В плену

ГЛАВА ШЕСТАЯ

Ник

То, что МакКейнн поделилась со мной информацией, оказалось не единственным сюрпризом этого проклятого дня.

Весь второй день на работе прошел в каком-то напряженном ожидании. Следующий сюрприз поджидал уже по возвращении нашей разношерстной команды в Йок, в стены главного корпуса.

И снова вопросы о МакКейнн. Но сегодня вокруг меня вьется не Джез в поисках пикантных подробностей. Нет, сегодня это Фредди-Придурок, он же Карл Парсонс.

Потому что он хитрее Джеза — что, впрочем, не так уж сложно. Он ждет. Ждет, пока погаснет свет после ужина, после вечерней прогулки, после того, как уйдет дежурный префект, этот законченный придурок, и мы, заключенные, останемся одни в общем бараке, погруженном в звенящую темноту.

— Кертис.

Он может шептать, потому что его койка стоит рядом с моей. А я сегодня не валюсь с ног, как обычно после дня, полного муштры, наказаний и солдатского произвола. Мои глаза широко открыты в темноте. Мозг лихорадочно работает, прокручивая, сортируя, планируя, как использовать информацию от МакКейнн, чтобы убраться отсюда к чертовой матери.

И в этой каше мыслей снова всплывает ее лицо. Я не могу понять, почему. Не то окаменевшее от ненависти «отвали», которое я видел в своих мыслях каждую ночь с момента ареста и которое заставляло меня давать клятвы мести. Нет. То лицо, которое я видел сегодня, с этими полуобритыми волосами и чем-то еще в глазах…

Пораженность. Вот подходящее слово. Она выглядела пораженной. Как будто с ней что-то случилось.

Хорошо. Так ей и надо, что бы это ни было…

Поэтому я изначально игнорирую Парсонса. Но затем он быстро привлекает мое внимание самым прямым образом.

— Я трахнул ее, — шепчет он в темноту, и в его голосе слышно похабное самодовольство.

— Какого хрена? — отзываюсь я, хотя мне плевать.

— Та девчонка, что была с нами в рабочей команде. Не дочь этого вояки, а другая. Та, с кем ты в паре.

Меня это по-прежнему не волнует.

— Отвали, Парсонс, — огрызаюсь я.

Но он не отваливает.

— Я ее трахнул, — повторяет он настойчивым шепотом. — Она подцепила меня в баре, увела куда-то на восток, в заброшенное поместье. Я даже не знал, что такое есть. Это типа ее личная… секс-хата.

Поместье? Типа промзоны? Хата? Типа сарая?

Теперь я слушаю. Внимательно.

— Она похотливая маленькая сучка, — выдыхает он, и его дыхание слышно даже через промежуток между койками. — Жаждет члена. Не может насытиться…

Я устал. Мне нужно думать о важном. И это Фредди-Придурок. И я в тюрьме.

— Ну и что? — огрызаюсь я. — Расскажи кому-нибудь, кому не все равно.

— Тебе будет не все равно, когда ты услышишь, о чем я думаю…

— Я и не знал, что ты вообще умеешь думать, Парсонс, — фыркаю я. — А теперь отвали и дай поспать…

На секунду воцаряется тишина. Потом из темноты доносится его голос, уже без шепота, громче, наглее:

— Ты хочешь ее трахнуть? Я могу это устроить. Мы могли бы попробовать ее вместе…

Я чувствую, как Джез на соседней койке оживляется, словно собака, уловившая команду «гулять».

— Кого трахаем? — весело вставляет он.

Теперь все в бараке слушают. Я скорее чувствую, чем вижу, как Парсонс раздувается от гордости в своей темноте.

— Ту синеволосую сучку, что работает в паре с Кертисом, — объявляет он. — Она еще та шлюха. Думаю, мы все могли бы ее трахнуть. Хочет она того или нет. В конце концов, кому она пожалуется?..

Я не помню, как вскочил с койки. Помню только оглушительный шум крови в ушах. Грохот, когда я стаскиваю Парсонса с его постели на бетонный пол. Тусклый свет ночника, выхватывающий его перекошенное от удивления и страха лицо. Тупой звук моих кулаков, встречающихся с его плотью. Его кровь, теплая и липкая, на моих костяшках.

Потом — крики, топот, руки, хватающие меня сзади, срывающие с Парсонса. Троим патрульным пришлось оттаскивать меня от него.

А потом — вкус моей собственной крови, металлический и густой, когда они избивают меня в ответ, и я сплевываю алую слюну на пол одиночной камеры.

