Границы (не)приличия (СИ)

Глава 47

Мысли обрывает баюкающая мелодия входящего. Королёв никогда не звонил мне в рабочее время, а тут вдруг решил. Улыбается с экрана телефона, напоминанием о той особенной ночи в парке аттракционов.

Сразу глубоко и больно колет сердце. На глазах выступают слёзы.

Ох, Стас…

Возможность попросить помощь так близко — на расстоянии вытянутой руки, и в то же время дальше, чем бесконечность.

— Не отвечай, — коротко рявкает Миша, взвинчено поднимая зад с подоконника.

— Подумай, что ты делаешь. Меня будут искать.

— Не будут, — огрызается уверенно. — Об этом я тоже позабочусь.

Придурок поехавший!

— Тебя посадят, если ты не остановишься, — уверенно шепчу, впуская в голос Еву. Смакую каждое слово, будто тягучий сироп, ощущая, как щёки обдаёт адреналиновым жаром. — Знаешь, что сделает с тобой твоя зависимость за решёткой? Она будет грызть тебя медленно и без перерывов. Живьём Миша… Будет ломить суставы и выкручивать мышцы. Секунды покажутся тебе днями, а дни — годами. Ты будешь корчиться от ломки на ледяном полу и молить о смерти, но никто… никто, слышишь, не окажет тебе такую милость. Подумай пока не поздно. Уходи, Миша. Я того не стою.

— Заткнись! — внешне он не меняется: лихорадочный взгляд из-под волнистой чёлки, скулы так же натягивают бесцветную кожу, кривая полоска обветренных губ. Мёртвый уже даже снаружи. Но в голос плавно проникает дрожь. — Ненавижу тебя.

От любви до ненависти один шаг. Миша давно шагнул первым. В пропасть.

— Взаимно, — расплываюсь сахарной улыбкой. — Ты плесень, Миша. Серая и ядовитая. Но ты всё ещё можешь сделать мир лучше. Как и мечтал когда-то. Помнишь, как хотел стать врачом? — осторожно приближаюсь. Он пятится. На полметра, но всё же это почти капитуляция. — Исполни свою мечту, Миша. Шагни в окно… Излечись. Очисть этот мир.

Подонок колеблется, цепляется за иллюзию жизни. Я тоже цепляюсь.

Всё повторяется: либо ты, либо тебя. И в этот раз я совсем не испытываю жалости. Родного в нём осталось… ничего.

Телефон умолкает, оставляя меня наедине с растерянным психопатом. А ещё через минуту пронзительно пиликает звуком всплывающего сообщения.

Миша вздрагивает, разрывая зрительный контакт.

Так не вовремя! Свобода была уже так близко.

Кто ты, Стас? Моя погибель или ангел-хранитель?

Взгляд Миши тормозит на загоревшемся экране. Короткий взмах ножом и стекло покрывается сетью трещин.

Отворачиваюсь. Перед глазами сообщение пеленой расплывается:

«Я так и не сказал прости за вчерашнее».

— Уже простила, — комментирует Миша, убирая телефон себе в карман. — Бери лист и пиши, — кивает на тумбу, где лежит мой блокнот для записей. Мотает головой, будто отряхивается от морока.

— Что писать? — вырываю чистую страничку, чувствуя, как потряхивает внутри.

— Я ухожу от тебя, — диктует он, упираясь остриём между моих лопаток. Без нажима. Просто предупреждающе. — Универсальная фраза.

Позвоночник стынет. Я вывожу буквы и не могу придумать, как спастись. Так, чтобы наверняка не нанести вреда ребёнку. В итоге меня от непрерывной дрожи клинит. Страх уступает ступору… А затем ярости.

Я так злюсь на себя за то, что не добила его, когда была возможность! За то, что позволила превратить свою жизнь в этот кошмар. За то, что бегала годами, как трусливый заяц. Хватит.

Подхватываю рюкзак и с решимостью смотрю ему в глаза.

— Пошли, — первой выхожу из комнаты, стараясь удерживать Мишу в поле зрения хотя бы краем глаза. Между лопаток до сих пор печёт фантомной сталью. Больше я к нему спиной не повернусь.

— А зимняя куртка тебе зачем? — хмурится он, когда я накидываю на плечи пуховик.

— Мёрзну, — голосом ставлю точку.

Не знаю, какие процессы кипят в его мозгу, однако он сразу теряет интерес к моей причуде.

Страх всё ещё пульсирует где-то в горле, но по крайней мере, держит меня в тонусе. Зажав рюкзак между коленями, запираю за нами входную дверь. Глаза против воли отпечатывают в памяти каждую трещинку на кожаной обивке. Если не вернусь… На всякий случай… прощаюсь с местом, где была так безбожно счастлива. Пусть стены запомнят только мой смех.

Под Мишиным требовательным взглядом оставляю ключ под ковриком. Гулко вздыхаю.

Из квартиры напротив, выпуская за собой запах сдобы, выбегает соседская внучка. Миша напряжённо горбится, натягивает козырёк бейсболки ниже, и тут же грубо загребает меня себе под бок.

— Не делай глупостей, Ася.

От нажима ножа под нижним ребром волосы встают дыбом.

Малышка сбегает впереди нас по ступенькам, то и дело оглядываясь назад. Стараюсь улыбаться как можно шире.

Вечереет. Пальцы немеют под весом рюкзака. Сумерки холодно гладят подкашивающиеся ноги. На скамейке обмениваются новостями соседки.

Игнорирую удивлённые взгляды.

Да, в обнимку. Да, с другим. Да, бесстыжая… Да и на здоровье!

Миша подводит меня к машине. А тачка-то знакомая. Та же, в которую я чуть не села, перепутав с такси.

Обидно. Какая ж я всё-таки дура наивная. Впахивала на износ, петляла чумным зверьком по городам, а он всё это время просто сидел на жопе ровно и ждал, когда глупая Ася появится на кладбище навестить маму. Не учла, что он мог запомнить единственное место, к которому я привязана.

— Дорого хоть сторож за услуги брал? — слабо усмехаюсь, поворачивая к нему голову.

— Бутылку, — ворчит Миша, подталкивая меня в плечо на водительское сидение и оттуда дальше, на пассажирское.

— Вот сучок, — фыркаю брезгливо, укладывая рюкзак себе на колени.

Водитель из Миши опасней пресловутой обезьяны с гранатой. За пару минут езды я дважды тянусь к ремню безопасности и, кажется, слышу, как загнанно колотятся во мне оба сердца.

Разум вопит: «Пристегнись!», интуиция настаивает: «Не нужно…». Кого из них слушать неясно.

— Так куда ты меня везёшь? — негромко спрашиваю, глядя на заострившийся профиль Миши.

— В поле.

Я почему-то делала ставку на реку или заброшенный подвал. Что ж, наверное, поле не худший вариант.

— Не поздновато посевы удобрять?

— Размечталась. — Дыхание сходит на нет, стоит безумию в его взгляде в меня вонзиться. Оно вжимает меня в сидение. Растаптывает. Уничтожает. — В багажнике лежит твоя персональная канистра с бензином.

Я содрогаюсь. Отвернувшись, смотрю в окно на суетящийся город, освещённый уютным светом витрин и фонарей. Пытаюсь решить, что безопасней: спровоцировать аварию или попытаться спастись на месте. Он, зараза, сильный, плюс оружие…

А выбирать и не приходится.

— Бля, — вдруг выдаёт Миша, теряя с лица последние краски.

Машину резко разворачивает куда-то вбок.