Запретный плод. Невеста в залоге (СИ)

Глава 21. Испытание на прочность

Жизнь на дне обрела свои ритмы, свои маркеры. Утро начиналось не с будильника, а с того момента, как сквозь грязное стекло окна в комнате пробивался тусклый, пыльный свет, не способный разогнать сырой полумрак. Потом — чай, заваренный в жестяной кружке, едва теплый. Потом — долгие часы мертвого времени до вечерней смены. Я читала потрепанные книги, купленные за копейки на развале, или просто смотрела в потолок, слушая, как за стеной сосед-алкаш бредит или рыдает. Иногда я выходила гулять — не для удовольствия, а чтобы тело не закостенело окончательно. Я ходила по задворкам, промзонам, пустырям. Местам, где меня не могли увидеть те, кто знал прежнюю Алису.

Я почти не думала о прошлом. Оно стало похоже на чужой, очень тяжелый и неприятный сон. Попытки анализировать, искать причины, винить себя или его — Виктора — приводили только к тупой, беспомощной боли. Мой мозг, в конце концов, научился защищаться: когда мысли начинали ползти в опасном направлении, я вставала и шла мыть пол в своей каморке, скребла застарелые пятна на столе, считала щели в линолеуме. Физическая активность глушила ментальную.

Работа в закусочной оставалась якорем. Грязная, унизительная, но дающая четкие рамки и крошечную, но гарантированную сумму в конце смены. Тетя Люда перестала смотреть на меня как на призрак и начала иногда бросать что-то вроде разговора.

— Опять не ешь нормально. На сухомятке скиснешь.

— Не голодно.

— Говоришь, как робот. Денег на еду нет? Я могу аванс…

— Нет. Спасибо.

Я отказывалась от любой помощи, которая могла бы создать хоть какую-то связь, долг. Я научилась этому у лучшего учителя. Долги — это капкан. Я была свободна. И одиночество было ценой этой свободы.

Однажды ночью, когда я, сгорбившись, драила раковину в углу кухни, в закусочную вошла компания — трое мужчин, от которых сразу потянуло дорогим, но уже выветренным алкоголем и агрессией праздного богатства. Они уселись за столик у входа, громко требуя меню, которого здесь отродясь не было. Тетя Люда, нахмурившись, пошла к ним. Я видела их спины, слышала смешки. Один из них, с широкими плечами и коротко стриженным затылком, обернулся, скользнув взглядом по помещению. Его взгляд на секунду задержался на мне, согнутой над тазом с мыльной пеной. Я тут же опустила глаза, инстинктивно съежилась, стараясь стать еще незаметнее. Но было поздно.

Я услышала, как он сказал что-то приглушенное своим спутникам. Потом громче, уже обращаясь к Люде:

— А что у вас тут, моет посуду… знакомое лицо.

Меня пронзила ледяная игла. Я продолжала тереть тарелку, но пальцы онемели.

— Не знаю, не знаю, — отмахнулась Люда. — Девушка тихая, работает.

— Да? — мужчина встал и медленно направился ко мне. Его шаги по линолеуму звучали гулко. Я чувствовала, как его взгляд буравит мне спину. Он остановился в метре. От него пахло коньяком и дорогим парфюмом, смешанным с потом. — Эй, чистильщица. Обернись-ка.

Я замерла. Вариантов не было. Я медленно выпрямилась, вытерла руки о грязный фартук и повернулась, глядя куда-то в район его груди. На нем была рубашка с расстегнутым воротом, дорогая, но мятая.

— Подними глаза, — приказал он.

Я подчинилась. И встретилась взглядом. Я его не знала. Но он явно видел меня где-то. Его лицо, полное и немного одутловатое, осмысляло информацию.

— Черт… — прошептал он. — Федоров. Ты же та самая… студентка его сына. На которой тот жениться собрался.

Воздух в легких застыл. Я стояла, не в силах пошевелиться. Его спутники за столом заинтересованно притихли.

— Что? Сергей, ты уверен? — крикнул один.

