# И всё пошло прахом

Глава 32. Потеряли пацана

Тая

Март 2020

— Чёрт!.. В лужу наступила, — вздыхаю я, глядя на мокрый кроссовок и брючину.

Живот мой уже на нос лезет, под ноги смотреть не получается.

— Пошли быстрее домой, пока не заболела, — подхватывает меня под ручку Женя.

К счастью, нам тут идти всего ничего — около ста метров.

Я отказалась от своей съёмной квартиры ещё в январе. Вот уже два месяца мы с Женькой живём вместе. Так дешевле и веселее.

Когда не думаю о Рамиле, я даже ощущаю себя счастливой. Процентов на шестьдесят.

Подружка помогает мне раздеться и разуться. Усаживает на диван в гостиной, которая стала моей комнатой. Женя занимает единственную здесь спальню.

— Давай горячего чая бахнем, а? — спрашивает она.

— Тебе же к пересдаче готовиться, — напоминаю ей о проваленном экзамене.

Она отмахивается.

— У меня есть ночь. Подготовлюсь.

Убегает на кухню. А я сижу, растирая отёкшие лодыжки. Они в последнее время распухают.

Вроде бы работа гардеробщицы совсем несложная, и я чаще всего сижу. Но мой организм всё равно недомогает. Страшно разболеться, страшно не доносить ребенка…

В женской консультации мне порекомендовали ложиться в роддом за две недели до предполагаемого срока родов. А я не хочу. И не хочу подводить отца Жени — директора школы, который принял меня на работу, рассчитывая, что я продержусь до апреля. Именно тогда вместо меня выйдет прежняя гардеробщица.

Вообще, отец Жени Юрий Иванович — очень хороший человек. Мы с ним вроде как подружились. Иногда он приходит к нам в гости, приносит фрукты для меня и сладости для дочери. Помимо Жени у него ещё трое детей, и всем он уделяет время.

Сам Бог свёл меня с этой семьёй. И если бы не они…

Даже думать не хочется, что бы тогда было.

— Тая, чай готов! — кричит Женя с кухни.

Начинаю вставать, и моя дочка больно пинает… видимо, по каким-то жизненно важным органам. Это очень больно…

— Ох… — сгибаюсь, обхватив живот.

Глажу его по часовой стрелке.

— Ну что ты такая бандитка, а? Мама и так еле себя носит…

— Тай, ты идёшь? — вновь кричит Женя с кухни. — Твоего футболиста по телику показывают!

Глохну и слепну на несколько секунд...

Так давно я не позволяла себе заходить в соцсети, не пыталась даже взглянуть на страничку Рамиля или на его фотки в фан-группе.

Если не видеть его, можно ведь, в конце концов, позабыть, да?

Мне не нужно ходить на кухню и смотреть в чёртов телик. Но я, конечно же, тащусь туда и, усевшись на стул, впиваюсь взглядом в экран.

Женя садится рядом, двигает ко мне чашку с чаем.

— Ты посмотри, какие мы важные... — усмехается она, глядя на экран.

На экране команда футболистов покидает автобус. Потом показывают, как они шагают по коридору в сторону раздевалки. Действие происходит на территории какого-то большого стадиона. Вроде бы это запись, а не прямой эфир. Комментатор вещает, что команда ФКИГ проведёт дружеский матч с победителями прошлогоднего юношеского турнира.

Рамиль уже скрылся в раздевалке, а я так и не могу вздохнуть. Он немного изменился с тех пор, как я видела его в последний раз. Кажется, подстригся по-другому. Ему идёт. А ещё он возмужал, стал шире в плечах.

— Оо... Они играют в Воронеже. Это же стадион «Факел»! — говорит Женя, тем самым выводя меня из ступора.

Наконец сделав глубокий вдох, тянусь за пультом.

— Ты хочешь переключить? — изумляется она.

— Не люблю футбол, — морщусь я и начинаю щёлкать по каналам.

Не знаю, сколько я так бездумно переключаюсь с передачи на передачу... Очухиваюсь, когда Женя забирает у меня пульт. В её глазах — неприкрытая жалость. А на телике — опять футбол.

Моё раненое подсознание желает смотреть на Рамиля. Я — нет.

— Слушай, давай вместе к нему поедем, — начинает она аккуратно.

