Клятва дьявола

ГЛАВА 11

МАРА

Детектив Уолшир перезванивает мне через три дня после того, как я нашла руку. К тому времени я оставила четыре сообщения, каждое из которых было ещё более отчаянным, чем предыдущее. Первое было профессиональным и спокойным — я просто интересовалась ходом расследования и спрашивала, есть ли какие-то зацепки. К четвёртому сообщению я едва сдерживала слёзы, мой голос дрожал, когда я спрашивала, в опасности ли я, нашли ли они что-нибудь, есть ли у них хоть какие-то предположения, кто это сделал.

Когда мой телефон наконец звонит с номера, который я узнаю, я отвечаю на звонок после второго гудка.

— Мисс Уинслоу, это детектив Уолшир.

Его голос звучит ровно, даже скучающе, как будто он звонит по поводу штрафа за неправильную парковку, а не по поводу отрубленной руки, оставленной у моей двери.

— Детектив, спасибо, что перезвонили. Я хотела узнать, есть ли какие-то новости по делу? Есть ли какие-то зацепки, кто...

— Дело закрыто.

Я замираю, пытаясь осознать услышанное.

— Простите, что?

— Дело закрыто. Вам ничего не угрожает. Вы можете жить как обычно.

— Закрыто? — Я резко вскакиваю и начинаю расхаживать по квартире. — Как это может быть закрыто? Кто-то оставил у моей двери отрезанную руку. Кто-то отрезал мужчине руку и...

— Я понимаю вашу обеспокоенность, мисс Уинслоу, но с этим вопросом уже разобрались.

— Разобрались? Что это значит? Вы нашли того, кто это сделал? Ричард Максвелл опознал кого-то? Что он вам сказал?

На другом конце провода повисает тишина. Когда детектив Уолшир снова заговаривает, его голос звучит ещё более отрывисто.

— Я не могу обсуждать детали расследования.

— Но вы только что сказали, что оно закрыто. Если оно закрыто, вы, конечно, можете мне сказать...

— Мисс Уинслоу. — Он прерывает меня, и в его тоне есть что-то такое, от чего у меня мурашки бегут по коже. — Дело закрыто. Это всё, что я могу вам сказать. Я предлагаю вам двигаться дальше и забыть об этом.

— Двигаться дальше? Кто-то преследует меня. Кто-то отрезал руку мужчине, потому что он... — Я останавливаю себя, прежде чем наговорю лишнего. — Мне нужно знать, в безопасности ли я. Мне нужно знать, кто это сделал.

— Вам больше не грозит опасность. Это всё, что вам нужно знать.

— Это не всё, что мне нужно знать! — Я повышаю голос, а затем срываюсь, в нём сквозят разочарование и страх. — Как вы можете просто закрыть такое дело? Что с карточкой? Инициалы? Вы вообще проводили расследование?

— Мисс Уинслоу. — Теперь его голос твёрд и непреклонен. — Это выше моих полномочий. Дело закрыто. Если у вас есть ещё какие-либо сомнения, вы можете подать заявление, но я говорю вам прямо сейчас, что из этого ничего не выйдет. Продолжайте жить своей жизнью. Забудьте о том, что произошло.

— Как я могу забыть...

Но он уже повесил трубку.

Я стою в своей квартире, прижав телефон к уху, и слушаю гудки. Потом перезваниваю. Телефон всё звонит и звонит, пока не переключается на голосовую почту. Тогда я звоню на главный номер участка.

— Мне нужно поговорить с детективом Уолширом по делу №...

— Детектив Уолшир недоступен. Не хотите оставить сообщение?

— Я уже оставляла сообщения. Это срочно. Кто-то оставил у меня в квартире отрезанную руку и...

— Мэм, если у вас чрезвычайная ситуация, звоните по номеру 911.

— Это не чрезвычайная ситуация, это продолжающееся расследование, и мне нужно поговорить с детективом, который...

— Я передам ему ваше сообщение.

Отбой.