Кара

На следующее утро Кертиса не было на работе. Слава богу. По крайней мере, одна проблема временно решена.

Я встала, приняла ледяной душ, надела уродливую униформу, приготовила и подала завтрак так быстро, как только могла. Потом выскочила из дома — черт возьми, Уэстону точно не представится другого шанса напасть на меня в этих стенах сегодня.

Рабочая группа еще не прибыла, но я жду снаружи, притоптывая ногами по промерзшей траве, пытаясь разогнать кровь и прогнать дрожь. Я все еще не оправилась от вчерашнего, но загоняю все мысли об этом глубоко внутрь, в самый дальний угол сознания. Запри эту дверь. Выбрось ключ. С тобой такого больше не случится.

Я сразу замечаю отсутствие Кертиса, когда группа наконец появляется в сером утреннем свете.

На секунду мне интересно, почему, но затем становится все равно. Его отсутствие — благо для меня. Некому будет меня допекать. И, если повезет, он уже что-то натворил и теперь лежит избитый в одиночке.

Потом я замечаю взгляды остальных парней. Более пристальные, чем раньше. А раньше они смотрели довольно настойчиво, учитывая, что они заперты без доступа к женщинам.

Карл Парсонс — хуже всех. Он ухмыляется, как дурак. Ладно, Парсонс, мы с тобой однажды переспали. Это не значит, что я тебе чем-то обязана.

Может, они пялятся на мои волосы. Признаю, есть в них что-то от жертвы неудачной стрижки. Или, может, они надеются, что теперь, когда моего «партнера» нет, у них появится шанс познакомиться с девушкой поближе.

Но им не повезло. Возможно, из-за отсутствия Кертиса меня снова загоняют на кухню Уэстонов — на этот раз готовить обед, а потом и ужин под присмотром очаровательной матери Марси. Хотя я и не наедине с Уэстоном — пока что — это все равно кошмар. Она ожидает, что я разбираюсь в кулинарии, словно это знание передается по вагинальному осмосу, и злится, когда я не справляюсь. Отвари картофель, протуши мясо, мелко нарежь чертов лук.

Она не говорит «черт». Это все я.

День тянется долго, мрачно, уныло. Единственный лучик света, не считая отсутствия Уэстона, появляется ближе к вечеру, когда я убираю со стола после обеда.

Миссис Уэстон открывает заднюю дверь кухни и коротко приказывает вынести мусор. Я почти не обращаю внимания на ее пренебрежительный тон. Я смотрю на то, что за дверью.

Задний двор. Длинный, узкий сад тянется так далеко, как я могу видеть, и упирается в высокий забор. Забор, через который можно перелезть.

Интересно, что за ним. Интересно, как до него добраться.

Я совсем не думаю о Кертисе и о том, чтобы рассказать ему об этом.

###

МОЯ УДАЧА — если это можно так назвать — продлится только до вечера.

Я надеялась, что то, что сделал Уэстон на кухне вчера, было разовой выходкой, попыткой поставить меня на место, показать, кто здесь хозяин. Я надеялась, он не планирует повторения. Я ведь дочь его лучшего друга. Он знает меня с детства. Даже если я для него ничего не значу, разве он захочет причинить боль моему отцу?

И, конечно, мой отец не хотел бы, чтобы Уэстон причинил мне боль?

Еще несколько дней назад я бы ответила «да». Что даже если я не нравлюсь отцу — а это чувство чертовски взаимно — он бы не хотел, чтобы мне причиняли вред. Не такой вред.

Теперь? Я уже не так уверена. В конце концов, это же дорогой папочка отправил меня сюда. Это он приказал доставить меня на базу, а не домой, когда меня нашел Патруль. Какое ему дело до того, что его лучший друг набросится на меня?

Наверное, он думает, что это пойдет мне на пользу…

Я размышляю об этом весь день, за обедом, за ужином. Мы сидим за столом — я, Уэстон, миссис Уэстон и Марси, — и мой мир медленно, но верно рушится.

Я съеживаюсь в конце стола, стараясь как можно незаметнее отправлять в себя еду, а Уэстон наблюдает за мной с другого конца. Его взгляд тяжелый, липкий, как патока.

Марси и миссис Уэстон, кажется, ничего не замечают. Марси лепечет что-то о сухой коже, жирных волосах, неровных ногтях или какой-то другой ерунде, а ее мама воркует в ответ.

Когда я слышу слово «спа», я почти не обращаю внимания — очевидно, это не имеет ко мне никакого отношения.

