Я - его оруженосец. И, да, я девушка! Принц не в курсе!

Глава 1

Я — Татьяна. И если бы у моей жизни был жанр, это был бы не роман, не комедия и даже не триллер. Это была бы фэнтезийная трагикомедия на выживание с элементами драмы и укладками в четыре руки. Потому что я — парикмахер. Не просто «стрижёт-там-кто-то», а специалист с опытом, наградами и нервным тиком, который проявляется каждый раз, когда клиентка показывает на фотографию в Instagram и говорит: «Хочу точно так же, только под мою форму лица».

Работаю в салоне «Эстетика», что на Тверской, куда ходят такие дамы, у которых мужья по совместительству — депутаты, бизнесмены или просто мужчины с достаточным количеством нулей на счету, чтобы позволить своим жёнам тратить на красоту столько, сколько я зарабатываю за полгода. А любимая фраза этих дам: — Мне укладку, как у Милы Кунис. Только лучше.

И всё бы ничего, если бы они хотя бы знали, кто такая Мила Кунис. Или как укладка вообще работает. Или что у меня две руки, а не целый штат аниматоров, колдунов и личных стилистов. Или что волосы — это не пластилин, который можно лепить по своему желанию, игнорируя законы физики, генетики и здравого смысла.

Но я терпела. Потому что зарплата, потому что рекомендации, потому что в этом салоне можно набраться опыта работы с самыми капризными клиентами. А ещё потому что моя мама всегда говорила: «Татьяна, терпи. Красота требует жертв. Особенно от тех, кто её создаёт».

А теперь — к утру. Оно началось с кофе. Точнее, с его предательства. Мой любимый латте, с корицей и надеждой на удачный день, как всегда, ждал меня у входа в метро. Старик Владимир, который торгует кофе уже лет десять, знает меня в лицо и всегда добавляет лишнюю ложку корицы — «для настроения», как он говорит. Я сжала стаканчик, как артефакт выживания, вдохнула аромат — и всё пошло к чертям.

Началось с того, что кто-то толкнул меня локтем. Обычное утреннее движение толпы, ничего особенного. Но стакан дрогнул, как будто мир содрогнулся вместе с ним, и, как в замедленной съёмке, капля за каплей, кофе разлился по моей бежевой юбке цвета «хочу быть элегантной, как утренний Париж». Юбке, которую я покупала в кредит и которая была единственной вещью в гардеробе, действительно подходящей для работы в приличном салоне. Теперь на ней красовалось нечто, больше напоминающее карту боевых действий или абстрактную живопись в стиле «жизнь дерьмо».

— Ну вот же ж, — пробормотала я, глядя на пятно, которое расползалось, как злорадная улыбка.

Следом предательски хрустнул каблук. Левый. Тот, что был мне верен три года и сотни шагов по салонному кафелю. Туфли за семь тысяч, последняя покупка в статусе «у меня есть деньги». Он хрустнул, как сердце в плохом любовном романе, и дал понять: «Сама справляйся, девочка. Я всё».

В тот момент я ощутила себя лебединой шеей в теле утки — изящной, но абсолютно беспомощной. Вокруг проходили люди, каждый занятый своими утренними катастрофами, и никому не было дела до девушки, которая стоит на одной ноге, держит пустой стаканчик и пытается понять, как теперь дойти до работы, не выглядя как беженка из зоны боевых действий.

Ну и венец утреннего безумия — телефон. Он умер. Просто и молча. Без вибраций, предупреждений, без последнего «пип». Чёрный экран и пустота. Ни времени, ни уведомлений от администратора салона, ни возможности узнать, насколько сильно я опаздываю, и успеет ли Лена, моя коллега, предупредить клиентов о задержке. Только собственное шестое чувство — и оно орало: «Беги, Татьяна, тебе конец».

На мне была сумка, слишком тяжёлая, как камень ответственности. В ней лежали все инструменты: ножницы, расчёски, заколки, бигуди, утюжок — целый арсенал для превращения обычных волос в произведение искусства. Или хотя бы в нечто презентабельное. Лицо — в тональной панике. Тональный крем, который я наносила в полутьме, лёг неровно, одна бровь была выше другой, а помада размазалась, когда я пила кофе. Я выглядела как пародия на стилиста.

