Завладей мной

ГЛАВА 24

СЭЙДЖ

Быть детективом, наверное, должно значить погони на полной скорости, драматичные перестрелки и блестящие дедукции, верно? Да, ни хрена подобного. В основном это душераздирающая гора бумажной работы.

Этот ад становится раз в десять хуже, когда у тебя на руках настоящий серийный убийца, заливающий город кровью, а каждая семья жертвы, СМИ и половина чертового полицейского участка дышат тебе в затылок, требуя ответов, которых у тебя просто нет.

Мне наконец удалось оторваться от стола только перед полуночью, запах несвежего кофе и гул старых люминесцентных ламп всё ещё въедались в мою одежду.

Мозг был как каша, и всё, чего я хотела, — это моя до нелепости мягкая кровать и, может быть, пакетик тех самых чипсов с солью и уксусом, которые я припрятала. Я была всего в паре кварталов от дома, и привычная тишина жилых улиц была как бальзам после контролируемого хаоса участка.

И тут я увидела это. Искажённую тень и что-то подозрительно похожее на приглушённую возню в одном из тёмных переулков.

Моя рука, по инстинкту, рождённому слишком многими поздними ночами и слишком многими хреновыми ситуациями, уже легла на рукоять табельного оружия, аккуратно спрятанного за спиной.

Я заглушила двигатель, он тяжело вздохнул в тишине, и вышла из машины. Просто ещё одна пятничная семейная ссора, наверное, или какой-то идиот, пытающийся ограбить пьяного. Ничего, чего я не видела сотню раз.

Но когда я подошла ближе, кровь в моих жилах не просто похолодела — она застыла.

Это была не ссора. Это было не ограбление. Фигура — высокая, костлявая, в капюшоне — склонилась над каким-то бедолагой, распластавшимся лицом вниз на грязном асфальте. Спина подозреваемого была ко мне, но одна лишь его застывшая поза, пугающе сосредоточенная, говорила, что это не просто избиение.

И тогда я увидела это. Мои глаза, и без того уставшие после часов, проведённых за фотографиями с места преступления, расширились до болезненной величины.

Человек в капюшоне, с клинической, почти деликатной точностью, выдёргивал у парня глаз, а затем выпрямился во весь рост. В тусклом свете далёкого фонаря я увидела блеск чего-то тёмного и влажного в его перчатке.

Боже. Мой.

Это был он. Коллекционер Глаз. Так все его называли. Ублюдок, за которым мы гонялись неделями, призрак, чья подпись была настолько уродлива, что даже закалённых копов выворачивало наизнанку.

Я вытащила пистолет из-за спины, направив прямо в его широкую тёмную спину.

— Не двигаться, блядь! — закричала я и начала медленно приближаться.

Его голова, всё ещё скрытая капюшоном, слегка повернулась в мою сторону. Всего лишь тень, ни лица, ни черт, но я чувствовала вес его внимания — холодящий до костей. Он оставался пугающе неподвижным долгие, мучительные секунды, а затем, с плавной, нечеловеческой грацией, просто сорвался с места. Будто призрак.

Инстинкт сработал раньше, чем мозг успел сложить связные мысли. Я сорвалась за ним, мои ботинки грохотали по грубому асфальту, и, не успев осознать, я выстрелила.

Отчаянный, дикий выстрел. Я услышала его хриплый стон — удивление или боль, — прежде чем он растворился во мраке.

Я, наверное, задела его где-то: плечо, ногу, что-то. Но, как бы всё моё естество ни орало бежать за ним, добить — я не могла. Не одна. Этот тип был не просто опасен — он был чудовищем. И я не была настолько глупа.

Развернувшись на каблуках, я кинулась обратно к парню на земле, уже на ходу нащупывая телефон. Пальцы, на удивление работали, несмотря на дрожь во всём теле, набрали Ноа, потом Кэпа.

— Код 8, переулок на углу Элм и 4-й, выстрелы, 10–54, подозреваемый наш, повторяю, наш, я думаю, задела его, нужны подкрепление, медики, все!

Подбегая ближе, я вновь ахнула, новая волна тошноты накрыла меня. Бедняга был ещё жив. Ему удалось перевернуться на спину, из горла вырывался слабый хрип. Маленькая, отчаянная искра надежды вспыхнула во мне. Может, он что-то скажет. Может, он выживет.

Боже.

Я вдохнула резко. Мир поплыл. Это был не просто какой-то парень. Это был Питер. Питер Томпсон. Мой сосед. Тот самый, что принёс мне контейнер его чертовски вкусных домашних брауни сегодня утром, ещё тёплых из духовки, с его застенчивой, доброй улыбкой. Питер, который поливал мои цветы, когда я уезжала.

Нет-нет-нет. Этого не может быть.

Я добежала последние шаги и рухнула на колени рядом с ним, в липкую холодную грязь.