Но я ошибаюсь.

— Ты ведь как-нибудь развлечешь себя, пока мы с Марси будем в спа? — говорит миссис Уэстон своему драгоценному мужу.

— Сегодня вечером? — переспрашивает Уэстон, и у меня в животе все сжимается в ледяной комок. — Да, думаю, справлюсь.

Оказывается, на базе есть оздоровительный клуб, который работает до десяти, чтобы солдаты и их семьи могли «расслабиться и восстановить силы» перед очередным тяжелым днем заточения подростков. И Марси с мамой собираются туда.

Сегодня вечером. Сейчас.

— Вообще-то, — говорит Уэстон, и его взгляд прилипает ко мне. — Думаю, Каре пора отчитаться о первых днях пребывания здесь. Кара? Загляни ко мне в кабинет, как только уберешь со стола.

Я хочу отказаться, но мое горло словно пережато. Воздух с трудом пробивается сквозь него, когда я хрипло выдавливаю «да». Во рту пересохло, будто набито ватой.

Воздух в комнате словно наэлектризован опасностью. Как миссис Уэстон может этого не чувствовать? Она что, не знает, какой у нее муж?

А может, знает. Может, этот поход в спа — способ убрать их с дороги. Но я не могу поверить, что даже она…

Я тяну время у раковины, как только могу. Но если я не приду, он сам найдет меня.

И вот я иду по коридору к его кабинету, как на эшафот.

Дверь приоткрыта, когда я подхожу. Уэстон подходит к ней. Закрывает. Тихий, но окончательный щелчок замка звучит как приговор.

Он кладет ключ в карман.

Я сглатываю. Пытаюсь собраться. Делаю пару глубоких вдохов, как перед выходом на ринг.

Подхожу к его массивному столу в центре комнаты, стараясь держаться с показным безразличием.

Он приближается. Садится на край стола прямо передо мной, на расстоянии вытянутой руки.

Стол освещен двумя лампами на кожаных подставках. Справа, чуть за кругом света, в пределах досягаемости, я замечаю что-то. Небольшой, изящный предмет.

Нож для вскрытия писем. С тонким, острым лезвием.

Он тоже в пределах моей досягаемости.

— Кара, — говорит Уэстон.

Он ухмыляется.

Но игры кончены. Его атака стремительна, без прелюдий, без попыток меня уболтать. Он просто бросается вперед.

Через мгновение он уже на мне, его руки сжимают меня, прижимают к себе. Толстые пальцы впиваются в мое лицо. Его влажные, мясистые губы находят мои, его язык, грубый и требовательный, пытается проникнуть в мой рот.

Я не думаю. Я просто реагирую.

Резко, со всей силой, я отшатываюсь, заставая его врасплох. Делаю бросок к столу. Моя рука нащупывает холодную металлическую ручку ножа для бумаг.

Все происходит как в замедленной съемке. Пальцы сжимаются вокруг рукояти. Я срываю его со стола.

Вижу движение — свое собственное? — с невероятной четкостью. Вижу, как свет лампы скользит по лезвию, когда я заношу руку.

Какой-то звук — может, это я? — гул в голове.

Я кричу.

Уэстон кричит — резко, неожиданно, больше от шока, чем от боли.

Нож для писем торчит у него в плече.

Ник

За последние два месяца я провел в одиночной камере так много времени, что, наверное, мог бы пробежать марафонскую дистанцию, просто расхаживая взад-вперед по этому крошечному пространству. Взад-вперед, взад-вперед. Все быстрее. Отжимания. Приседания. Отжимания от края унитаза. Ходьба, снова ходьба, снова отжимания, прыжки, бег на месте, пока не начинает тошнить.

Мне нужно быть в форме, чтобы выбраться отсюда.

Мне также нужно сохранять хладнокровие. Не могу поверить, что поддался в бараке. О чем я думал? Это же Фредди-Придурок. Он просто выводит меня из себя. Но все равно это было глупо. Чертовски глупо. Я не протяну здесь долго, если не научусь держать все под контролем. Не протяну, потому что либо нападу на полковника, либо сделаю что-то еще, после чего просто исчезну. Мне нужно убираться отсюда, пока это не случилось.

Я никогда не признаюсь в этом вслух, но одиночка меня никогда особо не пугала. Не считая, конечно, сопутствующих пинков от патрульных или самого полковника. Это время подумать. Побыть наедине с собой, вдали от постоянного шума, напряжения, необходимости следить за каждым своим шагом, каждым взглядом. Время накачать мышцы и мозг.