Волосы… О, волосы. Они были задуманы как «небрежная богемная волна» — тот образ, который я отрабатывала на себе перед зеркалом полчаса. Но, пройдя через утренний ветер, испарину и отчаяние, трансформировались во что-то, напоминающее битву между штормом и мусорным ведром. С каждой стороны торчали пряди, вьющиеся в разных направлениях, как языки пламени в агонии.

Мои коллеги называют это «стиль постапокалипсис», но я-то знаю — это был крик души.

А потом я ввалилась в вагон метро. Потная, перекошенная на один каблук, с запахом кофе и обречённости, с глазами, полными укоризны к жизни и к себе самой. В вагоне пахло чужими духами, недовольством и булочками из «Штолле». Смесь ароматов, которая в обычное утро была бы почти уютной, сейчас казалась удушающей. Я держалась за поручень, как утопающий за кусок плавучего айсберга, и пыталась не думать. Ни о клиентах, которые будут ждать меня ровно в девять. Ни об укладке для жены депутата, которая заказана на полдень. Ни о том, как будет смотреть на меня администратор Светлана Викторовна — женщина, способная одним взглядом превратить твою самооценку в пепел.

Вокруг меня стояли такие же усталые люди. Мужчина в костюме читал новости на телефоне, женщина с ребёнком пыталась утихомирить плачущего малыша, студенты что-то обсуждали, зевая и прихлёбывая кофе из термокружек. Обычное утро обычных людей, у которых не рушится мир из-за сломанного каблука и пятна на юбке.

Я просто стояла. Старалась дышать. И не расплакаться.

Она вошла в вагон, как будто не в метро, а на красную ковровую дорожку небесной канцелярии. В воздухе что-то хрустнуло — может, моё чувство реальности, а может, чей-то рогалик. Но я почувствовала это физически — как будто что-то сдвинулось, переместилось, дало трещину в привычном порядке вещей.

Женщина была из тех, кого не назовёшь просто «бабушкой». Нет. Это была богиня в отставке. Словно она когда-то возглавляла совет ведьм, потом ушла на пенсию, завела сад с магическими травами и теперь, время от времени, появляется в людных местах, чтобы вручить судьбу очередной несчастной Татьяне, опаздывающей на смену в салон красоты.

Возраст её было не определить — где-то между «мудрая старость» и «вечность». Серебряные волосы были уложены с такой точностью, будто над ними трудилась команда стилистов и личный шаман. Каждая прядь лежала идеально, образуя сложную конструкцию, которая была одновременно элегантной и немного пугающей. Перчатки — светло-серые, в обтяжку, как у леди, которой ни к чему прикасаться к бренному миру. Пальто — тёмно-синее, с серебряными пуговицами, которые поблёскивали в тусклом свете вагона.

В руках — трость, а на её навершии — сова. Да, именно сова. И нет, она не была просто выточкой из дерева. Эта сова смотрела. На меня. Прямо в душу. С прищуром и ехидцей, как старшая сменщица, у которой я когда-то случайно заняла фен. Глаза у совы были из какого-то тёмного камня, который отражал свет так, словно внутри горел огонёк. Маленький, но очень живой огонёк.

Женщина оглядела вагон с видом королевы, проверяющей свои владения. Её взгляд скользил по лицам пассажиров, задерживался на ком-то на секунду, потом двигался дальше. И когда он остановился на мне, я почувствовала, как что-то внутри замерло.

И что ты думаешь я сделала?

Вскочила. Мгновенно, без команды, без внутреннего «будь вежливой», без нужды — моё тело поднялось само. Как будто где-то в небесной бухгалтерии сработал пункт: «Татьяна. Двадцать девятый маршрут. Пункт судьбы: активировать.» Я уступила ей место, и в этом не было ничего героического. Просто… она была такой, что иначе было нельзя.

Другие пассажиры не заметили ничего особенного. Для них это была обычная пожилая женщина, которой молодая девушка уступила место. Правильно, вежливо, как и положено. Но я чувствовала, что это было что-то другое. Что-то более важное, чем простая вежливость.

Она села. Благодарно кивнула, как будто только что приняла жертву. Аккуратно поставила трость между колен, поправила пальто. Движения у неё были плавные, размеренные, как у человека, который никуда не спешит, потому что время подчиняется ему, а не наоборот.

