Бывшие. За пеленой обмана

Глава 25

Вероника

Я стою у окна и смотрю, как дождь размывает стекло — тонкие дорожки воды тянутся вниз, будто время, которое не остановить. Оно буквально утекает сквозь пальцы.

Сколько времени мы уже потеряли…

Если бы я осталась в Ярославле, поговорила утром с мужем, выслушала его, — Надя росла бы в полной семье. Знала, что у неё есть папа, который поддержит, защитит…

Но всё вышло как вышло...

Моя жизнь между тем снова рушится.

Всё кажется нереальным, словно я живу в чужой квартире, в чужом теле, в чужой жизни.

После истории с камерами меня практически вывернули наизнанку.

Астахов унёс всё с собой: жёсткий диск, оборудование, провода — даже маленькую чёрную коробку, которую я сама держала в руках.

Теперь у меня нет доказательств. Нет фактов. Нет даже права на правду.

На работе вздрагиваю от каждого шороха в коридоре.

Любой громкий звук бьёт по нервам, как током. Стоит только зазвонить внутреннему телефону, я уже хватаю трубку в надежде, что это он…

Но Прокудин больше не объявляется. Не показывается на глаза. И меня к себе не вызывает.

И тогда внутри рождается ненависть. Я ненавижу себя.

Ненавижу за то, что жду. За то, что не могу вычеркнуть его, стереть из памяти, как ненужный файл.

То гоню его мысленно прочь, то ловлю себя на том, что прислушиваюсь, не он ли идёт по коридору.

Я как собака на сене: то отталкиваю, то зову.

То мечтаю, чтобы он пришёл, то боюсь, что войдёт.

Эти качели выматывают сильнее любой болезни.

Три дня без него, трое абсолютно пустых суток, растянутых, как старая струна у гитары.

Не выдерживаю. Не могу больше находиться один на один со своими мыслями.

Девчонки зовут на обед, и я соглашаюсь.

Хоть на час выбраться из офиса, где каждая стена напоминает о нём.

Кафе за углом. Небольшое, уютное, с лампами в форме шаров и запахом свежей выпечки.

Маша Лётова поднимает руку, зовёт из дальнего угла. Она в коротком бежевом жакете с красной помадой на губах: как всегда — девушка-праздник.

Рядом сидит Женя Кринчук — миниатюрная брюнетка с острым языком. Юля Лебедева опаздывает, но уже машет официантке, показывая пальцем на кофе.

— Ну, наконец-то, Прокудина, ты ожила! — Маша скользит ко мне взглядом. — А то мы начали думать, что ты собралась в монастырь. Закрылась в своём кабинете, как в келье, и не высовываешься. От всего мира отгородилась. В отшельницы решила податься?

— Почти, — усмехаюсь. — Но пока держусь.

Юля пахнет духами «Chance», садится, вздыхает.

— Мне сегодня подруга звонила, ревела в трубку, что муж ей изменил. Я вот думаю: может, они все одного калибра, эти мужики?

— Не начинай, — отмахивается Женя. — Мужики разные. Просто не всем везёт.

— Особенно тем, кто выбирает начальников, — хихикает Маша, глядя на меня.

Я делаю вид, что не услышала. Заказываем пасту, чай, десерты.

Только начинаю медленно наматывать спагетти на вилку, как дверь открывается, и в зал вплывает знакомый силуэт.

Нина.

Секретарь Прокудина.

— О, все звёзды в сборе! — радостно восклицает она и, не спрашивая, плюхается к нам за стол.

На ней обтягивающее платье цвета морской волны и лакированные ботильоны. На губах слишком много блеска, что добавляет сходства с русалкой или гламурной рыбиной, но её это не волнует.

А волнует совсем иное.

Конечно, Нина — и без сенсации! Когда такое было?

— Девочки, вы не поверите! — она склоняется над столом, как будто сейчас откроет тайну вселенной. — Сегодня с утра приходил устраиваться новый системный администратор. Тридцать шесть лет, холост, симпатичный. Вячеслав Ларюшкин. Прикольная фамилия, да? — хихикает. — Его начальник службы безопасности привёл.

— Ларюшкин? — повторяет Женя, поднимая бровь. — Это как герой из старого советского фильма.

— Ага, только не старый. Такой… — Нина мечтательно прикрывает глаза, — серьёзный, сдержанный, плечи широкие, руки и шея в цветных татуировках. Драконы там, огонь, страсть…

Маша прыскает в чай:

— Ты на всех новых сотрудников так реагируешь.

— Ничего подобного! — обижается Нина. — Просто сказала, что парень интересный.

К столику подходит официантка, и Нина делает заказ:

— Мне то же самое, что и вот этой девушке, — тычет пальцем в мою сторону. Совершенно невоспитанно.

Потом делает театральную паузу, наклоняется чуть ближе:

— А ещё сегодня к генеральному приходил следователь.

— Следователь? — хором переспрашиваем мы.

— Ага! Я им кофе приносила, — гордо сообщает. — И он у меня спросил про Астахова. Бывал ли в кабинете директора без разрешения, мог ли попасть туда вечером, имел ли доступ к компьютеру?

— И что? — спрашивает Юля, затаив дыхание.

— Что-что… похоже, недолго Лёнечке гулять на свободе, — усмехается Нина. — Говорят, тюрьма светит.

На секунду весь стол замирает.

Я чувствую, как к щекам приливает кровь. В голове шумит, а в висках стучит настоящая барабанная дробь.

Нина не замечает моего состояния, продолжает весело щебетать:

— Представляете, прикидывался таким порядочным, честным, а на самом деле свои тёмные делишки обляпывал. Теперь уж точно посадят…

Я молчу. Мне нечего добавить. Я-то знаю, ЧТО такого сделал Астахов и КОМУ он хотел отомстить…

Официантка приносит обед для Нины. Пар из тарелки с пастой поднимается прямо в лицо, но запах вызывает тошноту. У меня.

