лестнице через несколько минут, хмуро приказывая нам закругляться и идти на обед. Я держусь рядом с МакКейнн, пока мы выходим из дома и направляемся в соседний дом Уэстона, на его сияющую, пахнущую дорогими продуктами кухню.

Там я вижу женщину, которую раньше не встречал. И не хотел бы. С первого взгляда ясно — она типичная йоговская жена. Та, что цепляется за жемчуг и закатывает глаза на званых ужинах, рассуждая об «одичавшей молодежи». На ней, черт возьми, твидовый костюм — жакет и юбка в тон, — и даже мои неискушенные глаза видят, что это не с местного рынка. Тонна макияжа. Изумительно маленькие сережки. Прическа, будто ее залили лаком. И — ха! — изящное жемчужное ожерелье.

— Мам! Ты вернулась!

Дочь Уэстона, эта пустышка, вплывает в кухню, окутанная облаком сладких духов и самодовольства. Они с женщиной обнимаются и — серьезно, что за дерьмо? — целуются в воздухе. Мва, мва. Милая, дорогая.

Так это мать Марси. Жена Уэстона.

А это значит, что теперь МакКейнн будет под ее каблуком. Под каблуком еще одной Уэстон.

Я сажусь за стол и наблюдаю за женой Уэстона. Впитываю каждую деталь во время обеда. Мои нервы натянуты, чувства обострены. Я не знаю, как это связано с моим побегом, но что-то подсказывает — возвращение этой женщины что-то значит. Меняет расклад.

Я начинаю строить планы. Новые, более сложные.

###

МакКейнн возвращается после обеденного перерыва, проведенного где-то на территории, в состоянии шока. И… подстриженная.

Кто-то — наверняка жена Уэстона — срезала ее синие пряди. Срезала начисто, да еще и остальные волосы беспощадно укоротила, оставив нелепые, неровные прядки.

Без этих синих крыльев, обрамлявших лицо, МакКейнн выглядит суровой, обнаженной, уязвимой. И униженной. Это чувствуется в каждом ее движении.

Меня это забавляет.

— Милое личико, — говорю я, когда она входит в главную спальню. — Кто так улучшил твою внешность?

Она игнорирует меня, яростно размешивает краску, а затем поворачивается к стене, которую начала красить утром.

Она наклоняется за малярным валиком. Ее аппетитная, даже в этом уродливом комбинезоне, задница оказывается прямо передо мной. Она бы смотрелась куда лучше в обтягивающих кожаных штанах…

Я отгоняю эту мысль.

— Оставь это, — приказываю я.

И, черт возьми, она подчиняется. Покорно кладет валик обратно в лоток. Поворачивается ко мне, скрестив руки на груди, и смотрит на меня хмурым, ненавидящим взглядом.

— Я ухожу отсюда, — повторяю я, чтобы не оставалось сомнений.

— Ты уже говорил.

Я игнорирую ее.

— Расскажи мне все, что знаешь об этом месте. О базе. О Йоке. Обо всем.

###

Это не так много, как я надеялся. Не думаю, что МакКейнн что-то утаивает. Думаю, она бы выложила всю имеющуюся информацию и даже больше, только чтобы я исчез с ее горизонта и растворился в закате где-нибудь далеко-далеко.

Но у нее все равно гораздо больше, чем у меня.

Я начинаю с требований.

— Чертежи. Мне нужны планы.

Она хмурится.

— Чего? Базы или Йока?

Я обдумываю. Конечно, нужно и то, и другое. Нужно понять, где все выходы, как лучше добраться до причала, как выбраться с этого чертова причала, когда доберешься. Там есть дамба, по которой нас привезли, но, может, есть лодки.

Но если расставлять приоритеты…

— Сначала база. Но в идеале — и то, и другое.

Если она сможет раздобыть только планы базы, а не основной тюрьмы, мне придется сбегать до того, как закончится работа и меня вернут в главный корпус. Рисковать раньше.

