Прекрасная новая кукла

ГЛАВА ПЯТНАДЦАТАЯ

НЕОТЕРИЧЕСКИЙ

ЭЛИЗАБЕТ

Всё моё тело горит. Мышцы кричат в протесте, кожа пылает — и от его укусов, и от трения, и от этой странной, новой боли, что стала слаще любого прикосновения, которое я знала раньше. Мозг работает на пределе, шестерёнки прокручиваются с дымящейся скоростью. Это он. Хозяин. Монстр. Имя не имеет значения — важен только вес его взгляда, тяжесть его обладания. Он настойчив, и в этой настойчивости — жуткая, пьянящая уверенность: я ему нужна. Не просто как тело, а как что-то большее. От этой мысли губы сами растягиваются в блаженной, безумной улыбке.

Он отрывается, чтобы посмотреть на меня — пристально, изучающе, будто ищет в моих глазах трещину. Сомнение? Раскаяние? Пусть ищет. Он не найдёт ничего, кроме собственного отражения в моей одержимости. Я поглощена им целиком. Никогда в жизни — ни в притворных улыбках для камеры, ни в плоских комплиментах с того фетиш-сайта — я не чувствовала себя настолько… вознесённой. Желанной до дрожи. Почитаемой до боли.

Это чувство живёт во мне на клеточном уровне, в каждом нервном окончании, до самых кончиков пальцев на ногах, сведённых судорогой.

Сердце ноет тупой, сладкой раной. Мозг истекает не кровью, а чем-то тёмным и липким — признанием.

То, что бурлит в моих венах сейчас, опасно. Не знаю, для кого больше — для него или для меня. И не хочу знать.

«Теперь, когда я был внутри тебя и ощутил вкус твоих губ, я не смогу остановиться. Я не остановлюсь». Его голос звучит почти отстранённо — это не страсть, а холодный, неумолимый приговор, замаскированный под предупреждение. Я вздрагиваю, но не от страха. От предвкушения.

«Никто и не просит тебя останавливаться», — выдыхаю я, и в голосе слышится дерзость, которой во мне не было никогда.

Его карие глаза сужаются до щелочек. «Я хочу снять с тебя это платье. Увидеть тебя всю.»

Я прикусываю распухшую, ноющую губу и киваю. Всё тело — один сплошной болезненный синяк, но эта боль уже стала наркотиком. Я жажду повторения. Между бёдер — влажно, липко, я теку для него. И это ощущение сводит с ума. Сердце колотится, напоминая: мы трахаемся без презерватива.

Мысль, дикая и глупая, пронзает мозг: а если бы я не пила таблетки? Чтобы связать нас не только этой безумной связью, но и чем-то физическим, неотвратимым… Я гоню её прочь, едва она успевает оформиться.

Элиз была права. Я больна. Это нелогично. Это опасно.

И всё же… я не могу перестать об этом думать. А уж тем более — говорить.

«Я хочу быть навсегда с тобой,» — шепчу я, и голос предательски дрожит от стыда, смешанного с жаждой.

Он хмурится, и на мгновение мне кажется, что я всё испортила. Переборщила. Слишком откровенна, слишком одержима, слишком опьянена этим всепоглощающим чувством собственности, которое исходит от него.

«Ты хочешь остаться? Здесь?» — его тёмная бровь ползёт вверх, и от этого одного движения внизу живота всё сжимается в знакомом, влажном спазме.

«Да.»

Правда. Я хочу остаться. Навсегда. Чтобы больше никогда не чувствовать того ледяного, всепроникающего одиночества, что жило во мне с тех пор, как я себя помню.

Мы оба замираем от тяжести этого слова, но я уже не могу остановить поток девичьих, наивных фантазий, которые так неуместны здесь, после того как я только что отдалась мужчине, чьё настоящее имя мне неизвестно. Ты его знаешь, — нашептывает что-то внутри. Ты знала его всегда.

Я в замешательстве. Но когда смотрю на него, всё становится на свои места с пугающей, кристальной ясностью. Как будто я впервые в жизни вижу — по-настоящему вижу.

Он садится, затем сползает с кровати. При ярком свете я замечаю то, что упустила раньше: под красивыми, яростными татуировками на его спине и плечах прячутся шрамы. Глубокие, старые. Что могло оставить такие следы? Драка? Авария? Я хочу спросить, но решаю — потом. Сейчас я жажду только одного: чтобы его руки и губы снова узнавали моё тело.

