Арабская ночь. Табу на любовь

Глава 20

Я стою у гардероба и ловлю себя на том, что руки дрожат. Глупо, это же просто свидание. Просто вечер с другом. Только так я определяю для себя Кирилла. Но внутри все напряжено, я ничего не могу с этим поделать.

Долго выбираю платье. Не хочется быть монашкой, поэтому отодвигаю в сторону все серое, все безликое. Но и в то же время, не хочу подавать Кириллу никаких надежд. Он очень хороший… просто не для меня. Мой взгляд цепляется за бордовое. Глубокий цвет, словно вино в бокале. Провожу пальцами по ткани, она мягкая, послушная, обволакивающая. Платье сдержанное, но с характером.

Это именно то, что мне нужно сегодня. Почувствовать себя уверенной.

Распускаю волосы, они сами ложатся локонами. Лишь несколько раз провожу утюжком.

Смотрю в зеркало. Не хватает чего-то. Последнего штриха.

Флакон на комоде блестит, как вызов. Его подарил Андрей. И все же, ничего не могу с собой поделать. Аромат манит меня.

Снимаю крышку. Легкое нажатие, и волшебный флер обволакивает меня тонким, теплым облаком. Восток, ночь, пряности и цветы, какие не растут здесь. Он проникает под кожу, в мысли, в самую суть.

Когда слышу звонок в дверь, я уже полностью готова, но внутри все же дрожит тонкая струна.

— Слава… ты просто… — Кирилл смотрит на меня с восхищением, замирает, будто забыл, что хотел сказать. — Ты невероятная.

Я чуть улыбаюсь.

— Спасибо. Это просто платье.

— Нет, — качает он головой. — Это ты. И ты сегодня блистаешь. Так, что хочется рядом с тобой быть достойным.

Мы едем молча почти всю дорогу. Тихо играет музыка. В машине Кира приятно пахнет кожей и чем-то кофеиновым. Я замечаю, как он посматривает меня, будто боится упустить что-то важное.

— У меня что-то не так с макияжем? — спрашиваю с улыбкой.

— Нет. Я просто подумал… Ты изменилась, — удивляет ответом.

— В каком смысле?

— Вот сам пытаюсь понять. Как будто из кокона вышла. Только не бабочка. Королева.

Я не знаю, что на это ответить. Наверное, это красивый комплимент. Но в груди вроде и тепло, но и тревожно. Я не умею принимать такие слова. Не привыкла. Точнее, отвыкла, пока была замужем. Нет, я все еще в коконе…

Ресторан Кирилл выбрал очень красивый. Очень много белого, в сочетании с позолотой. Мрамор, свечи, мягкий свет, стекло. Нас провожают к столику у окна. Делаю заказ положившись на вкус Кирилла. Выбираю рыбу гриль и закуски, овощи.

Он рассказывает о своем бизнесе, о сделке по отелю. С увлечением, с азартом. Я слушаю, и мне хорошо. Спокойно.

— Я хочу предложить тебе работу, Слава, — говорит неожиданно.

— Какую? — любопытствую с улыбкой.

— Любую. Все, что пожелаешь. Хочешь — организуй мероприятия, хочешь — стань хозяйкой отеля. Я доверяю тебе. Просто хочу, чтобы ты была рядом. В этом проекте.

Я улыбаюсь, пряча глаза в бокале.

— Это мило. Но у меня сейчас слишком много проблем здесь и сейчас. Не думаю, что готова взять на себя такую ответственность. Но спасибо. Это очень приятное предложение.

Кирилл кивает, не настаивает.

— Я очень рад, что ты согласилась прийти. Ты ведь как мираж, близко вроде бы, безумно красиво, но дотронуться нельзя.

— Ты меня смущаешь. Я не хотела показаться настолько недоступной. Можешь дотронуться, — протягиваю ему руку.

— Сегодня — можно. И мне этого достаточно, — кивает Кирилл.

