Измена. Наследник мэра (СИ)

Глава 35. Дорога

Алена

Едем молча.

По радио играет какой-то модный трек с набором слов, в который я даже вслушиваться не хочу. Стас не отрываясь смотрит в телефон. Я не отрываясь смотрю на его отражение в стекле.

Вот угораздило меня. Второй раз в одно и то же. Но назад не могу, все. Как бы я ни хотела, сопротивляться просто невозможно.

Вижу, что Север откладывает телефон и поворачивает голову ко мне. Решительно двигается ближе, просовывает руку мне за спину и притягивает к себе. Я лишь молчаливо хватаю ртом воздух, стараясь не издавать ни звука.

Впереди двое: водитель и охранник, им до нас нет никакого дела, а может быть, мне только так кажется.

Я бы не хотела проявлять свои эмоции при посторонних, но Стасу, похоже, все равно. Он поднимает мои ноги и кладет их себе на колени, разворачивая меня лицом к себе.

— Не понял… — хмурит брови и начинает ощупывать брюки. — Почему одежда мокрая?!

— В ресторане был потоп. А я помогала устранять, — будто извиняясь, развожу руками.

— Тебе обязательно это было делать, да? — снимает с себя пальто и накрывает им мои ноги.

— Брось, — начинаю сопротивляться, — мне совсем не холодно. А вот твое пальто испортится!

Вру, конечно. Мне холодно, но я не признаюсь ему в этом.

— Поговори мне, — произносит он. — Почему мне не позвонила?

— Что, прости? — вопрос меня действительно выбивает из колеи. — Стас, ресторан — это моя работа. Там постоянно происходят какие-то ситуации: ЧП, травмы, неадекватные клиенты. Я не могу и не буду постоянно по любой мелочи звонить тебе. И да, ты будешь удивлен, но до сегодняшнего дня я прекрасно справлялась со всем.

Потому что я не понимаю, кто мы друг другу. Соседи? Любовники? Родители общего ребенка? Или нечто большее?

— Все-все. Хорошо, Алена, не пыли. — Стас говорит уже спокойнее. — Я понял. Но позвонить мне однако стоило. Или, точнее, перезвонить.

— Зачем? — вскидываю глаза.

В полумраке салона автомобиля, освещаемого только встречным потоком машин, Стас представляется еще более мрачным и таинственным. Тени играют, создавая иллюзию того, что Север даже крупнее, чем есть на самом деле. Хотя, кажется, куда уж больше.

— Затем, что я хочу знать, где ты, не от твоего охранника, а от тебя самой, — как ни в чем не бывало отвечает он.

— Я заработалась, — снова вру я. — А еще я не знала, что могу тебе звонить.

Ну вот, теперь щеки заливает краской. Ведь как только причины моих переживаний произносятся вслух, я понимаю, насколько они кажутся глупыми.

Стас сводит брови к переносице и окидывает меня черным взглядом. Кладет руки на мои щиколотки и медленно ведет вверх:

— Ты всегда можешь мне звонить, Алена, — произносит тихо.

— А если мне нечего сказать? — мой голос севший, все внимание сконцентрировано на сильных мужских руках, которые пробираются все выше и выше, пока не достигают бедер.

— Тогда звони и молчи, — хрипло говорит Стас, надвигаясь на меня тенью. — Заговоришь, когда будет что сказать.

Рука передвигается на внутреннюю часть бедра, а я инстинктивно и совершенно необдуманно развожу ноги. Это все не я. Это мое тело, которое сходит с ума рядом с этим мужчиной.

Стас замечает мое движение и впивается большими пальцами в мою плоть. Я ощущаю давление через плотную ткань брюк и с силой закусываю губу, чтобы не выдать себя.

Мужчина кладет руку мне на шею, сжимая на затылке волосы, притягивает к себе и шепчет в губы:

— Пути назад нет, Алена.

А после набрасывается на меня, накрывает своим ртом. Прикусывает нижнюю губу и оттягивает ее. Я запускаю пальцы в волосы Севера и сжимаю их на затылке, прижимая его к себе в ответном поцелуе.

Все это чистой воды сумасшествие, не иначе. Ведь как объяснить то, что мы целуемся при двух посторонних мужчинах, абсолютно этого не стесняясь.

Наш поцелуй слишком горячий для такого маленького пространства, в котором присутствуют два лишних человека.

Громкий хлопок, и машину резко ведет. Я падаю на спину на сиденье, полностью дезориентированная, Север наваливается на меня сверху.

— Вниз! — кричит кто-то.

Я чувствую, как сильные руки меня сгребают меня в охапку и тянут на пол. Ноги путаются в широких штанинах и пальто, поэтому у меня не сразу получается ухватиться за Стаса.

А тот, быстро уложив меня вниз, падает сверху и закрывает собой.

Слышна стрельба, крики, звуки разбитого стекла. Теплый салон автомобиля заполняется морозным воздухом, но во мне кипит адреналин, перемешанный со страхом, поэтому я не чувствую холода. Все, что я могу сделать, — это зажмурить глаза и ухватиться за Стаса, как за спасительный круг. Он лежит сверху, не шевелясь и обхватив мою голову руками.

Я слышу стук не только своего сердца, но и его. Кажется, даже пространство вибрирует от этого вместе с автомобилем. Проходит будто целая вечность, когда сдавленный голос произносит:

— Чисто, Босс.

Как в замедленной съемке, Стас поднимается с меня и тут же протягивает руку, помогая встать. Вылезаю из машины и становлюсь ватными ногами на землю, моментально увязнув в снегу.

Мне хватает секунды, чтобы оценить масштабы бедствия.

Наша машина, уткнувшись носом в сугроб, торчит из кювета. На металле вмятина и очередь от пуль. Привалившись к переднему колесу, стонет водитель, по голове которого течет кровь. Рядом суетится охрана Стаса.

Одна из двух машин его сопровождения находится поперек дороги, тоже изрешеченная с одной стороны. Парень, который сидел на месте водителя, держится за руку, громко матерясь. Вторая машина, которая ехала позади нас, — единственная невредимая — криво стоит на обочине.

Черная иномарка, вся в дырах от пуль, застыла неподалеку от машины охраны. Вокруг нее ходят телохранители Стаса. Обе двери машины открыты, там лежат два тела…

— Не смотри, — Стас укрывает меня своим пальто и решительно разворачивает.

Я утыкаюсь носом ему в грудь и, истерично всхлипывая, по-детски зажмуриваю глаза.

— Босс, нашим передали, будут с минуты на минуту. Марат тоже едет, — отчитывается охранник, который был в машине с нами. — В тачке два трупа, кроме пушек ничего. Ни документов, ни телефонов. У Сан Саныча, кажись, башка пробита, а Юрец в норме, пуля насквозь руку прошила.

— Давай обоих в больничку, я позвоню, предупрежу, — Стас еще крепче прижимает меня к себе.

— Босс, пугали нас, — хмурится парень. — В тачке смертники, и ежу понятно.

— Ясен хер, куда эти двое против нас? — в голосе Стаса тонны стали. — Тачку уберите с дороги и ждите Марата. Если менты приедут — оформляйте все по протоколу. Нас тут не было.

— Так точно, Босс, — отвечает парень.

Стас подхватывает меня на руки, потому что я уже просто скатываюсь вниз, к его ногам. Он несет меня в машину, которая не пострадала. Водитель срывается с места и увозит нас прочь.