Элиза как-то пыталась рассказать мне о сексе. Говорила, что первый раз — это ужасно и больно. Насчёт боли она была права. Но ужаса я не нашла. Эта боль — она делает тебя живым. Привязывает к моменту навсегда, чтобы ты мог переживать его снова и снова, в мельчайших деталях.

Он сбрасывает с себя остатки одежды, и его взгляд пожирает меня. Я поднимаю руки в немом ожидании, чтобы он раздел меня. В ответ из его груди вырывается низкое, одобрительное рычание. Когда платье слетает через голову, его взгляд прилипает к моей обнажённой груди. Куклы не носят бюстгальтеров. Я помнила.

«Ты никуда не пойдёшь,» — констатирует он просто, челюсть напряжена до побеления.

Я киваю, мой взгляд скользит к верёвке, забытой в углу. «Ты… свяжешь меня?»

Внизу живота вспыхивает новый, пожирающий жар. Ему, должно быть, нравится эта идея. Его член, ещё влажный и мягкий, отзывается на неё немедленно, наполняясь силой, и я не могу поверить, что эта огромная, пульсирующая плоть только что была внутри меня. Я горю от стыда, от восторга, от желания быть доведённой до предела.

«Ложись на спину. Закрой глаза. Спой мне песенку,» — его команда звучит грубо, без права на обсуждение.

Я повинуюсь. Начинаю напевать тот детский стишок, который, кажется, пришёлся ему по душе. Голос у меня не самый лучший, но я стараюсь — осторожно, чтобы попадать в ноты, чтобы не сорваться. Хочу, чтобы ему понравилось. Тяжёлые шаги его босых ног по полу говорят, что он ходит взад-вперёд. Я приподнимаю ресницы, краду взгляд. Он теребит свою коротко стриженную голову, его взгляд прикован к внутренней стороне моих бёдер, к моим следам на его коже.

Потом он наклоняется, поднимает с пола свой ремень. Размеренной, хищной походкой подходит к кровати. «Раздвинь ноги шире. Не прекращай петь.»

Тело содрогается в предвкушении. Выдержу ли я то, что он собой представляет? Смогу ли?

Шлёп.

О, Боже.

Ай.

Шлёп.

Боль. Острая, жгучая, чистая. Растекается по обнажённой плоти моего лона, заставляет вскрикнуть каждый нерв.

«Прости,» — он выдыхает это слово почти как стон, и снова опускает ремень.

Из моей груди вырывается тихий, надломленный звук. Вся моя воля уходит на то, чтобы не сомкнуть ноги, не спрятаться, не закричать «нет». Но я не сделаю этого. Не могу. Потому что когда он с глухим стуком падает перед кроватью на колени и начинает бить кулаком себя по голове, моё сердце разрывается от чужой, непонятной боли. Шрамы под татуировками… Может, его тоже ломали. Калечили. Мы все в какой-то мере сломаны. Это не так уж и страшно.

«Позволь своей тьме выйти, Хозяин,» — выдыхаю я, и слова звучат как благословение. «Окуни меня в неё. Утопи. Я выдержу.»

Мои слова — как спичка, брошенная в бензин. Я зажмуриваюсь, чувствуя, как он замирает, как воздух вокруг сгущается от невысказанной ярости и жажды.

Его руки, касаясь моей кожи, чтобы привязать верёвки, становятся поразительно нежными. Он связывает мои лодыжки, прикрепляя их к чему-то у изголовья и в ногах кровати — к каркасу, наверное. Мне всё равно. Мне нравится эта беспомощность. Нравится, что моя киска всё ещё влажная от него и ноет от ударов ремня.

Я не сломалась. Не сдалась. Не сказала «нет».

Он удерживает меня. По-настоящему удерживает.

Потом он перевязывает и запястья, но не приковывает их. Я кладу руки на подушку над головой, выгибаю спину, надеясь, что моя грудь выглядит привлекательно на фоне белья. Не смею открыть глаза, чтобы проверить. Возвращаюсь к пению, но слова путаются, глохнут в горле.

И тут его губы — на мне.

О. Боже. Мой.

