Прекрасная новая кукла

ГЛАВА СЕМНАДЦАТАЯ

СВЕЖЕСТЬ

ДИЛЛОН

У Джейд случились ложные схватки. Что-то вроде Брэкстона-Хикса, как она объяснила. Её слова «всё в порядке» не смогли пересилить первобытный страх, въевшийся мне в кости. Я не сомкнул глаз, а утром не хотел уходить, пока она, уже раздражённая, не обвинила меня в гиперопеке. Но тут пришло сообщение от мамы — она приехала и проведёт с ней весь день. Я не мог сдержать ухмылки. Джейд ни за что не посмеет обвинить мою мать в чрезмерной заботе. Так что да, я вызвал подкрепление, едва переступил порог.

Я вхожу в участок, и первое, что вижу — Маркус, мчащийся ко мне с таким лицом, будто за ним гонится весь ад. Его обычно безупречные, зачёсанные назад тёмные волосы сейчас спадают на лоб растрёпанными прядями. Он не собран. Он — ходячая тревога. В его серых глазах — чистая, неразбавленная паника.

— Я даже кофе не пил ещё, — предупреждаю я, поднимая ладонь.

— Джози натворила дел, — выпаливает он, и его взгляд, полный немого осуждения, устремляется через моё плечо. — Без разрешения.

Я оборачиваюсь. Джози съёжилась за своим столом, пряча лицо за огромной кружкой. От неё так и веет виноватой нервозностью.

Прохожу мимо Маркуса прямо к ней. Вынимаю кружку из её рук — да, это кофе, чёрт возьми, — и киваю на дверь.

— Иди домой.

Она бледнеет, потом закатывает глаза с таким драматизмом, будто её лишили «Оскара». — Ты даже не знаешь, что я сделала!

— Мне и не нужно. Моя реакция от этого не изменится.

— Ладно, — фыркает она, но в её тоне нет покорности, только обиженная дерзость. — Я всё сделала правильно. Поблагодаришь меня, когда сам во всём разберёшься.

Она хватает куртку, на ходу швыряя ядовитый взгляд в сторону Маркуса, и вылетает в двойные двери, хлопнув ими так, что стекло задрожало.

— Прости, — Маркус проводит рукой по лицу, и я вижу, как он измотан. — Я и подумать не мог, что она что-то провернёт без спроса.

— Ты выглядишь, как дерьмо, — констатирую я, делая глоток из конфискованной кружки. Кофе горький, крепкий, и идеально ложится на вкус этого утра.

Он стискивает челюсть, и в его взгляде появляется что-то большее, чем просто усталость. «Лиза всё ещё не берёт трубку. Дома её нет уже несколько дней.» Он выглядит не просто убитым, а растерзанным. И мне, чёрт побери, его жаль.

— А работа? — предлагаю я. — Просто завались к ней.

— Она… в университете, — признаётся он, и на его щеках проступает румянец смущения.

— Ты говорил, ей двадцать пять.

— Так и есть! — он защищается слишком быстро. — Она… путешествовала. Поздно начала учиться.

Мне уже надоедает эта тема. «Так что натворила Джози?» — спрашиваю я, теперь подкреплённый кофеином.

— Она пошла в «Хранилище», — выдыхает он, и сам вздрагивает от этих слов.

Христос.

«Сказала, что какой-то Таннер брал у неё интервью. И прямо у неё на глазах устроил перепалку с другим типом. Назвал его… «Монстром».

Таннер. Кто, чёрт возьми, такой Таннер? И кто кого-то вслух называет «Монстром»?

— В общем, она сделала несколько скрытых снимков. Хотела проверить, не тот ли это Кассиан Харрис, за которым мы охотимся.

Таннер. Монстр. «Хранилище». В голове кусочки начинают сдвигаться, образуя тревожную, нечёткую картину.

— Скотт! — крик Грэма из отдела технического анализа прорезает шум участка. Он выглядывает из своего кабинета и машет мне рукой. — Иди сюда!

Почему все технари такие странные? Слишком умные для своего же блага, наверное. Социальные навыки заменяются кодами и проводами.