В течение дня я ещё дважды пыталась дозвониться. Каждый раз я натыкаюсь на глухую стену. Детектив Уолшир недоступен. Дело закрыто. Мне больше нечего вам сказать. Когда я наконец связываюсь с кем-то из отдела и спрашиваю, почему дело об отрубленной руке было закрыто так быстро, офицеру становится неловко.

— Иногда дела... решаются по другим каналам, — осторожно говорит он.

— По каким другим каналам?

— Я правда не могу сказать, мэм. Но если детектив Уолшир говорит, что вам ничего не угрожает, значит, так оно и есть.

От того, как он это говорит, у меня в голове что-то щёлкает. Я думаю о его пренебрежительном тоне, расплывчатых объяснениях. О предложении просто жить дальше и забыть об этом.

Интересно, не заставили ли их замолчать? Кто-то, у кого достаточно власти, влияния и возможностей, чтобы заставить полицию Нью-Йорка закрыть расследование жестокого преступления без объяснения причин.

Это мог быть И.С., кем бы он ни был. Он мог сделать это, а потом закрыть дело.

Я сижу на диване с телефоном в руке, смотрю в пустоту и думаю, что за человек меня преследует. Что за монстр решил, что я принадлежу ему.

— Тебе нужно куда-нибудь сходить в выходные.

Клэр стоит в дверях моего кабинета, уперев руки в бока.

— Я знаю, что ты брала работу на дом. Я вижу по проделанной работе. Ты ела что-нибудь за последние две недели, кроме еды на вынос?

На самом деле я не помню, хотя точно знаю, что сменила место, где заказываю еду на вынос. От моего любимого тайского ресторана меня теперь тошнит.

— Я была занята работой.

— Чушь собачья. Ты просто пряталась. — Она бросает на меня пристальный взгляд. — Эмма и Джесс встретятся с нами в том новом баре, где подают мартини, о котором я тебе на днях рассказывала. Ты с нами.

— Клэр, я правда не думаю, что...

— Мне всё равно, что ты думаешь. Ты с нами. Ты наденешь что-нибудь, в чём будешь выглядеть горячо, выпьешь дорогущие коктейли и вспомнишь, каково это — быть обычной 27-летней женщиной, а не той, кто во сне начинает цитировать документы о происхождении картины.

— Не знаю, готова ли я к этому.

— Именно поэтому тебе нужно это сделать. — Её голос смягчается. — Мара, я беспокоюсь за тебя. После аукциона ты стала другой. Ты не хочешь об этом говорить, и это нормально, но ты не можешь вечно прятаться в своей квартире. Что бы ни случилось, нельзя позволять этому так влиять на твою жизнь.

Если бы она только знала. Если бы я только могла рассказать ей о руке, о карточке, о том, как полиция просто заставила всё это исчезнуть. Но я не могу. Я не могу втянуть её в эту тьму вместе с собой. Это слишком много для моей помощницы, даже если большую часть времени она для меня скорее подруга, чем кто-то ещё.

И, может быть, было бы неплохо выйти из дома. Может быть, мне нужно что-то, чтобы снова почувствовать себя нормально.

— Ладно, — слышу я свой голос. — Ладно, я пойду.

Лицо Клэр озаряется.

— Правда?

— Правда. Просто... Дай мне час после работы, чтобы собраться.

Она широко улыбается, явно радуясь своей победе.

— Сегодня ты повеселишься. Обещаю.

Когда я возвращаюсь с работы домой, то долго стою перед шкафом, пытаясь вспомнить, какой я была до всего этого: энергичной, успешной и яркой женщиной... До подарков, до розы, до руки.

Мне снова вспоминается аналогия с вампирами. Я чувствую себя опустошённой, словно из меня по капле высасывают жизненную силу, и это делает мужчина, который явно считает, что имеет на меня какие-то права. Я чувствую себя как Люси, как Мина, которых медленно лишал жизненных сил мужчина, слишком самонадеянный, чтобы думать о чём-то, кроме победы.

Медленно выдохнув, я достаю одно из своих любимых платьев — алое платье-комбинацию с чёрным кружевом на декольте и подоле. В сочетании с чёрным хлопковым пиджаком на вощёной подкладке и бархатными туфлями-лодочками это будет идеальный образ в стиле 90-х для бара с мартини.