Я распахиваю глаза и в ошеломлении наблюдаю, как он склоняется между моих бёдер, как его язык — мягкий, но неумолимо сильный — ласкает разгорячённую, растравленную плоть. Его тёмные глаза прикованы к моим, и в этом взгляде — обещание и проклятие одновременно. Он владеет мной. Он творит какую-то тёмную магию, которую мой разум отказывается понимать, но тело принимает с восторгом.

Боль от ударов тает, превращается в глубокое, пульсирующее тепло. Он будто исцеляет раны, которые сам же и нанёс. Я извиваюсь, стону, умоляю без слов, захлёбываясь ощущениями, о которых не подозревала. Мурашки бегут по спине, а та самая, только что разорванная им дырочка, пульсирует и сжимается в такт движениям его языка. Это слишком. Это вне всякой логики. И я не хочу понимать. Я просто хочу этого — этой боли, этого удовольствия, этого крошечного огонька, что мерцает в сгущающейся тьме его существа.

Я всё ещё дрожу от отголосков оргазма, когда он отстраняется и исчезает из поля зрения. Возвращается через мгновение. В его руке — длинный, тяжёлый нож. Лезвие холодно поблёскивает в тусклом свете.

«Ч-что это?» — мой шёпот больше похож на хрип.

Мне следовало бы бояться, что он изрежет меня на куски. А я думаю о том, как аппетитно он выглядит с этим оружием в руке и тёмным огнём в глазах. Думаю о том, войдёт ли он в меня снова.

«Я хочу твоей крови.»

Его карие глаза теперь похожи на растопленный тёмный шоколад — тёплые, густые, манящие в пропасть.

«Всей?»

Он смеётся — неожиданно, по-юношески, — и этот звук заставляет всё внутри меня сжаться в сладком предвкушении. «Нет, куколка. Я просто хочу её. На тебе. Хочу владеть ею. Владеть тобой. Я сделаю всё плохое снова… правильным.»

От его слов я таю, растворяюсь. «Ты… разрежешь меня?»

«Я хочу пометить тебя. Чтобы все знали, чья ты.» Его голос звучит как окончательный вердикт.

Я всхлипываю, но не от страха. «Я хочу, чтобы они знали. Что я твоя.» Я не знаю, кто эти «они». Но это правда.

«Закрой глаза,» — шепчет он, забираясь на кровать между моих раздвинутых ног.

Я повинуюсь. В награду получаю медленную, почти нежную ладонь на животе. Жду укола, разреза. Но вместо этого чувствую другое давление — медленное, осторожное, невероятно нежное. Он входит в меня снова. И от этой нежности слёзы сами подступают к глазам. Что со мной не так? Как можно так быстро, так безумно отдаться человеку, чьего имени не знаешь?

Ничего, — отвечает мне тихий голос из самой глубины. Со мной всё в порядке. Я счастлива. А это — единственное, что имеет значение. Я искала это счастье, это чувство принадлежности, всю свою жизнь. И вот — нашла.

«Мой член принадлежит тебе. Я буду трахать тебя тогда, когда захочу,» — его слова грубы, отрывисты, но в них — странная, искренняя нежность. Он становится на колени, приподнимает меня, сажая на свои бёдра. Каждая частичка меня внизу болит, умоляет о пощаде, но я не хочу пощады. Я хочу этой боли. Хочу чувствовать его до потери сознания. Хочу, чтобы он оставил во мне неизгладимую боль, как клеймо собственности.

«Я буду владеть всеми твоими дырочками. Твоей тугой попкой. И этим идеальным, чёрт возьми, ртом.»

Я всхлипываю и улыбаюсь сквозь слёзы. «Я хочу этого. Мне нравится, как ты растягиваешь меня. До боли.»

Он трёт основанием ладони по моему клитору, и я стону, не в силах отличить муку от наслаждения. «Не двигайся. Не открывай эти прелестные глазки. И позволь мне… заставить тебя истекать кровью.»

Первый порез — это шок. Чистый, острый, обжигающий холодом лезвия. Маленькая молния под кожей. Я скусываю губу, сдерживая крик, пока он ведёт лезвие слева, над грудью. Медленно. Нарочито медленно. Это пытка.