— Бери фотографии, — бросаю я Маркусу, который уже набирает Джози, чтобы та срочно отправила снимки.

Подхожу к Грэму, присаживаюсь на край его заваленного хламом стола. «Что нашёл?»

— Тот IP-адрес, что ты просил отследить? — он щурится за толстыми стёклами очков.

— Да, — киваю. Мне нужно было успокоить жену и параллельно вычислить того извращенца, который преследовал Бет онлайн. Две задачи, одна цель — сохранить хоть кого-то в этом проклятом городе в безопасности.

— Он ведёт к компьютеру, который активен… тут. — Грэм постукивает грязным ногтем по монитору, указывая на карту.

Я вглядываюсь. Читаю название. И чувствую, как холодная тяжесть опускается в самое нутро.

«Хранилище».

Чёрт. Боже всемогущий.

Мой телефон вибрирует в кармане, заставляя вздрогнуть. На экране — Элиза. Голос у неё срывается, слова льются пулемётной очередью.

— Диллон, можно встретиться? Только не дома. Я… я не знаю, что делать. Беспокоюсь за Бет. И за свою подругу Ками… она должна была прийти, но не пришла. Не отвечает. Я не хочу тревожить маму, у неё и так…

— Элиза, — перебиваю я её мягко, но твёрдо. — Дыши. Встретимся в кофейне «У Розы». На углу Главной и Третьей. Знаешь?

Слышу её облегчённый, почти рыдающий выдох. «Да. Знаю.»

— Двадцать минут. Держись.

— Спасибо. До встречи.

Вешаю трубку. Чёрт. С таким количеством женщин, вечно балансирующих на грани кризиса, мне скоро понадобится отдельный отряд психологов. Или просто очень крепкий виски.

— Маркус! — бросаю я через плечо, уже направляясь к выходу. — Поехали. Сейчас.

У нас есть кофейня, тревожная сестра, пропавшая подруга и, как вишенка на этом дерьмовом торте, — таинственный клуб под названием «Хранилище», откуда тянутся ниточки ко всем нашим призракам. Пора начинать распутывать этот клубок. И чем быстрее, тем лучше.

— Ты так и не сказал, куда мы едем, — рычит Маркус, потирая виски, будто пытаясь стереть с них усталость. Он напряжён, как струна, готовая лопнуть. Этому парню срочно нужно навести порядок в своей личной жизни. Прямо сейчас.

— Сначала заскочим к Элиз. Потом — к мистеру Харрису в «Хранилище».

Он оживляется, ёрзает на сиденье, и в его глазах вспыхивает знакомый, охотничий блеск. «Напали на след?»

Я не отвечаю, вместо этого достаю телефон, листаю галерею и протягиваю ему. «Посмотри первое фото.»

Он берёт аппарат, вертит в руках, и его лицо сначала выражает недоумение, потом смягчается. «Мило, но я не понимаю…» Он переворачивает экран ко мне. На нём — ЭмДжей, укутанная в мою футболку до пят, в туфлях Джейд на босу ногу и с её огромной сумкой, болтающейся почти до пола. Нахмурившись, я вырываю телефон обратно. Не та фотография.

Паркуюсь у кофейни «У Розы». Быстро пролистываю до нужного, снова сую телефон Маркусу. На экране теперь — скриншот: никнейм «Кукольник», ядовитые, одержимые комментарии под одним из постов Бет.

— Пользователь из «Хранилища», — говорю я, и слова звучат как приговор. — Видишь? Все дороги ведут к этому Харрису. И на то есть причина.

Выхожу из машины, делаю несколько шагов к заведению, но оборачиваюсь. Маркус всё ещё сидит внутри, прикованный к экрану, лицо его искажено шоком. Чёрт. Если он сейчас увидит фото Бет… я ему врежу.

Дверь его машины распахивается как раз в тот момент, когда из кофейни выходит Элиза — с двумя стаканчиками в руках. Она замечает меня, и на её лице расцветает робкая улыбка.

