После развода не полюбим (СИ)

Глава 2

Тот концерт, где я танцевала «Горскую сюиту», посвятив ее ему. Тот вечер, когда плакала в гримерке от одиночества, а он ужинал с родителями своей любовницы.

— Значит, когда ты дарил мне недавно кольцо на годовщину... — голос срывается окончательно.

— Я уже знал, что мы расстаемся, — подтверждает он с леденящим равнодушием. — Но не видел смысла портить праздник раньше времени.

То кольцо с изумрудом сейчас на моем пальце. Я смотрю на него и чувствую, как воздуха в легких не хватает. Заставляю себя вдохнуть. Я ведь теперь не одна.

Все было ложью. Каждый поцелуй, каждое "люблю", каждая ночь в его объятиях. Это просто циничная игра.

— Хайат, пожалуйста, — я встаю с дивана, делаю шаг к нему. — Мы можем все обсудить. Попытаться сохранить...

— Нет. — Он оборачивается, и в его глазах читается раздражение. — Решение окончательное. Не превращай это в мелодраму.

Мелодрама.

Крушение двенадцатилетнего брака для него мелодрама.

— А где я буду жить? — практичный вопрос вырывается сам собой. Педагогическая работа не предполагает высоких доходов, а накоплений у меня почти нет, всегда доверяла Хайату в финансовых вопросах.

— Это твои проблемы, — пожимает он плечами. — Ты молода, образованна. Найдешь способ устроиться.

Молода.

В тридцать пять, с законченной карьерой и разбитым сердцем, я для него еще молода.

Но недостаточно молода, чтобы остаться его женой.

— Понимаю, — говорю я, стараясь сохранить остатки достоинства. — Рабия моложе. У нее нет травмы ноги, она может танцевать. Может родить тебе здорового ребенка…

— Именно, — кивает он с деловитой удовлетворенностью. — Ты всегда была умной женщиной, Камилла. Рад, что понимаешь логику ситуации.

Логика.

Любовь подчиняется логике, как хирургическая операция.

В горле пересыхает. Комната плывет перед глазами. Я хватаюсь за спинку дивана, чтобы не упасть. Хайат наблюдает за моим состоянием с профессиональной отстраненностью, словно я пациентка, реагирующая на наркоз.

— Тебе нехорошо? — в голосе нет сочувствия, только практический интерес.

— Нет, — отвечаю я, заставляя себя распрямиться. — Все прекрасно. Муж меня бросает ради молодой любовницы, выгоняет из дома. Что может быть лучше?

Впервые за весь разговор на его лице мелькает эмоция. Недовольство моим сарказмом.

— Не нужно истерик, — говорит он жестко. — Веди себя достойно.

Достойно. Он требует от меня достоинства, растаптывая мою жизнь.

Я закрываю глаза, пытаясь справиться с с накатившими слезами. Еще немного и я буду плакать на глазах у мужа… у мужчины, которого считала мужем.

Вспоминается наша первая встреча в театральном буфете после концерта ансамбля. Как он сказал, что никогда не видел ничего прекраснее моего танца. Как мы потом вечерами гуляли по набережной, говорили обо всем и ни о чем. Как он делал предложение на сцене Дворца культуры после моего триумфа в постановке «Кавказские зори».

— Помнишь, как ты говорил, что я твоя муза? — шепчу я. — Что без меня ты не смог бы стать лучшим кардиохирургом города?

— Помню, — кивает он равнодушно. — Тогда это было правдой. Люди меняются, Камилла. Потребности тоже.

Потребности.

Я была полезна, пока он строил карьеру.

Муж известной танцовщицы добавляла ему статуса в медицинских кругах. А теперь, когда он достиг вершин, я стала обузой.

— Понятно, — говорю я тихо. Голос звучит удивительно спокойно, хотя внутри все разрывается на части. — Сколько у меня времени?

— До завтра утра.

Он снова садится в свое кресло, открывает ноутбук. Для него разговор закончен. Я больше не существую как проблема, требующая его внимания.

Медленно иду в спальню.

Наша спальня.

Вчера еще наша, завтра будет уже его.

Завтра здесь будет спать другая женщина, вынашивающая его ребенка.

Сажусь на край кровати, где мы провели тысячи ночей.

Рука ложится на живот.

Малыш размером с виноградинку, но уже живой, настоящий.

Мысль приходит неожиданно…

А если я сейчас скажу Хайату о своей беременности, он передумает? Он останется со мной?