Струйка крови, тёплая и щекотливая, ползёт по ребру. Слёзы катятся из-под закрытых век. Я кусаю губу до крови, чтобы не разрыдаться.

Он метит меня.

Я не хочу, чтобы он останавливался.

Я хочу, чтобы он сделал меня своей. Окончательно. Безвозвратно.

Элиза наверняка решила бы, что я сошла с ума.

А так ли это на самом деле?

Мысль мелькает и тут же гаснет, растворяясь в настоящем. В том, как его член, твёрдый и неумолимый, наполняет меня, а пальцы мастерски играют на моём клиторе, выводя на поверхность волны такого яркого удовольствия, что оно с лёгкостью затмевает жгучую боль от порезов на животе. Я вижу — он осторожен. Действует с какой-то извращённой, сосредоточенной заботой. Не слишком глубоко. Размеренно.

«Ты моя куколка. Ты — всё для меня. Моя Бетани», — бормочет он, уткнувшись лицом в мою шею.

Голова кружится от его слов и яростных толчков. Но сердце на миг сжимается от холодного укола разочарования. Он назвал меня не тем именем. Краткая, ядовитая вспышка ревности: он делает так с другими? Или просто не расслышал, не запомнил моё настоящее?

«Моя», — рычит он снова, и это слово звучит так же злобно и окончательно, как свист его лезвия, рассекающего воздух.

Его тело накрывает моё, и в этот миг наши кожи сливаются в один скользкий, окровавленный ковёр. Моя кровь — тёплая, липкая прослойка между нами. Я стону, когда его ладонь скользит по иссечённому животу, возвращается к клитору, на этот раз задействуя пальцы — ловкие, требовательные. Слишком интенсивно. И всё же недостаточно. Он трахает меня, причиняет боль, и я жажду только одного — больше. Ещё глубже, ещё больнее.

«Хозяин, — умоляю я, голос сорванный, чуждый самому себе. — Мне нужно…»

Остриё ножа прижимается к горлу, прямо поверх укуса. Холодный металл, за ним — жгучая полоска новой боли. Но не такой яркой, как на животе. Мне нравится это жжение. Я сама ищу его, прижимаюсь шеей к лезвию.

— Нет, куколка, — он выдыхает прямо мне в губы, грубо вгоняя себя в меня до упора. — Слишком много. Эти шрамы… они не для твоей идеальной кожи.

Он убирает нож. Я всхлипываю от потери, но тут же его губы заменяют сталь, а язык — жадно, дотошно — исследует свежий разрез, выискивая каждую каплю крови. У меня кружится голова, мир плывёт, и я понимаю — я влюблена. Безнадёжно, опасно, навсегда.

Он щиплет мой клитор, потом сжимает его с такой силой, что сознание на миг гаснет, проваливаясь в белую, приятную пустоту. Больно. Невыносимо приятно.

И всё равно недостаточно.

С моим воплем он погружается в меня так глубоко, что кажется — вот-вот проткнёт насквозь, станет частью моего скелета, моей плоти навсегда. Моё тело бьётся в конвульсиях под ним, захлёбываясь эндорфинами. Его собственное рычание, дикое и победное, говорит, что он кончает. Снова. Изливается в меня горячими потоками. Ловлю себя на мысли: хочу, чтобы дверь заклинило. Чтобы мы оказались заперты здесь навеки. Чтобы он наполнял меня снова и снова, пока мы не задохнёмся в этой любви-ненависти, в этом взаимном поглощении. Если я не приму таблетки… мы будем связаны не просто безумием, а плотью и кровью. Реальность расплывается, теряет очертания. Мне всё равно. Он тянет меня в темноту, и я с радостью лечу за ним, впитывая эту тьму, надеясь утонуть в ней без остатка.

Чёрная, прекрасная, бездонная пустота.

Я вздрагиваю и открываю глаза. Его нет.

Комната пуста, тиха. Живот туго обмотан белой марлей. Верёвок на лодыжках и запястьях тоже нет. Вместо них — тяжёлая, грубая петля на шее. Дотрагиваюсь до воспалённой кожи, нащупываю и там повязку. Постель — кровавое месиво, уже подсохшее, покрытое струпьями. Я проспала несколько часов. От этой мысли губы сами растягиваются в блаженной улыбке.