Я принимаю душ, мою голову и впервые за неделю наношу макияж. Когда я смотрю в зеркало, то почти не узнаю женщину, которая смотрит на меня в ответ.

Этот бар — именно то место, которое выбрала бы Клэр, и, честно говоря, мне он тоже очень по душе. Все стены отделаны мрамором и плиткой, которые блестят так, что я почти вижу своё отражение, а чёрные акценты резко контрастируют с покрытыми прожилками поверхностями. Барные стулья обиты чёрным бархатом, и здесь полно посетителей, как обычно по выходным: финансисты и IT-специалисты в одежде, которая выглядит непринуждённо, но на самом деле стоит неприлично дорого, и женщины в таких же нарядах. Все они красивы и успешны.

Всё как обычно, и я невольно улыбаюсь, заметив Клэр, Эмму и Джесс за столиком в глубине зала. Они машут мне, и я пробираюсь сквозь толпу к ним, внимательно глядя на каждого, кто попадается мне на пути. За мной кто-то следит? Он здесь? Он знает, что я вышла из квартиры?

— Ты потрясающе выглядишь! — Эмма обнимает меня, когда я подхожу. — Боже, сто лет тебя не видела.

— Я знаю, мне жаль. Работа была сумасшедшей.

— Что ж, теперь ты здесь. Это самое главное. — Джесс пододвигает ко мне напиток — что-то бледно-розовое, приправленное травами. — Попробуй это. В нём есть цветы бузины, джин и, не знаю, что ещё, но это очень вкусно. Думаю, если налить любой напиток в бокал для мартини, то его можно назвать мартини.

Я делаю глоток. Очень вкусно. Я делаю ещё один, более долгий глоток и чувствую, как алкоголь начинает действовать, ослабляя узел тревоги, который уже несколько недель не даёт мне покоя.

Разговор сразу же заходит в тупик, и мне трудно сосредоточиться на чём-то ещё, и это хорошо. Мы говорим о новой работе Эммы, о кошмарной соседке Джесс, о том, что Клэр то сходится, то расходится с парнем, который работает в рекламном агентстве. О чём-то обыденном. О безопасных вещах. О том, что не имеет ничего общего со сталкерами или отрубленными руками.

Но я не могу полностью расслабиться. Даже когда я смеюсь над историей Эммы о её начальнике или даю советы Джесс по поводу её соседки по комнате, часть моего сознания сканирует толпу. В ожидании чего-то.

— Мара, ты здесь? — Клэр машет рукой у меня перед лицом. — Ты в порядке?

— Да, прости. Просто... много всего на уме.

— По работе?

— Что-то вроде того.

Она внимательно смотрит на меня, и я вижу, что она раздумывает, стоит ли продолжать. Но она не настаивает.

— Что ж, сегодня мы забудем о работе. Сегодня мы будем веселиться и, может быть, познакомимся с кем-нибудь симпатичным. — Она кивает в сторону бара. — Кстати, тот парень уже минут десять на тебя пялится.

Я следую за её взглядом и вижу, что за мной наблюдает мужчина у барной стойки. Он красив в общепринятом смысле: тёмные волосы, глаза, аккуратная стрижка. У него волевой подбородок, и он одаривает меня такой улыбкой, которая, вероятно, помогает ему добиваться всего, чего он хочет.

Он выглядит вполне нормально. И безопасно. Не похоже, что он отрубает руки из-за женщин, если кто-то к ним прикасается.

Отчасти мне кажется, что он скучный, и это тревожит меня почти так же сильно, как и всё остальное, что произошло за последние недели.

— Иди поговори с ним, — настаивает Клэр, допивая свой мартини.

Я медлю.

— Не думаю, что...

— Иди. Поговори. С ним. — Она практически сталкивает меня со стула. — Тебе нужно отвлечься. Забудь про того парня.

Мужчина снова мне улыбается. Он симпатичный. У него слегка вьющиеся волосы, как у того нового киноактёра, который играет супермена.