— Эй, эй, Питер, — выдавила я, голос сорвался, почти срываясь на истерику. — Это я, Сэйдж. Всё будет хорошо, — даже для моих ушей эти слова звучали как жалкая ложь.

Его глаза... или то, где они должны были быть... были пустыми, кровавыми дырами. Вид от которого желудок выворачивало наизнанку.

— Кто это сделал? Как он выглядел? Ты можешь сказать?

Его грудь судорожно вздрагивала, раздавался сдавленный хрип, губы шевелились, пытаясь сложить слово, но вместо этого — только влажный, захлёбывающийся звук.

Моё горло сжалось, горячие слёзы затуманили и без того жуткую картину. Его пустой взгляд зацепился за что-то, чего я не могла видеть, и затем, с последним дрожащим вздохом, его тело обмякло.

Я откинула голову назад, уставившись в узкую полоску загрязнённого ночного неба между высокими зданиями.

— Чёрт возьми... — прошептала я.

О снах этой ночью можно забыть. Я рухнула в кровать в шесть утра, едва держась на ногах, а теперь прошло всего четыре часа, и я не могу дозвониться до Дэйна.

Обычно он отвечает с первого гудка, иногда даже раньше — будто телефон у него пришит к уху. Но сегодня? Ничего.

Я звонила ему больше двадцати раз, каждый раз слушая бесконечные гудки, пока звонок не сбрасывался. Пятнадцать сообщений — каждое всё более отчаянное, чем предыдущее — так и висят там с этими чертовыми серыми галочками «доставлено». Будто он провалился сквозь землю.

Так что я сделала единственное рациональное, что может сделать человек без сна и на грани паники. Натянула на себя какую-то одежду, явно не сочетающуюся, схватила ключи и прямиком поехала к нему домой.

Я здесь впервые. Снаружи это место больше похоже на мини-отель, чем на дом. У входа припаркован чёрный седан, которого я не узнаю. На лбу сразу же появилась морщина.

Кто к нему приехал так рано? И почему он не отвечает на звонки? Я припарковалась с чуть большей агрессией, чем нужно, и почти бегом добралась до двери, сердце уже колотилось в груди.

Я дважды постучала — твёрдо, настойчиво. И только спустя вечность массивная дубовая дверь открылась.

И там стоял Брент. Тот самый парень с моего дня рождения. И выглядел он примерно так же счастлив меня видеть, как я была счастлива быть на ногах в это время.

— Эм, привет, — выдавила я, потому что «какого хрена ты тут делаешь?» показалось слишком агрессивным.

— Привет, — ответил он плоско. — А ты что здесь делаешь?

— Я пыталась дозвониться до Дэйна, — объяснила я, стараясь держать голос ровным. — Он не отвечает. С ним всё в порядке? Что происходит?

Он тяжело вздохнул и бросил взгляд куда-то за спину, прежде чем наконец отойти в сторону.

— Эм, да. Он просто отдыхает, — пробормотал Брент, не глядя мне в глаза, когда я зашла. Потом добавил, будто между делом: — Мы только что вернулись из больницы.

Я резко повернула голову, чуть шею не свернула. — Из больницы?!

Он закрыл дверь, тяжёлый стук прокатился эхом по коридору, и прошёл мимо меня, не говоря больше ни слова. Я пошла за ним, пытаясь успеть осознать.

— Да, у него был несчастный случай, — сказал он, всё ещё избегая взгляда, просто идя куда-то, наверное, в гостиную. — Но с ним всё будет в порядке. Ничего серьёзного.

Ничего серьёзного? Он пострадал. У него был несчастный случай. Он был в больнице, и он мне не позвонил? Не написал? Почему он ничего не сказал?

Брент кивнул в сторону длинного элегантного коридора. — Он в своей комнате. Первая дверь слева.

Я не стала ждать. Быстро пошла по коридору, с каждым шагом ускоряясь. Дверь была приоткрыта, тонкая полоска света пробивалась наружу. Я осторожно толкнула её, дыхание перехватило.

Сердце едва не выскочило из груди. Он спал. Мирно, под одеялом. Но белая повязка, плотно обмотанная вокруг его правой ноги, резко выделялась на фоне светлых простыней. На тумбочке рядом стояли пузырьки с таблетками и стакан воды.

Я задержалась на мгновение, просто наблюдая, как он дышит. А затем на меня нахлынула новая волна вопросов. Я развернулась и пошла обратно к Бренту, стоявшему возле изящного современного кофейного столика в гостиной.

— Что случилось? — потребовала я, голос прозвучал резче, чем я хотела.

Он схватил ключи со стола и, наконец, посмотрел на меня. — Он сам всё расскажет, когда проснётся, — и, развернувшись, вышел за дверь, даже не попрощавшись, оставив меня одну в этой слишком большой и слишком тихой квартире.

Мой мозг кипел. Одного за другим людей вокруг меня будто косит смерть, а теперь один из самых важных людей в моей жизни тоже оказался ранен. И никто мне ничего не говорит.