— Абсолютно. Видел пару раз. На каком-то приеме у Виктора. Она тогда вся такая… скромная, в платьишке. — Он окинул меня насмешливым, оценивающим взглядом с головы до ног. — Как же ты, красавица, сюда попала? Федоров-младший выкинул? Или папаша?

Я молчала. Слова застряли где-то в пищеводе, горячим комом.

— Ой, да брось, — махнул рукой его друг. — Какая разница. Иди, налей нам еще.

Но Сергей не уходил. Его взгляд стал пристальным, хищным.

— Слушай, а ведь ходили слухи… — он наклонился чуть ближе, понизив голос так, чтобы слышала только я. — Что Виктор тебя… прибрал к рукам. Это правда? Ну, знаешь, в смысле…

Я резко отвернулась и снова схватилась за губку. Мое молчание было для него ответом. Он присвистнул.

— Вот это да… Так ты, выходит, по полной программе прошла. И отца, и сына. А теперь вот… — он сделал широкий жест, обводя грязную кухню. — Финишная прямая. Жалко, девочка. Могла бы круто устроиться. Виктор щедрый, когда доволен.

«Когда доволен». Фраза ударила, как пощечина. Но я уже не чувствовала унижения. Только холод. Ледяной, безразличный холод.

— Сергей, отвали от работницы! — рявкнула тетя Люда, появившись из-за стойки с грозным видом и кулаками на бедрах. — Нечего тут бабам мозги пудрить! Иди к своим алкашам!

Мужчина усмехнулся, поднял руки в шутливой защите.

— Ладно, ладно, хозяйка. Просто узнал старую знакомую. Удачи тебе, «знакомая». — Он последний раз окинул меня взглядом, полным циничного любопытства, и вернулся к своему столику.

Они просидели еще полчаса, пили, громко смеялись, бросая в мою сторону взгляды. Я мыла посуду, и руки мои больше не дрожали. Внутри все замерзло. Я была выставлена на показ. Мой позор, моя тайна, мое падение — все это было теперь предметом пересудов в каком-то пьяном кругу. Часть меня ждала, что вот сейчас этот Сергей достанет телефон и позвонит Виктору. «Представляешь, кого я тут встретил? Твою бывшую пассию, в помойке!» Но он не позвонил. Может, побоялся. Или не придал значения. Для него я была просто забавным казусом, анекдотом для друзей.

Когда они ушли, тетя Люда подошла ко мне.

— Ты это… не обращай внимания. Пьянь. Наговорит чего угодно.

— Ничего, — монотонно ответила я.

— Он… правда про какого-то Федорова?

— Было дело, — я вытерла последнюю тарелку и поставила ее на стеллаж. — Теперь нет.

Люда что-то хотела сказать, но только вздохнула и потрепала меня по плечу — жест неловкий, но на удивление теплый.

— Иди, передохни. Я тут сама доделаю.

Я не стала спорить. Вышла на задний двор, в крошечный, заваленный хламом и покрытый асфальтовой крошкой дворик. Села на ржавый ящик и закурила дешевую сигарету — привычка, которую подхватила здесь, от безысходности и чтобы хоть как-то убить время. Дым щипал легкие, но давал иллюзию контроля, короткой передышки.

Мысли, которых я так боялась, полезли наружу, подогретые встречей. Теперь они знали. Кто-то из его круга меня видел. Рано или поздно это дойдет. До Макса. До него. Какой будет реакция? Макс, узнав, что я мою полы в забегаловке, почувствует удовлетворение? Или остаток чего-то человеческого в нем сожмется от жалости? А Виктор… Что он подумает? Увидит в этом закономерный финал своей «ошибки»? Или его безупречная логика даст сбой, и в нем шевельнется что-то, кроме холодного расчета?

Я затушила окурок о подошву. Неважно. Абсолютно неважно. Их мнение, их мир больше не имел ко мне отношения. Я была здесь. На дне. И это был мой единственный, неоспоримый факт.

Но вселенная, казалось, решила проверить мое равнодушие на прочность. Испытание пришло через неделю.