Я хотела отвлечься, забыть, вернуться к своим мыслям о кофе, каблуке и том, как убедить клиентку, что «волна без завивки» — это из области магии, а не укладки. Попыталась сосредоточиться на объявлениях: «Следующая станция — Охотный ряд». Попыталась подумать о работе, о том, что скажу Светлане Викторовне, о том, можно ли как-то замаскировать пятно на юбке. Но нет.

Взгляд постоянно соскальзывал на женщину. На её руки в перчатках, на сову, которая продолжала смотреть на меня с видом «я знаю то, чего не знаешь ты», на серебряные волосы, которые, казалось, светились собственным светом.

На следующей остановке она поднялась — без суеты, легко, будто поднималась не на ноги, а воспаряла. И, проходя мимо меня, взяла мою руку в свою — тёплую, несмотря на перчатки, — вложила в неё книгу и сказала голосом, в котором был сахар, сталь и что-то тревожное:

— Почитай, деточка. Она про тебя.

Книга была тяжелее, чем выглядела. Я моргнула, пытаясь сообразить, что происходит. Книга была старая. Обложка — потрёпанная, словно её держали в руках не годы, а столетия. Цвет — выцветшая охра, местами почти коричневая, с тёмными пятнами, которые могли быть чем угодно — от воска до крови. И на ней — герб: лев, вставший на задние лапы, и меч, пронзающий нечто, что было то ли полумесяцем, то ли змеёй. Под гербом — надпись, выведенная стёртым золотом, заковыристым шрифтом, от которого пахло тайной и очень старой бумагой.

Я попыталась разобрать надпись, но буквы словно плыли перед глазами. То ли шрифт был слишком древний, то ли мой мозг отказывался воспринимать то, что видел.

— Про кого? — пробормотала я, не успев сообразить, зачем вообще заговорила.

Бабушка, уже почти за порогом, обернулась и — улыбнулась. И в этой улыбке была вся вселенная: мягкая, добрая… и немного садистская. Как у того мастера, что делает идеальную стрижку, но только после того, как хорошенько обругает тебя за состояние кончиков.

— Сейчас поймёшь.

И двери закрылись. И я осталась стоять с книгой в руках, чувствуя, как её обложка тёплая — словно сердце. И как что-то тихо, но настойчиво постукивает внутри:

Смотри. Читай. Начинай.

Но кто бы знал, что именно я начну…

Вокруг меня вагон продолжал жить своей жизнью. Люди входили и выходили, кто-то разговаривал по телефону, кто-то слушал музыку в наушниках. Обычная утренняя суета. А я стояла с книгой в руках и чувствовала, как реальность начинает трещать по швам.

Потому что книга была не просто тёплой. Она пульсировала. Мягко, едва заметно, но ритмично. Как будто внутри неё билось сердце. И с каждым ударом что-то внутри меня отзывалось. Что-то, о чём я раньше не подозревала.

Я села на место, которое освободилось после женщины. Под ногами шуршит сумка с инструментами, руки всё ещё пахнут кофе, а на коленях — эта странная книга. Я открыла первую страницу, и мир тихо сошёл с ума.

Глава 1.2

Уснуть в метро — это святое. Вечная классика городского выживания. Единственный способ пережить шум, духоту, чужие разговоры про мажорных мужей и вечно голодные глаза пассажиров, охотящихся за свободным местом. Я знаю это по опыту — сколько раз дремала, покачиваясь в такт движению поезда, убаюканная монотонным стуком колёс и объявлениями машиниста. Обычно просыпаешься от толчка на повороте или от того, что твоя станция уже три остановки как прошла.

Но проснуться не там… вот это уже, знаете ли, вариант для избранных неврастеников и случайных попаданок. А я — кто? Правильно. Татьяна. Парикмахер, художник по волосам и, как оказалось, новоиспечённая героиня мистической истории, которую я даже представить себе не могла.

Я села на её место. На то самое, откуда с царственным видом поднялась бабушка с совой на трости. Сиденье ещё хранило тепло её тела — странное, какое-то неземное тепло, которое проникало сквозь ткань брюк и расползалось по коже. Под ногами шуршит сумка с инструментами — ножницы, расчёски, заколки, весь мой привычный арсенал кажется сейчас таким далёким и ненужным. Руки всё ещё пахнут кофе и корицей, а на коленях — книга.

