В тени мы танцуем

ГЛАВА 13

Когда страх зовет

ИЛЕАНА

К половине восьмого мои нервы на пределе. Каждый звук, каждая тень заставляют меня вздрагивать. Мои глаза продолжают поглядывать на часы, наблюдая, как исчезают минуты. Голос Рена бесконечно повторяется в моей голове.

Встретимся вечером. В восемь часов. Не заставляй меня тебя искать.

Я не могу перестать думать о черной розе, которую он оставил в моем шкафчике. Жало шипа все еще пульсирует, напоминая, что это не какой-то дурной сон, от которого я могу просто проснуться.

— Илеана? — Голос отца привлекает мое внимание к тому месту, где он стоит в дверях, наблюдая за мной прищуренными глазами. — Ты была очень тихой этим вечером. Что происходит?

Я заставляю свои руки не дрожать, когда ставлю последнюю тарелку на сушилку.

— Ничего, пап. Просто устала, и у меня много домашней работы. Выпускной год оказался тяжелее, чем я думала.

— Ты уверена, что дело только в этом? Ты никуда не ввязалась в школе?

На этот вопрос было бы легко ответить ранее на этой неделе. Но сейчас? Я не могу быть честной. И мне нужно заставить его поверить, что ничего не изменилось.

— Нет, я ни в чем не замешана.

Его глаза впиваются в меня, и я выдерживаю его взгляд, заставляя себя не сломаться.

— Хорошо, — говорит он наконец. — Так и должно быть. Сосредоточься на учебе.

Я прохожу мимо него и направляюсь в свою комнату, сохраняя нормальный темп, хотя все, чего я хочу, — это бежать. Как только дверь за мной закрывается, я прислоняюсь к ней и прерывисто выдыхаю. Цифры «7.45» смотрят на меня с прикроватных часов.

Следующие пятнадцать минут тянутся мучительно медленно. Я пытаюсь сосредоточиться на домашнем задании, но слова продолжают плавать у меня перед глазами. Все, о чем я могу думать, — это ухмылка Рена и темнота в его глазах, когда он загнал меня в угол в танцевальной студии. То, как он водил ручкой вверх и вниз по моему позвоночнику на уроке.

Семь пятьдесят пять.

Мое сердце колотится, ожидание становится невыносимым. Я продолжаю поглядывать в окно, почти ожидая увидеть там Рена. Страх сжимается все туже, сдавливая мою грудь, как тисками.

Семь пятьдесят восемь.

Я едва могу дышать. Кожа стянута, пульс стучит в ушах. Что, если он придет? Что, если он не придет? Незнание хуже всего на свете. Мое воображение изобилует возможностями, каждая из которых мрачнее предыдущей.

Наступает восемь часов.

Я задерживаю дыхание.

Тишина.

Ничего не происходит.

Прошло восемь ноль пять. Восемь десять.

Напряжение спадает, совсем чуть-чуть. Мои плечи начинают расслабляться, когда приближается восемь пятнадцать. Возможно, это была просто еще одна игра разума, еще один способ проникнуть мне под кожу. Может быть, он на самом деле не придет.

Восемь двадцать.

Я испускаю долгий вздох облегчения, мое тело обмякает, когда я наконец позволяю себе поверить, что все кончено.

От решительного стука во входную дверь у меня замирает сердце.

— Я открою, — зовет папа из гостиной.

Я не могу дышать. Я не могу сдвинуться с рабочего места. Мое сердце колотится о ребра, когда я пытаюсь расслышать сквозь грохот в ушах.

— Могу я вам чем-нибудь помочь? — В папином голосе звучит та резкость, которую я узнаю всякий раз, когда к нам приходят незнакомые люди.

— Добрый вечер, мистер Морено. — Спокойный голос Рен разносится по коридору, и у меня сводит желудок.

О нет.

— Меня зовут Рен Карлайл. Я здесь, чтобы увидеть Илеану.

О нет, нет, нет.

Я зажимаю рот рукой, чтобы подавить крик.

Этого не происходит. Этого не может быть.

— Она не упоминала, что ожидает посетителей.

— Школьный проект, — говорит Рен таким жизнерадостным тоном, какого я никогда раньше не слышала. — Нас назначили партнерами в начале недели. Это не займет много времени — максимум десять минут.

Тишина затягивается, отягощенная подозрительностью отца. Я представляю его лицо, то, как сужаются его глаза, пока он обдумывает, что сказать дальше.

— Уже слишком поздно. Поговори с ней завтра в школе.

Дверь окончательно закрывается, и я расслабляюсь от облегчения. Шаги приближаются к моей комнате, и я быстро склоняюсь над учебником как раз в тот момент, когда входит папа.

— Почему мальчик у двери спрашивает о тебе?

Я изображаю на лице легкое любопытство, прежде чем поднять глаза.

— Мальчик? Кто?

— Рен какой-то. Он упомянул проект. — Рот отца сжимается в жесткую линию. — Что я тебе говорил о том, как общаться с людьми?