Я нервно барабаню пальцами по бедрам. По своим голым бедрам — я снова разделся. Замечаю, как ее взгляд на секунду скользит по моей коже, прежде чем она отводит глаза.

— Эй, МакКейнн, смотри сюда, — говорю я, чтобы позлить ее, вывести из равновесия.

Она вздергивает подбородок, и ее глаза, теперь лишенные обрамлявших их прядей, сверлят меня с новой силой. Я отвечаю ей широкой, фальшивой ухмылкой.

— Когда закончишь пялиться, мне понадобится больше информации, — говорю я. — Расскажи про дом Уэстона. Что там есть полезного? Это его жена была за обедом?

Я засыпаю ее вопросами, выжимаю все, что могу. Она отвечает монотонно, механически; кажется, ее мысли где-то далеко. Я пару раз щелкаю пальцами у нее перед лицом, заставляя сосредоточиться.

Дом Уэстона такой же, как этот, насколько она понимает. Три спальни, две ванные, четыре комнаты на первом этаже, палисадник и задний дворик. Никаких очевидных потайных ходов.

Она почти не видела остальную часть базы, но знает, что с трех сторон она окружена ограждением. С четвертой стороны — та самая лесистая полоса, по которой мы ходим каждое утро в Йок и обратно.

Она никогда не была в основном корпусе Йока, но кое-что подслушала от отца (своего отца, полковника!), когда тот общался с Уэстоном после пары стаканов виски. Она старалась слушать, когда могла — информация сила.

Тот корпус, где сижу я, занимает большую часть Йока — общежития, классы, комнаты отдыха, спортплощадки для парней и девушек, общая столовая. Но в крыле с одиночками (я слишком хорошо их знаю) есть подземный коридор. Он ведет прямо в кабинет полковника.

Оттуда, из кабинета, коридор разветвляется в другие крылья.

Она думает, что один из этих подземных ходов выходит прямо к главным воротам, недалеко от причала.

Я запоминаю это. Может пригодиться, а может и нет. Все зависит от того, смогу ли я попасть в тот коридор и найти способ открыть двери. Но мозг уже лихорадочно перебирает варианты.

Впервые за два месяца во мне вспыхивает искра чего-то, отдаленно похожего на надежду.

Она рассказывает мне кое-что еще, более интересное. Она подслушала разговор отца и Уэстона за несколько дней до того, как ее мама ушла. Уэстоны пришли к ним на ужин. После десерта женщины удалились в гостиную, а «мужчины» остались в столовой — пить виски, курить сигары и меряться членами.

МакКейнн подслушала, когда ее послали долить им напитки. Она оставила дверь приоткрытой, а они, захмелев, даже не заметили.

— Где-то там прячется группа, — сказал той ночью полковник. — Предотвратили «акты терроризма». Намеренные попытки саботировать правительство, добиться закрытия Йока. Группа борцов за свободу. Альянс повстанцев.

— Кто за этим стоит? — требую я, и во мне что-то оживает. — Сколько их?

Она не знает. Но это ценная информация. Очень ценная.

###

— Хорошо, — наконец говорю я.

Мы красим и разговариваем, красим быстро, чтобы было видно, что мы работали. Но если отбросить видимость, я не тороплюсь заканчивать. Нам наверняка придется вернуться сюда завтра. И если я все правильно рассчитаю, мы сможем провести здесь весь день.

Уже смеркается, скоро прозвучит команда закругляться. Так что…

— Последние пару вопросов, — говорю я.

Она бросает на меня яростный взгляд. Подозреваю, обычно она смотрела так из-под своей челки, но челки у нее больше нет.

— Вопрос первый, — говорю я, наслаждаясь моментом. — Что, черт возьми, случилось с твоими волосами? Выглядит, будто их резали ножницами для бекона.

Я не жду ответа и не получаю его. Поэтому перехожу ко второму вопросу — просто чтобы увидеть, как ее острое личико заливается краской.