Это был мой выходной. Я вернулась из магазина с пакетом еды и замерла у дверей своего подъезда. Рядом с обшарпанной входной дверью, прислонившись к стене, курил молодой мужчина в простой, но добротной куртке и новых кроссовках. Он был не местный. Слишком чистый, слишком… собранный. И он смотрел прямо на меня.

Я почувствовала знакомый, забытый уже укол адреналина. Инстинктивно я опустила голову и быстрее зашагала к двери, делая вид, что это не ко мне.

— Алиса, — сказал он. Голос был негромкий, но твердый. Я узнала его. Это был один из тех, кто иногда сопровождал Виктора — не охранник в прямом смысле, скорее помощник, «решала». Его звали Игорь. Он всегда был на заднем плане, молчаливый, внимательный.

Я остановилась, не оборачиваясь. Потом медленно повернулась.

— Вы по ошибке. Меня так не зовут.

— Не трать время, — он оттолкнулся от стены и сделал пару шагов ко мне, выдерживая дистанцию. — Мне нужно поговорить с тобой. Не здесь.

— У нас не о чем говорить.

— Найдется, — его лицо было непроницаемым. — И лучше это сделать цивилизованно. Чем вынуждать меня быть настойчивым. Ты же знаешь, я не люблю лишнего шума.

В его тоне не было угрозы. Была констатация. Он мог взять меня под руку и увести, и никто во дворе даже бровью не повел бы. Здесь такое случалось.

— Что вам нужно? — спросила я, и голос мой, к моему удивлению, звучал ровно.

— Информация. И кое-что передать.

— От кого?

— Сама угадаешь. Пойдем. Моя машина там, на углу.

Я не стала сопротивляться. Что было толку? Я кивнула и пошла рядом с ним. Он шел чуть сзади и слева, как бы сопровождая. Машина была не роскошная, но новая, темная, с тонированными стеклами. Он открыл переднюю пассажирскую дверь. Я села. Салон пахло новизной и его одеколоном — свежим, мужским, ничего общего с дорогими, тяжелыми ароматами Виктора.

Он завел двигатель и тронулся. Ехали молча. Я смотрела в окно на мелькающие улицы моего нового, убогого мира. Он вывез нас на пустынную набережную в промышленной зоне, остановился у ограды, за которой виднелись ржавые конструкции какого-то старого завода.

— Здесь можно поговорить, — сказал он, заглушив мотор.

Он не спешил начинать. Достал пачку сигарет, предложил мне. Я отказалась. Он закурил сам, выпустил струйку дыма в потолок.

— Тебя искали, — начал он наконец. — Долго. Обыскали все, что можно. Общаги, друзей, родственников в Липецке. Потом бросили.

Я молчала.

— Но информация имеет свойство всплывать. Особенно когда ты работаешь в публичном месте, — он посмотрел на меня. — Один знакомый бизнесмен, Сергей Ветров, развлекался в забегаловке на вокзале. Увидел тебя. Поделился новостью в узком кругу. Новость дошла.

— До кого? — спросила я.

— Сначала до Максима. Он… не отреагировал. Сказал, что ему все равно. Потом — до Виктора Сергеевича.

Сердце, которое, казалось, давно застыло, едва заметно качнулось в груди.

— И?

— И он поручил мне найти тебя. Убедиться, что это правда. И… поговорить.

— Зачем? Чтобы убедиться, что я не болтаю лишнего? Можете передать — я никому ничего не рассказываю. Мне не до того.

— Это не главное, — Игорь потушил сигарету в пепельнице. — Он… озабочен твоим положением.

Я фыркнула — короткий, сухой, безрадостный звук.

— Очень трогательно. Спустя месяцы. После того, как выгнал в ночь.

— Он не выгнал. Он дал тебе шанс уйти, пока не стало хуже. И ты ушла. Как он и предполагал. Но твое нынешнее… местонахождение его… удивило.

«Удивило». Какое мягкое слово для того, что он, наверное, чувствовал. Шок? Отвращение? Или то самое холодное удовлетворение — видишь, к чему привело непослушание?