Старая, потёртая, с гербом: лев, меч и полумесяц, сплетённые в эмблему, будто сделанную для какого-то древнего ордена, который теперь, видимо, решил заняться моей судьбой. Переплёт был кожаный, тёмно-коричневый, с золотыми застёжками по краям. Страницы шершавые, плотные, с золотым кантом по краю — такую бумагу я видела только в музеях, за стеклом витрин. Ощущение, будто я держу не книжку, а кусок чьей-то жизни. Или смерти. Пока ещё не решила.

Вокруг меня жизнь метро текла своим чередом. Люди входили и выходили, кто-то листал телефон, кто-то дремал, прислонившись к стеклу. Обычный поток утренних пассажиров. Но я чувствовала себя так, словно попала в параллельную реальность — всё то же самое, но какое-то не совсем настоящее.

Я открыла первую страницу. Чернила — тёмные, как крепкий чай в плохую погоду. Шрифт — резной, старинный, с завитушками и замашками на «я готический, уважаемый, не путать с Comic Sans». Буквы словно были выжжены на пергаменте раскалённым металлом — каждый штрих чёткий, глубокий, с лёгкими подтёками по краям. А на первой строчке, будто специально для меня, — начало, от которого по коже пробежали мурашки с сомнительным посылом.

«Имя твоё забудется, как забываются сны. Но роль твоя останется. И маска твоя — будет спасением.»

Прекрасно. Просто прекрасно. Маска. Забвение. Судьба. А можно мне обратно на работу? Там хотя бы кофе наливали без последствий в стиле «Ты — избранная». Там самое страшное, что могло случиться — это неудачная стрижка или капризная клиентка. А тут какие-то мистические послания и пророчества.

Я перевернула страницу, надеясь, что дальше будет что-то более понятное — может, инструкция по применению или хотя бы объяснение, что за чепуха происходит. Но буквы будто ожили. Словно шевельнулись под пальцами, потянулись ко мне. Ещё секунда — и мне показалось, что я слышу голос. Не вслух, нет. Внутри головы. Тихий, как шелест ткани, когда её гладит ветер. Женский голос, старый и мудрый, с лёгким акцентом, который я не могла определить.

«Он не знает, кто ты. Он не должен знать. Он не должен вспомнить. Пока не будет поздно.»

Кто — он? О чём вообще речь? Я попыталась сосредоточиться на тексте, но слова расплывались перед глазами, превращаясь в какую-то вязь символов, которые я не умела читать, но почему-то понимала.

И вот тут я впервые почувствовала, как воздух вокруг стал вязким. Будто метро — это не метро. Будто пространство развернулось, покосилось и… перестало быть безопасным. Голоса пассажиров затихли — не резко, а постепенно, словно кто-то медленно убавлял громкость. Свет стал мягче, тусклее, приобрёл золотистый оттенок, как будто я смотрела на мир через янтарное стекло. Двери больше не скрипели — они шептали. Стук колёс превратился в ритмичное сердцебиение. Мир отступал. Медленно. Нежно. Неумолимо.

Я попыталась поднять голову, посмотреть на других пассажиров, но они казались призрачными, нечёткими, будто размытыми акварелью. Только книга в моих руках оставалась реальной — горячей, пульсирующей, живой.

Я даже не поняла, как книга стала тёплой, как будто в ней билось сердце. Не моё — чужое. Тревожное. Зовущее. Страницы под пальцами стали мягкими, как шёлк, а буквы начали светиться тусклым золотым светом. Я хотела закрыть её. Правда. Рукам было велено. Здравый смысл кричал: «Татьяна, брось эту гадость и беги!» Но пальцы не слушались. Они держали, перелистывали, читали… Слова лились в меня, как вода в песок, оставляя следы, тянущиеся в глубину сознания.

Текст менялся на каждой странице. То это были стихи на незнакомом языке, то схемы и рисунки — карты местности, которой я никогда не видела, портреты людей в странных одеждах, изображения оружия и доспехов. А потом — моё лицо. Точнее, не совсем моё. Похожее, но другое. Более резкое, с короткими волосами, в мужской одежде. Подпись под портретом была на том же древнем языке, но я почему-то понимала: «Алекс. Страж порога. Хранитель тайны».

Алекс? Кто такой Алекс?

Я зевнула. Один раз. Второй. Глаза налились туманом, веки отяжелели, голова чуть склонилась вперёд. Усталость навалилась внезапно и тотально, как будто кто-то накинул на меня тяжёлое одеяло, пропитанное снотворным. Последнее, что я помню — как книга выскользнула из рук и упала на пол, а страницы затрепетали, словно крылья…

И я уснула.