На этот раз я отделался сравнительно легко — насколько это вообще возможно при полковнике. Наверное, потому что он сказал патрульным не заморачиваться из-за драк между заключенными. Наказывать, конечно, будут, но, готов поспорить, это для галочки. Губа снова разбита, нос распух, но я переживу. Возможность сбежать от Фредди-Придурка, Джеза и всех остальных, кто ко мне липнет, стоит нескольких синяков.

Но я в ярости и отчаянии от того, что меня, скорее всего, отстранят от работы. Теперь, когда у меня есть рычаг давления на МакКейнн, я мог бы выжать из нее столько полезного… Сначала, конечно, она бы попыталась нести чушь, но я бы быстро положил этому конец. Она бы достала мне чертежи, или я бы узнал причину, почему…

Значит, нужно исходить из худшего. Что меня отстранили. Возможно, я все еще смогу добраться до нее, выбить информацию, но сейчас это кажется маловероятным.

Придется полагаться только на себя.

Я расхаживаю по камере и думаю. Побег. Как? Где?

Это должно быть связано с базой. С одной стороны острова — скалы, вряд ли этот вариант, если только я не научусь летать. Причал — на противоположной, обращенной к материку.

Итак: выбраться из Йока через главный вход (как?), пройти через лес к причалу… и…? Наверное, лучше всего будет угнать джип, добраться до дамбы и по ней на материк, пока меня не поймали.

Если поймают… думаю, могут убить.

Люди здесь исчезали. Может, это слухи, может, правда. Но те, кто сидит с самого начала, говорят, что двух-трех заключенных просто… не стало на следующий день. Официально — перевод. Но никто не верит.

Стоит ли все равно пытаться?

Мозгу требуется миллисекунда, чтобы ответить: «Да». Черт возьми, да. Я выберусь отсюда или умру, пытаясь это сделать.

И кажется, у меня начинает складываться план.

Кара

Я отступаю от Уэстона, глаза выпучены, дыхание прерывистое, сердце колотится где-то в горле. Он тоже смотрит на меня широко раскрытыми глазами, его дыхание хриплое, прерывистое. Его пальцы тянутся к рукояти ножа, торчащей из его плеча.

Я ударила его.

Я ударила его ножом.

Он умрет?

Нет, не от такой раны. Не может…

Но крови много. Темная, алая, она быстро пропитывает ткань его рубашки цвета хаки, стекает по руке, капает на дорогой ковер.

Я отступаю к двери. Если бы не шок, парализовавший меня, это был бы мой шанс. Пока миссис Уэстон и Марси нет, а Уэстон ранен.

Но я в шоке. И у Уэстона есть ключ.

Он движется ко мне, и я отскакиваю в сторону. Но я сейчас не в его приоритетах. Он, пошатываясь, подходит к двери, левой рукой роется в кармане. Ключ в его окровавленных пальцах, когда он вставляет его в замок, поворачивает и распахивает дверь.

Я вижу все это в той же замедленной съемке, все еще не в силах пошевелиться.

Дверь захлопывается за ним. Слышен щелчок поворачивающегося ключа снаружи.

Я заперта.

А потом… вой сирены. Пронзительный, нарастающий, разносящийся по всей базе.

###

Проходит, наверное, час, прежде чем ключ снова поворачивается в замке. Я провожу это время, метаясь по кабинету, стуча в дверь, отчаянно ища любой способ выбраться, потому что понимаю — я в полной, беспросветной жопе и сейчас отправлюсь прямиком в настоящую тюрьму. Пытаюсь разбить окно тяжелым антикварным креслом Уэстона, но не могу поднять его как следует. Осматриваю оконную раму, когда слышу шум в коридоре.

Шаги. Приглушенные голоса. Уэстон вернулся с подмогой? С патрулем?

Щелчок замка.

Я отпрыгиваю от окна и отступаю за массивный стол, накрываюсь им как щитом. Никогда в жизни не была так напугана. Чувствую запах собственного пота, страха, паники.

Что они со мной сделают?

И как Уэстон отомстит мне за это?

Я знаю, как…

Дверь открывается. Первым входит Уэстон. Он прихрамывает, демонстративно морщится от боли. На нем нет пиджака, на плече — огромная, нелепо белая повязка. Он выглядит театрально страдающим.

Тень в дверном проеме за ним высокая, прямая, подтянутая.

Кажется, я поняла, что будет дальше, еще до того, как увидела его лицо.