— Это что, шутка?! — рёв Маркуса режет воздух. Он стоит, выставив вперёд мой телефон, лицо его побелело от ярости.

В руках Элизы что-то щёлкает. Стаканчики падают на тротуар. Горячий, обжигающий кофе окатывает мои ботинки и брюки. Я вздрагиваю от неожиданности и боли, издаю сдавленное ругательство.

Переношу взгляд с коричневой лужи на Элизу. Она замерла, прикрыв рот ладонями, глаза вытаращены, полны чистого, животного ужаса. Я следую за её взглядом. Она смотрит на Маркуса.

Маркус, который всё ещё держит мой телефон, как улику. Его взгляд пригвождён к ней. Не ко мне. К ней.

«Что происходит?» — мой голос звучит тихо, но с лезвием внутри.

— Это мне следовало бы спросить! — голос Маркуса срывается, дрожит от неконтролируемой ярости. — Что это, чёрт возьми, такое? И откуда ты её знаешь?! — Он обращается ко мне, но не сводит глаз с Элизы.

У меня в голове — каша. Я чувствую себя попавшим в какой-то абсурдный, кошмарный спектакль, где все знают свои роли, кроме меня.

«Мне т-так жаль, М-Маркус…» — голос Элизы — тонкий, разбитый шёпот. Слёзы уже катятся по её щекам.

Я смотрю на неё, потом на него. Соединяю точки. И картина складывается — уродливая, невозможная.

«Маркус, это Элиза. Элиза и Элизабет Стэнтон. Сёстры-близнецы.» Мне хочется тряхнуть его за плечи, вогнать эту простую истину в его череп.

Его рот открывается, закрывается. Лицо искажается — сначала недоумением, потом осознанием, а за ним приходит волна такой боли и отвращения, что он сгибается пополам, будто от удара в живот. Выпрямляется, отворачивается, и из его губ вырывается поток сдавленных, грязных ругательств.

— Кто-нибудь, начните, блять, говорить! — мой рык звучит громче, чем я планировал.

Элиза вздрагивает, но слова вырываются из неё потоком, смешанным с рыданиями: «Я солгала! Когда ты меня увидел и не узнал… мне было больно, но потом… потом я обрадовалась! Я влюблена в тебя с тех пор, как мне было десять!»

Я смотрю на Маркуса. «Как ты мог её не узнать?!»

Он упирает руки в бока, дышит тяжело, взгляд затуманен, будто он пытается пробиться сквозь толщу лет. Потом качает головой, смотрит на меня. «Близнецам было лет тринадцать, когда я видел их в последний раз. И то — мельком, в участке, когда их мать приводила.» Его глаза расширяются. О, Боже. «Сколько тебе… на самом деле?» Он снова смотрит на неё, и в его голосе — леденящий ужас. «О, Господи. Лиза?»

Лиза. Не Элиза. Лиза.

Ни хрена себе. Маркус и… Элиза. Он мог бы быть её отцом, если бы загулял в старших классах. Чёрт возьми, как он мог не догадаться?

«Мне девятнадцать!» — выкрикивает она, и в её тоне слышится отчаянная защита. «Я совершеннолетняя! Я бы не стала… боже, я бы не...»

Меня тошнит. В голове всплывает нежеланная, мерзкая картинка. Маркус и эта девочка. Джейд… Джейд сойдёт с ума. Она так радовалась за него. А я… у меня не хватило духу сказать ей, что в его раю не всё гладко. Теперь это не просто «не гладко». Это пропасть.

— Я… я, чёрт возьми, не могу. Это полный бред. Сука, — он цедит слова сквозь стиснутые зубы, и в его серых глазах бушует настоящая буря — ярость, предательство, отвращение к самому себе.

— Ты зашла так далеко, что у меня даже слов нет, — его голос звучит глухо, окончательно.

Элиза всхлипывает, сжимаясь в комок.

— Я буду в машине, — рявкает он мне, прежде чем развернуться и грузно швырнуть себя на сиденье, захлопнув дверь с такой силой, что аж стёкла задрожали.

Идеально. Просто охрененно.

