Завладей мной

ГЛАВА 32

СЭЙДЖ

Привычные уличные фонари светятся на мокром асфальте, когда я останавливаюсь у дома Дэйна. Мои руки сжимают руль на мгновение дольше, чем нужно. Просто дыши.

Каждый шаг к входной двери кажется легким.

Незапертая дверь со скрипом открылась изначально. Я не удосуживаюсь стучать. Дэйн почти не запирает ее никогда. В доме жуткая тишина, такая, которая кричит, что что-то не так.

— Дэйн? — зову я. Нет ответного крика, нет знакомых шагов, нет игривого приветствия. Ничего.

Мое сердце неровно колотится о ребра, я иду дальше в дом, и мой взгляд скользит по знакомой гостиной. Я прохожу мимо вольера Лилит, и она слегка приподнимает голову от его свернутого тела, ее неподвижные, рептильные глаза следят за каждым моим движением.

Я теряю желание остановиться, мое внимание сосредоточено на столе, спрятанном за большим, пухлым диваном. Обычно это хаотичный беспорядок из бумаги, полупустых кофейных кружков и технических гаджетов, но сегодня он почти слишком аккуратен.

Мои пальцы висят над ящиками стола. Но прежде чем я открываю экран, открывая верхний ящик, мой взгляд приковывается к светящемуся. На темном фоне на рабочем столе лежит папка с названием «Бестия». Бестия. Прозвище, которое он иногда использует для меня. Почему это должно быть название файла?

Моя рука тянется, кислород зависит над файлом. Неприятный страх возражает мне, но любопытство побеждает мой ужас.

Я кликаю. Экран мерцает, затем дооснащается наборной миниатюрой, изготовленной из которой — статичное изображение. Мое сердце на мгновение останавливается.

Миниатюры создаются в десяти, а затем сотнях отдельных видеоклипов. Я узнаю ракурсы, мебель, планировку. Это моя квартира.

Моя квартира.

Кадры из моей гостиной, моей кухни, даже моей спальни. Дни, недели моей жизни, запечатанные без моего ведома. Мучительная волна тошноты накатывает на меня, такая сильная, что у меня кружится голова.

О Боже.

Мне кажется, меня сейчас стошнит.

Я спотыкаюсь назад. Мои глаза, широко раскрытые и полные ужаса, остаются прикованными к экрану. Каждый случай кричит мне бежать, но мои ноги застыли на месте. Затем приглушенный глухой удар раздался откуда-то из дома, чтобы меня подпрыгнуть.

— Что за...

Несмотря на охвативший меня ужас, я обнаружила, что иду, почти автоматически, по коридору в спальню Дэйна. Мой взгляд скользит по знакомой комнате, его неубранной кровати, куче одежды, разбросанным комнатам, но тут же останавливается на чем-то пугающе неуместном.

За его приятелем, слабым взглядом комода, обычно прижатым к стене, виден узкий, темный проем. Дверь, слегка открытая. Свежая волна ледяной дрожи ползет по моей коже, вызывая мурашки по рукам.

— Что, черт возьми, я делаю? — шепчу я. Мои руки, все еще дрожат, упираются в тяжелый комод. С усилием я толкаю. Он с протестующим скрипкой скользит по половицам, полностью открывая потайную дверную проем.

Я тянулась к двери, и она открылась с жуткой тишиной. И тут меня накрывает запах. Вонь разработки и чего-то металлического. Это запах смерти.

Меня тошнит, я инстинктивно зажимаю рот и держу руку, затем быстро прижимаю все предплечье к лицу, пытаясь заблокировать запах. Медленно, один нерешительный шаг за раз, я заставляю себя переступить порог.

Воздух становится холоднее, тяжелее, еще более насыщенным отвратительным запахом. Здесь кромешная тьма, и я ничего не вижу.

Мои пальцы наконец-то натыкаются на стену. Проводя по ней рукой, я отчаянно ищу, мое дыхание замирает в горле, пока мои кончики пальцев не натыкаются на знакомый щелчок выключателя.