Выставляю руки перед собой и решительно отрезаю:

— Нет. Ни за что!

— Потому что что? Потому что какая-то тётка потащила тебя к нотариусу? Заставила подписать какие-то бумажульки? Да и чёрт с ней! Этот футболист, — гневно тычет пальцем в экран, — должен знать о своём ребёнке. Пусть в лицо тебе скажет, что его это не интересует!

— Ему неинтересно, — рьяно качаю головой. — Жень, ну я же просила… Помнишь, о чём я тебя просила?

— Никогда не поднимать эту тему, — бормочет она, закатывая глаза.

— Вот! Верно! А ты поднимаешь. И делаешь только хуже. Я пытаюсь привыкнуть к жизни без него. Представь, какой это маразм! Ведь у меня и жизни с ним никакой не было. Мы встречались несколько дней. Всё. И я получила деньги, смогла помочь сестре. А он пусть… — мой голос садится до шёпота, когда я перевожу взгляд на экран, — пусть… пусть… женится.

— Вот она — золотая тройка ФКИГ! — оживлённо вещает тем временем комментатор в телике. — Денис Гольдман, Рамиль Валиев и Александр Трофимов!

Парней снимают крупным планом уже на поле.

— Тай, ты меня, наверное, убьёшь... но я провела небольшое расследование, — начинает Женя с виноватым видом.

— Какое ещё расследование?

— Я нашла страничку этой Лейлы в соцсети.

У меня глаза вылезают из орбит.

— Господи… Зачем?!

— Как я уже говорила, мне кажется, что это брак по договорённости. Татарские семьи часто так делают. Видела бы ты эту Лейлу... Да она никакая вообще!

— А я, выходит, «какая»? — нервно усмехаюсь.

Потому что сейчас я вообще не в форме. Огромный живот, бока раздались... Похожа на слона.

— Родишь, придёшь в форму — и будешь вообще огонь, — говорит она уверенно. — А эта Лейла пусть себе другого мужика найдёт. Ну поехали к Валиеву, а? — жалобно сводит брови.

— Никуда мы не поедем. Всё. Закрыли тему.

Вырубаю телик и пью чай. Женя недовольно пыхтит, но помалкивает.

Вечером разбредаемся по комнатам. Она — готовиться к экзамену, а я — чтобы провалиться в желанный сон.

Сплю я очень плохо, постоянно бегаю в туалет. Ворочаясь без сна на диване, заставляю себя не брать в руки телефон.

Тебе это всё не нужно, Тая!

Рамиль не твой!

Ты за хорошую сумму сама от него отказалась.

Но моё тело сегодня непослушно. В руках вдруг оказывается смартфон. Пальцы быстро вбивают нужный запрос в поиске.

«Фан-группа ФКИГ».

Последняя новость — как раз о сегодняшнем матче. Команды сыграли в ничью.

Жадно просматриваю фотографии. Рамиль в своей родной футбольной среде выглядит потрясающе... Пролистываю ленту немного вниз, и мой взгляд останавливается на фотографии с обручальными кольцами. Вроде бы просто открытка, но она тут как-то не к месту. Подпись под ней гласит: «Ну всё, девочки, потеряли пацана!»

Жму на «прочитать».

«Стало известно, что Валиев Рамиль женится. Дата свадьбы неизвестна, но поговаривают, что в октябре. Потеряли пацана, девочки! Совсем потеряли! Как дальше жить будем?»

Моё сердце сжимается до боли.

Открываю комментарии. Там грустные или плачущие стикеры и смайлики от разных подписчиц. И причитания о том, как несправедлив мир. И вообще...

«Зачем так рано жениться? Рамиль же такой ходок…»

Эти комментарии делают ещё хуже. Теперь болит не только сердце, но и тянет низ живота.

Отложив телефон, наглаживаю его. Не помогает. В поясницу словно кол воткнули. Ложусь набок, зажмуриваюсь. Нужно просто поспать.

Меня даже ненадолго вырубает… А когда врубает, я выбираюсь из-под одеяла и иду в комнату Жени. Тихо постучав, заглядываю к ней. Она не спит, сидит над конспектами.

— Тай, ты чего? — испуганно взирает на меня.

А я сгибаюсь пополам, не в состоянии подавить тихий вскрик.

— Очень больно, Женечка… Похоже, схватки…