Это мой отец.

###

Он входит в комнату, и его взгляд, холодный и пронзительный, тот самый, от которого у меня всегда стыла кровь в жилах, находит меня мгновенно. Я пытаюсь выдержать его взгляд, но годы дрессировки, годы страха берут верх…

Потом я думаю: «К черту все». Я и так в дерьме. Моя реакция — единственное, что у меня еще осталось.

Я поднимаю голову. Смотрю на него. На полковника. На моего отца.

Он не тратит время на прелюдии. Ему не доставляет удовольствия играть со мной, как Уэстону.

— Ну что ж, Кара, — его голос режет воздух, как лезвие. — Похоже, ты заработала себе перевод. Не так ли?

Я пытаюсь сдержать дрожь в коленях, в губах, пока он выносит приговор.

С завтрашнего дня меня переводят в основной корпус Йока.

Также будут предъявлены обвинения. Умышленное причинение тяжкого вреда здоровью. Нападение с применением оружия.

С последним ничего не поделать — единственное, чем я «владела», был этот нож, и то лишь несколько секунд, которые потребовались, чтобы выхватить его и вонзить Уэстону в плечо. И это не оружие, а чертова открывашка для писем.

— Я не хотела! — вырывается у меня. — Он напал на меня!

Он поднимает руку в том самом жесте «заткнись», который я ненавижу. Ненавижу за то, что он использует его только с женщинами — ни за что не посмеет так сделать с Уэстоном или кем-то из своих армейских приятелей. Мама тоже его ненавидела, и меня пронзает такая острая тоска по ней, что на глаза наворачиваются слезы.

Отец говорит, что мой перевод не обсуждается. Ничто не обсуждается. Суда по предъявленным обвинениям не будет — приговор огласят сразу после Рождества, до которого осталось всего несколько дней.

Он не спрашивает, почему я воткнула нож в Уэстона. Не спрашивает, что могло заставить его дочь, его собственную кровь, воткнуть лезвие в мужчину, что, вероятно, обеспечит ей тюрьму до совершеннолетия.

Может, он догадывается. Может, ему все равно.

Позже, лежа на скрипучей раскладушке в свою последнюю ночь в этом доме, я хорошенько об этом подумаю.

Спальня пропахла духами, как дешевый бордель, — Марси только что навела марафет.

По крайней мере, если я не буду жить в доме Уэстона, он не сможет до меня добраться. Наверное.

Может, его не пустят в женский корпус. Я думаю об Эль Крипо, наблюдавшем за мной в душе, но отгоняю эту мысль — это, наверное, было разовое поручение.

Если я буду подальше от Уэстона… я согласна на перевод. Согласна на любой приговор. Согласна на что угодно, лишь бы больше его не видеть.

Ник

На следующее утро меня выпустили из одиночки. Я не могу этого понять — я никогда не отбывал там меньше трех суток.

Либо полковнику и патрульным плевать, что мы избиваем друг друга, либо у них сейчас другие заботы…

Как бы то ни было.

Меня выпускает сам Уэстон в сопровождении двух патрульных, будто ожидая, что я наброшусь и перегрызу ему глотку.

У него рука на перевязи, и он двигается осторожно, с гримасой боли. Я с интересом наблюдаю, гадая, что же случилось.

Не знаю, куда меня ведут, но предполагаю, что обратно в общий блок, раз уж меня, скорее всего, отстранили от работы на базе. Но нет. Уэстон и его прихвостни ведут меня по длинным коридорам в тыльную часть здания, в административный блок, прямо в апартаменты полковника.

Я-то думал, мне повезло, раз выпустили так рано. Оказывается, не повезло вовсе.

Полковник вещает о «мерах ужесточения режима».

По его словам, имели место серьезные нарушения дисциплины. Правда? Хорошо им, кто бы это ни был. Прошлой ночью, в одиночке, я слышал вой сирены над базой. Интересно, связано ли это с перевязью Уэстона.

Полковник продолжает бла-бла-бла о падении нравов, об угрозе безопасности. Я пропускаю это мимо ушей. Пока не слышу слов о «продлении сроков». Тут я начинаю слушать внимательнее.

Дальше — обычная риторика об исправлении и безопасности улиц. Но я слышу главное. То, что касается меня.

— Мы продлеваем ваше пребывание здесь, — говорит полковник, и на его лице появляется та же холодная, садистская ухмылка, что была во время избиения. — До достижения совершеннолетия.

Они оставляют меня здесь. До восемнадцати.