Сделка с драконом. Мачеха поневоле (СИ)

Глава 1. Я – злодейка?

Меня трясло.

Это было первое, что я осознала, возвращаясь из липкой темноты обморока. Меня бросало из стороны в сторону на жесткой деревянной скамье, обитой бархатом, от которого пахло пылью и еще чем-то сладковатым, ладанным. Голова раскалывалась так, словно по ней отплясывал кто-то в тяжёлых сапогах.

Я попыталась поднять руку, чтобы потереть висок, и едва не закричала.

Рука была не моей.

Тонкая, белая, с идеальным маникюром «холодный фарфор». На безымянном пальце красовалось кольцо с огромным синим камнем, которое холодило кожу. Я уставилась на эту конечность, как на инопланетное существо. Мои руки так не выглядели. У меня были руки редактора – никакого маникюра, потому что он стирается о клавиатуру за три дня, и вечная мозоль от ручки на среднем пальце.

– Голова болит? – раздался голос справа.

Низкий, глубокий, с хрипотцой. Голос, от которого у нормальных женщин, наверное, подгибаются колени. У меня же подогнулось всё, включая самооценку, когда я повернулась и увидела его .

Мужчина.

Нет, это было слишком слабое слово. Передо мной сидел… Лорд. Настоящий, стопроцентный, будто сошедший с обложки тех самых любовных романов, которые я редактировала пачками, ненавидя каждую вторую метафору.

Высокий. Даже сидя, он казался огромным – широкие плечи, мощная шея, разворот груди, который делал тесным даже просторный салон кареты. Чёрный камзол с серебряным шитьём сидел на нём так, словно был сшит специально, чтобы подчеркнуть каждую линию этой пугающе совершенной фигуры. Длинные белые волосы были собраны на затылке, открывая высокий лоб и острые скулы.

Но главное – его лицо.

Оно было… невозможным. Слишком правильным, слишком симметричным, словно выточенным из цельного куска мрамора каким-то безумным скульптором, который решил создать совершенство. Тонкие губы, прямой нос, волевой подбородок. И глаза.

Светлые, почти прозрачные, как вода в горном ручье. И холодные. Такие холодные, что мне захотелось запахнуть полы своего платья, спрятаться от этого взгляда, который, казалось, видел меня насквозь и не находил ничего интересного.

Но в этом холоде было что-то ещё. Что-то, отчего по моему позвоночнику пробежал странный электрический разряд, не имеющий никакого отношения к страху. Что-то первобытное, животное, что заставило моё сердце пропустить удар, а потом забиться в бешеном ритме.

Он смотрел на меня, и я чувствовала это притяжение – такое же холодное, как он сам, но неодолимое. Как будто где-то в глубине моей души включился какой-то древний инстинкт, шепчущий: опасность. Хищник. Беги.

Но другая часть меня, та, о существовании которой я даже не подозревала, шептала иное: смотри. Смотри на него. Запомни. Потому что таких больше нет.

– Что молчишь? – хрипло выдал он и чуть склонил голову. Прядь белых волос упала на лоб, и этот жест – такой человеческий, такой небрежный – вдруг сделал его из статуи живым мужчиной. – Обычно ты не замолкаешь ни на минуту, Ирма.

Ирма.

Но… Меня зовут Ира. Ирина Петровна Воронцова, сорок два года, двенадцать из которых я потратила на вычитку чужих графоманских опусов в издательстве «Северная звезда». И я никогда в жизни не сидела в карете рядом с мужчиной, от одного взгляда на которого у меня подкашиваются колени. Да я в принципе никогда не сидела в карете. И в платье. Вообще не мой стиль!

Но Ирма… это имя было знакомо. Оно крутилось на языке, потому что это было имя героини рукописи, которую я читала вчера вечером, перед тем как выпить чай со снотворным и провалиться в сон.

Сюжет назывался «Ледяное сердце дракона».

Шедевр клише.

Злая мачеха Ирма выходит замуж за вдовца-дракона, чтобы завладеть его богатством, мучает его пятилетнюю дочь и в итоге получает по заслугам. Я пометила в плане романа: «Персонаж Ирмы плоский, мотивация отсутствует, рекомендую автору добавить предысторию, чтобы объяснить жестокость».

И вот теперь я сидела… Я быстро огляделась, подтверждая свою догадку. Да, я сидела в карете, в теле этой самой плоской стервы, и смотрела на дракона.

Божечки. Дракон.

Настоящий, живой, четырёхсотлетний дракон, который сидит от меня на расстоянии вытянутой руки и смотрит так, будто я – пустое место. Или хуже – досадное недоразумение, которое он обязан терпеть по каким-то своим драконьим причинам.

А я… злая мачеха, которая закончит жизнь в изгнании и умрёт в одиночестве, никому ненужная и больная.

– Ирма? – снова позвал он, и в голосе мелькнула тень раздражения.

– Я… – Мой голос… боже, это был не мой голос. Низкий, мурлыкающий, с ленцой. Голос женщины, которая привыкла получать всё, что захочет. – Воды, – выдавила я первое, что пришло в голову. – Можно воды?

Лорд Кайлэн (ну вот, вспомнилось, и ведь правда же лорд) протянул мне флягу. Его пальцы на мгновение коснулись моих. Они были ледяными. Я вздрогнула от холода, но ещё сильнее – от прикосновения. Этот холод был странным. Не отталкивающим, а наоборот – притягивающим. Мне вдруг захотелось не отдёрнуть руку, а задержать его пальцы в своих, согреть их, почувствовать, как этот лёд тает под моим теплом.