Бариста осторожно выглядывает из двери, окидывая взглядом плачущую Элизу и кофейное месиво на тротуаре. «Я… я всё уберу. Заменить?»

«Нет, спасибо,» — бросаю я через плечо, уводя Элизу подальше от этого позора и от сверлящего, полного ненависти взгляда Маркуса из-за стекла автомобиля.

«Я даже не знаю, с чего начать, Элиза.»

«Прости!» — она икает, вытирая лицо рукавом. «Я порвала с ним! Потому что он хотел познакомить меня с тобой… а я поняла, что это зашло слишком далеко!»

— «Слишком далеко» было в тот момент, когда ты начала врать ему о своём возрасте, чтобы заманить, — сдавливаю я переносицу, чувствуя, как начинает пульсировать головная боль. — Это не игра.

— Ты… ты тоже на меня злишься?

Чёртовы девчонки. Когда ЭмДжей станет подростком, я посажу её под домашний арест. Заколю в башне из слоновой кости. Девчонки — коварные, манипулятивные, опасные маленькие стервы.

«Я не в восторге,» — ворчу я. — «Иди домой, Элиза. Я заеду после работы. Поговорим. Все вместе.»

Она кивает, подбородок ещё дрожит. Я обнимаю её наспех, сухо целую в макушку и отступаю, оставляя её одну на тротуаре — маленькую, растерянную и так чертовски юную, что аж больно смотреть.

Разваливаюсь на водительском сиденье. Несколько минут в машине царит гробовая тишина, нарушаемая только тяжёлым, прерывистым дыханием Маркуса. Потом он протягивает мне мой телефон, не глядя, и снова качает головой.

«Как я мог быть таким слепым, Диллон? Таким…блять идиотом?»

Я пожимаю плечами, вздыхаю. «Для меня это тоже в новинку, чувак. Я не знаю, о чём она думала. И не знаю, что с этим делать, кроме как признать — это чертовски больно и чертовски странно.»

Он сглатывает, смотрит в окно, и его профиль кажется вырезанным из камня — жёстким и полным страдания. «Я чувствую себя… извращенцем. Она ребёнок. Двадцать пять — это одно. Я думал, она того стоит, понимаешь? А теперь…» Он бьёт кулаком по приборной панели, один раз, резко. «Мне сорок, Диллон. Сорок. Она моложе моей…» Он не договаривает, просто закрывает глаза.

«Когда шок пройдёт, ты сможешь думать рационально. Она тебя использовала, Маркус. Ты не виноват.»

Он стискивает челюсти так, что, кажется, зубы вот-вот треснут. Поворачивается ко мне, и в его взгляде — море ярости, стыда и боли, которое я никогда раньше у него не видел. Потом он снова отворачивается к окну, в немое пространство между нами, где теперь навсегда будет лежать этот грязный, уродливый секрет.

Мы въезжаем на парковку «Хранилища», и Маркус всё ещё не в себе. Я забрал его после обеда — дал три часа отгула, чтобы пришёл в чувство, а сам тем временем проверил Джейд и ЭмДжей, наконец-то пообедал с ними. Хотел сказать ему, чтобы он взял весь день, но сейчас мне нужен он — трезвый, собранный, пусть даже через силу. Кассиан Харрис действует мне на нервы, и я готов придушить этого язвительного ублюдка, чтобы вся его дерзость вылетела через одно известное место.

«Вы не могли бы подождать здесь?» — молодая женщина за стойкой выглядит напряжённой, раскрасневшейся. Она мечется, не в своей тарелке. «Где Люси?» — шипит она другому сотруднику, который только пожимает плечами. «Не вернётся раньше, чем через час.»

Она закатывает глаза к потолку, потом срывает с пояса рацию. «В какой он комнате, говорил?» — её голос звучит в эфире, полный раздражения.

Маркус фыркает и переводит взгляд с неё на парня, который проходит мимо с подносом, заваленным стаканами. «Эй, чувак, — Маркус делает шаг вперёд, и по его неуверенному тону я слышу, как ему неловко произносить это. — Ты не видел… Монстра?»