Резкий, флуоресцентный свет вспыхивает. И тут же я жалею об этом. Вдоль одной стены зловеще гудят три больших промышленных холодильника, которые можно найти в морге или мясной лавке.

Напротив них — ряд столов из нержавеющей стали, хирургического класса, сияющих с ужасающим, нетронутым блеском. Инструменты, скальпели, щипцы и пилы разложены на каждом столе. Куда, черт возьми, я только что зашла?

Я подхожу к ближайшему холодильнику, и моя рука тянется к нему. Без малейшего колебания я открываю его. Уплотнение шипит, выпуск потока ледяного, зловонного воздуха.

Я задыхаюсь. Внутри полки измазаны темной, засохшей кровью. Повсюду. И тут я вижу их. Аккуратно расставленные на полках, ужасно консервированные, стеклянные контейнеры.

Мои глаза были прикованы к соседним. Чертовы руки. Оттрубленные, бледные, безжизненные руки, плавающие в мутной, консервирующей жидкости.

Крик рвется из моей горлы, но ни звука не доносится. Я спотыкаюсь к следующему холодильнику, мои пальцы шарят по ручке. Я резко открываю его. Больше контейнеров. Но на этот раз они наполнились более чем дюжиной неподвижными стеклянными глазными яблоками. Синие, карие, зеленые.

Куски мозаики складываются в моей голове с жестокой, ужасающей ясностью. Это был он. Все это время. Человек, которого я впустила в свою жизнь, в свое сердце.

Человек, в которого я влюбилась. Человек, которого я люблю. Он — Коллекционер глаз.

— Нет, нет, нет... — повторяю я, спотыкаясь назад, от ужасов холодильника, но затем сталкиваюсь с чем-то твёрдым. Я резко оборачиваюсь, мое сердце замирает в горле. И вот он. Дэйн.

Он стоит прямо за мной, блокируя единственный выход.

— Ты не должна была это видеть, — говорит он, и его голос пропитан нервным спокойствием, от которого моя кровь становится холоднее, чем любой холодильник.

— Это был ты, — шепчу я. — Ты... ты убил всех этих людей. Всех их.

Он не отрицает. Он не вздрагивает.

Вместо этого он просто поднимает руку и медленно проводит ею по лицу. Затем он издает долгий, усталый вздох.

Прежде чем я начинаю даже отреагировать, его рука резко вытягивается, с силой сжимая мою руку, его пальцы впиваются в мою плоть. Его не волнует, он просто тянет, грубо таща меня за собой, мои ноги шарят, пытаясь не отстать.

— Ай! Ты делаешь мне больно! — кричу я, но он полностью игнорирует это.

Он грубо тащит меня за потайным углом комнаты. Затем, жестоким толчком, он бросает меня вперед. Я сильно падаю, мои колени ударяются о холодный бетонный пол с глухим стуком, который посылает жгучую боль вверх по моим ногам.

Когда я инстинктивно пытаюсь подняться, мой взгляд устремляется вперед. И моя челюсть отвисает.

Ноа. Он туго привязан к холодному, металлическому стулу. Его руки и ноги кажутся толстой веревкой, уже пропитанной кровью. А его рот заткнут грязной, окровавленной тряпкой.

Задушенный всхлип вырывается из моей горлы, и я закрываю рот руками. Мой взгляд перескакивает с Ноа обратно на Дэйна.

Он стоит надо мной, выражение его лица пустое. Ни жалости, ни раскаяния, ни проблем с человеком, которого я, как мне казалось, знала.

— Я не хотел этого, — бормочет он. — Я. Не. Хотел. Этого! — он акцентирует каждое слово яростным, рассерженным ударом по стоящей рядом промышленной бочке, заставляя тяжелый металлический цилиндр с громотом удариться о бетонную стену, и я вздрагиваю.

Он продолжает бормотать, бессвязные слова срываются с его губ. Он идет взад-вперед, время от времени дико жестикулируя руками. Затем, так же внезапно, как и взрыв его состояния, он просто перевернулся на пятках.

Он ушел, о том, чтобы поддержать меня съежившейся на холодном полу рядом с бессознательным Ноа.