Одержимый

13

Утро выдалось отвратительным.

Нет, само по себе утро было прекрасным. Солнце заливало спальню, по стенам прыгали солнечные зайчики. Мне даже показалось, что в спальне пахнет цветами — весной, сладкий аромат надежды. Которой я не испытывала. Было чувство, что на моей шее затягивается веревка, с каждым днем все сильнее. Попытки найти шантажиста самим — задача нереальная, но сидеть и ждать, не было сил. Я должна попытаться спасти себя и Вадима!

С силой зажмурившись, повернулась на другой бок и вскрикнула от боли. Что-то впилось в кожи лица. «Что-то», оказалось красной розой, на толстой ножке, с крупными, хищными шипами.

Я закричала. Кричала так громко, что у самой закладывало уши. Пока, не выбившись из сил, не сползла с потели на пол. Крик сменился скулежом.

— Боже, — всхлипываю. Он спокойно бродит по моему дому. Он приходил в спальню. Он стоял и смотрел как я сплю!

Снова захотелось закричать, что есть сил, вот только сил не осталось.

Зазвонил телефон.

Сжавшись в комочек, заткнула уши и завыла.

Трель телефона стихла, чтобы зазвонить вновь. Даже трубку поднимать не было необходимости, я точно знала кто звонит.

Поднявшись, нетвердой походкой, будто пьяная, я пошла в ванну, игнорируя трель.

Телефон упорно надрывался, я же, упорно его игнорировала.

Выпила кофе, и даже выкурила сигарету, вспомнив о своей заначке. А телефон все звонил.

— Алло? — в итоге сдалась я.

— Здравствуй, шлюха. Испытываешь мое терпение? — голос хриплый, пробирающий до мурашек. Но, странное дело, в голосе не было ни злости, ни раздражения. На мгновение мне почудилось, что он улыбается. Псих! Или это я схожу с ума. — Я задал тебе вопрос.

— Да, — отвечаю. Могу поклясться, что услышала ухмылку на том конце.

— Я предупреждал тебя, что будет, если не прекратишь кувыркаться с любовником?

— Нет, не предупреждали, — шепчу, чувствуя на шее петлю.

— Да? — засмеялся он. — Будем считать, что предупреждал. Дверь открой.

Я открыла. Но коврике с надписью «welcome» лежал конверт, точная копия того, что я получила ранее.

Сначала, я не поняла, что это. Кусок материи, шелковой, дорогой и очень приятной на ощупь. Но едва до меня дошло, я чуть не потеряла пол под ногами. Бросилась в спальню со всех ног. Перерыла свой шкаф вдоль и поперек, но так и не найдя, осела на пол, в кучу разбросанных вещей.

Моего платья, того самого платья, в котором я была в ночь убийства, в шкафу не было.

В памяти всплывает, как я, вернувшись, бережно убираю его в шкаф.

На маленьком лоскутке, что прислал псих крошечное пятно, похожее на кровь. Я была в нем, когда толкнула мужа. Но, тогда крови почти не было. Не могло оно попасть на платье! Или могло?

На трель телефона я понеслась с бешенной скоростью:

— Алло?

— Как тебе? — спросил он. — Кстати, платье очень красивое.

— Я мужа не убивала! — хотя ему на это наплевать. Сама не знаю, зачем это говорю. — Я не убивала! Мы поссорились, я его толкнула…

— И залила платье его кровищей, — услужливо подсказал он. — Когда пырнула мужа ножом.

— Нет, послушайте, пожалуйста, — всхлип. — Я вам клянусь!

— Мама меня учила не верить шлюхам, — продолжает забавляться. — Ты ведь шлюха! Как тебе, кстати, понравилось трахаться с любовником в мужниной постели?

Сползла по стене на пол. Борясь с криком, разрывающим горло.

— Я задал вопрос. Понравилось?

— Нет, — хриплю.

— Лживая шлюха, — зарычал псих. — Я планировал взять двести, но теперь цена четыреста.

— Послушайте…

— Тысяч. Баксов.

— Да, понравилось! — кричу.

— Не смей врать папочке! Дам тебе неделю.

И отключился.