Глубоко вдохнув, я слезаю с бархатного стула под полупьяные возгласы подруг и иду туда, где он сидит.

Вблизи он выглядит ещё лучше — высокий, широкоплечий, в рубашке на пуговицах с закатанными рукавами, которая демонстрирует мускулистые предплечья с едва заметными прожилками. Его улыбка становится шире, когда я подхожу к нему.

— Привет. — Он протягивает мне руку. — Я Дэниел.

Я пожимаю её. У него хорошее рукопожатие, крепкое, но не слишком агрессивное. Ладонь у него тёплая, а на кончиках пальцев мозоли, как будто он играет на гитаре.

— Я Мара. Приятно познакомиться.

— Могу я угостить тебя выпивкой, Мара?

Я прикусываю губу.

— Конечно. Почему бы и нет?

Он заказывает нам обоим, и разговор завязывается легче, чем я ожидала. Неудивительно, что я узнаю, что он работает в сфере технологий — что-то связанное с разработкой приложений, в чём я не до конца разбираюсь, но всё равно соглашаюсь. Он родом из Калифорнии, но три года назад переехал в Нью-Йорк, и ему здесь нравится.

— Чем ты занимаешься? — Спрашивает он, когда заканчивает рассказывать о своей предыстории.

— Я консультант по искусству. — Я делаю глоток мартини, который он заказал, и ещё один глоток розового с травами, с которого я начинала. Это действительно здорово.

Его глаза слегка расширяются.

— Звучит интересно. Что это значит?

Когда я начинаю объяснять, он действительно проявляет интерес. Не в том смысле, в каком мужчины иногда притворяются заинтересованными, а на самом деле просто ждут своей очереди высказаться, а в том, что ему действительно любопытно. Он задаёт уточняющие вопросы. Признается, что мало что знает об искусстве, но хотел бы узнать больше. Он обаятелен, но не переигрывает, и с ним весело. Чем дольше мы сидим, тем больше он шутит и расслабляет меня, пока я не понимаю, что мне действительно нравится с ним общаться.

Я рассказываю ему о своих самых интересных клиентах и о том, как меня раздражают те, кто просто хочет купить самую дорогую вещь без всякой на то причины, а он рассказывает мне о своих планах по запуску стартапа и о новой квартире, в которую он только что переехал. Это удивительно непринуждённый разговор.

— Твои подруги уходят, — говорит Дэниел через мгновение, кивая в сторону двери, где Клэр делает мне преувеличенные жесты — поднимает вверх большой палец, ободряюще кивает, подмигивает.

Я машу ей, и она улыбается, прежде чем уйти с Эммой и Джесс.

— Тебе нужно идти? — Спрашивает Дэниел.

Я должна сказать «да». Но я ещё не готова избавиться от этого чувства. Я чувствую себя прежней. Как Мара полгода назад, до того, как я так увлеклась работой, что моя личная жизнь сошла на нет, а потом у меня появился сумасшедший преследователь.

— Вообще-то, — слышу я свой голос, — не хочешь уйти отсюда? Моя квартира всего в нескольких кварталах отсюда.

Он улыбается ещё шире.

— Я бы не отказался.

Поездка на такси до моего дома наполнена предвкушением. Дэниел платит, как истинный джентльмен, и затем его рука находит мою на заднем сиденье, его большой палец чертит круги на моей ладони. Это милый жест, почти невинный, и я пытаюсь сосредоточиться на нём, а не на голосе в моей голове, спрашивающем, какого чёрта я делаю.

Я исправляю свою жизнь. Это то, что я делаю. Я делаю выбор для себя, а не потому, что кто-то наблюдает за мной, контролирует меня или предъявляет на меня права. Это моё решение.

Если И.С., кем бы он ни был, наблюдает за мной, может быть, это намёк на то, что мне это неинтересно. Что я не хочу иметь ничего общего с его собственнической одержимостью.

А разве нет? Шепчет тихий голос в моей голове. Разве тебе не понравился подарок в виде руки? Обещание, что тот, кто причинил тебе боль, поплатится? Разве тебе не понравился твой ангел-мститель?