Но это не было обычное засыпание. Не как дома, в пледе, под сериал и кошку, которая с завидной регулярностью ложится поперёк живота. И даже не как в метро, когда отключаешься от усталости и просыпаешься в другом конце города с затёкшей шеей и растерянным видом.

Это было… как будто тебя утягивает. Медленно, но решительно. Как будто что-то большое и древнее, что знает про тебя больше, чем ты сама, потянуло за тонкую, едва уловимую ниточку внутри. Я чувствовала, как моё сознание отделяется от тела, поднимается вверх, и я вижу себя со стороны — девушку в испачканной кофе юбке, которая спит в метро с книгой на коленях. А потом эта картинка стала расплываться, как акварель под дождём.

Потянуло — и ты пошла. Без сопротивления. Без крика. Без осознания.

Ты просто ушла. Из одного мира — в другой. Из Татьяны — в того, чьё имя только начинает звучать.

Я проснулась. Только не дома. И явно не собой.

Не было раздражающего пищания будильника, который я всегда ставлю на семь утра и который никогда не могу выключить с первого раза. Не было толчка вагонного тормоза, от которого обычно просыпаешься в метро, распахивая глаза с видом: «Где я и кто я?». Не было даже мягкого света утреннего солнца, пробивающегося сквозь занавески моей спальни.

Нет. Всё было иначе.

Я очнулась от холода, нещадного, как объятия бывшего. Холод был везде — в воздухе, который я вдыхала, на коже, которая покрылась мурашками, в костях, которые, казалось, промёрзли насквозь. Сквозняк щекотал щёку сыростью, принося запахи, которые мой мозг никак не мог отнести к знакомым — что-то между прелыми листьями, металлом и чем-то неопределимо тревожным.

А где-то совсем рядом кто-то храпел так выразительно, что казалось — этот звук способен забеременеть от собственной насыщенности. Не один человек — целый хор храпящих, каждый со своим тембром и ритмом. Кто-то посвистывал носом, кто-то рычал, как медведь в зимней спячке, а кто-то издавал звуки, которые больше походили на работу старого двигателя.

Глаза открылись не сразу. Сначала было ощущение — грубое, колючее, словно мир натянул на меня мешок из мешковины, набил внутри щебнем и сказал: «Живи как хочешь, девочка». Веки были тяжёлыми, будто их намазали мёдом, а ресницы слиплись так, что приходилось моргать несколько раз подряд, чтобы разлепить их.

Под щекой не мягкая подушка из IKEA с цветочным принтом, не сумка, не даже собственная рука, а что-то, что можно описать только как «деревянная суровость в форме койки». Грубые доски, неровно оструганные, с сучками, которые впивались в кожу. Матрас, если это можно было назвать матрасом, был тонким, набитым соломой, которая шуршала и кололась при каждом движении.

Воздух пах — и пах отвратительно. Смесь мокрых носков, старой соломы, немытых тел и вчерашнего страха. Плюс что-то кислое, что могло быть остатками ужина, и металлический привкус, который щекотал ноздри и вызывал желание чихнуть.

Где-то в углу шевелились сапоги. Сапоги! Они не просто стояли рядком, как положено обуви — они жили своей жизнью и, по ощущениям, сильно осуждали меня за вторжение. Кожаные, потёртые, со следами грязи и чего-то, что я предпочла не идентифицировать. Один сапог лежал на боку, другой стоял, но как-то криво, будто его владелец снимал их в состоянии крайней усталости.

Я наконец приоткрыла глаза и… увидела. Казарма. Не пятизвёздочный курорт, где я мечтала провести отпуск. Не салон красоты с его привычным запахом шампуней и лаков. Даже не подвал в стиле «лофт-минимал», куда меня как-то затащила подруга на вечеринку.

Настоящая, хардкорная казарма, как из фильмов про войну, где люди кричат «Есть, сэр!» и получают нагоняй за то, что забыли заправить постель по уставу. Грубые деревянные нары, ряд за рядом, как в общежитии для самых неприхотливых студентов. Полки — как стеллажи для хранения усталости. Серые одеяла, которые и моль бы не тронула — слишком грубые, слишком колючие, пропитанные годами пота и отчаяния.