— Передайте, что я жива. Работаю. Ни в чем не нуждаюсь. И прошу не беспокоить.

— Так я и передал. Он… не принял этого.

Игорь помолчал, как бы подбирая слова.

— У Виктора Сергеевича есть принцип. Он отвечает за тех, кто… оказался в зоне его влияния. Даже если связь прервана. Ты была его… проектом. И проект завершился провалом. Он считает себя ответственным.

— Ответственным за то, что я мою сортиры? Великодушно. Он может снять с себя эту ответственность. Я с ней справляюсь.

— Вижу, — его взгляд скользнул по моей поношенной одежде, по рукам с красной, потрескавшейся кожей. — Но он не может. И поэтому он передает тебе это.

Игорь наклонился к заднему сиденью, взял оттуда простую, но качественную кожаную сумку и поставил ее у меня на колени. Она была тяжелой.

— Что это? — спросила я, даже не пытаясь ее открыть.

— Деньги. Восемьсот тысяч рублей. Наличными.

Воздух перехватило. Сумма была немыслимой. На мои нынешние заработки — годы жизни.

— За что?

— Компенсация. За моральный ущерб. За потраченное время. За… все. На эти деньги ты можешь уехать. В другой город. Снять нормальное жилье. Продолжить учебу, если захочешь. Начать с чистого листа. Без этого… — он жестом обвел пространство за окном, наш убогий вид. — Ты заслуживаешь большего.

Я сидела, глядя на сумку. Внутри, наверное, лежали аккуратные пачки. Его деньги. Плата. Окончательный расчет. Чтобы вычеркнуть меня не только из жизни, но и из совести. Чтобы чувствовать, что долг выплачен до конца. Что он больше ничего не должен этой девушке из закусочной.

И вдруг меня накрыло. Не гнев. Не обида. А дикая, истерическая ярость. Та самая, которую я давно в себе задавила. Она поднялась из самого нутра, горячая, как лава, и сожгла весь внутренний лед.

— Он что, думает, что может ВСЕ купить? — мой голос сорвался, зазвучал хрипло и громко в тесном салоне. — Сначала купить мой страх! Потом — мое тело! Теперь — мое молчание и мое исчезновение? Он ВСЕГДА прав? Он ВСЕГДА решает, что для меня лучше? Выбросить, как мусор, а потом, когда мусор оказывается на виду, — подмести подальше и присыпать деньгами?!

Игорь не моргнул глазом. Он был профессионалом.

— Он пытается исправить ситуацию.

— ЭТУ СИТУАЦИЮ НЕЛЬЗЯ ИСПРАВИТЬ ДЕНЬГАМИ! — я кричала, и слезы, которых не было так долго, хлынули потоком, жгучими, бессильными. — Он сломал меня! Он взял все, что у меня было, и растоптал! А теперь дает денег на новый конструктор? Я НЕ ВЕЩЬ! Я не его проект, который можно закрыть с убытком или с прибылью! Я ЧЕЛОВЕК! Или то, что от меня осталось!

Я схватила сумку, отчаянным движением швырнула ее через салон назад. Она ударилась о стекло и упала на пол. Пачка, видимо, выпала, и несколько купюр рассыпались.

— Заберите это. И передайте ему. Передайте, что его долг он может вставить себе в жопу. Что я буду мыть полы в этой дыре, буду жить в этой конуре, буду гнить здесь заживо, но НИКОГДА не возьму от него ни копейки! Понятно?! Никогда!

Я задыхалась, всхлипывая, трясясь всем телом. Все плотины, все укрепления, которые я так тщательно строила, рухнули в одно мгновение. Я была снова той испуганной, униженной девчонкой, которой некуда деться.

Игорь смотрел на меня все тем же невозмутимым взглядом. Потом тихо вздохнул.

— Я так и передам.

— И чтобы он… чтобы он больше не присылал никого. Чтобы забыл. Чтобы вычеркнул. Чтобы… — голос снова сорвался на рыдание. — Чтобы оставил меня в покое. Навсегда.

Он кивнул.