Я игнорирую голос и беру Дэниела за руку.

— А это от чего? — Спрашиваю я, проводя пальцем по мозолям, и он гортанно смеётся, что говорит мне о том, что я его возбуждаю.

— Гитара, — говорит он наконец, и я смеюсь. — Я знаю, это звучит глупо, — начинает он, и я быстро качаю головой.

— Нет, я не думаю, что это глупо. Это просто то, о чём я подумала раньше, про себя. Не могу поверить, что оказалась права.

Алкоголь притупил все чувства, и я этому рада. Мне становится спокойнее, я меньше волнуюсь, когда мы подъезжаем к моему дому и я оглядываюсь, чтобы проверить, не смотрит ли кто-нибудь на нас. Я никого не вижу, но, с другой стороны, я никого не видела всё это время.

— Хорошее место, — говорит он, когда мы заходим и оглядываемся по сторонам. — Я тоже присматривал жильё в этом квартале, но ничего не было.

— Извини, что заняла последнюю квартиру, — шучу я, запирая за нами дверь. — Может, тебе что-нибудь принести? Может, вина?

— Вино — это хорошо.

Я наливаю нам по бокалу, и мы садимся на диван, близко друг к другу, но не соприкасаясь, и продолжаем разговор. Он рассказывает мне о своей семье в Сан-Диего. Я рассказываю ему о том, как поступила в местный колледж. Это пугающе обычный разговор, и он приятен.

И тут, как раз в тот момент, когда я собираюсь спросить, не хочет ли он ещё вина, он наклоняется и целует меня.

Он хорошо целуется. Его губы мягкие и не слишком настойчивые. Он обхватывает моё лицо ладонью, и я чувствую вкус вина на его губах. Он не торопится проникать языком в мой рот. На самом деле он совсем не настойчив. Он позволяет мне быть главной, решать, как быстро я хочу двигаться дальше, и после всего, что произошло за последние недели, это должно быть хорошо. Это должно быть тем, чего я хочу.

Но вместо этого я чувствую, что во мне есть жажда, которую он не может утолить. Я хочу, чтобы он схватил меня, прижал к подушкам, показал, как сильно он меня хочет. Я бы поспорила, что он твёрдый, но он не пытается притянуть мою руку к себе или углубить поцелуй. Он нежный, нерешительный.

Он джентльмен. А мне нужно что угодно, только не нежность.

Наконец я подаюсь к нему и приоткрываю губы. Поцелуй становится более страстным, но он по-прежнему медлителен и осторожен. Его рука скользит по моей талии, и я должна что-то почувствовать — желание, возбуждение, единение.

Но я не чувствую.

Я ничего не чувствую.

Мне кажется, что я наблюдаю за тем, как это происходит с кем-то другим. Как будто я парю над своим телом и смотрю на эту сцену с клинической отстранённостью. Женщина на диване с привлекательным мужчиной. Они целуются. Его рука поднимается выше. Это должно возбуждать.

Но нет.

Я чувствую пустоту. Это неправильно.

В памяти всплывают голубые глаза Александра Волкова... или И. С.? От одного его взгляда я чувствовала себя живой, полной сил. Могу только представить, что бы я почувствовала, если бы он меня поцеловал. Если бы он прикоснулся ко мне.

Так не должно быть... Это просто... ерунда.

Рука Дэниела, наконец, касается изгиба моей груди, и я отстраняюсь.

— Подожди, — говорю я, затаив дыхание. — Подожди, прости.

Он тут же останавливается, отстраняется и смотрит на меня с беспокойством.

— Ты в порядке? Я сделал что-то не так?

— Нет, это не так. Всё здорово. Я просто... — я провожу рукой по волосам, пытаясь подобрать слова, чтобы не показаться сумасшедшей. — Прости. Кажется, я слишком тороплюсь. Я не... Я не в том состоянии, чтобы это обсуждать.

На его лице мелькает замешательство, а затем что-то похожее на раздражение.

— Тогда ладно.

