Наблюдай за мной

Глава 27

Росабель

Он прислонился к дверному косяку в черной футболке и тактических штанах, и этого достаточно, чтобы мое сердце начало учащенно биться. Это шок, понимаю я, от его физического присутствия; в его красоте есть что-то ошеломляющее. Легкая улыбка на его лице вызывает во мне иррациональный гнев. Его руки небрежно скрещены, привлекая внимание к его мускулистому телосложению, сильным предплечьям. Его волосы немного влажные — темнее, чем обычно — будто он недавно принимал душ. Его голубые глаза холодны, закрыты. Он, кажется, не рад меня видеть, и это разочаровывает меня, даже несмотря на то, что я не могу придумать ни одной причины, почему мой вид должен ему нравиться. После вчерашнего я не думала, что когда-нибудь снова увижу его лицо. Я думала, что наконец покончила с ним.

Я пыталась не думать о нем.

Я пыталась не вспоминать панику в его глазах. То, как он схватил меня за запястья и извинялся, снова и снова, за попытку накормить меня. Меня внезапно охватывает ужас, что я никогда от него не избавлюсь; что его голос, как и Кларин, будет жить в моей голове в вечном цикле.

Куда они увели твою сестру? В лечебницу, верно?

Но, типа, как нам туда добраться?

«Эй, — говорит он, наклоняя голову. — Ты идешь?»

Но, типа, как нам туда добраться?

Я медлю еще мгновение, заставляя свое тело остыть. Эффект от его первоначального, дезориентирующего воздействия начинает ослабевать, и теперь я мучительно осознаю, что встреча с ним снова может быть предвестником чего-то более темного. Я думала, что Джеймс, выполнив свою роль доставки меня к повстанцам, больше не полезен. Я думала, что мой фокус сместился исключительно на добычу пробирки.

Если ты достаточно умна, ты увидишь, как это приближается.

Может, Джеймс важнее, чем я думала. Может, именно у него находится пробирка. И, возможно, скоро моей работой будет убить его — снова.

Этого достаточно, чтобы оживить мои конечности.

Я пересекаю комнату, и он отступает, когда я приближаюсь, жестом предлагая мне пройти первой в коридор. «Веди, — говорит он».

Я резко останавливаюсь.

Я смотрю на него, что-то вроде страха покрывает мурашками мои руки. «Вести куда?»

«В твою комнату, — говорит он. — Которая твоя?»

Тревожные звоночки звучат по всему моему телу.

В ответ я медленно поворачиваюсь вперед, ведя его к моей комнате в тишине. Повстанцы продолжают удивлять меня. Переигрывать меня. Понятия не имею, почему он здесь.

Если честно, я заперта в этом учреждении меньше двадцати четырех часов, и я тоже не уверена, зачем я здесь. Полагаю, правдоподобно предположить, что после моего поведения вчера они решили, что мне действительно нужна реабилитация. Это маловероятная теория, но я не могу исключить ее совсем. Если повстанцы действительно думают, что собирать бывших членов Реставрации в одной комнате — хорошая идея, то я имею дело с уровнями глупости настолько астрономическими, что поражаешься. В некотором смысле глупый противник опаснее злого. Я не могу спроецировать глупость. Я не могу экстраполировать теории из глупости. Я не могу вычислить закономерности в глупости.

С другой стороны, может, в этом и суть.

Я слышу, как Джеймс выдыхает позади меня, ровное *шурш-шурш* его штанов, когда он движется. Я слишком осознаю, насколько он близко ко мне, как он, кажется, занимает все отведенное пространство. Темный, мускусный запах от него заполняет мою голову головокружительными мыслями, которых у меня никогда раньше не было. *Никогда* я не чувствовала абсурдного побуждения прижаться лицом к груди мужчины и вдохнуть его запах.

Уж точно не начну сейчас.

Это место похоже на маленький колледж, с разными крыльями для классов и общежитий. Также оно, кажется, полностью запечатано под землей, или же шлакоблоки впечатляюще плотные. Окна вне досягаемости, слишком высоко, чтобы до них добраться, и мне нужно больше времени, чтобы изучить свет, чтобы быть уверенной в его происхождении. Он может быть искусственным, или мне просто не хватает базовых знаний об этом географическом регионе. Остров Ковчег расположен в том, что было бы Тихоокеанским северо-западом Новой Республики; но поскольку я была без сознания на протяжении всего моего прибытия сюда, я понятия не имею, где мы находимся относительно моего дома. Я все еще оцениваю. Составляю карту. Это без сомнения какая-то тюрьма, маскирующаяся под убежище.

