После развода не полюбим (СИ)

Глава 14

Сердце пропускает удар.

— Что вы имеете в виду?

— Ну, — Азра явно колеблется, — после свадьбы он вроде должен был быть счастлив, правда? Молодая жена, дети скоро родятся... Но он... он какой-то не такой. Мрачный. Замкнутый. Раздражительный.

Не хочу этого слышать. Не должна хотеть. Но слушаю жадно, ловлю каждое слово.

— Рабия постоянно звонит ему на работу, — продолжает Азра. — Жалуется на самочувствие, требует внимания. Ее родители тоже названивают. Вчера ее отец приезжал в больницу, устраивал скандал в его кабинете, что Хайат Рашидович мало времени проводит дома.

— Понятно, — говорю я ровно, хотя внутри что-то переворачивается.

— А вчера одна из медсестер сказала... — Азра понижает голос, словно делится секретом, — что он был счастлив с вами. А теперь... ходит строже обычного и мрачнее тучи.

Слова повисают в воздухе.

Был счастлив. Со мной.

— Возможно, вам не стоит было мне этого говорить, — Азра встает. — Но я подумала... вы хороший человек, Камилла. И несправедливо, что вас обвиняют во всем. Вы не виноваты в том, что он совершил ошибку.

Она уходит, а я остаюсь сидеть на скамейке, переваривая услышанное.

Он несчастлив.

Почему эта мысль приносит не радость, а боль?

Потому что я все еще люблю его. Несмотря ни на что. Несмотря на предательство, унижение, разрушенную жизнь.

Я все еще люблю мужчину, который меня бросил.

Встаю резко. Нельзя об этом думать. Нельзя надеяться. Нельзя жалеть его.

Он сделал выбор. Пусть живет с последствиями.

Иду прочь из парка, не оглядываясь на скамейку воспоминаний.

На следующее утро прихожу в кафе ровно в восемь. Администратор Зульфия, женщина лет сорока с усталыми глазами, показывает мне, что делать.

— Принимать заказы по телефону, встречать гостей, рассаживать по столикам, следить за чистотой зала. Ничего сложного.

— Понятно, — киваю я.

— Зарплата небольшая, двадцать тысяч плюс чаевые. Устраивает?

Двадцать тысяч. Меньше, чем в студии. Но выбора нет.

— Устраивает.

Первый день проходит в суете. Гости приходят и уходят, телефон звонит без перерыва, официанты бегают между столиками. К вечеру ноги гудят, голова кружится, но я держусь.

— Неплохо для первого дня, — говорит Зульфия. — Приходи завтра.

Выхожу на улицу. Ноябрь, темнеет рано. Холодный ветер пробирает до костей.

— Камилла?

Оборачиваюсь. Рядом стоит мужчина, высокий, широкоплечий, в дорогом пальто. Лицо знакомое, но не сразу узнаю. Прищуриваюсь, вглядываясь в его черты лица.

— Рашид? — выдыхаю я.

— Ты меня помнишь! — улыбается он. — Я думал, забыла за столько лет.

Рашид. Мой однокурсник. Тот, кто ухаживал за мной на первом курсе института, дарил цветы, провожал после занятий. Тот, от кого я отказалась ради Хайата.

— Конечно, помню, — говорю я. — Как ты?

— Отлично! — он смотрит на меня внимательно. — А вот ты... ты изменилась.

— Прошло тринадцать лет, — пожимаю плечами.

— Не в этом дело, — качает головой Рашид. — Ты... грустнее что ли. Что случилось?

Не хочу говорить. Не хочу объяснять. Но он смотрит так участливо, так тепло, что слова вырываются сами:

— Развелась.

Рашид хмурится:

— С тем хирургом? Алиевым?

— Да.

— Дурак, — говорит он просто. — Бросить такую женщину.

Неожиданный комплимент застает врасплох. Не знаю, что ответить.

— Ты куда идешь? — спрашивает Рашид. — Могу подвезти.

— Спасибо, я на автобусе.

— Камилла, брось, — Рашид берет меня под локоть. — На улице холодно, ты замерзла. Давай подвезу. Куда тебе?

Хочу отказаться, но правда в том, что я действительно замерзла. И устала. И мысль о теплой машине кажется спасением.

— На Комсомольскую, — говорю я тихо.

— Отлично. Моя машина вон там.

Он показывает на черный автомобиль у обочины. Дорогой. Статусный. Рашид всегда был амбициозным, но, похоже, добился успеха.

Открывает мне дверь, как джентльмен. Внутри пахнет кожей и дорогим парфюмом. Тепло. Садится за руль, включает обогрев.

— Так, рассказывай, — говорит он, выруливая на дорогу. — Что случилось? Почему развод?

— Он встретил другую, — отвечаю коротко. — Моложе. Которая забеременела.

Рашид свистит сквозь зубы:

— Классика жанра. Мужчина средних лет, кризис, молодая любовница. Ты не виновата, Камилла. Это его проблемы.

— Все так говорят, — усмехаюсь горько. — А чувствую себя виноватой.

— Потому что ты хороший человек, — Рашид бросает на меня быстрый взгляд. — Всегда была. Помню, как ты помогала всей группе на экзаменах. Как переживала за каждого.

Молчу. Не знаю, что сказать.

— А чем ты сейчас занимаешься? — спрашивает он. — Танцуешь?

— Нет. Травма. Работаю администратором в кафе.

— В каком кафе? — удивляется Рашид. — У тебя же образование, опыт...

— После развода... — замолкаю. Слишком больно объяснять. — В общем, так сложилось.

Рашид останавливает машину у светофора, поворачивается ко мне:

— Камилла, слушай меня внимательно. Ты заслуживаешь большего. Гораздо большего, чем работа в кафе и слезы из-за мужчины, который тебя не ценил.

— Рашид...

— Нет, послушай. Я разведен три года. Тоже прошел через это. Знаю, каково. Но жизнь продолжается. И у меня есть предложение.

Смотрю на него настороженно:

— Какое предложение?

— Я владею сетью фитнес-центров. Нам нужен координатор по танцевальным программам. Кто-то, кто разбирается в хореографии, может разработать занятия, обучить инструкторов. Зарплата в три раза больше, чем в кафе.

Сердце подпрыгивает от надежды. Потом падает обратно.

— Рашид, это... это очень щедро. Но я не могу принять подачку из жалости.

— Это не подачка, — качает головой он. — Это работа. Ты квалифицированный специалист. Мне нужны такие люди. Просто так совпало, что мы встретились.

Совпало. Верю ли я в совпадения?

— Я подумаю, — говорю осторожно.

— Думай, — кивает Рашид, трогаясь с места. — Но долго не тяни. Предложение актуально неделю.

Останавливается у моего дома. Точнее, дома Алисы.

— Спасибо за то, что подвез, — говорю я, открывая дверь.

— Камилла, подожди, — Рашид достает визитку, протягивает мне. — Вот мой номер. Позвони, когда решишь. Или просто так позвони. Поговорим. Я... я скучал по тебе, знаешь? Все эти годы.