Я отворачиваюсь к окну. За стеклом мокрые фонари и мягкая темнота города. А внутри — чувство, будто я на шаг ближе к себе прежней. Или — к новой.

Я все еще боюсь. Мужчин. Близости. Тепла.

И бывший муж все еще никак не хочет оставить меня в покое…

Кирилл протягивает мне руку — легко, ненавязчиво, но в его жесте есть какая-то внутренняя решимость.

— Потанцуем?

Я удивленно моргаю. Музыка в ресторане очень приятная, мягкая, джазовая, с легкими нотами ностальгии. В зале уже танцуют несколько пар, и я вдруг чувствую — да, почему бы и нет?

Кирилл берет меня за руку. Его пальцы теплые, уверенные. Мы выходим на середину зала. В огромном зеркале вижу наше отражение. Мы красивая пара, даже очень. Кирилл высокий, очень интересное волевое привлекательное лицо. Выгоревшие на солнце волосы. Он правда красавчик. Что со мной не так? Прижимает меня к себе аккуратно, с уважением, но я все равно замираю. Это близко. Слишком близко.

И тут — вспышка.

Танцпол в Египте. Плотная ночь, музыка громче, чем мысли. Взгляд через всю толпу. Другие руки. Другой голос.Я танцевала тогда не под музыку, а под ток, бегущий по венам. Воспоминание накатывает, как волна. Дыхание сбивается. Кирилл говорит что-то, но я не слышу. И в этот момент он склоняется ко мне и целует. Нежно. Осторожно.

Я отшатываюсь машинально, и тут же жалею об этом. Кир точно не заслуживает такой реакции. Это же всего лишь поцелуй…

— Прости, Слава. Я снова поторопился. Можешь дать мне по лицу.

— Все в порядке, — я отступаю на шаг. Горло стянуто. — Это ты меня извини. Мне нужно домой…

Он хочет возразить, но видит мое лицо. Кивает.

— Хорошо. Я тебя отвезу.

— Нет, я возьму такси. Созвонимся, ладно?

Улицы плывут мимо, как сцены из фильма, в котором я больше не играю главную роль. Сердце все еще скачет в груди. Опять все вышло глупо. Зачем я сбежала? Злюсь на себя.

На подъезде к дому машина встает в плотной пробке. Светофоры, гудки, размытые лица в соседних окнах. Мне становится тесно. Я расплачиваюсь и выхожу, решив пройтись пешком. Зябко ежусь от вечерней прохлады. Но рада, что не стала сидеть в душном такси. Мужчина, идущий мне навстречу разглядывает меня с интересом, я же делаю каменное лицо. Сейчас у меня точно состояние не для знакомств.

Ускоряюсь, почти бегу. Стучат каблуки, дышу рвано. Сворачиваю в узкий переулок под старую арку. Моя квартира в старом доме, двор напоминает глубокий колодец: маленькое пространство, окруженное высокими, мрачными стенами. Звуки здесь словно разрастаются, отражаясь от стен эхом. Слышу, как громко стучат мои каблуки, каждый шаг будто удваивается и растягивается в пространстве. Фонари здесь давно горят с перебоями, то и дело гаснут, а заменить их или установить новые никто не спешит.

Направляюсь к двери подъезда, копаюсь в сумочке, чтобы достать магнитный ключ, и ловлю ощущение, что на меня кто-то смотрит. Замечаю посторонние звуки за спиной. Шаги, тяжелые, гулкие. Холодок пробегает по спине. Вечер, темнота, и этот звук вызывает во мне нервную дрожь.

Прикладываю ключ, и тут мое запястье сжимает чужая рука. Это так внезапно, что я вскрикиваю… Вырываюсь, залетаю в подъезд. Меня трясет, сердце колотится, уши закладывает.

Оборачиваюсь резко, на мгновение, это происходит машинально, не по желанию. Мысленно я уже несусь вверх по лестнице и готова кричать, звать на помощь, только горло спазм перехватывает…