Наконец, мы останавливаемся.

«Привеееет, Розабель Без-фамилии, — говорит Леон, высовывая голову из своей комнаты. — Привеееет, моя прекрасная Розабель, Розабель. Я ждал тебя».

Леон — мой сосед.

Сейчас он ухмыляется мне так же, как вчера, когда я прибыла, с пылом, который может испугать кого-то другого. Он высокий, с золотистыми волосами и золотистой кожей, и ярко-зелеными глазами, которые редко моргают. Он чрезвычайно красив и чрезвычайно не в себе*.*

«Розабель означает *прекрасная роза*, — говорит Леон, его голова все еще торчит из двери, как собака в окне. — Розабель, Розабель, Розабель, Розабель--»

Я бросаю взгляд на Джеймса, кивком указывая, что мы прибыли к двери моей спальни, и удивляюсь, обнаружив, что он, кажется, теперь злее, чем по прибытии. Его выражение лица грозовое, пока он смотрит на меня, и я немного теряюсь под безмолвной яростью его взгляда, пока роюсь в карманах.

Наконец, я извлекаю древний латунный ключ.

Мне нравится тактильное, классическое ощущение замка и ключа, но я не понимаю логики этого выбора. Почему бы не запирать нас в наших комнатах, используя современные механизмы безопасности, открывая и закрывая их дистанционно, регулируя нашу свободу? Зачем давать иллюзию власти?

«Розабель, — говорит Леон, хихикая. — Моя прекрасная роза. Я слышу тебя ночью. Я слушал тебя всю ночь, Розабель, я дам тебе немного земли, Розабель, позволь мне заглянуть внутрь тебя, Розабель, Розабель, Розабель--»

Джеймс протягивается вперед, хватает Леона за лицо и физически запускает его назад в его комнату. Раздается сдавленный крик, сильный удар, а затем Джеймс захлопывает дверь Леона с грохотом.

Он поворачивается, чтобы посмотреть на меня, и я понимаю, что замерла в шоке, мой ключ все еще застрял в замке.

«Этот кусок дерьма живет по соседству с тобой?» — говорит он.

«Да».

Джеймс отворачивается и больше ничего не говорит. Я изучаю линию его шеи, его кадык.

Моя правая рука слегка дрожит, когда я поворачиваю ключ, и вот мы входим в мою комнату, и он закрывает дверь за нами, и это простое действие сокращает запас воздуха вдвое.

Я отступаю к комоду, пока он делает шаг в маленькое пространство, жар палит мою голову. Меня внезапно, иррационально пугает мысль, что он может прикоснуться ко мне.

Он не прикасается.

Он не прикасается ни к чему. На самом деле, Джеймс даже не приближается ко мне. Он держит длину комнаты между нами, пока осматривает ее, и я вижу маленькое пространство так, как мог бы он: голые белые стены, односпальная кровать с прикроватной тумбочкой в тон. Есть смежная ванная с зеркалом в полный рост на обратной стороне двери. Он не сходит с места, но его глаза прикованы к моей кровати.

«Вау, — первое, что он говорит. — Ты заправляешь кровать как солдат. Впечатляет».

Я смотрю на нее: туго натянутые, свежие простыни; идеальные уголки; гладкое одеяло. Подушки не помяты, пышные, как пара яиц.

Я напрягаюсь от тревоги.

Я не ожидала инспекции, и, возможно, должна была. Я не спала в своей кровати прошлой ночью. Вместо этого я сидела, прислонившись спиной к двери, уставившись в свою сумку-курьерку, в бутылку воды и маленький пакетик с орехами.

Я съела их все, каждый.

А потом я слизала соль с пластика и выпила всю воду из бутылки и уставилась в темноту, пытаясь дышать. Я прислушивалась к тишине, напрягая уши в поисках признаков жизни. Я прочесала каждый дюйм ванной, запустила руку в унитаз, коснулась пальцами зеркал, выкрутила пробку из раковины. Вытащила все ящики из комода и провела руками по стенам и прижала уши к ковру, слушая.