— Мне правда очень жаль. Ты замечательный, и в любой другой раз я бы... — я останавливаюсь. — Просто сейчас у меня кое-какие проблемы. Стресс на работе. Дело не в тебе.

Он встаёт, поправляет рубашку, и я вижу, что он пытается взять себя в руки.

— Всё в порядке. Я понимаю.

— Мне правда очень жаль, — снова говорю я, тоже вставая. — Мне не следовало...

— Ничего страшного. — Он замолкает, явно пытаясь решить, что сказать дальше. — Может, как-нибудь попробуем ещё раз? Когда ты будешь не так напряжена?

Мы оба знаем, что этого не случится.

— Да. Может быть. — Я прикусываю губу и вижу разочарование на его лице, но он просто кивает и уходит.

Я запираю за ним дверь, прислоняюсь к ней и закрываю глаза. Меня тоже накрывает волна разочарования. Я пыталась быть нормальной, пыталась вернуть себе самостоятельность и свою жизнь, но у меня ничего не вышло.

Даже с красивым, обаятельным, милым мужчиной я могла думать только о том, насколько это неправильно, насколько это лишено той страсти, которой я жаждала со времён Бостона.

Я сломлена. И.С. меня сломала. Я наливаю себе ещё бокал вина и сажусь на диван, где мы с Дэниелом только что целовались.

Кажется, я его ненавижу.

Я уверена, что так и есть.

Но когда я иду в спальню, раздеваюсь и ложусь в постель, моя рука почти сразу оказывается у меня между ног. Когда Дэниел целовал меня, я совсем не возбудилась, но сейчас я вся мокрая. Мой клитор набух и пульсирует под кончиками пальцев. Я тихо постанываю, водя рукой взад-вперёд. В памяти всплывает лицо И.С.: эти голубые глаза, эта сильная челюсть. Я ахаю и выгибаюсь, шаря в комоде в поисках игрушки.

Сегодня мне не нужен вибратор. Я хочу, чтобы меня наполняли, пока я ласкаю себя пальцами. Я хочу представлять, что это его член, пока ласкаю себя для него.

Я представляю, как он стоит на коленях между моих ног на этой кровати, а я опускаюсь и ввожу в себя толстую игрушку. Его руки на моих коленях раздвигают ноги, чтобы он мог видеть мою киску, влажную и раскрытую для него. Его пронзительные голубые глаза следят за моими пальцами, пока я ласкаю клитор, чтобы он видел. Его член дюйм за дюймом погружается в меня, заставляя меня стонать от того, как он растягивает меня. Он по-прежнему одет, но нависает надо мной, а я лежу под ним обнажённая, совершенно беззащитная, а он полностью контролирует ситуацию.

Моя, шептал он, обхватывая рукой моё горло. Моя, и его член погружался в меня до упора, заявляя на меня свои права, входя в меня долгими, резкими толчками, пока я ласкала свой клитор, приближаясь к оргазму и выжидая его разрешения, чтобы он наполнил меня своей спермой и я смогла кончить.

Он бы не вышел, даже если бы я умоляла. Он врывался в меня, прижимал меня к себе, кончал в мою киску, как никто до него, и приказывал мне кончить, кончить от его члена, кончить для него... я вскрикиваю от оргазма, чуть не рыдаю от его силы, желая знать его имя, чтобы стонать его, кончая для него.

Моя киска крепко сжимает игрушку, выжимая из неё несуществующую сперму, которой, как мне хотелось бы, он наполнил бы меня. Мой клитор пульсирует, пока волна за волной удовольствия сотрясает моё тело.

После этого я лежу, почти оглушённая фантазией, и понимаю, что со мной что-то не так.

Ни одна женщина не сталкивалась с тем, что мужчина преследует её, вламывается в её квартиру, оставляет ей человеческую руку, а потом она ещё и представляет его в своей постели.

Но со мной именно это и произошло.

Мой телефон зазвонил в два часа ночи.