— Я не знаю, зачем он пришел. Должно быть, он ошибся насчет того, с кем должен работать в паре.

Папа долго смотрит на меня, пока мое сердце пытается вырваться из груди. Я задерживаю дыхание, ожидая, что он окликнет меня.

— Завтра я напомню школе, что тебе нельзя заниматься совместными проектами.

Как только он уходит, я прижимаю руки к лицу, пытаясь выровнять дыхание. Все кончено. Рен попробовал свою игру и потерпел неудачу. Если мне повезет, теперь он оставит меня в покое.

Тихий стук в окно разрушает эту иллюзию.

Моя кровь превращается в лед.

Постукивание становится более настойчивым, жестче, как будто гвоздь вонзается в грань моего рассудка.

Нет. Не сейчас. Пожалуйста, нет.

Я замираю, мое сердце колотится так сильно, что заглушает все остальное. Он стучит снова, каждый звук похож на обещание. Мое тело дрожит, но на этот раз это не просто страх. Это еще и гнев, бурлящий под поверхностью.

Как он смеет?

Дрожащими пальцами я отдергиваю занавеску. Рен прислоняется к стеклу, наполовину скрытый тенью, его глаза прикованы к моим. Выражение его лица спокойно, но в его взгляде есть что-то такое, от чего меня бросает в дрожь — мрачное, безжалостное веселье. Он наслаждается этим — наблюдает, как я извиваюсь, наслаждается каждой секундой моей реакции.

— Выходи, — произносит он одними губами через стекло. — Сейчас.

Я качаю головой, отступая. Мой желудок скручивает, во мне борются страх и ярость. Я не хочу играть в эту игру, но правила принадлежат ему, и я не знаю, как их изменить.

Его костяшки пальцев снова стучат в окно. Каждый стук становится громче, вибрируя в тишине комнаты, как будто он стучится в мою душу. Его глаза не отрываются от моих, пока его пальцы проводят по стеклу, оставляя слабую полоску, отметину, которая на ощупь похожа на шрам.

Я расправляю плечи, пытаясь выровнять дыхание. Он хочет, чтобы я запаниковала. Эта мысль заставляет меня остановиться, выдержать его взгляд и притвориться, что я не дрожу внутри. Но глаза Рена блестят, темные и знающие, и у меня складывается отчетливое впечатление, что он видит меня насквозь.

— Если ты не выйдешь, прелестная Балерина. — Его голос проникает сквозь стекло, чистый и ужасающий. — Я войду. Даже если для этого мне придется разбить окно.

Мои пальцы сжимаются в кулаки.

— Ты бы не стал.

Его улыбка становится шире, почти игривой.

— Я бы не стал? — Он отступает назад, засовывая руки в карманы, но в его позе безошибочно угадывается угроза. — Может быть, вместо этого я просто еще раз поболтаю с твоим дорогим папочкой. Расскажу ему все о маленьких танцевальных представлениях.

Мое сердце останавливается. Если папа узнает о танцах — о том, что я лгала о том, что остаюсь после школы заниматься...

— Подожди! — Мои руки возятся с оконной защелкой, пальцы неуклюжие, но решительные.

Окно открывается со слабым скрипом, который звучит оглушительно в тихой ночи. Прежде чем успеваю передумать, я перекидываю ноги через подоконник. До земли недалеко — одно маленькое преимущество жизни на втором этаже, — но мои босые ноги все еще покалывает, когда они касаются холодного бетона.

Рука Рена сжимается вокруг моей руки в тот момент, когда я выпрямляюсь, его хватка словно железная. Я пытаюсь высвободиться. Его пальцы сжимаются сильнее.

— Хорошая девочка. — Его голос сочится удовлетворением. От похвалы у меня по спине пробегает непрошеная дрожь. — На минуту я подумал, что мне придется выполнить свою угрозу.

— Чего ты хочешь? — Мой голос низкий, но я горжусь тем, какой он ровный. Я встречаюсь с ним взглядом, изо всех сил стараясь не отводить глаза.

Его смех мягкий, почти насмешливый.

— Ты что, еще не поняла? — Его хватка усиливается, когда он тянет меня глубже в тень, его пальцы впиваются в мою кожу. — То, чего я хочу, — это слишком длинный список, чтобы делиться им, стоя здесь.

— Тогда почему ты здесь? Зачем ты вытащил меня на улицу?

Глаза Рена сужаются.

— О, мы здесь не останемся. — Он наклоняет голову в сторону дороги.

Я прослеживаю за его взглядом и вижу черную машину, стоящую на холостом ходу в конце улицы. Даже отсюда я могу различить две фигуры внутри.

Мое сердце замирает.

— Кто в машине? — спрашиваю я.

— Скоро узнаешь.

— Я никуда с тобой не пойду.

— Пойдешь. Просто еще не смирилась с этой мыслью.

— А что, если я закричу?

Он смеется.

— Давай.

Я снова бросаю взгляд на машину. Мой пульс стучит в ушах. Мне не следовало выходить. Я совершила ужасную ошибку.