Возле стены на верёвке сохло бельё. Носки с дырками. Штаны, которые когда-то, возможно, были другого цвета. Рубашки, заплатанные в нескольких местах. И нечто, что я на всякий случай не пыталась идентифицировать — слишком странной формы и подозрительного цвета.

В другом углу кто-то ворочался на нарах, тихо кряхтя, будто во сне пережёвывал воспоминания о тревожном походе. Под одеялом угадывалась фигура — довольно крупная, судя по звукам храпа.

Потолок был низким, с балками, между которыми висела паутина. В некоторых местах сквозь щели пробивался свет — не электрический, а какой-то тусклый, возможно, от свечей или факелов. Стены — грубый камень, покрытый известкой, которая местами отваливалась, обнажая серые пятна.

Я попыталась приподняться и тут же ощутила, как тело — вроде моё, но не совсем — натянуто, перетянуто, ограничено. Всё как будто не на месте. Что-то жало в районе рёбер, что-то тянуло в плечах, что-то давило на грудь. Я не сразу поняла, что именно мешает, пока руки не скользнули вниз и не нащупали тугой кожаный ремень, грубую ткань штанов — мужских штанов! — а выше…

Грудь. Плоская. То есть, не совсем плоская — она была, я её чувствовала, но… туго перетянута бинтами. Как будто кто-то очень старательно пытался скрыть тот факт, что под этой мужской одеждой прячется женское тело.

Ох ты ж, ёжик в латах.

Рубашка — льняная, серая, как настроение в день зарплаты, когда зарплаты нет. Грубая, как слова бывшего начальника, когда он объяснял, почему меня увольняют. Ткань была плотной, но изношенной, с подштопанными местами на локтях. Волосы — под шапкой, спрятаны, стянуты так туго, что кожа головы ныла. По ощущениям, волосы были связаны как минимум в трёх узлах, один из которых, возможно, был проклят, потому что распутать его казалось невозможным.

Тело отзывалось непривычной силой: под кожей — мышцы, не накачанные, как у бодибилдера, но подготовленные, крепкие. Руки казались сильнее, чем мои обычные, ноги — длиннее. Я чувствовала себя, как актёр в театральном костюме: вроде сидит, но давит, щекочет и требует снять всё немедленно.

Что происходит, чёрт возьми?

Я подняла руки перед лицом, осмотрела ладони. Узкие, да. Женские, безусловно. Но чистые — слишком чистые для того места, где я находилась. Не мои. Или всё-таки мои? Пальцы дрожали, но не от страха — от шока. Внутри шумело, как в салоне в день больших скидок, когда все клиентки приходят одновременно.

Мозг пытался просчитать ситуацию: где я, что за место, почему меня перетянули, кто все эти храпящие люди, и, самое главное, почему я не в своём теле, но всё-таки в теле, которое определённо женское, просто… прячется. Прячется так тщательно, как будто от этого зависит жизнь.

Сердце забилось громче, выстукивая под рёбрами ритм, будто я не в казарме, а на сцене, под софитами, перед полным залом зрителей, и сейчас объявят, что я — самозванка. Что я — не тот, за кого себя выдаю.

Но я даже не знала, за кого меня держат.

Я сглотнула — горло было сухим, как после долгого сна, — потому что воздуха становилось всё меньше, как перед панической атакой. Знакомое ощущение: стены сдвигаются, потолок опускается, дыхание становится поверхностным. И всё-таки — дышать было можно. А значит, надо было думать. Или хотя бы не орать. Пока.

На фоне всех этих открытий, куда-то в дальний угол сознания заползла мысль, от которой по спине пробежал холодок: А если я действительно не дома? Не в своем теле? И вообще… не Татьяна?

И ответ внутренний пришёл быстрее, чем я успела испугаться. Голос в голове — насмешливый, но не злой, как у подруги, которая привыкла говорить правду в лицо: Добро пожаловать в новую реальность, сладенькая. Тут бинты вместо бюстгальтера, шапка — вместо причёски, и если не сообразишь быстро, кто ты теперь — будешь трупом с красивыми глазами.

А где-то в глубине сознания, словно эхо забытого сна, звучало имя: Алекс. И почему-то я знала — это моё новое имя. Или старое. Или то, которое мне предстоит заслужить.

Вопрос был только в том — что с этим знанием делать?