Я мысленно отвесила себе пощёчину.

Соберись, Ира! Это не любовный роман, это твоя жизнь! Или смерть.

Я сделала глоток. Вода была чистой и такой холодной, будто я кусок льда проглотила. Но в этом холоде чувствовалась какая-то странная чистота, словно я пила не воду, а саму суть этого сурового северного мира.

– Скоро будем на месте, – сказал дракон, отворачиваясь к окну, за которым мелькали серые скалы и чахлые сосны. – Айлин ждет.

Айлин. Девочка. Падчерица. Главная жертва.

Я смотрела на его профиль – этот идеальный, вырезанный из мрамора профиль – и чувствовала, как страх борется во мне с каким-то совершенно неуместным, иррациональным восхищением. В нём было что-то такое, что невозможно было игнорировать. Какая-то древняя, пугающая и одновременно завораживающая сила. Аура хищника, который может уничтожить одним движением, но который почему-то этого не делает. Пока не делает.

Я сделала ещё глоток, пытаясь успокоить панику. Паника была дикой, звериной, она рвала грудную клетку изнутри.

Это сон. Это просто очень реалистичный сон, потому что я начиталась перед сном всякой ерунды. Ирма, Кайлен, Айрин… Это не может быть правдой. Так не бывает! Люди не попадают в книги!

Сейчас я проснусь в своей однушке, с больной головой и буду пить кофе, проклиная свою работу.

Я ущипнула себя за ногу (за эту точеную, длинную ногу в шёлковых чулках) так сильно, что на глазах выступили слёзы, а на нежной коже проступили красные пятна.

Не помогло.

Карета продолжала трястись. Лорд Кайлэн продолжал излучать космический холод, а за окном не было ни огней большого города, ни привычных высоток – только бескрайняя, серая, неуютная равнина под низким небом.

Я смотрела на него и чувствовала, как странное притяжение становится сильнее. Оно не имело смысла. Он был холоден, опасен, он смотрел на меня как на пустое место, а я… я замечала каждую деталь. То, как свет падает на его белые волосы, делая их почти светящимися. То, как его пальцы – длинные, сильные, с идеально ухоженными ногтями – лежат на колене. То, как его грудь поднимается и опускается в спокойном, размеренном дыхании.

Он пах. Слабо, едва уловимо, но этот запах – морозный воздух, сосновая смола и что-то ещё, первобытное, дикое – заставлял мои ноздри раздуваться, а сердце биться чаще.

Феромоны. Очередное клише. Но это чёртовы драконьи феромоны.

Или просто я, Ирина Воронцова, которая давно забыла, когда в последний раз смотрела на мужчину с интересом, сейчас смотрела на этого ледяного красавца и чувствовала, как внутри просыпается что-то такое, что я считала давно умершим.

Не смей. Он муж твоей героини. Точнее, её муж. Ты здесь чужая. Ты – злодейка. У тебя нет права на чувства. У тебя есть только задача – выжить.

Но когда он повернулся и наши взгляды встретились, я забыла, как дышать.

В его глазах – этих прозрачных, ледяных глазах – на секунду мелькнуло что-то. Не интерес. Не симпатия. Скорее… замешательство? Как будто он тоже почувствовал это странное притяжение и не понимал, откуда оно взялось.

А потом он отвернулся, и маска безразличия снова закрыла его лицо.

Я выдохнула.

Ладно. Допустим.

Допустим, я сошла с ума. Или сплю. Или… Или я правда каким-то чудом оказалась в теле злодейки из дурацкого романа.

Я редактор. Я привыкла работать с тем, что есть. Даже если то, что есть – это бред сумасшедшего.

– Айлин, – сказала я, тщательно контролируя голос. Теперь мне нужно было вспомнить детали. – Сколько ей сейчас? Пять? Я запамятовала.

Кайлэн перевёл на меня взгляд. В его прозрачных глазах мелькнуло что-то странное. Что-то похожее на подозрение. Спокойно. Мне не нужно привлекать внимание. Вдруг дракон спалит меня своим холодом, а я обратно не вернусь?

Нужно действовать аккуратно.

– Пять, – ответил он коротко. – Ты же знаешь.

Чёрт. Чёрт! Это ведь только подтверждает, что я права. Это действительно тот самый мир из книги!

– Я ударилась головой, когда садилась в карету, – выпалила я первую пришедшую в голову ложь. – Память… немного отшибло.

– Ударилась? – Его бровь поползла вверх. – Ты садилась первой. Я не видел, чтобы ты ударялась.

Он следил за мной. С самого начала. Вот же… драконий сыщик.

– Значит, не заметил, – отрезала я, понимая, что Ирма, судя по тексту, была особой скандальной и капризной. Придётся играть эту роль, пока я не пойму, что делать дальше. – У тебя вечно голова в облаках, Кайлэн. Вернее, в небе.

Он ничего не ответил, только снова отвернулся к окну, но я заметила, как напряглись его плечи под дорогим камзолом. Кажется, местная ледяная глыба не так уж бесчувственна, если мелкая колкость его задела.

Мы въехали в ворота.

Я выглянула в окно и забыла, как дышать.

Мы приближались к замку Скала Ворона.