Я едва успела привести себя в порядок, как чуть не вырубилась прямо в постели. Неделями я почти не спала, и теперь, после самого мощного оргазма в моей жизни, меня накрыло с головой. Я сонно моргаю в темноте, нащупывая телефон. Наверное, это Клэр, и я уже хочу положить его обратно, но всё же смотрю на экран, ещё не до конца проснувшись.

Это не Клэр. Я широко раскрываю глаза, увидев на экране незнакомый номер, и окончательно просыпаюсь.

Я должна удалить сообщение, не глядя. Я должна отложить его и принять решение утром. Я должна сделать что угодно, только не то, что собираюсь сделать.

Я открываю его.

Фотография загружается медленно, и сначала я не понимаю, что вижу. Изображение тёмное, зернистое и в тени. Затем мой мозг начинает обрабатывать детали.

Это лицо... мужское лицо или, по крайней мере, то, что от него осталось.

Оно распухло до неузнаваемости, глаза почти закрыты, они стали фиолетово-чёрными. Нос мужчины явно сломан, искривлён под неестественным углом, губы разбиты и кровоточат. Кровь повсюду — на лице мужчины, на его рубашке, на чём-то, похожем на бетон.

Я в замешательстве, пока не смотрю на фотографию ещё раз и не понимаю, что узнаю эту рубашку. Это синяя рубашка на пуговицах с закатанными рукавами, а на мужчине кожаное ожерелье с акульим зубом. Мы шутили об этом в баре, что это отсылка к его прежним временам, когда он был серфером.

Это Дэниел.

Я резко выпрямляюсь, внезапно придя в себя, и меня так трясёт, что я едва могу держать телефон. Я не могу отвести взгляд от этого изображения — от того, что раньше было красивым, очаровательным, нормальным лицом Дэниела.

Через секунду приходит сообщение:

«Ты моя. Перестань притворяться, что это не так. И. С.».

Я сразу понимаю, что меня сейчас стошнит, и бегу в ванную, меня рвёт, тело сотрясается, а разум отказывается до конца осознать то, что я только что увидела. Когда сил совсем не остаётся, я валюсь на холодный кафельный пол, всё ещё сжимая в руке телефон, и снова смотрю на фотографию.

Он сделал это. И.С. сделал это с Дэниелом, потому что я привела его домой. Потому что я его поцеловала. Потому что я пыталась быть нормальной и провести нормальную ночь с нормальным мужчиной.

А теперь Дэниел...

Он мёртв? Это фотография трупа?

«Он не умер. Но следующий умрёт. Помни, ты моя».

Я чувствую, как крик рвётся из груди, но у меня не хватает воздуха, чтобы его выпустить. Я не могу ясно мыслить. Надо вызвать полицию. Надо заявить об этом. Надо...

Но что я им скажу? Что у меня есть фотография человека, которого жестоко избили из-за меня? Что кто-то с инициалами И.С. преследует меня? Они уже закрыли дело о руке. Они уже дали понять, что не собираются мне помогать. И если я позвоню им, если сообщу об этом, то ещё больше втяну Дэниела в этот кошмар. Если он жив, если он где-то в больнице, то последнее, что ему нужно, — это быть причастным к тому, что происходит.

Я сама во всём виновата. Я втянула его в это. Это моя вина.

Если я не справлюсь, И.С. может довести дело до конца.

Я снова смотрю на фотографию, заставляя себя по-настоящему вглядеться в неё. В её жестокость. В насилие.

«Ты моя».

Это не просьба и не предложение. Это констатация факта.

Хватит притворяться, что это не так.

Он наблюдал. В баре, или у моего дома, или...

У меня внутри все сжимается.

В моей квартире.

Он мог увидеть, как я целуюсь с Дэниелом, только если у него был доступ в мою квартиру.

Я вскакиваю с кровати, оглядывая каждый угол, каждую тень. Есть ли тут камера? Наблюдает ли он за мной прямо сейчас? Видел ли он всё, что произошло с Дэниелом на моём диване?