— МакКейнн. Скажи мне. Ты хорошая девочка? Или плохая?

Кара

Я никогда не думала, что скажу такое, но пройдет совсем немного времени, и Ник Кертис станет наименьшей из моих проблем.

Второй рабочий день преподносит две новые, огромные порции дерьма.

Первая накрывает меня, когда я заходим на кухню Уэстонов на обед. Я иду впереди Кертиса, который жмется так близко, что дышит мне в затылок.

Я резко останавливаюсь на пороге, и он врезается в меня. Я почти не замечаю этого.

Потому что на кухне — миссис Уэстон. Дома после какого-то адского «небольшого отпуска». Она цокает каблуками по кафельному полу, как леди Макбет, оценивающая свои владения, и это не сулит ничего хорошего.

Я ненавижу миссис Уэстон почти так же сильно, как Уэстона и Марси, а это о многом говорит. Она смотрит на тебя так, будто ты что-то неприятное, застрявшее у нее под ногтем. Считает меня неотесанной, неженственной. Никогда не упускала возможности отпустить колкость в адрес моей мамы при папочке. Уверена, это она как-то приложила руку к отмене моего абонемента в бокс. Кто-то же надоумил отца, что бокс — не для девочек.

Она постоянно язвила в адрес мамы. Так что я виню ее в том, что мама ушла, почти так же, как и Марси.

Она оборачивается от плиты, услышав наши шаги.

— Кара… — ее голос звучит приторно-сладко, как сироп. Как и у Марси, в нем слышится злорадство от того, что я здесь, в таком положении.

Я здесь, чтобы быть у них на побегушках. И я ничего не могу с этим поделать.

На секунду я серьезно задумываюсь о том, чтобы меня перевели в женский корпус Йока.

Да, это тюрьма. Но по крайней мере, мне не придется каждый день видеть этих троих.

И я могла бы повеселиться, добиваясь перевода. Пришлось бы сделать что-то серьезное. Сунуть пирог с заварным кремом миссис Уэстон в лицо? Дать пинка под зад Уэстону? Состричь эти золотые локоны Марси, пока она спит?

От последней мысли меня передергивает. Потому что миссис Уэстон заставляет меня остаться после обеда, чтобы «привести в порядок эти ужасные волосы». Щелкая языком, она грубо расчесывает их, берет кухонные ножницы и отрезает оставшуюся синюю прядь у лица.

Она наклоняет голову, рассматривая результат.

— Они все еще в ужасном состоянии, Кара, — воркует она. — Думаю, нам стоит их основательно подстричь и начать все заново…

«Нам»? Я тут ни при чем.

И «подстричь»? Она не знает значения этого слова.

Она срезает половину моих волос: все передние пряди, оставшиеся после синих, большую часть челки и укорачивает общую длину наполовину. Я становлюсь похожей на плохо остриженного пуделя. В плохой день.

Она улыбается, но улыбка не достигает ее холодных глаз. Мне хочется ткнуть в эти глаза теми же кухонными ножницами.

— Убери посуду после обеда, — приказывает она и выходит из кухни, четко отбивая каблуками.

Но через пару минут я уже забываю о волосах.

Я стою у раковины, счищаю остатки еды с тарелок. Чувствую, как кто-то подходит сзади. Оборачиваюсь, и тарелка выскальзывает из моих мокрых рук, с грохотом падая на стол.

Это Уэстон. Он ухмыляется. Его улыбка широка, неестественна, полна зубов. Он похож на хищную рыбу.

— Добрый день, Кара, — мурлычет он. — Видела миссис Уэстон, да? Мы с женой обязательно займемся твоим… перевоспитанием. Ради твоего отца.

Он делает шаг вперед. Между нами расстояние всего в один шаг. И он его преодолевает.

Я отступаю, упираясь спиной в холодный металл раковины.

Он наклоняется. Его лицо теперь в дюйме от моего. Я чувствую запах его дыхания — кофе, что-то мясное, власть.