Парень смотрит на дверь позади меня, потом на Маркуса. «Не думаю, что он уже вернулся. А вы кто?»

— Никто, — отрезаю я за него. — Катись дальше, малыш.

Тот оглядывает меня, потом снова Маркуса, пожимает плечами и растворяется в коридоре.

Я наблюдаю, как девушка у стойки мечется и что-то горячо обсуждает по рации. Пытаюсь повернуть ручку ближайшей двери — она поддаётся. Ухмыляюсь Маркусу, приоткрываю её и скользну внутрь. Кабинет простой, безликий. Ни одной личной фотографии. Взгляд падает на пол — там лежит разбитый мобильник. Наклоняюсь, быстрым движением извлекаю сим-карту и засовываю в карман, как в дверном проёме появляется Маркус и жестом показывает: вали отсюда.

Не успеваю переступить порог, как передо мной вырастает та самая девушка со стойки. Она прищуривается.

«Это не тот кабинет,» — бросает она резко.

«Моя ошибка,» — ухмыляюсь я.

«Ага, конечно.»

Она ведёт нас дальше по коридору, в другую комнату — не ту, где мы впервые видели Кассиана. Интерьер почти тот же, только пространство больше, безвкуснее.

«Джентльмены, чем могу быть полезен?» — Кассиан поднимается из-за стола, жестом предлагая сесть. Как только мы опускаемся в кресла, он снова устраивается в своём, как король на троне. Его взгляд скользит с нас на ноутбук перед ним.

Я уже открываю рот, чтобы начать, как вдруг его тело резко цепенеет. Руки начинают дрожать. Он притягивает экран ближе к лицу, глаза выпучены, и затем — словно его подбросило пружиной — он вскакивает и проносится мимо нас, как тасманийский дьявол, сметающий всё на своём пути.

«Что это было?» — Маркус задаёт вслух вопрос, который висит в воздухе.

Я встаю, обхожу стол, заглядываю в экран, чтобы понять, что его так взбесило. На нём — что-то вроде стеклянной капсулы. А внутри… обнажённая женщина. Вся в крови. Неподвижная.

Я бросаюсь за ним.

Грохот, лязг металла направляют меня. Он ревёт из соседней комнаты, и я вижу, как он врывается в какую-то дверь. Успеваю мельком заметить пустую стеклянную коробку в щели, которая сужается по мере того, как дверь захлопывается.

«Что, чёрт возьми, это у тебя на компьютере?» — рычу я, настигая его, когда он вылетает обратно. Хватаю его за лацканы пиджака, останавливаю. Он тяжёл, мускулист, но я вкладываю в хватку всю ярость.

«Отпусти. Пока не пожалеешь, что вообще дышал со мной одним воздухом,» — он шипит, и его лицо меняется. Искажается. В нём нет ничего человеческого. Только голая, хищная угроза.

«Ты никуда не уйдёшь, пока не ответишь.»

«Тогда арестуй меня, детектив. Или убери руки.»

Я отпускаю его. Он резко дёргает плечами, поправляя пиджак, и исчезает за поворотом, прежде чем я успеваю среагировать.

— Диллон, — голос Маркуса звучит позади, и в нём — та самая, леденящая душу серьёзность.

«Что?»

— Вломились в дом Джози. Её там нет. Признаки борьбы.

Кровь стынет в жилах. «Проверь фото, что она отсылала,» — бросаю я через плечо, уже выбегая на улицу, к машине.

По дороге я достаю свой телефон. Вынимаю свою сим-карту, вставляю ту, что стащил из его кабинета. Надеюсь, там будет хоть что-то. Достаточно, чтобы волоком притащить этого ублюдка в участок. Мне нужно его допросить. Сломать. Выяснить, почему его имя и его проклятый клуб всплывают везде, куда ни посмотри.

— Ничего, — рычу я, захлопывая дверь. Открываю сообщения. Пусто. Контакты — пусто. Галерея.

Одно видео.

Нажимаю на него. И желудок тут же сжимается спазмом, пытаясь вывернуться наизнанку.