Спускаю ноги с кровати, замечаю, что свободный конец верёвки с шеи привязан к массивной ножке каркаса. Длина позволяет отойти. Исследовать его логово.

На дрожащих, ватных ногах выхожу в коридор. Следую на свет, на тихий стук клавиш.

Он сидит за кухонным столом, склонившись над ноутбуком. Спина, испещрённая татуировками и шрамами, напряжена.

— Привет, — мой голос — хриплый шёпот, раздирающий горло.

Он оборачивается. Его тёмный взгляд скользит по мне — обнажённой, иссечённой, с верёвкой на шее, — и в нём вспыхивает то самое, животное одобрение. От одного этого взгляда по коже пробегают мурашки, а внизу живота снова тлеет знакомый жар.

— Привет.

— Почему ты ушёл? — в моём тоне слышна детская, капризная обида.

Он встаёт. На нём только низко сидящие джинсы. Я не могу оторвать глаз. Он подходит, притягивает меня к себе с такой силой, что у меня перехватывает дыхание. Его объятия — стальной обруч, его поцелуи в макушку — странно нежные.

«Ты самое прекрасное создание, которое я когда-либо имел. И теперь, когда я насладился тобой всеми способами, какие только мог придумать… я хочу тебя ещё больше», — его рычание вибрирует у меня в костях. Ладони скользят по моим обнажённым ягодицам, сжимают их почти больно. «Как ты? Ты потеряла немало крови.»

«Кружится голова,» — признаюсь я, и в голосе слышится досада на собственную слабость.

Он усмехается — коротко, низко, — и от этого звука сердце делает сальто. «Не горюй, Бетани. Я принесу тебе что-нибудь сладкое. Поднимет сахар.»

Он так очарователен в этой своей заботе, что я даже не поправляю его. По правде говоря, это имя… оно мне нравится. Оно звучит как часть его мира.

Он усаживает меня на стул, а сам начинает рыться на кухне. Я наблюдаю за его движениями, за игрой мышц на спине, и снова дрожу — но теперь от сознания, что я у него на виду. Его вещь. В конце концов он находит банку газировки, наливает в стакан, ставит передо мной. Затем вскрывает упаковку овсяного печенья.

— Это мои любимые, — говорю я, и улыбка раскалывает лицо. — Спасибо.

В его карих глазах, когда он смотрит на меня, танцует целая буря чувств. Обожание. Желание. Признательность. Голод. Я хочу, чтобы этот взгляд всегда был направлен только на меня.

«Как тебя зовут?» — спрашиваю я.

Его лицо мгновенно темнеет, затягивается той привычной, непроницаемой маской. Я тут же костерю себя за испорченный момент. «Со временем узнаешь, куколка. Всему своё время.»

Разочарованно прикусываю губу, когда он снова поворачивается к ноутбуку. Его внимание отнято. Мне нужно вернуть его. Немедленно.

«Мне нравится, когда ты называешь меня Бетани.»

Его взгляд снова прилипает ко мне, тяжёлый и оценивающий. «Мне нравится, когда ты носишь эту верёвку на своём чёртовом горле. Как ожерелье. Так. Чертовски. Прекрасно.»

Я таю от этих слов, как мороженое на солнце. «А у тебя… от этого встаёт?»

Его глаза вспыхивают тёмным огнём. «Да, чёрт возьми. Встаёт.»

«Хорошо,» — удовлетворённо выдыхаю я.

Он снова начинает отворачиваться к экрану, и меня охватывает неодолимое, почти паническое желание отвлечь его. Я встаю, кладу свою руку на его.

«Мне нужно, чтобы ты причинил мне ещё боли. Мне это нравится.» Я знаю, какие слова действуют. Какие кнопки нажать.

Он сжимает свободный конец верёвки на моей шее, обматывает его вокруг своего запястья и резко дёргает на себя. Я едва не падаю ему на колени. «Где болит?»

«Везде.»

«Все пройдет,» — рычит он, и его взгляд, словно раскалённое железо, проводит по каждому моему порезу, каждому синяку. «Ты великолепна без одежды, но... Мои куколки должны быть в красивых платьях.»

«Куклы? — мой шёпот становится тоньше, в нём проскальзывает ледяная щель ревности. — Во множественном числе?»

— Только ты, Бетани, — его голос звучит твёрдо, как обет. — Есть только ты.