— Мы быстро исправим твое отношение, — шепчет он.

Я отворачиваюсь, но он резко хватает меня за подбородок, заставляя смотреть на себя. Его пальцы впиваются в кожу.

— Тсс-тсс, — шипит он.

И затем он наваливается на меня всем телом.

Продолжая сжимать мое лицо одной рукой, он прижимает меня к раковине так сильно, что ребра упираются в холодный край. Мне некуда деться. Ни на сантиметр.

Он трется о меня тазом. Я чувствую твердость его члена сквозь ткань брюк, упирающуюся в мое бедро.

Его свободная рука находит мою грудь. Не ласкает, не щупает. Его пальцы впиваются в ткань комбинезона и в тело под ней с такой силой, что я знаю — завтра будут синяки.

Он отпускает мое лицо, и его губы прижимаются к моим. Влажные, мясистые, они пытаются раздвинуть мои губы, найти мой язык, завладеть мной.

Его рука скользит вниз, к моей промежности. Впервые я благодарна за этот уродливый цельный комбинезон — на нем нет ширинки, которую он мог бы расстегнуть.

Но ткань тонкая. И вот он уже хватает меня там, грубо, по-хамски, как будто щупает товар на рынке.

Я задыхаюсь. Пытаюсь оттолкнуть его, но за мной только раковина.

Его руки на моей груди и между ног, и это невыносимо, я сейчас закричу…

Он видит этот крик в моих глазах. Может, он не настолько тупой.

Он убирает руку с груди и резко, грубо зажимает мне рот ладонью.

Мои глаза расширяются от шока. Наверное, это его заводит. Его рука все еще у меня между ног. Последним резким, почти болезненным движением он убирает и ее.

— Думаешь, я стал бы что-то делать с тобой, пока моя жена дома? — шипит он в мое ухо.

И в тот же миг, будто только что сам себе задав этот вопрос, он отстраняется на шаг.

Я не двигаюсь. Прижата к раковине, дрожу. Наши взгляды встречаются.

Я никогда в жизни не чувствовала себя такой добычей. Такой грязной.

Он ухмыляется.

— Нам нужно научить тебя хорошим манерам. Но у нас… много времени.

###

Второй Уэстон выходит из кухни, и я убегаю.

Я хочу бежать. Бежать как можно дальше и быстрее с этой проклятой базы, с этого острова, от всего этого.

Но мне некуда идти.

Придется выждать. Стерпеть.

Но мне страшно. Потому что я в шутку думала о том, чтобы ткнуть миссис Уэстон кухонными ножницами. Но если Уэстон попытается повторить это… я, возможно, не смогу сдержаться.

На меня уже нападали. Я не позволю этому повториться.

Моя жизнь здесь кончена.

Не зная, куда деться, я бреду обратно в соседний дом, на стройку, к покраске.

Обратно к Нику Кертису, на которого мне сейчас плевать. Он не может сделать со мной ничего хуже, чем то, что только что сделал Уэстон.

Я на минуту задерживаюсь в коридоре, делаю глубокие, дрожащие вдохи, пытаясь взять себя в руки. Наношу несколько слепых ударов по воздуху, отрабатываю связки из кикбоксинга. Это не помогает, но нужно двигаться. Нужно действовать, чтобы составить план. Чтобы выбраться.

Я поднимаюсь по лестнице.

Я почти рада, что Кертис явно настроен на побег. Это отвлекает. Он задает вопросы, и я отвечаю, потому что какая разница? Пусть сбежит. Это отвлечет Уэстона и папочку. Избавит меня от него.

Но я не в настроении для стебов или дерзостей. Поэтому даже не удостаиваю ответом его идиотский вопрос про то, хорошая я девочка или плохая.

Но он заставляет меня задуматься. Значит, он хочет играть по таким правилам?

Я начинаю сомневаться… а не могу ли я этим воспользоваться?

Оказывается, он сомневается в том же самом.