Я несколько раз падаю, когда Король волочит меня обратно к дому. Сбиваю колени, цепляюсь ногтями за тротуарную плитку. Это сродни казни. Возвращение обратно подобно смерти.
— Не скули, — рявкает и ставит на ноги. — У тебя был шанс все решить полюбовно.
— Ложь, — бросаю с ненавистью.
Весь его план мне давно известен. Выбить поочередно всех и продолжить властвовать. Возможно когда-нибудь, через тысячи лет, если бы этот ублюдок попал в учебники истории, кто- то был бы способен восхититься его тягой к безграничному влиянию. Историю пишут победители. В этих главах они не выглядят как отмороженные уроды.