Нина берёт вилку, нож, потом, будто вспомнив что-то важное, поворачивается ко мне. Глаза блестят, губы растягиваются в лукавую улыбку.

— А вот и ещё одна новость, — говорит она почти сладко, и мне сразу становится тревожно: эта змея сейчас ужалит. — Жена Прокудина попала в больницу.

Воздух застревает в горле.

— Что? — мой голос звучит хрипло, как у человека, которого застали врасплох.

— Ну да, — кивает Нина. — Он ездит туда каждый день. Заказывает обеды в ресторанах, возит цветы. Такой заботливый! Прямо душка. Мне бы такого мужа… — демонстративно вздыхает и берёт салфетку.

Вилка выскальзывает из моих пальцев и громко падает, звякнув о край тарелки и закончив свой полёт на полу.

Звон короткий, но в голове он звучит настоящим выстрелом.

Женя тянется поднять, я останавливаю её жестом.

В груди будто что-то разорвалось — не сердце, а что-то большое, плотное, живое.

Всё разметало, разбросало, раскидало, и не собрать обратно.

Перед глазами всё плывёт. Тошнота накатывает с новой силой.

Маша тихо спрашивает:

— Ника, ты в порядке?

— Всё хорошо, — произношу чужим голосом. — Просто устала.

Нина довольно улыбается и отпивает свой латте, не замечая, что только что загнала нож мне под рёбра.

Дорога домой после работы кажется бесконечной. Серый город течёт мимо окон машины, люди двигаются медленно, будто в вязком сиропе.

Я смотрю в отражение стекла и едва узнаю себя. Бледная, усталая женщина, с глазами, в которых потух свет.

Он возит ей цветы.

Он рядом с ней.

Он снова заботится о ком-то. Только не обо мне и дочери.

Глупо было ждать. Эти две недели ничего не изменят.

Развод, обещания, разговоры — всё это мираж.

Я задыхаюсь от мыслей, от ревности, от стыда за собственную наивность…

Он не мой. Не сейчас. Может, и никогда моим больше не станет.

А вечером…

Вечером случается то, что едва не лишает меня рассудка…

Детский сад в вечернем свете похож на крошечный вокзал. Кто-то уходит, кто-то приходит, шорохи, детские голоса, рюкзачки сложены кучкой рядом с верандой. Дети на вечерней прогулке. Погода хорошая, воспитатели решили вывести погулять малышню. Да и родители заберут быстрее, ведь одеваться не надо...

Иду на территорию, где гуляет наша группа, и ищу глазами дочь. Её нигде нет.

Сердце рвётся из груди. В горле — ком, будто кто-то запихнул мне в рот льняную салфетку.

Толпа детей, все галдят, бегают, воспитатели беседуют между собой. Всё как обычно, но в привычном порядке чего-то нет.

— Где Надя? — голос выходит сдавленным, чужим, не моим.

Милена Александровна моргает, кропотливо вытирая салфеткой лицо другой девочке. Весь её доброжелательный фасад сдвигается в момент, когда она видит меня.

— Ааа, Надя… — в ответ короткое. — Так её уже папа забрал.

У меня земля уходит из-под ног.

Я замираю. Холодной волной по спине: сначала неощутимо, а затем — ползущая, тягучая паника.

В голове картинка: Прокудин, строгие плечи, бегущая навстречу ему Надя.

И тут в груди взрывается ярость — не просто злость, а слепая, острая, режущая ярость: он забрал малышку из детского сада и ничего не сказал мне!

А Милена, дура, отдала!

И следом другая мысль, практически размазывающая меня по асфальту: он и правда решил отнять у меня дочь!

Назар мог нанять адвоката, состряпать какое-то разрешение, использовал связи, подключил опеку, органы правопорядка…

И забрал мою дочь, как будто она вещь.

У страха появился новый оттенок: не просто холод, а звериный ужас, который крутит кишки, сбивает дыхание, заставляет руки трястись.

Паника набирает силу как штормовой ветер. Я подхожу к машине и хватаюсь за дверь, словно за спасательный круг.

Сажусь в салон. Руки трясутся, будто по ним двести двадцать вольт пустили.

Палец на телефоне промахивается, номер или имя показываются смазанно.

Набираю Прокудина и слышу только гудки. Потом отбой, он сбрасывает звонок.

По щекам градом бегут слёзы. Я ничего не вижу на экране из-за этой пелены солёного дождя.

Снова нажимаю вызов. Снова сброс.

Я кричу — не голосом, а звуком, который рвёт из груди: от беспомощности, обиды, от злости на то, что у меня отняли дочь!

Бью кулаком по рулю со всей силы. Попадаю на клаксон, и машина издаёт громкий сигнал.

Ладони горят, зубы вгрызаются в кожу пальцев, чтобы не кричать, не рыдать в голос, не привлекать чужие взгляды.

Тушь течёт грязными ручейками, я размазываю её ладонью и не замечаю.

Несколько минут небытия, и на экране загорается сообщение от Прокудина:

«Занят. Перезвоню через 10 минут».

Десять минут для меня целая вечность, которую можно измерить ударами сердца и каплями пота на висках.

Я вытираю слёзы, собираю остатки спокойствия, которые буквально тают в ладонях.

Эти десять минут растягиваются на час или больше.

Я не знаю, куда себя деть: выходить из машины и кричать в небо?

Бежать по лужам в детсад и рвать всех на куски?

Или сойти с ума здесь, в собственном автомобиле, в серой кожаной кабине, где запах обивки теперь горчит?

И вот, наконец, звонок.

Назар…