Ничего.

Ничего.

Каждый раз, ничего.

Это начало сводить меня с ума. Идея, что они могут позволить мне запереться в своей комнате без следа наблюдения, сводила меня с ума. Мне нужно было что-то найти, нужно было знать, нашла ли Реставрация способ следить за мной здесь, а если нет, то почему мой враг тоже этого не сделал. В конце концов я рухнула посередине комнаты, мое сердце билось так сильно, что зрение начало расплываться. Я так и не добралась до кровати, простыни с которой я еще не снимала. Я лежала там, растянувшись на полу, зрение затуманивалось от усталости, задаваясь вопросом, как я оказалась там, в тот момент. Я вспомнила что-то, что моя мама раньше говорила мне. Когда я ныла из-за чего-то, что она не могла мне дать, или когда я расстраивалась из-за проблемы, которую она не могла решить, она говорила--

Розабель, когда есть что-то, что ты хочешь, но не можешь иметь, ты можешь либо быть терпеливой, либо быть творческой. Выбери путь.

Когда пуля из маминого пистолета выстрелила, путь был выбран за меня. Ничто не могло замедлить силу выстрела, который вышвырнул ее из ее мира, а меня из моего.

В мгновение ока я перестала быть ребенком.

У меня был один темный навык, для которого меня обучали самым примитивным образом, и это было все, чем я могла торговать. Внезапно в десять лет я стала родителем, добытчиком, студенткой, идиоткой — а потом, без всяких церемоний, убийцей.

«Прошло две минуты».

Я поднимаю взгляд, моргая.

«Я считал, — говорит Джеймс, прислонившись к стене. Он смотрит на свои часы. Ремешки из кожи, стиль неуместный: анахронизм, отмечено. — Прошло две минуты и тридцать семь секунд с тех пор, как я прокомментировал твою кровать, и вместо ответа ты ушла. Как будто ты просто вышла из своей головы».

Я снова чувствую это: жар, угрожающий поглотить меня. Он вспыхивает в моей груди, в горле. Мне не нравится, как он на меня смотрит. Мне не нравится, как он, кажется, уделяет внимание.

Мне это не нравится.

Мне это не нравится.

Мне не--

«Куда ты ушла?» — говорит он.

«Никуда, — тихо говорю я. — Я прямо здесь».

Он бросает на меня взгляд, граничащий с забавой. «Я сейчас вернусь», — говорит он и выходит из комнаты.

Я стою в точно таком же положении, моя голова держится под точно таким же углом, когда он через несколько минут возвращается в комнату, на этот раз неся стул.

Дверь захлопывается за ним, и я вздрагиваю.

Он замечает это, но ничего не говорит. Вместо этого он приставляет стул к дальней стене и садится, давая мне столько пространства, сколько позволяет комната. Он кивает на кровать.

«Присаживайся, Розабель».

«Зачем? Что ты собираешься со мной делать?»

Его глаза, кажется, гаснут, как угасающее пламя. «Я собираюсь поговорить с тобой».

Я выдыхаю, но медленно, сохраняя тело неподвижным. Это облегчение. Наконец-то что-то, что имеет смысл. Что-то, что я знаю, как контролировать. «Ты пришел, чтобы допросить меня».

«Нет, — говорит он, наклоняясь вперед, положив руки на колени. — Я просто собираюсь поговорить с тобой».

Мой пульс снова подскакивает. Я моргаю, отгоняя внезапный прилив к голове, в замешательстве отступаю к кровати, мои икры ударяются о раму. Я обращаюсь к внутреннему резерву, чтобы успокоить себя, раздавить себя.

Умри.

Ты была мертва внутри годами, напоминаю я себе.

Ты была мертва внутри *годами*--

Затем, с силой, отнимающей дыхание, я наконец понимаю. В момент чистой, неразбавленной паники я наконец понимаю. Вот почему я продолжаю совершать ошибки рядом с ним-- Вот что со мной не так-- Вот почему я не могу, кажется, умереть и остаться мертвой, почему моя кожа продолжает гореть, сердце продолжает колотиться, голова продолжает кружиться--

*Он* — то, что со мной не так.

После стольких лет внутренней смерти Джеймс заставляет меня чувствовать себя живой.