Как, чёрт возьми, нам об этом не сообщили?!

Вырываю телефон из рук Маркуса, набираю номер тюрьмы. Меня перекидывают по четырём отделам, прежде чем я попадаю куда надо. «Мне нужен статус заключённого. Стива Стэнтона. Немедленно.»

Женщина на том конце раздражённо вздыхает. «Простите, детектив Скотт. Стэнтон больше не заключённый. Подробности были отправлены по факсу в ваш отдел.»

Я бросаю трубку. Чувствую, как горит всё внутри. В этот момент на экране телефона Маркуса всплывает письмо — то самое, с фотками от Джози. Он его уже открыл.

Миниатюры смотрят на меня. Кислота прожигает вены изнутри.

Нет.

Нет.

Этого не может быть.

Нет.

Увеличиваю изображение. На заднем плане слышу, как Маркус произносит моё имя, но его голос доносится будто сквозь воду.

Весь мир наклоняется, уходит из-под ног.

Нет.

Нет.

Нет.

Я сплю. Это кошмар. Один и тот же проклятый кошмар, который повторяется снова и снова.

Карие глаза. Глаза, которые я никогда не забуду. Даже через годы. Даже через смерть, в которую я поверил.

Бенни.

Он другой — коротко стриженный, с щетиной, весь в татуировках. Но это он. Это ОН.

Нет.

Нет.

Нет.

Монстр. Видео со Стэнтоном на телефоне из его кабинета. Все ниточки ведут в «Хранилище».

Монстр — это Бенни.

Как?

«Позвони Элиз. Скажи, чтобы забрала Бет из дома и ехала в участок,» — приказываю я, и мой собственный голос звучит глухо, как из склепа.

«Что, чёрт возьми, происходит?!» — кричит он.

«Это он. Это Бенни,» — выдыхаю я, и язык заплетается. Бросаю телефон на сиденье, завожу машину. «Мне нужно к Джейд.»

Он уже набирает номер. «Элиз, бери сестру и встречайся со мной на станции. Сейчас же.»

Ругается сквозь зубы. «Нет, чёрт возьми, сделай это немедленно!» Пауза. «Что значит «не может»? Напиши ей, чтобы встретила тебя!»

Он смотрит на меня, и на его лице — тот же страх, то же замешательство, что бушуют во мне.

— Элизы нет дома. Она попробует дозвониться Бет.

Блядь.

Я хватаю его телефон, набираю номер Бет. Долгие гудки. Сбрасываю, быстро пишу сообщение.

Я: Твой новый парень — Бенни. Он твой брат, и он опасен. Убирайся из дома. Я посылаю за тобой наряд.

«Вызови пару машин к дому Элизабет,» — бросаю я Маркусу, уже выворачивая руль и несясь к своему дому. Въезжаю на бордюр перед своим домом, бросаю машину как попало и бегу по подъездной дорожке к нашей никогда не запираемой двери.

Джейд верит, что здесь безопасно. Что она всегда будет в безопасности.

Мы убили его. Мы… мы убили его.

Но… мы не убили.

Чёрт. Чёрт. ЧЁРТ.

— Диллон! — визг Джейд вырывает меня из потока мыслей. Она ругает меня за то, что ворвался и напугал. Я подхватываю на руки ЭмДжей, которая ковыляет ко мне, и притягиваю Джейд к себе, вжимая в грудь так сильно, что, кажется, сломаю.

Она поддаётся, чувствуя мою потребность — животную, всепоглощающую потребность ощутить её, вдохнуть её запах, убедиться, что она здесь. Целая.

— Ты пугаешь меня, детка. Что случилось? — её шёпот горячий у моего уха.

Я не хочу говорить. Не хочу разрушать её мир. Разбивать её на осколки. Но я не могу лгать. Её мир уже рушится, и я не уверен, что смогу собрать её обратно, когда пыль осядет.

— Диллон, — она умоляет, и её голос срывается на слезе.

Чёрт. Прости, детка. Мне так жаль.

— Это Бенни.