— Я передам. Но есть еще одна вещь. От себя.

Я вытерла лицо рукавом, смотря на него с ненавистью и отчаянием.

— Ты сильная. Сильнее, чем он думает. И сильнее, чем ты сама думаешь. Но гордость — плохой советчик на дне. Она не греет и не кормит. — Он наклонился, собрал разлетевшиеся купюры, аккуратно сложил их обратно в сумку. — Подумай. Не сейчас. Когда остынешь. Здесь есть моя визитка. Если передумаешь — позвони. Деньги будут лежать там же. Месяц. Потом он, скорее всего, забудет. И такой шанс больше не повторится.

Он положил на приборную панель простую белую карточку с номером. Потом завел машину.

— Отвезу тебя обратно.

Мы ехали обратно в полном молчании. Я смотрела в окно, и слезы теперь текли тихо, сами собой, вымывая из меня остатки злости, оставляя только пустоту и безнадежную усталость. Он был прав. Я была идиоткой. Я только что вышвырнула целое состояние, которое могло изменить все. Из гордости. Из желания хоть в чем-то его, Виктора, победить. Но какая это победа? Продолжать мыть полы? Это было поражение. Самое жалкое и окончательное.

Он остановил машину у моего дома.

— Прощай, Алиса.

Я вышла, не прощаясь. Дверь закрылась, и машина медленно тронулась, растворившись в серых сумерках.

Я поднялась в свою комнату, заперлась, села на кровать. Истерика прошла. Осталась только сосущая пустота под ложечкой и странное, щемящее чувство… чего? Ностальгии? По тому адскому, но яркому миру, где меня хотя бы замечали? Где я была чьим-то «проектом», чьей-то «ошибкой», чьей-то «страстью»? Здесь же я была никем. Призраком.

Я посмотрела на свои красные, потрескавшиеся руки. Я думала о пачках денег в той сумке. О другой жизни, которая была так близко. Достаточно было протянуть руку. Но протянуть руку — значило признать его правоту. Признать, что он все рассчитал правильно. Что я — всего лишь бедная девушка, которую можно купить, сломать, а потом откупиться. Что все его уроки, вся эта боль, это падение — всего лишь дорогостоящий эксперимент, счет за который он был готов оплатить.

Нет. Я не возьму эти деньги. Даже если мне придется сгнить здесь. Это будет моя, крошечная и никчемная, но победа. Последнее, что у меня осталось. Мое право сказать «нет».

Я легла на кровать, уставившись в потолок. В голове звучали его слова, слова Игоря: «Он отвечает за тех, кто оказался в зоне его влияния». Значит, я все еще в этой зоне. Даже здесь, на дне. Он не отпустил. Он просто наблюдал издалека. А теперь решил вмешаться. Почему? Совесть? Чувство собственности? Или что-то еще?

Я не знала. И, возможно, никогда не узнаю. Но одно я знала точно: наша история не закончилась в ту ночь, когда он сказал «исчезни». Она просто перешла в новую фазу. Фазу молчаливого наблюдения и этих… подачек, от которых я с рычанием отворачивалась.

За окном стемнело окончательно. В комнате стало холодно. Я натянула на себя старое, тонкое одеяло. Завтра снова смена. Снова гора грязной посуды, хамоватые клиенты, запах хлорки. Моя реальность. Моя свобода. Мое наказание.

Я зажмурилась, пытаясь загнать обратно предательские мысли о тепле, сытости и безопасности, которые символизировала та кожаная сумка. Я должна была быть сильной. Он научил меня этому. И теперь я использовала эту силу против него. Чтобы отказаться от его милости. Чтобы продолжать страдать. В этом был извращенный смысл.

Я уснула под утро, так и не найдя покоя. А на приборной панели той темной машины, уносящейся в ночь, лежала белая карточка, как приглашение в другую жизнь. И я знала, что никогда по нему не позвоню. Потому что иногда достоинство — это все, что у тебя остается. И терять его страшнее, чем умирать с голоду в холодной комнате. Он сделал меня достаточно сильной, чтобы понять и это.