Я начинаю обыскивать комнату, перерываю всю спальню, а потом перебираюсь в гостиную и делаю то же самое. Я лихорадочно, отчаянно рыщу по комнате, снимаю книги с полок, заглядываю за рамки с фотографиями, провожу руками по краям мебели. Я не знаю, что ищу, но я смотрела шпионские фильмы и знаю, что камеры могут быть совсем крошечными и спрятанными где угодно.

Я ничего не нахожу. Но это не значит, что их там нет.

Он что, следит за мной, сейчас? Он видел, как я себя ласкала? Видел, как я кончила из-за него?

От возбуждения, которое я испытывала раньше, меня теперь тошнит. Я падаю на диван, всё ещё сжимая в руке телефон и глядя на ту фотографию. На то, что я сделала с Дэниелом, пригласив его в свою жизнь.

Чувство вины давит на меня. И что ещё хуже, оно напоминает мне о том, что приносило мне удовольствие всего несколько дней назад, когда на моём пороге появилась отрубленная рука.

Кто-то настолько одержим собственническими чувствами, настолько поглощён желанием заявить на меня свои права, что причинит боль любому, кто ко мне прикоснётся.

И иногда... когда это такой человек, как Ричард Максвелл... я не испытываю ненависти. Я не жалею, что это произошло. Я просто хочу, чтобы он не причинял вреда Дэниелу.

Эта мысль приводит меня в ужас, я презираю себя за то, что она вообще пришла мне в голову. Но я не могу отрицать.

Я не сплю до утра. Я сижу на диване, за окном светает, и заставляю себя думать, по-настоящему размышлять о том, действительно ли И.С. — это тот же человек, который представился мне как Александр Волков.

Подарки начали приходить после того, как я вернулась из Бостона. Я не просила у него номер и не давала свой, но он хотел пригласить меня на свидание перед отъездом. Я помню, как он на меня смотрел. Он смотрел так, будто чувствовал то же, что и я, будто меня электризовал один только его взгляд. Он назвал это связью. Мимолётным мгновением.

Неужели кто-то может настолько увлечься после одной встречи? Или после трёх? Встречи взглядов на тротуаре, разговора в музее, чашки кофе?

Это кажется невозможным, как будто такое не случается в реальной жизни. Но чем больше я об этом думаю, тем больше это похоже на правду. Его собственнические замашки. То, как он угадывает мои предпочтения и желания по подаркам. Он уделил мне внимание всего на мгновение. Он понял меня.

Эта мысль странным образом пьянит. Всю свою жизнь я мечтала о том, чтобы кто-то хотел меня, желал меня и только меня, чтобы кто-то полностью погрузился в изучение меня такой, какая я есть. Александр Волков, или И.С., сделал именно это. Он довёл это до крайности, но…

Но что? Требует голос в моей голове. То, что он отрезал руку из-за меня, это уже слишком. Причинять боль человеку, который всего лишь пришёл ко мне домой по моей просьбе и сдержано целовал меня, непростительно.

Этот человек жесток. Опасен. Возможно, он преступник... по крайней мере, он уже совершил два противоправных действия. Это бесчеловечно.

Я не могу этого хотеть.

Но что мне делать? Полиция ясно дала понять, что мне следует жить дальше и забыть о том, что случилось. Если они заставили маня похоронить это, фотография окровавленного лица Дэниела ничего бы не изменила. И хотя я презираю его за то, что он сделал сегодня вечером, какая-то часть меня, которая, я знаю, нездорова, хочет, чтобы мной обладал тот, кто чувствует так же сильно, кто так отчаянно меня хочет, что уничтожит любого, кто попытается встать между нами.

Это осознание, как ничто другое, показывает, насколько низко я пала.

Я уже не та, кем себя считала. Я не рациональная, независимая женщина, которая делает разумный выбор и соблюдает личные границы. Я та, кто сжигает улики, чтобы защитить преследователя. Та, кто испытывает мрачное удовольствие, когда мужчин наказывают за то, что они к ней прикасаются. Та, кого явно тянет к опасности, тьме и обещанию быть поглощённой чьей-то одержимостью.

Я становлюсь именно такой, какой он хочет меня видеть.

И самое ужасное, что я не уверена, что хочу, чтобы это прекратилось.